Je t'ai perdue de temps en temps [Terminé]

Chaque seconde aurait du la réveiller et la crisper des angoisses habituelles.
L’esprit refusait toute forme et repoussait tout ce qui aurait pu lui redonner son identité. Se détacher même des Spires et de leurs tentacules griffues, ignorer les signaux envoyés par le corps : une gêne dans une épaule restée trop longtemps appuyée du même côté, une onde qui ressemblait à un son, une autre qui était chaleur.
Le Rien avait quelque chose de rassurant à la limite du tangible – peut-être mourir serait doux. Peut-être. Peut-être tout le monde avait-il tort, peut-être fallait-il se laisser perdre. L’esprit enfant se sentait en terrain connu. Dans un noir familier presque aussi infini que la dernière fois, les Spires en moins ne lui donnaient aucune raison de revenir. Il suffisait de refuser toute consistance et de se déliter lentement le long des os les spires se décrochaient de sa conscience –enfin tombaient les dernières chaînes ! Mourir, mourir enfin, après tant de vaines gesticulations décider de sa propre fin et la décider noire aussi noire que ses tempes vides que la nuit aussi négative que tous les spectres et pas de stupides champs d’étoiles pour l’aveugler

Le noir n’était pas complet. Le noir ne pouvait jamais être complet sans ses flammes, l’esprit spires creva comme un abcès et se déversa dans la tête de Marlyn à la recherche des débris. L’univers en expansion infinie se dilata à nouveau après l’étouffement artificiel et forgea à nouveau dans des lumières aveuglantes la conscience morcelée. Les possibles se glissaient comme un liant entre les facettes là où ils auraient toujours du être ce qu’elle avait tenté de repousser par désespoir.
Elle ne pourrait jamais y échapper. Les cauchemars aux fumées bleutées reprirent en vivacité, quelque part la conscience sourit : c’était ainsi qu’elle serait toujours, c’est ce qu’elle ne serait jamais capable de ne pas être

*

Une oreille couverte, Walrus referma le plus hermétiquement qu’il put la porte de la chambre derrière lui. L’homme s’était préparé à ce que les Spires de Marlyn créent des torrents de dessin dans son sommeil quand la drogue se serait dissipée. A des objets, à des flammes, à tout ce qu’elle créait sans le vouloir. Pas des sons. Pas des cascades de son qui sortaient de son corps immobile comme s’il était hanté, des stridences et des vibrations échos de la bataille qui se livrait à l’intérieur de sa tête, qui n’avaient rien des sons humains. Ce serait passager, la violence de la réapparition de ses Spires n’était que proportionnel à la violence de la drogue qu’elle avait prise pour les étouffer.

*

Le Rien cessa par à-coup. La torpeur céda à la fièvre, la fièvre se tut dans sa propre inconsistance. Son existence ne recommença qu’aux Spires, filandreuses et maculées de rêves – basses très basses, de l’eau saumâtre et stagnante au fond de son esprit. Il manquait le siphon, le tournoiement, l’implosion, il manquait l’esprit conscient de lui-même au plus profond du sommeil, il manquait la capacité du corps à se tendre à chaque cauchemar. Des images très plates et vieilles se succédaient sans ordre, les vieilles chimères couronnées par les nouvelles, Ivan avait la voix de Makel – ça la laissait indifférente. La perspective du réveil l’emplissait inconsciemment d’une telle terreur. Les cauchemars signifiaient qu’elle était encore vivante et qu’à son réveil, elle devrait à nouveau se battre pour sa vie ; le stade entre-deux des chimères était presque un confort.
Une seule la fit réagir. Une seule, qui était enfouie au plus profond de sa mémoire et qui ne revenait jamais la tourmenter. Dolohov, debout, l’aura du Mentaï le long des membres vétus de cuir, Lindörm en avant-plan les doigts tendus vers elle. Elle était sur le sol – elle priait pour sa vie, en criant sa haine, et se laissait faire, parce qu’une seule chose pouvait décider de la fin de ses tourments : un hochement de tête de son maître. La peur qu’il ne vienne jamais, la terreur indicible qu’elle avait éprouvé à l’idée de mourir parce qu’on lui en avait donné l’ordre – ça mettait l’esprit en colère contre cette larve passive qui laissait quelqu’un d’autre décider de quand elle allait crever, roulait sur le flanc en priant pour sa vie, suppliait suppl-

*

La morsure du froid glacial l’éjecta si violemment en dehors d’elle-même que la panique submergea Marlyn à nouveau. Elle se redressa bien trop vite en heurtant la tête du lit, les poumons à la recherche d’air. Ses sens lui envoyaient tellement de signaux différents qu’il était impossible de comprendre ce qui venait de se passer, mais son œil savait une seule chose.
Un regard gris croisait le sien.

Ses épaules étaient crispées par réflexe comme pour se préparer à un impact. Dolohov Zil’ Urain se tenait debout devant elle, comme la statue imperturbable qu’il était dans ses rêves, et ses lèvres formulèrent un ordre si contraire à tout ce à quoi elle s’attendait qu’elle n’y réagit tout d’abord pas.
Elle était vivante. Détrempée, glacée – mais aucun liquide chaud ne coulait de sa peau. Et la morsure dans son ventre qu’elle croyait d’abord être un coup de poignard n’était que la faim dévorante qui lui vrillait l’estomac après des jours de jeun.  Un pas en arrière.
L’ordre sifflait à ses oreilles.

Le « Oui, maître » cessa tout juste au niveau de ses dents, qu’elle serra. Le ton impérieux qu’il avait pris, la manière qu’il avait de rester immobile en guettant sa réaction… De l’eau dégoulinait sur ses paupières, dans sa bouche, le long de son dos et collait sa tunique pour en faire une deuxième peau de glace. Fuir était une tentation immense. Marlyn s’en savait capable. L’Imagination était encore coagulée, abrutie de sommeil et de faiblesse, mais elle pourrait toujours fuir. Elle pourrait laisser échapper le « Oui Maître » qu’elle bloquait au fond de sa gorge par orgueil, faire un pas sur le côté vers la salle d’eau du manoir.

Ou partout ailleurs dans l’Empire.

Signer d’un trait de Spires la déclaration officielle de guerre entre eux et se laisser un sursis pour rassembler ses forces, passer le restant de ses jours à le fuir, à fuir l’ensemble des réseaux et à se terrer en attendant la meilleure opportunité pour le tuer.

Ou elle reviendrait, comme il aimait qu’elle soit, les cheveux dans un chignon, la peau légèrement parfumée, elle se remettrait dans la peau qu’il aimait qu’elle porte, élèverait un peu la voix par colère, cracherait quelques insultes, finirait par marchander pour sa vie.

Marlyn avait envie d’en vomir. Dolohov avait commis l’erreur de ne pas la tuer tout de suite, de lui laisser une ouverture pour lui obéir et retrouver les anciens schémas, ou pour marchander et refondre quelques serments. Il avait commis l’erreur de l’avilir par cette pluie acide, de froncer le nez et de lui jeter de l’eau à la figure comme si elle était un vulgaire porcher soûl dans sa fange.
Elle n’eut qu’à poser le regard sur lui pour savoir qu’elle le haïssait pour ça, pour la morgue que son menton haut affichait encore, l’expectative de l’ordre accompli – veux-tu que je me roule à tes pieds avant de mourir, que j’exécute une dernière danse au bout de tes doigts pour ton plaisir avant de disparaître comme un jouet cassé ?

Pourtant elle hocha la tête – supposément servile, mais l’œil était à compter, stratège. Le Maître se trouvait entre elle et la porte, il attendait sans doute qu’elle lui demande de se pousser. A quel point pouvait-elle compter sur sa mémoire de l’agencement du repère ? Les meubles et les objets avaient pu être déplacés dans son sommeil. Pas besoin de regarder pour savoir qu’elle n’avait aucune arme à portée de main, et elle ne comptait pas sur la stabilité de son pouvoir pour ça.
Jusqu’où le parquet était-il détrempé par l’eau qui gouttait ?
Le manche d’une lame brillait sur la commode, près de la cheminée dans la grande pièce.

Prétextant de plaquer ses cheveux dégoulinants en arrière pour dégager sa vue, la Mentaï testa la tension dans ses muscles. Son poignet lui causait une douleur lancinante et n’attendait que de craquer, et ses membres étaient tellement raidis par le sommeil et le froid qu’elle ne pourrait compter que sur sa propre explosion. Ou sur le fait qu’il la sous-estimait.
Comme tout le monde.

Le premier pas en avant était son plus grand pari. S’il la tuait maintenant, elle ne pourrait pas contrer. Les Spires palpitaient en fange et elle repoussait toutes les visions mentales qui se superposaient dans sa rétine : les mille dessins par lesquels elle pourrait le tuer maintenant. Le bras qu’elle pouvait tendre pour en faire fuser une pointe acérée, le clouer au mur, le saut qu’elle pouvait faire pour lui écraser la gorge du talon, le rugissement des Spires où elle l’engouffrerait dans un torrent de flammes.

Ils étaient tous les deux vivants quand elle posa le pied, nu, sur le parquet gorgé d’eau.
Elle n’avait toujours pas osé respirer.

Le deuxième pas était sa plus grande faiblesse. La borgne se trouvait à son niveau, si proche qu’elle aurait pu l’embrasser, et la tentation –oh celle de supplier, celle de prier pour sa vie, de plier les genoux ou de se glisser dans les bras qu’il n’avait pas croisés sur sa poitrine. Le parfum inconnu parvenait à ses narines. Mille images ralenties lui parvenaient encore où il finissait mort éviscéré. Un. Ses pupilles métalliques ne la quittaient pas alors qu’elle ouvrait légèrement les épaules pour le contourner et sortir de la pièce.

