Enfant de l'Homme, regarde au ciel :cuicui: [Terminé]

Son uniforme était impeccable.
Il sentait bon le savon parce qu'elle l'avait lavé et elle avait frotté super longtemps, pour ça, et puis, il était raccommodé aux genoux et aux coudes, là où elle tombait souvent et où il avait un trou, à force. Elle y avait passé une bonne partie de la matinée et elle était pas allée lire à la bibliothèque, du coup, mais elle devait avouer qu'elle était fière.
Elle posa un dernier pansement et elle rangea l'aiguille dans la petite boite en ivoire. Heureusement qu'elle devait pas coudre souvent parce que sinon, elle aurait eu les doigts plus troués que du fromage. Après, bien sûr, il y avait le dé à coudre, mais elle avait beau essayer, elle le mettait jamais au bon endroit. Enfin, à chaque fois qu'elle le mettait à un doigt, c'était un des autres qu'elle piquait. Souvent le pouce, aussi, mais il rentrait pas dans le mini gobelet en métal.

Elle coupa les fils et elle rangea les ciseaux avec l'aiguille, le fil et le dé.
Elle se releva et défroissa l'uniforme recousu. Franchement, c'était du beau travail. Elle enleva sa robe et enfila la chemise tout en frissonnant à cause d'un vilain courant d'air qui s'était faufilé entre ses omoplates. Puis elle glissa ses jambes dans le pantalon.
Vraiment, il y avait pas à dire, la réparation était super, du dessus, on pouvait voir les fils nulle part  et puis, ça avait l'air de tenir, donc elle aurait plus à se trouer les doigts de sitôt. Elle lissa le tissus du pantalon et remarqua une bosse au niveau de sa poche. Qu'avait elle donc oublié d'enlever ? Elle rentra ses doigts et il touchèrent du tissus, elle tira dessus.
C'était un mouchoir, tout bête, blanc avec un liseré bleu océan, il était roulé en boule, froissé par le lavage et le séchage qu'il avait subi. Elle s'assit sur son lit et le porta au niveau de ses yeux. Elle ignorait totalement d'où il provenait et comment il s'était retrouvé là, mais elle n'avait qu'une seule certitude, il n'était pas à elle. Beaucoup trop régulier dans sa couture, bien trop carré. Les siens étaient plus artisanaux, cousus à sa main, quand elle apprenait.

Elle tourna le tissu dans ses mains et entre ses paumes.
Et puis ça revint doucement. C'était cette fois où elle avait rencontré Gareth, après qu'elle soit tombée de cheval à cause d'un puma. Il lui avait donné, ce mouchoir, parce qu'elle avait eu mal à cause de l'oiseau qui avait pris son bras pour un ennemi.
Elle se leva, plia la robe en deux et la posa sur le lit. Puis elle sortit en serrant bien le mouchoir dans sa main.

Elle dévala les marches du parvis de l'entrée principale et contourna le bâtiment vers la tour de pierre qui surplombait les toits. Paraissait il qu'il y avait un passage vers la volière depuis l'aile est, mais elle avait jamais réussi à l'identifier alors, à chaque fois qu'elle allait à la volière, ce qui était relativement rare, quand même, elle faisait tout le tour et elle montait toutes les marches depuis le plancher des siffleurs.
Arrivée au second étage, elle s'arrêta sur le bord du colimaçon, en proie à un terrible point de coté. Dame qu'elle pouvait ne pas avoir d'endurance, c'était complètement fou. Elle se plia en deux et souffla très fort jusqu'à ce que ça passe. Puis elle reprit doucement sa route. Pas trop vite pour arriver à la volière dans un état correct, quand même.

