Tout ce monde qui tourne à la pointe de l'épée.

Armaële avait passé la fin de sa nuit perchée sur l’un des toits de l’Académie. Impossible de dormir alors, au bout de longues heures à se tourner et se retourner sur sa couche et un « la ferme ! » lancé par un élève impatient plus tard – destiné à elle ou bien aux ronflements qui s’élevaient d’un lit voisin ?, elle avait fini par se glisser dans un couloir, puis par une fenêtre entrouverte. Là, elle avait déambulé un instant sur les tuiles puis, découvrant une large cheminée dont les pierres diffusaient une douce chaleur, elle s’y était adossée. Les étoiles étaient voilées, la nuit sombre. Elle n’avait pas envie de réfléchir – pas la tête aux bilans ou aux triturations de méninges – alors elle avait passé le temps en jouant avec un poignard qu’elle avait « trouvé » dans la salle d’entraînement marchombre. Malgré elle, elle s’était assoupie alors que l’aurore pointait un rayon rose.

...

Elle courait sur les toits d’Al-Far.  Ce n’était pas la course légère de l’exploration, c’était le pas précipité de l’urgence – sans qu’elle sache exactement ce qu’elle fuyait. Elle entendait d’autres galops à ses oreilles. Les ombres vibraient comme des centaines d’ailes désaccordées mais, quand elle tournait la tête, elle était seule. Il y avait le murmure de voix, pressantes, et puis, ostinato ténu, le bruit de combats, mélange du souffle haletant des adversaires, des pas qui râclaient la poussière et du cliquètement de l’acier.

Le toit, jusqu’alors infini, prit soudainement fin sous ses pieds et elle ne dut qu’à un réflexe désespéré qui la fit rouler en arrière de ne pas être avalée par le vide. Elle se remit debout sur des jambes tremblantes et, aussi soudainement que le gouffre était apparu, les bruits prirent visages autour d’elle. Ils étaient des centaines de silhouettes – mouvantes, vagues ombres issues de sa mémoire – qui jouaient devant elle. Les combats étaient féroces, un entremêlement de corps, de cris et d’armes, cruels et violents. Les morts disparaissaient dans un scintillement avant d’atteindre le sol et ils étaient remplacés par d’autres spectres, plus coriaces encore. Tout était si rapide qu’elle ne percevait que des éclats et des lueurs, des ombres et des cris.

Il y avait deux silhouettes au centre de toutes les autres. Inconnues mais claires et distinctes. Leurs habits étaient ceux des riches bourgeois d’Al-Far. Plus rapides et virtuoses. Une danse de fer captivante. Leurs épées brillaient d’un éclat presque aveuglant quand elles se rencontraient. Impossible de savoir qui aurait le dessus.

Armaële remarqua presque immédiatement les bourses bien remplies qui étaient posées sur le sol aux pieds des combattants, sur les capes richement brodées soigneusement pliées. Elle pouvait presque deviner le scintillement de l’argent – l’or ? – entre ses doigts. Malgré elle, elle fit un pas en avant et son bras traversa une des silhouettes qui titubait en reculant. Un violent tremblement la saisit. Mais ce n’était pas pour cela qu’elle frissonnait. Une autre présence, dans son dos. Le poids d’un regard.
Danatael la fixait en silence. Il était si près du bord qu’il semblait suspendu dans le vide. Pas un mot ne s’échappait de ses lèvres et son visage ne disait rien. Mais ses yeux criaient : « vas-y, vole, j’attends ».
La respiration d’Armaële accéléra et elle serra les poings, déjà tendus vers les bourses, prêt à jouer leur danse habituelle. Elle refusait. Les silhouettes semblaient ricaner en s’écartant pour lui céder le passage : pourquoi fuir, si c’est ce que tu es ?

« Vas-y, vole, j’attends ». Alors, Armaële ouvrit les bras et ferma les yeux. Alors que les bruits des combats s’intensifiaient, elle sauta par-dessus le toit.

...

Elle laissa échapper un cri muet, comme on reprend sa respiration après l’avoir vainement cherchée pendant de longues minutes, en rouvrant les paupières. Le soleil se déversait sur le toit et elle manqua de tomber en se redressant brusquement, se retenant in-extremis à la cheminée. Un rêve, tout simplement. Elle ne tombait pas, il n’y avait pas de silhouettes fantômes, pas de combatt…

Faux. Elle tendit l’oreille et se remit souplement debout. Le bruit de combat était bien réel et il venait juste de sous ses pieds. Elle plissa les yeux pour percevoir plus clairement les deux jeunes femmes qui s’affrontaient à l’épée en contrebas, dans le clos d’exercice. Presque une valse, pensa-t-elle avec admiration, en les voyant évoluer. Tourbillon de vêtements et de cheveux, des passes si rapides qu’on les percevait à peine. Pas à dire, ces deux-là – qui ne semblaient pas beaucoup plus âgées qu’elle – étaient des expertes. Elle se laissa glisser contre la gouttière et se dissimula dans l’ombre, tout en observant attentivement la joute.

Elle ne savait pas se battre à l’épée. Bien tenté d’imiter maladroitement les gardes d’Al-Far armé d’une branche mais celle-ci avait fini en gourdin – ou en arme de jet – pour se venger d’un compagnon qui avait tenté de lui voler une pomme et elle n’avait jamais renouvelé l’expérience. Pas pour elle. Elle préférait le poignard. Plus discret, plus facile à dissimuler, moins technique.

Le combat s’achevait. Les mouvements de la fille châtain étaient ralentis, elle parait de plus en plus lentement et son adversaire – féroce – en profita pour accélérer la cadence. Un mouvement éblouissant, qu’Armaële ne comprit pas, et l’épée tomba sur le sol dans un épais nuage poussiéreux. Elle regarda les deux amies se saluer, la blonde s’en aller de quelques pas bondissants et s’aperçut soudain que l’autre se dirigeait vers elle, d’un pas décidé.

Jolie fille, décidément, observa-t-elle en la voyant se rapprocher. Sensiblement la même taille qu’elle, cheveux coupés courts, son épée toujours à la main et une démarche plus que résolue. Qui fut confirmée par la question qui jaillit quelques secondes après :

- Tu es là depuis longtemps ?

Rien d'agressif, ni d'amical, juste un ton qui ne doutait pas qu’on lui réponde. Armaële faillit laisser échapper un rire. Elle aurait pu trouver cette fille incroyablement prétentieuse mais, après ce qu’elle venait de voir, elle la trouvait simplement incroyablement ambivalente : comment quelqu’un qui était capable de se battre avec autant de grâce pouvait-elle posséder si peu de manières ? – pas que ça la dérange, elle-même en possédait peu. C’était simplement… étrange. Bourrin.

Elle haussa les épaules, choisissant d’éluder la question. Elle ignorait depuis combien de temps elle était plantée là, entre les râteliers et les tenues de cuir. Elle frôla le poignard à sa ceinture, le glissa entre ses doigts pour s’occuper les mains, sans cesser de fixer la fille des yeux. Son regard ne cessait de revenir à l’épée qui reposait contre sa jambe, pointe vers le bas. Elle cherchait quelque chose à dire tout en faisait jouer sa dague dans son fourreau. Elle finit laisser par échapper son admiration et dit, doucement :  

- Tu te bas vraiment bien.

Puis :

- Tu es ?...