Marlyn sut à son regard qu’il n’était dupe de rien – ils inspirèrent en même temps.

La main du noble se déplia pour bloquer son poignet droit, le poignet valide dont le coup aurait du partir. Mais c’est sa main gauche à elle qui darda, laiteuse et striée de blessures. Faible. Pas vers la nuque, non même si elle avait eu la rage de la briser d’un seul coup. Non, toute la puissance du désespoir qu’elle avait contenu en elle au cours des dix secondes précédentes se déploya en détonation le long de son bras. Deux. Elle avait accroché le Maître par l’avant de sa tunique, et par la torsion de son corps et la puissance de sa propre agonie, l’avait projeté hors de la pièce.
Les meubles renversés éclatèrent d’un bruit de tempête qui paraissait chaud à ses oreilles – elle avait saisi l’avantage du sol détrempé qui les avait déséquilibré sans chercher à prévenir sa propre chute. Une seule chose comptait. L’arc de son bras, et ses doigts qui se refermèrent sur le manche de la dague.

Trois.

Elle n’était pas morte.

Et elle le regardait de haut.
Un genou enfoncé dans ses côtes, l’autre écrasant son bras contre le sol. Ses cheveux mouillés striaient le visage de l’homme de lacérations transparentes. Les spires lui criaient de clouer cette gueule au plancher, de faire fondre les traits si parfaits, d’arracher ses yeux avec ses dents, pendant la demi seconde où elle le tenait en son pouvoir. Elle en avait tellement envie. Elle le haïssait d’une rage glaciale pour ne pas avoir su la maitriser, pour avoir perdu la mise sur le côté où elle attaquerait. Pour être faible ou condescendant au point de la laisser avoir le dessus.
Dolohov avait ce regard-là. Celui qu’il avait juste avant de dire, goguenard « Et maintenant ? ».

- La ferme.

Aux Spires. Au Maître.

Un douleur diffuse l’informa avant son œil qu’il avait pris le poignet brisé en otage. Ses doigts étaient glacials sur les inflammations – et quoi, tu espères par la force des chimères me faire redevenir docile ? Tu crois que je ne sais pas que tu es le seul à pouvoir me toucher comme ça ? Que cet empire, cette suprématie te donne le droit de vivre ? Qu’à la provoquer, tu espères éveiller la furie, me faire crier, me faire commettre l’erreur fondamentale de perdre mon calme? Sa main libre appuya plus fort la dague contre la gorge de Dolohov.
Au seul contact du manche, elle savait de quelle lame il s’agissait. Celle qui était émoussée depuis longtemps, qu’elle n’avait jamais lâché contre toute probabilité, celle qui avait dépecé Slynn Ar’Kriss, celle qu’elle tenait contre Anaïel, celle qu’elle délaissait régulièrement sans jamais jeter, et qui n’avait pas de nom.
Jusqu’au bout, elle était « fiable et résistante ». Sa seule barrière. Sa seule menace.

- Tu écoutes. Tu la fermes et tu. écoutes. Chaque. Mot.

Pas un ordre, pas un marché, pas un serment. Un fait.
Et il avait intérêt à la prendre au sérieux, pour la première fois de sa vie. Ou il finirait comme tous ceux qui avaient cru pouvoir la diminuer, tous ceux qui la considéraient faible, tous ces putains d'hommes qui affichaient le même sourire en pensant faire d'elle exactement ce qu'ils voulaient. Jusqu'à Ciléa qui avait repoussé ce qu'elle lui offrait comme on jette un vase par terre.

C'était la dernière fois.


- L’Empereur est mort. Sa voix grondait comme le tonnerre sur l’horizon. Elle ne l’avait pas élevée. Tout était glacial. Aussi glacial que l’eau avec laquelle il l’avait eu l’audace de l’insulter.

- Tu as laissé la moitié de tes hommes changer de camp. Tu as laissé tous tes hommes sans instructions, sans moyens de te contacter. Tu as laissé ton réseau s’effondrer. Tu as laissé des hommes comme Vladiv Druska libres de monter des plans pour t’assassiner. Je l’ai tué.

L’eau coulait encore.
Il ne cillait que quand les gouttes tombaient dans ses yeux, le torrent de larmes qu’elle ne versait pas.

- Je lui ai arraché la langue. Je lui ai crevé les yeux. Je lui ai tranché les mains. Les jambes. Je l’ai laissé crever dans l’eau de mer.

Dolohov ne restait pas immobile ; son corps roulait parfois, testait la tension de celui de Marlyn, testait les ouvertures. Elle savait qu’il pouvait la renverser. Il en avait la force brute, elle pesait sur sa gorge avec le côté droit qu’elle n’avait pas l’habitude d’utiliser en combat. Son genou redoubla de pression sur ses côtes à l’endroit où elle savait se trouver la cicatrice tandis que son esprit essayait d’ignorer complètement le bras gauche prisonnier.
Pression contre pression.
Avec la conscience qu’au fond, il ne restait en dessous que parce qu’il le voulait bien.

- A la mort de l’Empereur, les Légionnaires Noirs ont mis la ville à sac. Ils auraient pu découvrir cet endroit – MA cachette. Ils auraient pu m’exécuter, tuer l’enfant, tes serviteurs. Chaque Légionnaire Noir dans les rues peut me reconnaître et m’emmener en place de grève.

L’eau coulait encore, comme de l’acide fondrait sa peau et blanchirait ses os, l’incendie noyé dans tous les pores. Elle n’avait jamais été aussi terrifiée, jamais aussi haineuse, jamais été aussi calme, jamais été aussi près de tout perdre. Et c’est pour ça qu’elle ne reculerait pas. Elle avait tout à perdre, et c’est ce qui la rendait aussi mortelle.

Au diable.

- Je t’ai laissé tes zones d’ombre. Je t’ai fait confiance. J’ai abattu ceux qui se mettaient contre toi. Mon associé d’Al-Poll a disparu. Tu as disparu un mois, tu t’es planqué, silence complet, tu as laissé tout le réseau partir à vau-l’eau. L’Empereur est mort. Et ça ne fait aucun sens. Que tu aies tué l’Empereur. Tu as failli tous nous faire tuer, tout foutre en l’air pour ces conneries.

Qu’il ait vraiment tué l’Empereur ou pas… la conséquence de sa mort était une telle catastrophe pour son réseau à elle et pour le réseau plus grand de Dolohov, la paranoïa l’avait poussé à son extrême limite. Et elle l’avait dépassée.
Elle avait passé la limite entre eux, en l’attaquant. En ne le regrettant pas. En étant toujours sur le point de le tuer. En l’attaquant, elle lui donnait l’occasion de riposter de manière légitime. Le silence plana, juste assez pour qu’il perçoive le changement de ton. Sa voix avait encore baissé, chaque muscle maintenait le status quo.

- La vérité.

Pas un ordre. Pas une exigence, ni une supplique. Pas un marchandage. Pas un serment. Pas de Sa Majesté, pas de Maître, pas de Dolohov, rien. De squelette à squelette, vrillés de spires.

Elle n’était jamais autant elle-même que quand elle vivait à la seconde même. Chaque seconde suivante pouvait apporter la mort. Elle était, intensément, profondément, dans le présent. Et rien n’existait d’autre que cette seconde, contre ce visage. Ces yeux gris. Ce pouvoir qu’elle sentait à la limite de toucher le sien, de le conquérir, de le renverser.  

L’acier émoussé entre eux dont il ne se souvenait probablement pas.

- La vérité sur ce qu’il s’est passé. La vérité sur ce qu’il se passe. Elle restreignait si fort ses Spires pour les empêcher d’aller au contact de l’esprit de celui qu’elle aimait si désespérément,  dont elle avait crevé depuis des mois, la pression devenait impossible à maintenir.. La vérité sur tes actions. Il lui restait quelques secondes de contrôle sur la situation. Il fallait qu’elle l’obtienne. La vérité. Pas d’entourloupe. Pas de belles paroles. Pas de fioritures. Pas de longues phrases insensées.

De squelette à squelette.

L’envie la tenaillait tellement de scier cette gorge délicate pour atteindre les vertèbres, atteindre directement les flux de pensées, les terminaisons nerveuses. S’y connecter ou les brûler.

- Ou tu donneras une bonne raison à la Putain de Sa Majesté d’aller se laver.

Alors… tu n’as même pas tué l’Empereur.

Et cette envie de lui dire « On parie ? » à chaque fois qu’il parlait d’être vivant. De lui enfoncer le couteau dans la peau. Ou d’attendre qu’il ouvre la bouche, et de lui planter la lame au fond du palais. Qu’il se noie dans son propre sang.
Tous ses muscles étaient semblables à du marbre – tendus à l’extrême, incapables de repos elle s’était statufiée au dessus de lui pour le clouer au sol, le temps qu’il parle, qu’il s’explique.
Qu’il lui dise la vérité son regard dans le sien, soutenu sans un seul battement.
Il n’avait pas tué l’Empereur. Son réseau, il l’avait laissé s’effondrer. Et pour quedalle. Pas même pour renverser l’Empire, pas pour tuer un ennemi, pas pour défier le reste du monde, non. Pour qu’on le croie fini ? Qu’est-ce qui pouvait justifier.. ça ?

Nous sommes vivants. Nous. Une inquiétude perça au travers de la carapace de haine : où est mon fils ? Marlyn s’obligea à ne pas y penser, à repousser toutes ces responsabilités subsidiaires qui couleraient de source une fois la situation présente réglée. Il n’y avait que Dolohov qui comptait. Qu’ils vivent ou meurent à la seconde suivante, le reste viendrait.
Et puis. La présence qu’Astre avait occupée dans son cœur n’avait fait que remplacer le vide béant temporairement. Il ne comptait pas. Rien ne comptait. Rien. Que ces yeux fixés sur elle qu’elle voulait arracher.