La porte de bois était tirée et Gwëll hésita à la pousser. Elle n'aimait pas déranger les gens dans leur intimité. Elle toqua doucement, mais personne ne lui répondit. Elle hésita, encore. N'avait il pas entendu ou n'était il pas là ? Elle posa la main à plat sur le bois.
Il n'y avait pas un seul bruit, qui filtrait de l'intérieur. Elle poussa doucement et la porte grinça un peu. À part les oiseaux, il n'y avait personne. Elle referma doucement la porte, un peu déçue. Elle aurait bien aimé le voir, pour lui rendre son mouchoir, certes, mais aussi parce qu'elle ne l'avait pas vu depuis longtemps et qu'il lui manquait un peu.
Elle se retourna et descendit les marches une à une tout en s'appliquant bien parce que la pente était abrupte et qu'elle voulait pas glisser. Une main sur la rampe, l'autre devant elle, elle fixait les marches des yeux, les unes après les autres.

Une ombre apparut dans un coin de son champ de vision.
Elle releva brusquement les yeux. Manqua la marche. Elle sentit cette étrange impression qu'elle avait, parfois, au réveil, de tomber dans un vide sans fin et son estomac restait en haut et son corps allait en bas.
Elle heurta violemment le torse du fauconnier qui remontait gentiment les marches.

La vision de la volière vide l'avait frustrée, il fallait dire.
Parce qu'en fait, même si elle n'y avait pas mis les formes, elle était très enthousiaste à l'idée de revoir le fauconnier et elle avait plein de choses à lui raconter, de questions à lui poster. Pas trop sur les oiseaux, parce qu'ils lui faisaient peur, toujours, depuis l'incident du faucon, mais un peu sur tout et puis sur lui, surtout.
Mais il n'était décidément pas là et elle avait beau espérer à la moindre ombre, son regard n'accrochait pas le moindre jeune homme. Désespérément ailleurs, elle avait fait demi tour.

Elle descendait les marches une à une, en traînant les pieds. Elle avait son mouchoir dans les mains et même si ce n'était pas réellement la cause de son trouble, elle aurait voulu pouvoir lui rendre.
Elle ignorait parfaitement l'endroit où il pouvait bien se trouver parce qu'il était emprunt de liberté et pas du genre à suivre un quelconque emploi du temps et pas plus une routine bien réglée. Il pouvait tout aussi bien être perdu dans la montagne, entre deux bouts de rochers blancs, que dans le parc, perdu dans les herbes hautes, ou bien même en train de baigner dans les eaux froides du lac. Certainement que c'était ça, la vraie liberté, mais il fallait croire que toute chose était contraignante, même les libertés puisqu'elle ne pouvait pas décemment le déranger dans son œuvre.

Il y eut une ombre dans son chant de vision et quand elle releva les yeux, il était trop tard. Son crâne avait tout bêtement heurté les pectoraux du jeune homme et lui il avait réussi par un miracle divin à se rattraper et la rattraper en même temps. Et puis une autre chose, aussi qu'elle n'avait pas eu le temps de voir. Le tout avec seulement deux bras.
Il n'y avait vraiment pas à dire, il était vraiment très fort.
Pendue par le col de son uniforme, elle souriait béatement. Parfois, le destin voulait pas venir et parfois, il vous tombait sur le coin de la figure, comme ça, sans prévenir. Mais le destin, elle, elle l'aimait bien, quand il lui tombait dessus comme ça.

Bien sûr, désolée, je pensais à toute autre chose...

Elle reprit position sur ses jambes et rougit en voyant la grimace sur son visage. Il aurait tout bêtement pu la laisser tomber, mais il avait pris sur lui pour la retenir gentiment et cela malgré le fait qu'il y avait ces espèces de petites choses roses dans ses bras qui faisaient des petits bruits bizarres.
D'ailleurs, quand elle se pencha un peu plus vers l'identité des-dites choses en question, elle cessa quasi instantanément de rougir. À vrai dire, c'était pas hyper facile de distinguer précisément à une telle distance et puis avec aussi peu de connaissances qu'elle en avait, mais sans l'ombre d'un doute, elle pouvait dire que c'était une nichée d'oisillons. Mais pas plus.