Il fallait cloisonner. Cloisonner l’esprit aux Spires. Elle pouvait s’effondrer et les laisser déborder à chaque seconde. Cloisonner le bond que la voix grave provoquait dans son cœur à chaque mot, cette voix calme avec quelques accents de colère qui dépassait dans les consonnes, cloisonner encore les Spires – il avait peut-être tort de la considérer mentalement stable. Elle ne l’était pas. Elle était sur le point de rompre à chaque instant. Cloisonner la rage.
Elle savait, au fond. Elle savait que si elle se mettait à élever la voix, si elle se mettait à crier, à frapper, à céder à la tentation de régler ça à coup de phalange et de gerbes de sang, elle aurait perdu. Il fallait absolument qu’elle reste sur le même terrain que lui. Qu’elle serre les dents et ravale toutes les insultes, toutes les railleries qu’elle menaçait de lui vomir dessus à chacune de ses phrases.
Se forcer à agir comme lui. Ecouter, jusqu’au bout, retenir chacun des mots, suivre le visage, trouver la vérité.
Nous sommes vivants.

L’homme avait beau ne pas répondre à la question, les recoins du masque qui fondaient et qui laissaient apparaître ses traits tordus par les émotions… Il ne pouvait que dire la vérité. Elle ne l’avait jamais, jamais vu ainsi. Il était le raisonneur froid, la statue sage, pour elle, il ne se laissait fondre que quand il lui faisait l’amour – de colère, jamais, et cette lueur glacée au fond des pupilles grises. Elle prenait ça comme une victoire. Comme le fait qu’elle venait de toucher le fond de l’être, de l’atteindre derrière toutes ses murailles glorieuses, qu’il disait quelque chose qui venait de lui. De Lui seul.

Qui pouvait désirer être à terre ? Se murer, se planquer comme un mort, laisser le monde s’écrouler, ressortir à la lumière et … quelque chose d’âcre lui brûlait le fond de la gorge. Du dégoût. Il la dégoutait. Pour la première fois depuis qu’elle lui avait offert tout ce qu’elle ne possédait pas, l’être en face d’elle lui était répugnant.
L’être qui lui disait froidement avoir fait d’Elio un ennemi, qui lui disait froidement qu’il le tuerait comme un vulgaire pion, alors qu’il n’était PAS à lui. La borgne laissa le dégoût l’envahir, surtout parce que ça lui évitait d’avoir à reconnaître que dans sa vérité, il avait raison. La disparition d’Elio coïncidait avec sa version des faits et la perte de cette loyauté là creusait un vide dans le cœur de la jeune femme – mais qu’il suggère qu’elle avait été complètement incompétente, c’était l’insulter. Insulter tous les efforts qu’elle avait faits pour maintenir Elio, pour regagner dix fois sa confiance.

Elle refusait d’admettre qu’il ait raison. D’admettre qu’elle n’avait pas su inspirer de loyauté envers quiconque. Suggérait-il, cet homme qu’elle tenait de manière si dérisoire au bout d’un couteau, qu’il était le seul ? Le seul homme qui resterait, au final, auprès d’elle ?

Il se présentait en vainqueur. Et il le pensait, au fond de lui-même.

Cet homme qui restait volontairement au sol. Qui avait fait croire qu’il était fini, qui n’avait pas démenti. Il n’avait rien du mâle alpha qu’il disait être, en paraissant en contrôle de la situation. Le mâle alpha aurait cogné, et elle n’aurait rampé au sol que parce qu’il était le plus fort. Le vautour attendait, feignait d’être sans danger, et ramassait ce qui restait derrière. Sans gloire. Sans dignité.

Au fond de l’esprit, refuser de penser qu’elle avait l’esprit dérangé par le reste de substances, la famine, qu’elle se trompait à cause du coma.
Refuser de penser qu’il avait tout reconstruit pendant qu’elle dormait. Pendant qu’elle était inconsciente, qu’il ait pu redresser toutes les conneries du dernier mois, dévoiler un plan secret et alambiqué qui rattraperait toutes les loyautés qu’il avait perdues. Non. Il ne serait pas là, s’il avait « ce qu’il voulait ». Elle bluffait peut-être, c’était un coup à tenter. Mais une chose restait vraie, quoi qu’il ait fait par la suite.

Il n’avait même pas tué l’Empereur.
Il n’avait même pas fait ça. Il ne l’avait pas fait, et il ne l’avait pas empêché.
Il n’avait rien.
RIEN.
Fait.

Les doigts de Marlyn se refermaient convulsivement en un poing. Elle en avait tellement envie.

- Triomphe ? Ses machoires étaient douloureuses à force d’être serrées, les syllabes ne s’en échappèrent qu’en sifflement. Elle respirait par à coup par le nez, pour rester calme. Pour ne pas rire. Pour ne pas hurler. Pour ne pas laisser échapper les Spires.
L’Imagination était si sensible, si vide qu’au moindre contact de l’esprit de Dolohov, elle savait qu’elle s’y dissoudrait. Et que ça sonnerait sa défaite.

Au moment d’écarter les lèvres, pourtant, elle se sentit partir – je t’en foutrai de ma stabilité.

- Tu appelles ça – canaliser la haine en une petite explosion, le bras qui ne le retenait pas cloué au sol lui asséna un revers de gifle aussi violent qu’elle avait pu. Un triomphe ?

Seule sa voix restait sourde et basse – le reste commençait à lui échapper. Pour s’empêcher de le trucider, la jeune femme desserra les phalanges du poignard mouillé et glissant et le lança à travers la pièce – la lame alla se planter dans une des poutres apparentes des murs. Si elle devait se laisser aller à le tuer, elle le ferait avec ses propres os. Ses deux mains se refermèrent sur son col.
Suffisamment près du cou pour n’avoir qu’à tordre pour le lui briser. Se retenir de le secouer et de lui fracasser la tête contre le plancher.

Ses membres tremblaient.
Ce n’était que l’eau glacée qui lui engluait les pores, croyait-elle mordicus.

- C’est ton désir de rester à terre, de ramper et de laisser le reste du monde avancer sans toi ? Ca fait partie de tes plans ? C’est ça, ton triomphe ?

Elle pourrait utiliser ses Spires brutes – lui extraire directement les plans, la vérité, l’être de la tête, s’engouffrer dans ses tempes et tout ravager pour en retirer ce qu’elle voulait : la moindre justification derrière le dégoût qu’elle éprouvait. S’engouffrer, et y trouver quelque chose de l’homme qu’elle aimait, qu’elle pouvait suivre, qui avait toujours une longueur d’avance sur tout le monde. Y trouver quelque chose qui la rassurerait, ou qui la battrait. Un peu du mâle alpha qu’il avait été pour elle, jusqu’à maintenant.

Un poing, fermé, abattu sur le plexus. Pas assez fort pour lui décrocher les poumons – elle l’aurait fait, si sa main n’était pas blessée et presque insensibilisée par le choc.

- Si tu laisses tout le monde te croire fini, au point que toutes les alliances s’effondrent et que tu perds la loyauté de presque tous ceux qui te suivaient, même aveuglément, tu crois que ça fait de toi autre chose que fini ? Que quoi que ce soit que tu as fait en secret te permettra de rattraper tout ça ? De ramener les morts ?

Sa voix dérapait – et les yeux gris n’avaient pas cligné. Pas réagi. Pas essayé d’empêcher les coups. Elle le détestait pour cette immobilité. Cette morgue qu’il utilisait toujours pour lui prouver qu’il était le meilleur des deux, parce qu’il était le plus sain. Celui qui savait réfléchir plus longtemps.

- Il est où ton triomphe, hein ? Marlyn perdait le contrôle, et sa voix commençait à perdre en sarcasme pour gagner en chaleur infernale. Seules les Spires restaient cloisonnées. Qu’est-ce que tu peux bien vouloir qui justifie d’avoir détruit des années, des années de ton travail, des années à construire tout ça ?

Les mains crispées autour de son col pour s’empêcher de continuer à le frapper jusqu’à ce que les os apparaissent, les nœuds de Spires, un peu de vérité.
Souffler. Le mettre au défi de la croire sous l’emprise de quoi que ce soit, alors qu’il lui semblait n’avoir jamais été aussi lucide – aussi dégoûtée de toute sa vie. Sans pour autant le tuer.
Parce que putain.
Ce connard rampant, elle l’avait aimé. Elle avait toujours, toujours cru en lui. Et elle lui donnait une dernière chance. De redevenir celui qui ne ployait jamais, celui qui couchait tout le monde et qui ne faisait pas de son infériorité un orgueil et encore moins une volonté. D’être Majestueux.

- Qu’est-ce que tu veux qui vaille de faire de Sa Majesté un planqué ? Qui vaille que tu sois devenu un FAIBLE ?

Le dernier mot avait sonné beaucoup trop fort, résonné dans tout son corps, tout le fond de sa gorge – Dans les Spires. Dans les Spires qui lui envahirent la tête – faisaient revenir « Marlyn », la colère incarnée, la tempête, seulement par rapport à la faiblesse en face elle explosait de force. Les chemins infestaient le regard –

- REPONDS-MOI -

L’esprit envahi de Spires, elle leva le poing. Pour le tuer. Le réduire à néant, en ployant tous les chemins d’un coup. S’il devait être silencieux, qu’il le soit pour toujours. S’il devait être faible. Qu’il soit mort.

Couché pour la fin des temps.

L’impact vint comme une onde de choc dans sa boite cranienne . Le noir se fit et la renversa sur le flanc. Le bras libre. Son cerveau n’avait vu que trop tard le bras libre à travers l’empêtrement de Dessins, le bras libre qui avait fait disparaître le visage honni pour lui cogner l’œil. Réduire son monde à néant, couper le pied de l’explosion qui allait arriver – la priver d’un sens – il avait disparu remplacé par le noir

Debout avant elle.
C’est la seule chose qu’elle perçut, aveuglée. Il était debout. Marlyn ne put empêcher un sourire de lui tordre les lèvres.

Il était debout.

L’espace d’une seconde, Marlyn crut avoir gagné, quand il prit son inspiration, et qu’il en sortirait les mots qu’elle attendait –

Mais elle était redevenue la pute à laquelle on somme de se laver entre deux clients. Le cœur sur le point d‘éclater, la jeune femme tentait de se focaliser sur sa propre haine – et c’était beaucoup plus dur que prévu. C’était sentir quelque chose basculer au fond d’elle – comme un tressaillement.
Au-delà des accusations, les accusations, on pouvait s’en défendre, on pouvait y répondre, on pouvait combler les vides qui existaient des deux côtés, on pouvait crier, griffer et montrer les torts. Les accusations avaient une accroche, elles appelaient réponse, elles appelaient à se justifier, à montrer que malgré tout ce que cet homme pouvait penser, ELLE s’était préparée.

Le néant.
C’était le néant qu’il appelait, ne pas avoir de comptes à rendre.
Nier que quoi que ce soit existe entre eux. Nier la dernière heure, rendre les coups dérisoires et les questions déplacées. Il osait dire qu’il n’avait de compte à rendre, qu’elle était quoi ? L’élève. Non, moins que l’élève, à l’élève on distillait les affaires, on instruisait, on donnait les clefs de la compréhension nécessaire à son développement, qu’il puisse s’émanciper et embrasser un jour les plans plus larges.
Aux lieutenants, on donnait suffisamment pour qu’ils restent loyaux, pour qu’ils sachent suivre les ordres avec discernement, et qu’ils se sentent privilégiés et respectés.

A deux engeances, on n’avait pas de comptes à rendre. L’une d’elles, c’était les putains.

Les putains ne posent pas de questions.

L’eau qui lui collait les vêtements au corps lui paraissait presque tiède, désormais, comparé au froid interne qui la gagnait. Le regard fixé sur son dos tourné, si ostensiblement méprisant et distant – elle était à moitié relevée, mais il avait imposé la distance entre eux, et refusait jusqu'au fait de la regarder directement.
Il replaçait le miroir. Comme lorsqu’il était Sire et qu’elle était Sareyn, et que les seuls regards qu’ils s’échangeaient étaient des reflets, comme lorsqu’il était Maître et qu’elle n’était rien, dans un vieil antre près d’Al-Poll et qu’il lui apprenait ses premiers tours. Ca lui revenait absurdement clairement, les paroles de ce jour-là, la manière de figer un masque–
Mais aucun des deux ne portait de masque. Et certainement pas le démon rieur qui se tenait dans le miroir.

Qu’il se pose en dieu omnipotent aurait du la glacer davantage. Elle le connaissait, elle croyait, la Mentaï connaissait l’être qui, en deux mots, s’incluait dans tous les secrets. Qu’il sache, et bien ? Une part d’elle sonnait l’alarme : que savait-il ? Mais l’esprit s’en foutait. L’esprit se foutait qu’il sache. Qu’il sache pour Makel, ou Ciléa, qu’il sache pour ce qu’ELLE avait fait de son mois, il avait pu discuter avec le Morse, elle était peut-être endormie depuis une semaine, deux, de quoi interroger toutes les bonnes personnes, et quoi ?

Si tu avais pu l’empêcher, tu étais libre de le faire.

La borgne se ramassa, les lèvres entrouvertes. Lui renvoyer comme une trainée de glace sa propre phrase, ça ou bien « c’est dix pièces d’étain le coup de rein, messire ».
Le hurlement la prit comme une explosion – tant que la tête se mit à lui en tourner, l’esprit rejeté dans les Spires après en avoir été déraciné par le premier coup. La stridence la faisait refluer dans la peur, au point que le cœur lui en fasse mal, les traits en face la terrifiaient comme un cauchemar. Les yeux gris étaient – enfin- en feu, c’était à s’y perdre, et les trois mots il avait cherché à les graver au fer aussi, directement dans son esprit.
L’ordre.

Elle avait mal au cœur au point d’en défaillir, au-delà même de tout sentiment de trahison, des insultes directes. Les insultes directes, elle pouvait encaisser. Pas ça. Immobile, il fallait lutter pour ne pas se laisser sombrer dans la terreur – tu n’as plus dix-huit ans bordel, Marlyn, il en faut plus qu’un hurlement, il en faut plus que ça, ses Spires la tiraillaient pour fuir désormais – il était au centre en gravitation, l’ordre avait rugi dans l’Imagination et déplié les Spires de Dolohov, juste l’espace d’un instant – il était, là, en suspension.

La borgne aurait pu se perdre dans l’ordre, et répondre « Oui, maître », mais la voix rauque, déchirée par le fait d’avoir crié, résonna à nouveau, la ramena au monde tangible. A l’engeance. Le mépris, à nouveau, et tout aussi absurde que le « va te laver » quand il l’avait réveillée. A l’engeance.
Pas la pute. Encore en dessous. L’autre.

L’esprit était vidé – vidé. Même la colère semblait insensée – il était là, en suspension – qu’est-ce qu’il attendait encore ?
Obéir n’était pas non seulement improbable. C’était impossible. C’était viscéralement impossible, Marlyn ne pouvait s’y résoudre. Impossible de retourner l’état de servilité. Le laisser partir, faire ce qu’il disait, et le retrouver dans une heure dans son uniforme comme si rien ne s’était passé, comme si elle renonçait à être traitée avec décence ? Non, elle préférait crever maintenant.
Elle ne lui offrirait rien. Rien. Pas un seul mot. Les questions, c’était fini. Les réponses, même sa rage. Marlyn se contentait de le regarder, et il n’était pas bien difficile d’avoir le regard sourd, tant le hurlement lui vrillait encore le cœur et les poumons, tant le vide lui faisait mal, il n’avait pas de comptes à lui rendre, rien, ils n’avaient rien entre eux. Le Mentaï passa une dernière fois ses cheveux vers l’arrière, du geste mécanique ressassé.

L’œil bleu disparut derrière ses paupières fermées. Tête baissée. Une vibration sur le plancher lui indiqua qu’il partait –en prince, en propriétaire. Elle lui autorisa un pas. Nul besoin de paraître : elle se sentait réellement, au plus profond, réduite à l’état de glacier brisé, de poudreuse balayée par les vents.

Il était là, en suspension

L’esprit observa la Présence, cette Présence qu’elle avait tant voulu retrouver, l’étincelle du Maître entouré de ses Spires si resserrées autour de lui-même qu’elle pouvait le délimiter. Tourner autour sans le toucher, sans se tendre vers lui. En hurlant, il s’était mis à nu, avait gratté la couche de peinture qui cachait le dessin, l’esquisse qu’il était réellement. Elle l’avait retrouvé.
Alors elle le perçut, le premier trait du pas sur le côté qu’il dessinait tout en s’éloignant. Elle était ployée, la tête baissée, l’engeance, elle ne l’attaquerait plus et il le savait aussi. Il avait crié, rabroué, martelé ses ordres, c’était ce qui devait fonctionner.

Sur cette engeance-là.

Ses propres Spires se déployèrent – elles auraient explosé en pique si elle l’avait visé lui, de rage comme elle avait essayé sur Ciléa pour briser le moule, attaqué de Pouvoir pur –
Sur cette engeance-là.

- Pas.

Elle avait le Pouvoir Pur, et presque délicatement, elle lui prit les possibles des mains, ce pas sur le côté qu’il façonnait. Elle avait le pouvoir d’en faire mille autre destinations, elle s’en empara, évita le contact direct avec l’esprit du maître – qu’il se confronte, qu’’il ose donc !

- Un.

Les murs se désolidarisèrent, comme une pelote jetée au sol. Il luttait, lui laissait cette proie, ce dessin, commençait à bâtir à côté, plus rapidement, elle le chassa. De toutes ses créations, elle tira le néant total, les réduisit au rien primal.

- Chien.

Le Pouvoir se déchaina en cyclone mais pas contre lui, non, il ne méritait pas, il ne méritait rien, elle avait le pouvoir, elle avait tous les possibles, et les possibles les entourèrent / les spires de Marlyn enveloppèrent l’étincelle de Dolohov systématiquement comme pour le coincer au fond de lui-même. Si elle s’était écrasée comme une vague contre lui, elle aurait succombé, se serait brisée comme devant un mur, à la place elle était marée montante, elle avait l’infini des possibles autour d’elle.
Les limites intérieures, le pouvoir du Mentaï.
De tous les possibles, elle prit le contrôle, systématique – je peux TOUS les atteindre, regarde, je peux atteindre tous les dessins que tu essaies de créer, ce pas sur le côté, même cette création minable qui ne cause pas un bruissement, j’ai pouvoir sur tout – quoi que tu décides d’en faire, je peux décider qu’il n’en sera rien. Je peux tout, tout, tout annihiler. Elle se sentait focalisée, le pouvoir aurait pu s’éparpiller et s’effondrer mais la limite le maintenait tangible. La limite intérieure du pouvoir de Dolohov sur lequel elle était en train de se centrer, et le pouvoir créait, tangible, plus tangible que jamais. Créait le rien. Empêchait. Bloquait. Contrôlait. Permettait.
Et elle ne lui permettait rien.