Il lui fit signe de le suivre et elle s'exécuta de bonne grâce. Après tout, c'était ce qu'elle attendait depuis qu'elle avait gravi ces marches, de pouvoir lui parler. Par rapport aux escaliers, la volière paraissait sombre et il lui fallut quelques secondes pour y voir clair. Lui était habitué aux lieux et il n'avait pas eu besoin d'attendre pour se délacer jusqu'à son bureau où il s'était installé sans lui jeter un regard de plus.
Au début, elle n'osait pas trop bouger alors elle piétinait un peu, sottement, en regardant autour d'elle avec des grands yeux, mais en évitant de croiser les regards des oiseaux de la volière, ce qui en soi était relativement impossible vu la concentration en volatiles de la pièce. Et puis, tout de même, elle s'était approchée de lui. Ses gestes étaient lents et précis et l'habitude s'y lisait. Si on ne le connaissait pas, on aurait pu croire qu'il avait fait cela toute sa vie.
Mais quand on le connaissait, on savait qu'il avait fait cela tout sa vie.

Dans le panier sur son établi, il y avait trois petits oisillons minuscules qui ouvraient grand le bec à chaque fois qu'il approchait la pince de bois. Gwëll songea un instant que Gareth était une bien drôle de maman et cette même réflexion fit remonter une question existentielle.

Pourquoi leur maman est pas là ?

Elle n'avait pas réellement de motivation, à la réflexion, en montant dans la volière, elle n'en avait donc pas plus désormais. Elle s'agenouilla devant le bureau et posa les coudes dessus. À cette hauteur, elle avait les bébés juste devant les yeux et elle voyait la moindre de leurs plumes minuscules.
Elle tendit un doigts vers leurs toutes petites têtes, juste pour voir si ils ouvraient aussi le bec en grand, mais elle remarqua à mi course la boule de tissu dans son poing.

Oh, je venais te rendre ton mouchoir, au fait.

Elle le déplia et lui tendit gentiment.

Ne t'inquiètes pas, je l'ai lavé, depuis.

Et son sourire était plein de fossettes. Il avait les mains un peu occupées, encore, alors elle posa le mouchoir sur le bord du bureau.

Dis, ce sont des bébé quoi ? Ils font pas trop peur, ceux là.

En effet, c'était pas comme ces autres là, qui la regardaient avec les grands yeux tous jaunes et qui faisaient peur. Elle concentra son attention sur les oisillons pour ne plus penser aux autres.
Pour ne plus penser à ces paires d'yeux fixées sur elle et qui lui donnaient l'impression qu'elle était un livre ouvert.
À vrai dire, elle avait un peu envie de fuir, pour la peine.

Il y avait dans ces mains, l'expérience des années et à la fois, on aurait dit que c'était comme une première fois, avec cette angoisse de mal faire, d'être trop brusque. C'était ce mélange d'assurance et à la fois de retenue qui était stupéfiant. Sans nul doute elle n'avait jamais vu autant de savoir et d'humilité en une seule personne.
Alors ses yeux ne lâchaient rien, c'était à peine si ils osaient cligner, de peur de manquer l'instant, le geste essentiel. Car il y avait là toute une technique qu'elle n'acquerrait certainement pas par la simple observation mais qu'elle voulait pouvoir toucher du doigt, au moins pouvoir dire qu'elle avait essayé.

La pince allait vite, entre le bec et la boite, puis entre la boite et le bec et puis elle ralentissait quasiment jusqu'à s'arrêter en vol stationnaire au dessus des gosiers entrouverts. Il déployait alors toute la délicatesse du monde en un geste lent et mesuré. Ainsi, il aurait presque pu faire passer la méthode au rang de science.
Le ver tombait précisément à l'endroit désiré, un minuscule piaillement s'en suivait et puis la pince reprenait sa route. En soi, le mouvement pouvait s'apparenter à une sorte de huit allongé, tel le symbole de l'infini et en vrai, c'était presque un peu ça. Ce même geste, répété des fois et des fois et ce jusqu'à satiété.