La vérité ne l’intéressait même plus. Et quand bien même elle en rêvait, elle ne savait pas extraire des informations directement de la tête des gens – elle aurait voulu qu’il lui dise, elle lui avait laissé sa chance.

Vibration du bois mouillé. Il avait fait un autre pas. Vers où ? Ca n’avait même pas, même pas d’importance. Elle, était debout. Avançait vers lui.

Pression. Tout devenait pression, le vortex se resserrait, l’esprit se sentait incroyablement libre : il avait une focale. Un autre pouvoir autour duquel se resserrer, du contrôle duquel se gorger, pression s’ensuivit, c’était comme l’obliger à créer, et chaque création, elle s’en emparait.
Une telle jouissance ! Elle en avait crevé de ce Pouvoir après avoir failli sombrer dans la démence ballottée dans des chemins irréels. Mais plus jamais. Là, ELLE était le Pouvoir. Elle était  le pouvoir absolu, et elle possédait Dolohov Zil’ Urain.
Le maintenir dans les Spires, le maintenir bloqué dans les Spires sans qu’il puisse s’en dissoudre, et le corps suivait, la pression entrainait l’immobilité. C’était mieux que Lev, mieux que Ciléa, elle n’avait pas affaire au pouvoir gigantesque qui l’enveloppait presque de Lev, pas à la forteresse de la Sentinelle, contre elle était le pouvoir dont elle possédait toutes les clefs qui répondait au sien en canon
Elle en percevait les limites
Elle en était les limites
Le vide qui béait dans son cœur était son prisme

Resserrer l’étau comme contre Ciléa, pas au point de le faire hurler, pas au point de se faire hurler elle-même, tendrement comme un serpent – qu’il ploie.
Marlyn était ivre de pouvoir.
Elle le sentait contre elle, impuissant à percer pour l’envahir elle, elle se sentait partout à la fois et focalisée sur un seul endroit, elle était ivre de puissance, infinie.
Le pouvoir de vie ou de mort.
Le pouvoir de le maintenir en vie. Tous les possibles. Lui brûler les Spires de milliers de dessins qu’il ne pourrait pas contrôler, lui faire dessiner des tempêtes et rendre son esprit débile, elle le garderait auprès d’elle muet et immobile ; le brûler et le rendre malléable, devenir sa Majesté et en faire de lui son protecteur obéissant

Je suis la déesse mère

Il était à genoux. Sien. La borgne le percevait au fond d’elle-même. Sien. Elle pouvait le mettre à quatre pattes. Avec la bonne pression. Transformer les Spires en aiguilles et le transpercer, le faire hurler, supplier, il ne l’en croyait pas capable ? Avant Vor son pouvoir n’aurait jamais tenu le coup. Depuis, il s’était heurté à Lev, il s’était heurté à tant de choses, elle avait cherché à comprendre les armures de Ciléa, réussi à les fissurer, elle avait tellement étendu ses Spires pour retrouver Elio et Dolohov qu’elle en percevait nettement toutes les extrêmités. Son pouvoir n’aurait jamais tenu le coup contre quiconque d’autre. Mais c’était Lui, en face, lui qui luttait et qu’elle tenait en son sein. Qui l’avait fait s’effondrer à l’intérieur d’elle-même, avait dénudé son Pouvoir en niant tout ce qu’elle était d’autre.
Son amour pour lui l’avait retenue jusqu’au bout, mais en lui niant jusqu’à ça…


Et il savait.
Il savait, comme elle, que d’une torsion, ce n’était pas ses dessins qu’elle dissiperait dans le rien, c’était lui. Ses Spires enveloppaient les Siennes à l’étouffer, sans communier. Sans permettre la fusion. Sans permettre la prise de contrôle. Sans lui faire le luxe de le réduire à rien. Comme si j’allais te permettre de crever, alors que te posséder me rend si puissante, si claire, si formée.
Je t’ai aimé, je t’ai tellement aimé, et si je ne dois plus rien être, je t’emmène avec moi
Il savait.

Tu n’es rien

Le corps tiendrait jusqu’au bout, elle ne lui permettrait pas de s’évanouir, de tomber, de ne pas obéir, elle ne permettrait pas à Dolohov de s’échapper non plus dans l’inconscience, de se dissoudre dans leurs Spires. En faisant pression elle le maintenait entier contre elle; le sentait lutter, en écho, pour être. Pour garder son propre pouvoir en un seul bloc, elle dessinait des objets  jusqu’à être sur le point de les faire basculer dans le réel, et les dissolvait, recommençait.

Rien

L’œil ne voyait plus rien, percevait. Elle se pencha, à genoux au même niveau que lui, les mains de l’homme s’étaient crispées sur ses propres tempes – comme pour se protéger de son contact – tendre les bras vers lui – elle songea, comme Astre tendait les bras vers tout le monde sauf elle

Sans moi

Ne pas s’effondrer : elle était glacée par le désespoir et le sentiment de ne plus rien être. Ne pas s’effondrer.  Il était comme tous les autres hommes. Et elle n’avait plus dix huit ans, elle n’était pas cette enfant tremblante qui se laissait baiser par un concierge aviné, qui laissait les autres Mentaïs l’intimider, qui obéissait simplement parce qu’on lui avait donné un ordre. Ni un chien, ni une chienne.
La jeune femme se prit à pleurer ; mais c’était parce qu’elle venait de se souvenir que les derniers mots qu’il lui avait dits avant de disparaître, c’était Je t’aime.

Ses mains se posèrent alors par-dessus celles de Dolohov, les doigts glissant entre les siens, dans ses tempes –

brûlantes autant qu’elle était gelée.

Sous ses pieds l’univers s’écroula encore, comme il en avait salement l’habitude.
Lui rappelant qu’elle ne serait jamais capable de créer quoi que ce soit, et que tout se dissoudrait toujours entre ses doigts – à commencer par sa propre force.
Si haut elle était montée, et la chute, vertigineuse. Pour quelques secondes de grâce.
Le Pouvoir, infini. La Volonté, toute la volonté du monde pour le maintenir contre elle. La Créativité, cette compréhension parfaite de ses Spires et l’obéissance totale d’une nouvelle architecture mentale.
Il n’y eut pas d’explosion, rien qu’un léger déséquilibre à la base de son arborescence, une rotation décalée sur son axe, une fuite dans la pression. Elle ne le vit pas tout de suite – et il était déjà trop tard.

Le cœur de son œuvre avait disparu, elle pensa

j’ai triomphé

avant de sentir qu’il n’y avait pas eu absorption mais fuite, qu’il avait disparu sans qu’elle l’ait tué ou subjugué et qu’il avait réussi à passer au travers des mailles tentaculaires de son pouvoir.
L’esprit voulut s’écarteler et s’étendre pour le chercher et le ramener en son sein, mais c’était trop tard : elle avait perdu le contrôle de ses propres Spires, tant la pression était gigantesque, tant elle avait déjà tout déployé comme du beurre sur une tartine trop grande. Elle se sentit incapable de se ramasser sur elle-même, de redevenir l’étincelle qu’on lui avait appris à être – tous les chemins palpitaient et attiraient son attention partout et en même temps.
Paradoxalement, tout s’effondrait en dedans. Tout se créait et tout se détruisait mutuellement, elle avait eu la volonté de déconstruire systématiquement tous les dessins que Dolohov créait contre ses Spires et maintenant – c’était ses propres spires – son esprit se cannibalisait.

Marlyn contemplait le carnage, comme d’un œil extérieur.
Les vagues de création et de destruction grondaient comme le Grand Océan du Sud. C’était être au bord d’une falaise et l’envie de laisser les éléments décider à sa place. Laisser le vent la pousser par-dessus bord et la terre se briser sous ses pieds, laisser les rochers la déchiqueter et l’eau lui servir de linceul.

Quelque chose la tirait en arrière – pas maintenant corps laisse moi mourir
Qu’il serait doux de laisser le tout sombrer, s’imprégner de chaque annihilation de dessin et se désagréger petit à petit. Aurait-elle la force de se dévorer entièrement ? La volonté de tirer vers le fond tous les chemins et de s’y perdre, jusqu’à ce que ça s’arrête ?
La douleur presque physique, celle d’avoir ressenti l’espace d’un instant le pouvoir absolu et de s’être sentie invincible. Maintenant qu’il n’en restait plus rien, la jouissance se transformait en douleur fantôme, un témoin de la déviance dans laquelle son Imagination sombrait toujours. Retourner à la curée de son propre pouvoir malade lui semblait désormais intolérable – plutôt crever que perdre une nouvelle fois la raison.

Plutôt crever.

Quelque chose la tirait en arrière. L’esprit cherchait à s’écarteler plus loin, à se tordre dans tellement de sens différents qu’elle finirait par se dissoudre et s’éteindre, mais quelque chose de stupide l’en empêchait – est-ce que le corps se défendait ? Loin très loin, la vague perception de muscles crispées sporadiquement et d’un squelette en mouvement
L’image du corps en pleine convulsion, la mousse aux lèvres, aurait quelque chose de satisfaisant – il serait poussé au bout, catatonique, évanoui, même mourant et il serait obligé d’abdiquer. Il se débattait quelque part. Contre quoi ? Est-ce qu’on était en train de la battre ?
Marlyn pouvait encore refuser d’entendre les signaux et sauter du haut du gouffre –il suffirait d’aller suffisamment loin dans les Spires, et de laisser le tout se désagréger dans le silence. Retourner en arrière, c’était retourner au conflit, devoir se battre, encore et encore, retourner à la réalité trop difficile à supporter.
Est-ce qu’elle convulsait déjà, est-ce que le cœur lâchait enfin ?
Retourner à Astre – Marlyn faillit céder à cette pensée. Son petit soleil à elle, la seule chose qu’elle avait créé et pas encore complètement détruit – mais il était probablement mort à l’heure qu’il est – et il serait mieux sans elle – il aurait une meilleure mère – elle finirait par le détruire comme tout le reste – il ne l’avait jamais aimée – criait toujours – les dessins étaient la seule chose qui l’intéressait chez elle – c’est son père qu’il réclamait –

Son nom résonna au travers des fibres mentales.

Comme les anneaux d’un serpent, les syllabes l’entourèrent et l’affermirent. Marlyn voulut se débattre, ne plus entendre son nom qui la tirait vers le réel mais son écho l’attirait irrésistiblement. Il y avait quelque chose de chaud dans les syllabes, dans les méandres qui la serraient. Ca venait de la réalité tangible. La chaleur. Une sensation de confort, quelque chose qui la serrait, serrait, serrait—

*

Il la tenait contre lui, si doucement, si proche que le cœur de Dolohov battait contre ses veines – l’étincelle, le phare. Ses bras à elle l’enserrèrent convulsivement à l’étouffer, les muscles palpitaient mus par leur propre ataxie. Le foyer. Ils étaient vivants.

*

L’esprit ne parvenait pas à se démêler des Spires. Elle était trop étalée, trop dispersée. Mais la chute s’était arrêtée et il lui semblait flotter dans une stase où les perceptions du réel se mêlaient aux créations immatérielles. Elle sentait les battements de cœur, entendait une dernière fois son nom –serra plus fort

*

Le temps n’avait pas vraiment d’importance. Sans avoir aucune notion de la date, de s’il faisait jour ou nuit, de combien de temps s’était écoulé, de qui était encore vivant ou mort, la seule chose réelle était le présent. Le présent lui allait, pour l’instant.
Combien de temps s’écoula sans que rien ne se passe à part l’étreinte elle n’aurait pas su dire. Elle s’était recroquevillée – il la tenait ensemble et s’il la laissait aller elle coulerait entre ses doigts comme une statue de sable. La tête enfouie contre sa poitrine près du cœur, ne me lâche pas je t’en prie, elle restait dans son étreinte comme dans l’œil d’un cyclone. Le calme, par le dragon le calme, capable de l’extraire petit à petite des Spires engluées si on lui laissait suffisamment de temps. Le calme, sans avoir à se tendre pour survivre.
Juste leurs respirations, et le bruit régulier de l’eau qui dégouttait de leurs cheveux, de leurs vêtements, et sur le parquet.

Peu importait tout ce qui avait changé – ce qu’il avait dit, les coups qu’elle avait donnés. Peu importait.

Un sanglot s’échappa de sa gorge et elle n’essaya même pas de le retenir. Son cœur était plein à ras bord d’une sensation qui lui était inconnue et qui était chaleureuse. Le chagrin, celui d’avoir failli Le perdre de tellement de manières différentes, la tristesse et la peur que celui qu’elle aimait ait disparu en la laissant seule à affronter le reste de l’univers. C’était une émotion douce, loin de tous les extrêmes qui la faisaient exploser, sans la moindre colère. Une tristesse amère mais qui l’ancrait de plus en plus dans le réel. Les Spires ne connaissaient pas le chagrin, seulement la rage, le désespoir ou la jouissance. La peur de perdre l’être cher, le chagrin et le soulagement qu’il soit encore là… c’était humain, c’était basique, c’était doux, c’était l’émotion des faibles-
Elle était battue de toutes manières. A un stade de perdition que même Slynn n’avait jamais réussi à atteindre quand elle avait essayé de la briser sous la torture. Si elle avait été aussi à bout qu’aujourd’hui, elle aurait tout avoué, elle aurait supplié, elle aurait fait n’importe quoi pour que ça s’arrête.

- Prends les.

Sa voix lui paraissait extrêmement faible, sans la réverbération des Spires. Le corps était autant à bout qu’elle, et si Dolohov ne la soutenait pas, elle se serait probablement effondrée au sol. La faim lui vrillait le ventre avec beaucoup plus d’acuité maintenant que toute l’adrénaline était tombée.

- Je ne peux pas. Elles me tuent. Prends les spires, prends les, garde les pour toi toutes entières si c’est ça que tu veux.

La migraine lui battait les tempes – quand avait-elle arrêté de trembler, déjà ? Sa voix était entrecoupée de sanglots et la colère qui aurait du la prendre à l’idée de paraître aussi gamine et aussi faible était noyée par tout le reste. Dolohov sentait l’eau, la sueur, un parfum inconnu.

- Je l’ai tué. Je lui ai arraché la langue. Je lui ai crevé les yeux. Je lui ai tranché les mains. Les jambes. Je l’ai laissé crever dans l’eau de mer. Je les ai tous… massacrés, salement – et je n’arrive pas à m’en souvenir. Juste des Spires, et des bruits.

Marlyn ouvrit les yeux – sur le col de son manteau auréolé d’eau. Sans lever le regard : voir son visage lui était intolérable pour l’instant, elle pouvait s’imaginer l’hématome qui commençait à s’épanouir sur sa pommette là où elle avait frappé, les lèvres pâles prononcer « Je n’ai aucun compte à te rendre » encore et encore, les yeux gris la contempler comme si elle était transparente. Le cœur, et ses bras qui la maintenaient et lui communiquaient sa chaleur, ça lui suffisait. C’était Lui. C’était au cœur qu’elle confessait les horreurs de son esprit, pas à l’homme.

- J’étais chez lui, c’est la dernière chose dont je me rappelle. Vil’Ryval. J’étais en train de le frapper, et il avait un poignard contre la gorge. Il est peut-être mort à cause des spires. Mon fils –

Sa voix s’étrangla dans sa gorge, noyée. Les images lui revenaient – la première crise, Astre qui hurlait alors qu’elle le serrait contre elle à le tuer – « La langue ou les yeux d’abord » - Nounou effondrée par terre – le puma et le bruit des os qui se brisent – « Un mot, et… » - Morse penché sur elle – l’odeur de Makel
Combien de temps ? Combien de temps lui manquait encore ?

-  J’allais te tuer. Et cette sensation-là était restée imprimée en elle, le pic de rage et l’anticipation du plaisir quand elle abattrait le poing pour lui briser le crâne. Je t’en supplie – je crève de ton contact, de ton contrôle, de sentir que tu diriges mes spires et qu’elles t’obéissent, prends les prends les PRENDS LES j’irai me laver, je ferai ce que tu veux, mais que ça s’arrête, par pitié, que ça s’arrête..

Ses paupières étaient plissées pour retenir les larmes qui ne cessaient pas, ses mains crispées dans les étoffes et tout le reste était encore distordu à cause des Spires. Tout avait perdu de l’importance à part taire les hurlements de possibles qui lui traversaient la tête en permanence et lui enserraient les nerfs, peu importait comment il la traitait, qu’il mentait, qu’il ait tué ou manipulé tous les gens en qui elle avait confiance, peu importait la faim, le froid ou les larmes ; tant qu’il la tenait contre lui.

De son silence ou de sa voix, c’était difficile de savoir ce qu’elle craignait le plus. Il lui semblait qu’elle ne pourrait jamais s’arrêter de pleurer, maintenant qu’elle avait commencé, que rien n’irait plus, qu’être debout était devenu impossible et forte une simple illusion.
Marlyn sentit l’homme prendre son inspiration et – va te laver – je n’ai aucun compte à te rendre – le client nous attend – tout la tuerait, quoi qu’il dise, s’il repoussait le cœur mis à nu dans la cage thoracique éclatée.
Au final, ça avait quelque chose de l’écho. La voix aussi basse et fendue que la sienne, et les mots entrecoupés, la reconnaissance de l’échec. Elle en fut tellement surprise qu’elle redressa la tête. Son regard troublé de sel se posa sur les cheveux défaits et plaqués par l’eau, les traits tirés, son teint qu’il avait presque trop pâle alors qu’ils venaient de se battre – sauf là où elle l’avait cogné, où la peau prenait une teinte accusatrice.
Mais c’était sa voix par-dessus tout qui lui prenait le cœur, sa voix qui était plus brisée que tout le reste, même le regard, et les phrases hachées. Il ne restait rien de celui qui lui avait ordonnée d’être prête dans une heure, ou se targuait d’être victorieux. Le regard gris qui ne croisait pas le sien, non, ce n’était plus l’être plein de morgue qui s’était présenté à elle.

Sa voix qui lui faisait réaliser l’ampleur de ce qu’il venait de dire, l’aveu de l’impossible. Qu’il ne pourrait jamais l’en soulager complètement. Qu’elle soit coincée dans sa propre folie, jusqu’à ce que la folie ait raison d’elle, sans que les tentatives de contrôle ne puissent jamais complètement satisfaire. Qu’il n’avait pas le pouvoir de.

Mais la seconde d’après, ça lui parut complètement accessoire. Parce que son œil eut le temps de percevoir quelque chose qui la perturba et la mortifia plus encore. Des larmes noyaient les yeux gris – et avant qu’elle ait pu réagir, Dolohov la serra plus fort contre lui, les épaules et tous les muscles de sa gorge crispés pour retenir les sanglots qu’il essayait de retenir.

Elle était incapable de dire qui des deux soutenait l’autre.