Leur mère s'était envolée plus loin que le ciel.
Une part d'elle même, celle qui était la plus omniprésente, lui soufflait que c'était tout bonnement impossible et le peu de rationalité qu'elle possédait lui disait qu'au dessus du ciel, il n'y avait plus rien, que du vide, puisque le ciel s'étendait jusqu'à perte de vue et que ce qui n'était pas visible ne pouvait pas exister. Et d'un autre coté, il y avait cette voix douce qui essayait de lui expliquer que si, il y avait quelque chose, au delà des nuages, mais qu'on n'en revenait pas et qu'elle connaissait des gens qui y étaient allés et qu'elle avait jamais plus revus.
Mais il y avait une sorte de quelque chose, dans son inconscient qui faisait que cette voix ne parvenait pas jusqu'à ses oreilles et c'était certainement cette chose qui faisait d'elle ce qu'elle était et en particulier, cette innocence qui la caractérisait.
Il restait donc de cette formulation une image pure et lumineuse d'une maman rouge gorge volant fièrement entre les blanches volutes des nuages, haut, plus haut que le bleu éclatant de l'azur.

Il accepta le mouchoir en un remerciement discret.
Elle le sentait préoccupé. Probablement était ce de la concentration, mais elle ne pouvait en être certaine. D'ailleurs, elle ne pouvait jamais être certaine de rien. Et elle n'en était jamais certaine.
Il se tourna vers elle à sa remarque et sourit doucement. Lui aussi devait se souvenir de cet instant où l'oiseau avait enfoncé ses serres dans son bras. Cet instant où elle avait senti son cœur cesser de battre et imaginé, une seconde, ses poumons s'arrêter. Certainement qu'elle n'oublierait jamais tant elle avait eu peur.
Il lui désigna la pince d'un geste du menton et elle contourna le bureau. Il lui tendit avec bienveillance et elle l'attrapa. Elle hésitait un peu sur la marche à suivre. À vrai dire, elle l'avait observé, mais ça ne faisait pas tout, il n'y aurait certainement pas dans ses gestes la prestance des siens à lui.

La pince entre les doigts, elle chercha l'aide dans son regard, mais elle y trouva de la confiance et il lui tourna le dos. Elle jeta un œil au bol devant elle. Trois vers. Ils gigotaient encore et son geste fut tremblant -elle craignait tant de les blesser, sans songer un instant qu'après, ce serait bien pire.
Et puis elle approcha l'ustensile des becs béants et elle déposa la bête au beau milieu d'un des gouffres. Il se ferma d'un coup sec et puis quand il se rouvrit, il n'y eut plus que du noir, comme si le ver avait disparu par magie. Après tout, il fallait croire que la vie tenait à ça, des fois, un peu de magie et c'était tout. Elle fit de même avec les deux derniers vers qui disparurent à l'identique au fond des autres gosiers.
Quand elle se retourna, il était là, juste derrière son épaule, observant ses gestes. Elle rougit.

Tu veux dire que Noisette ...tue des animaux ?

Elle se sentit pâlir, bien vite, et un frisson lui parcourut le corps. Elle avait porté un animal qui en avait tué d'autres, un meurtrier, un carnassier. Soudainement, malgré tout le temps et toute l'eau qui s'étaient écoulés, son bras lui semblait sale, souillé. Elle eut un regard de biais, mais sans oser toutefois le bouger, toujours pour ce petit être sur son doigt.
Et puis l'autre, celui qui était caché dans les hauteurs de la volière descendit en planant. Il fit un tour et puis se posa sur la table, juste à coté des oisillons. Et puis il se pencha vers eux, doucement, avec des gestes mesurés et elle se surprit à retenir sa respiration. Bien sûr, elle savait qu'il ne leur ferait rien, mais malgré tout, avec cette histoire d'oiseau prédateur, elle voyait le mal partout, désormais.