Sinon qu’ils étaient en ruine ensemble, et que ça aurait du la faire sourire, lui faire dire qu’enfin, enfin, elle avait triomphé et réussi à percer la couche d’indifférence– mais le triomphe était un sentiment lointain et obsolète, noyé de peine mutuelle. Au diable vaincre quoi que ce soit, ou qui que ce soit, au diable tout le reste, au diable, ils pleuraient.
Si proches qu’elle se sentait presque complète, comme lorsqu’il lui caressait les tempes ou que son esprit était imbriqué avec le sien. Unis dans la même ruine, la même respiration hachée de larmes, le même gouffre il lui semblait – écho parfait, si parfait que pour la première fois depuis.. dame, si longtemps, elle avait l’impression de le connaître à nouveau.
D’être avec. Tout contre, à la fois. Vrais. C’était irréel à quel point il avait fallu réduire le reste en ruines, et souffrir, pour atteindre enfin la couche derrière le marbre, celle qui était en flammes et en torrents. Si fort, il la serrait, elle aurait voulu qu’il l’assimile, que leurs deux nuques fondent en une seule et que les côtes se soudent entre elles.
Ce qu’il était, tellement contraire à ce qu’il avait laissé paraitre, c’était comme si une autre personne lui caressait le front. Au-delà du chagrin, les interrogations et les inquiétudes commençaient à percer dans son esprit ultra-saturé. Elle ne pouvait pas exactement mettre le doigt dessus pour l’instant, mais elle percevait.

Respirer, à nouveau, quand ses bras se desserrèrent, comme l’amour qui les laissait le souffle court, les yeux brouillés de tout autre chose. Ses yeux à lui étaient striés, rougis, comme elle ne l’avait jamais vu- ça la repoussait en elle-même, la reconstituait paradoxalement.
Peut-être, au final, qu’il y avait moyen de s’arrêter de pleurer et de se sentir si.. rien. Peut-être. C’était un fil, elle percevait, sans cerner exactement, comme s’il était encore dans les Spires et qu’elle avait accès à ses émotions.
En plus vide. Plus fantomatique. Les mains plus tremblantes. Elle aurait voulu l’embrasser, pour retrouver l’unité. Ce ne serait pas le sang qui donnerait à leurs lèvres un gout de sel cette fois.

Dolohov se remettait à parler de cette voix encore vacillante, à laquelle son esprit s’accrochait pour rester ancré dans la réalité. D’abord avec une détresse suintante qui déteignait sur elle, tant elle était finale. Jusqu’à ce qu’il redresse le dos, imperceptiblement, et qu’il essuie ses larmes comme si elles n’avaient jamais existé – elle prit preur qu’il ne re-disparaisse derrière son masque d’indifférence.
Elle voulut s’accrocher, pour garder cet être-là, le vrai, contre elle, lorsqu’il s’écarta.

La réalité les rattrapa, le concret, qu’elle se força à écouter parce qu’elle savait qu’il disait la vérité. Quand il lui parla de drogues, confirmant ce qu’elle avait douté depuis un moment et choisi d’ignorer parce que les circonstances la poussaient à les utiliser. Garder les yeux baissés à ce moment-là, essayer de faire la liste de tout ce qu’elle avait consommé ou utilisé récemment. Se rendre compte qu’elle en était incapable.
Et qu’au fond d’elle-même, elle crevait de se lever, et de prendre à nouveau cet élixir qui éteignait ses spires – tout le reste. Même si c’était illusoire, et qu’elle avait refusé de considérer les symptômes de manque comme ce qu’ils étaient, jusqu’à maintenant.
Je n’avais pas le choix.
Sa paume essuyait nerveusement les larmes de ses paupières collées, sans que le torrent ne s’arrête – elle se prit à prendre des grandes goulées d’air comme un noyé.

Jusqu’à ce qu’il lui tienne l’épaule comme on soutient un château de sable, qu’il se remette à parler d’une voix plus ferme – mais toujours sans les échos précédents, ce contraste tellement saisissant qu’elle ne pouvait s’empêcher de s’interroger. Il la tenait, lui caressait le visage et redéfinissait ses contours, ses limites physiques, la jeune femme se laissa reconstruire selon les trajets qu’il imposait à ses caresses, laissa ses larmes se tarir lentement – parce qu’il lui disait d’arrêter.

Chacun des mots, elle les écouta, avec un silence qui pouvait passer pour de l’inattention. C’était question de les laisser s’imprégner dans le cerveau malade, d’en déchiffrer le sens, d’en prendre toute l’ampleur. Les mots avaient l’écho des vieux moments, où il parlait beaucoup, et la voix basse. Pas ces injonctions teintées de dédain, qui vrillaient encore son cœur d’une sourde douleur. Marlyn écoutait, sans l’interrompre, de peur qu’il se referme à nouveau, que revienne la sensation poignante du manque.

C’était facile, rassurant, de se raccrocher à ces paroles-là, tournées vers le futur, les « on le refera, ensemble », tout « ensemble », tout ce qui entrait en contradiction avec ce qui avait été craché auparavant et qui pouvait être remplacé – sans y parvenir tout à fait. C’était difficile, d’oublier « je n’ai aucun compte à te rendre », même s’il disait à nouveau l’aimer, et être à son côté.
Ca ne correspondait pas à ce reflet fantomatique, les yeux gris bordés de larmes, celui qui s’était brisé contre elle et qui avait été - elle le percevait.- à nu.

Tout ça, n’aurait pas eu d’impact sans ses derniers mots, qui l’atteignirent plus profondément, plus lointainement que tout le reste. Renvoyant au-delà du corps, du Chaos, tout avant ça, à l’embryon de relation qu’ils avaient. Cet instant, à l’étage de cette taverne mal famée d’Al-Poll, où il lui avait mis un couteau dans la main, et pressé son cœur contre. La première fois qu’il l’aurait laissée le tuer.
La première fois où elle aurait pu le tuer.
Et où elle ne l’avait pas fait.

Mais je n’avais pas le choix


Sa main se posa sur celle qui chassait ses dernières larmes. Hochement de tête imperceptible – ses dents étaient collées, l’esprit incapable de formuler des mots pour le moment. Trop de pensées à la fois, qui s’entrechoquaient, encore trop peu de calme mental pour tout assimiler. Les images se superposaient, et les propos se contredisaient tous. Quelque chose était dissonant, c’était du pur ressenti. Presque physique, comme une vibration.
Il manquait quelque chose.
Marlyn se forçait à respirer par le nez, à le regarder, se forçait à ne pas le serrer contre elle à nouveau compulsivement – le temps de réfléchir, de chercher ce qui n’allait pas.

Je n’avais pas le ch-

- ‘Désolée, firent ses cordes vocales, à contre courant de tout ce à quoi son esprit était en train de penser. Directement des tripes. Du fond. Elle passa une main sur sa bouche, comme pour essayer de retenir ce qu’elle ressentait, mais c’était comme arrêter de pleurer ; et lui parler avait été trop rare trop souvent. Le besoin était trop viscéral et primitif. Désolée. Ca semblait… plus facile. J’avais, tellement, tort.

La culpabilité l’accablait, ce qui était chose rare – elle ne s’était jamais excusée, n’avait jamais regretté la moindre de ses actions et la seule fois de sa vie où elle s’était excusée, envers Arro, elle n’y croyait pas. Parce que sous les mêmes circonstances, elle l’aurait refait. Cent fois. Là, non. Tout le flou des évènements.. ça n’aurait jamais du arriver. Ca avait juste semblé plus facile. Plus facile de le penser son ennemi, plutôt que d’envisager qu’il puisse être mal en point. Ou mort, dans un fossé.

Sa main passa dans le cou de Dolohov, puis derrière sa nuque comme elle faisait pour l’embrasser. C’était s’accrocher, se stabiliser. Parler était un effort incommensurable de concentration. Ce serait tellement plus simple de se laisser aller à continuer de pleurer, ou de l’étreindre. Marlyn s’y força pourtant, à voix basse, plus lente que d’habitude.

- Mille fois. Je ne l’ai, jamais, fait. Il aurait suffi de laisser tes assassins vivants. De ne pas te confier aux rêveurs quand Ril’Enflazio t’a blessé. De partir, et de laisser l’incendie se répandre. Où à chaque fois que tu dormais. Une de tes lettres donnée à la Légion Noire, décryptée. Ou ton nom avoué à Til’Lleldoryn. T’enfoncer directement le couteau dans la gorge plutôt que de laisser te dégager. J’aurais pu le faire il y a longtemps, et plus facilement, si je l’avais voulu. Nous sommes vivants. Tu avais mille occasions de me tuer aussi.

C’était s’obliger à le regarder à chaque fois que son œil avait envie de fuir, ou ses dents de se serrer. Il lui tenait toujours le visage, et la symétrie les forçait à se confronter directement – il n’y avait nulle part où le regard pouvait s’échapper.

- J’ai fait. Tout. Ce que tu m’as dit. Demandé. Je l’ai fait, sans savoir ce que tu devenais, quand tu reviendrais. Je suis restée à Al-Jeit sans revenir au manoir. ..Dame j’ai protégé ton fils, mon fils contre tous ces dangers et j’ai chargé le Morse de le protéger contre sa propre mère, les spires.

S’il était encore vivant. Dieux, qu’il le soit, par pitié. Laissez-le en dehors de nos ruines.

- Le Dragon m’en garde, j’aurais pu obtenir depuis des années un pardon impérial en te vendant. La vie aurait été si simple.

L’envie de l’embrasser – de partir à sa conquête – elle le tenait si proche – le manque était si douloureux – oh qu’il lui saisisse la tête, les lèvres les reins et les Spires – un simple geste
Sa main se crispa un peu contre sa nuque.

- Je n’ai jamais arrêté de montrer ma loyauté. Jamais. J’ai cru que tu venais pour me tuer – et je suis restée. J’avais tort, quand j’ai compté sans toi et je me suis laissée tenter par la facilité de Vil’ Ryval, parce que les spires devenaient intenables. Mais je suis restée, parce que tu me l’avais dit.

Leurs fronts se frôlaient à présent. C’était le plus proche qu’elle avait jamais été de lui dire à quel point elle l’aimait – elle avait été incapable de le dire depuis des années - Il était si proche – elle l’y maintenait. Il ne cillait pas, en la regardant, ça la fascinait comme un serpent devant le charmeur.