Rumeur sautilla et fit demi tour sur lui même phénomène de flipping, moins d'une fois par mois et par cellule/PAN. Non, elle ne pouvait pas croire que tous les oiseaux étaient mauvais, bien sûr, celui là en était la preuve vivante, du haut de ses deux petits pattes, mais son appréhension qui s'était beaucoup résorbée était revenue brutalement, à son paroxysme.

Gareth semblait convaincu du bien fondé de ses oiseaux et on ne pouvait pas l'en blâmer. Probablement que les années avaient effacé les signes de monstruosité dans leur comportement à ses yeux. Mais elle, elle avec ses yeux tout neufs, elle les voyait, ces barbarismes, ces cruautés. Et elle ne pouvait que s'en indigner.
Il parlait d'amitié, de fidélité, d'écoute, mais elle, elle ne voyait que la soif de sang, l'avidité de viande fraîche, cette étincelle, au moment de refermer leurs serres sur les cous fragiles de leurs proies. Oui, les oiseaux étaient violence, derrière leurs grands airs de légèreté.

Non, jamais.

Les mots étaient sortis d'eux même et probablement le pensait elle, tout au fond. Elle ne pouvait tolérer autant de violence, de haine.
Et à coté de ça, elle regardait ces grands yeux noirs, sans iris, de Rumeur. Et c'était comme un puits, comme un aimant qui l'attirait toujours plus profond. Là dedans, elle avait l'impression de regarder le ciel un soir dégagé, sans étoiles, juste un infini attirant, affolant.

Enfin... Je crois que je suis pas prête à être guérie.

Elle se mit à trembler, nerveusement, doucement. Sur son index, le petit rouge gorge pencha la tête sur le coté. En même temps, il lui semblait qu'elle lui en voulait, de l'avoir su, pour Noisette, et à la fois, ce n'était pas sa faute, cela devait lui sembler si naturel.
Une larme nerveuse roula sur sa joue et elle se mordit la lèvre. Elle ferma les yeux, bascula la tête en avant, comme si elle voulait se cacher du ciel, de ce ciel si traître qui voyait voler les chasseurs mais ne les empêchait pas.
Sur sa joue, les larmes dessinaient un ruisseau sinueux et laissaient sur leur passage une peau à l'odeur marine. La première larme, en éclaireur, quitta son visage. Elle roula le long des courants d'air mais n'atteignit jamais le sol, cueillie en chemin par un bec minuscule.

Gwëll ouvrit un œil et son regard humide se porta sur le petit être, à ses pieds, qui jouait à attraper la pluie. Dans son dos, elle sentit le regard intimidé du fauconnier. Il semblait désemparé et gêné, de la voir, ainsi, à nu dans ses émotions, une fois encore. Bien sûr, elle avait la larme facile, mais pas une n'était versée pour une cause sans intérêt et même si elle ne les comptait pas, elle avait mis en place une sorte d'économie qui faisait qu'elle les réservait pour les choses qui la touchaient réellement.

Je suis désolée... Mais j'y ai cru. C'est que... C'est à cause de... Tu sais.

Peut être qu'il ne savait pas, mais elle ne voulait pas le dire. En parler, encore une fois, c'était l'accepter et il était intolérable d'accepter pareille chose.

On peut apprendre à lutter contre sa nature ?

Dit ainsi, ça lui  semblait tellement improbable. Mais un oui, même un oui minuscule aurait suffit à l'apaiser. Elle doutait. Elle doutait trop, trop facilement, c'était dans sa nature et, pour l'instant, elle ignorait encore si elle pouvait lutter contre.

Tu crois que si ils se rendaient compte, ils pourraient changer ?

C'était toujours la question, avec de si, on aurait pu mettre Gwendalavir en bouteille.

Tu crois qu'ils voudraient ?

Elle poussa le tabouret contre le mur et s'adossa. En remontant ses genoux contre sa poitrine, elle avait tout juste de quoi poser et ses fesses et ses talons sur l'assise, mais c'était ainsi qu'elle se sentait le mieux.
Elle posa son menton sur ses genoux et fixa le fauconnier dans les yeux. Il s'empourprait au fur et à mesure de ses explications. S'embourbait peut être. Et pourtant, il ne s'agissait réellement pas de questions intimes ou même subjectives, il n'y avait absolument rien à cacher derrière ça.

N'être qu'humain. Pouvait on seulement être quelque chose autre ? N'être qu'humain, c'était déjà être humain, auraient fait remarquer quelques personnes bien avisées. Mais n'être qu'humain, c'était aussi rester cloué les pieds sur le sol, les yeux vers le ciel. Gareth devait probablement rêver de l'azur, car ses yeux étaient nuageux.
Et son esprit de débiter des questions incessantes. En vrai, elle pensait que les mystères de l'existence la poursuivraient toute sa vie. De toutes manières, on ne pourrait jamais réellement tout savoir. Au moins sans se mentir. C'était même pas son but. Tout savoir était bien trop présomptueux, elle elle voulait juste avoir pensé à tout, réfléchi à tous les possibles, envisagé toutes les issues, toutes les raisons. Avoir touché des doigts l'infinité des vérités.

Le fauconnier admettait qu'on pouvait peut être se transformer, changer son être, au plus profond. Certes, tous se transformaient, en une vie, personne ne restait le bébé qui était né, mais en soi, c'était peut être comme de couper ses cheveux, la question était de savoir si les être qu'ils étaient étaient fondamentalement différents de ceux qu'ils avaient étés.
Certains disaient que c'étaient les choix qui faisaient les gens. Enfin, plus que les choix les décisions. Se définir par ce qu'on avait fait. Mais serait elle différente si elle n'avait pas choisi d'aller à Al-Poll ? Probablement que tout n'avait pas le même impact, mais peut être qu'en réalité, ils ne choisissaient pas réellement, c'était comme un destin, une histoire écrite à l'avance qui disait ce qu'on ferait et par quels moyens. Une suite de lancés de dés pipés.

Un drôle de silence s'était installé où Gareth regardait le bout de ses pieds. Et elle, elle avait subitement plus de questions pour lui faire relever les yeux. Elle inspira une grande bouffée d'air, ce qui était complexe puisque sa cage thoracique était comprimée par ses jambes, mais il ne bougea pas, comme perdu dans de lointaines pensées.

Tu crois, au destin ?

Il secoua un peu la tête et sortit lentement de sa léthargie. Elle même se savait pas trop bien ce qu'elle en pensait, la chose dépendant des jours. Mais à chaque fois qu'elle y réfléchissait, elle trouvait l'idée d'avoir une vie guidée par une grande histoire préécrite était assez effrayante. En fait, c'était plutôt l'idée de ne pas faire vraiment ses choix librement qui lui faisait peur, l'idée d'être un pantin et de ne même pas savoir qui tire les ficelles.
Mais à la foi, ça signifiait qu'il y avait un après, qu'on ne pouvait pas faire de mauvais choix qu'on restait soi même dans tout ce qu'on faisait, dans tout ce qu'on décidait.

Elle joua un rythme du bout des doigts sur son mollet tout en écoutant la réponse du jeune homme. Ses mots étaient peu assuré et il semblait gêné par quelque chose. Il pesait chacun de ses mots et on aurait dit qu'il cachait quelque chose.

Est ce qu'on peut aller consciemment contre ce que la vie a prévu pour nous ? Je veux dire, est ce qu'on peut lutter contre soi même ?

Gareth semblait de plus en plus mal au fur et à mesure que la discussion avançait et elle commençait à s'inquiéter. À vrai dire, ses derniers mots avaient provoqué une perte de quelques nuances sur le visage du jeune homme et la question était de savoir si il lui restait encore du sang dans les joues.

Tu es sûr que tu vas bien ? Je te trouve très pâle... peut être que tu préfères que je parte ?