- Tu as compté sans moi aussi. Regarde où ça a mené.

L’envie de retrouver sa chaleur, ses étreintes confiantes, lui dévorait les entrailles. Cette complétude-là, semblait si proche et si lointaine. Les tempes ne renvoyaient rien – pourtant leur fronts étaient pressés - elle aurait du le sentir, même extérieur, elle aurait du le percevoir. Quelque chose manquait.
Rien n’aurait du le briser à ce point-là. Qu’est-ce qui était fini, qu’il ne pouvait pas ? Pourquoi les larmes ?
Quelque chose manquait.
Même exsangues, ses spires le percevaient toujours. Il pouvait se dissimuler d’elle – mais le contact physique était trop chargé d’émotions et de moments partagés. Ils avaient en écho parfait lorsqu’il s’était effondré aussi et pourtant, pourtant. Quelque chose manquait.
Il, manquait.

Un poids se creusa dans sa poitrine, de manière vertigineuse, à l’hypothèse. Qui expliquait beaucoup trop bien les choses- était-ce seulement possible de… ? et de manière fulgurante, elle ne parvenait même à pas assimiler tous les embranchements que ça pouvait avoir. Elle l’avait senti, pourtant, brièvement. Juste avant qu’il ne re-disparaisse. Toutes les phrases qui n’avaient aucun sens, les actions. Les larmes…

Tu ne te rends pas compte

Il dut le percevoir, dans son regard. Les yeux gris, contre le sien, venaient de ciller.

Elle croyait tenir la clef, elle le voyait dans ses yeux, il lui fallait juste du temps pour décoder ce trouble, le temps de laisser la migraine se dissoudre et les nerfs – mais le regard disparut, et ses pensées avec.

Son souffle était chaud, tellement chaud. Le foyer c’était le foyer. Home. Où elle était toujours complètement à lui sans aucune résistance. Il lui encadrait le visage des mains, lui volait sa respiration. Une part au fond voulait résister, répondre, tourner la tête, une part au fond hurlait que ce n’était que poudre aux yeux et qu’il se passait autre chose. Elle était en train de penser à quelque chose d’important.
Mais son corps entier était en déni. Malmené par le cerveau paranoïaque trop longtemps il n’aspirait qu’au calme et à l’étreinte, aux retrouvailles, les vraies, celles du cœur et pas ces conneries de soupçons ou de mensonges qui n’avaient aucune espèce d’importance.
Les lèvres répondaient et se laissaient conquérir – depuis si longtemps ça avait été tellement long – les baisers de polichinelle de Vil’ Ryval étaient chassés très loin, aussi creux que ses vases alines – comment avait-elle pu seulement envisager la vie sans l’homme au centre de ses univers ? Il lui semblait inconcevable qu’Il– le seul dont les baisers la laissaient essoufflée et pas angoissée- ait pu mourir, ou qu’il ait pu vouloir sa mort.

Il ne l’avait plus embrassée comme ça depuis le premier bal.
Il l’embrassait et elle l’embrassait en retour comme s’il n’y avait pas lendemain, et encore moins d’hier.

Un noeud au fond de ses tripes était en train de se dissoudre. Le manque primal plus profond que la faim. La bonne sorte de vertige, de souffle court.

Et les mots murmurés tout contre ses lèvres en souffles entremêlés, comme des mots d’amour. Pas comme. Des.

Ce que les mots contenaient. Ce n’était pas le genre de phrases qui faisaient sens tout de suite. Pas même le genre de phrase qu’elle se serait attendue à entendre un jour. Et certainement pas dans ces circonstances-là.

Même ses battements de cœur effrénés semblèrent s’arrêter un moment, contemplatifs de la situation.
Par le Dragon, et toutes ses écailles.

Marlyn éclata de rire.

Un éclat incontrôlable comme un coup de poing, qui lui saisit les poumons et les côtes. Ca lui secouait les épaules comme un sanglot et pourtant ça déformait son visage comme un éclat de soleil en grandes goulées d’air qu’elle n’imaginait pas posséder encore. Le rire sonnait irréel à ses propres oreilles – quand avait-elle ri la dernière fois ?
C’était une éternité auparavant. Une éternité. C’était purement nerveux, purement réflexe, mais ça sonnait heureux et ça l’était presque, au fond. Comme ça l’était toujours avec lui, il était le seul capable de la faire rire dans les situations les plus macabres ou les plus inattendues.

C’était merveilleusement hors-de-propos.
Et ridiculement beau.

Malgré toutes les absurdités et toutes les épines entre eux, quelque chose au fond d’elle ne pouvait pas s’empêcher d’être brièvement et absurdement heureuse.

Dolohov Zil’ Urain, qui avait disparu pendant près d’un mois et était désormais assis au milieu de meubles dévastés, les vêtements trempés, la peau bleuie et la voix rauque d’avoir hurlé venait de lui demander de l’épouser. Son maître, qu’elle avait menacé, qu’elle avait été sur le point de tuer, qu’elle avait tourmenté dans les Spires, qui lui avait hurlé ces ordres. Qu’elle avait hai, craint, douté, détesté, supplié, aimé tout à la fois dans les dernières minutes.
Marlyn avait du mal à arrêter de rire – les nerfs c’était les nerfs – et dans sa tête défilaient tout un tas d’images et de pensées. Elle essayait de penser comme il pensait lui-même. A tout ce que ça signifiait, tout ce que ça impliquerait. Les implications lui semblaient monstrueuses. Qu’est-ce que ça signifiait même, purement sentimental ?
Ils n’avaient même pas de prêtre de la Dame. Pouvait-on vouer ses vœux au Dragon ? Les mots touchaient trop justes, elle le savait, elle le connaissait. Tout ça, il l’avait pensé et calculé.

Un sourire involontaire exhibait encore ses canines quand elle lui embrassa à nouveau les lèvres doucement, comme une excuse.

Ses calculs à elle étaient faits.

- Pour nous.

Elle signait la trève.

Elle en crevait d’envie. Le cerveau saturait de toutes les informations contradictoires.  Les mensonges, les demi-vérités, les vérités qu’elle devinait sous les bleus et les cils dorés, les actions à prendre, ça pouvait attendre. Ca attendrait d’être au calme, d’être reposés, puisqu’il n’y avait plus danger de mort. Marlyn pourrait lui en reparler. Les occasions, elle les créerait. Et quand bien même elle se laissait avoir par ses baisers.  
Quand bien même il lui parlait d’égal à égal au creux de l’oreille et que ça sonnait exactement comme ce qu’elle voulait entendre. Quand bien même il lui caressait le visage du dos de la main, et que tout ça n’était qu’une magnifique illusion entre eux, le résultat d’une tendre guerre, un baume temporaire, que ça ne gâchait pas les ecchymoses, les yeux rougis, les cheveux défaits, ou l’absence d’Astre.

Elle aimait assez Dolohov pour se laisser épouser par lui.

Lentement, Marlyn essaya de se relever. C’était quelque chose que de manière irrationnelle, elle voulait accomplir debout. Les os gémissaient et le plancher tournoyait  - penser à tout ce qui s’était passé dans les dernières minutes était vertigineux. Les Spires… était-elle seulement capable de faire ce qu’il lui demandait ? Sans les tuer tous les deux ? Sans mourir d’épuisement ?
Non. Elle avait décidé qu’il en serait ainsi. Et elle n’allait pas laisser quelque chose d’aussi ridicule que le corps humain ou les limites de l’Imagination se mettre en travers de ce qu’elle désirait. Ils avaient survécu à tout le reste. Tout.

- Garde-moi tout contre. Je ne sais pas si.. Les spires. C’est des dessins éternels. Je ne sais pas ce qui pourrait se passer.

La main gauche dans la sienne – l’or de l’alliance – elle était tentée de le fondre dans leur serment – la bague disparut dans une poche d’un commun accord – bon sang ce que ça pouvait être ridicule d’épouser quelqu’un. Ses doigts dans les siens – il l’étreignait contre lui c’est à se demander comment ils tenaient debout leurs mains jointes entre les deux cœurs elle pouvait sentir tous les battements.  

Ce n’était pas une question de pouvoir. Les cours lui revenaient machinalement en tête. Dessins éternels. Volonté. Du corps au corps.
L’Imagination était presque calme. L’esprit se prit à la contempler – pendant un moment, elle ne sut pas quoi faire. Elle ne créait pas, et jamais l’éternel – elle était explosion, souffle, feu, aussi vite mort que créé et éphémère au possible. Elle aurait voulu ramasser toutes les Spires entre ses deux mains en coupe et les condenser, forcer l’Univers à entrer dans un dessin un seul pour eux deux.
Se concentrer sur un seul fragment de chemin. Le cerner. Le reste, c’était du corps au corps. L’esprit de Marlyn tentait de s’ouvrir, d’accueillir tous les signaux – toutes les crampes, et les douleurs, toutes les fatigues, la chaleur de Dolohov et la pression des doigts. Remonter le long du bras mâle et en percevoir les limites. Voilà son cœur.
C’était vertigineux.
Deux dessins éternels, et dans des corps. Elle sentait déjà sa Volonté s’échapper.

- Ne me lâche pas, Sa voix lui semblait distante et blanche – les vibrations faisaient sonar, phare pour ne pas aller trop loin dans les Spires.

Cerner les dessins et les réduire au plus petit, à l’atome. Faire pression contre les corps. Ne pas fendre les atomes. Ne pas les exploser et exposer le nucleus en combustion. Les écarter. Les incorporer. Vouloir.

C’était un mur. Rien ne résistait à son pouvoir. Mais Vouloir faire exister deux infinis en un… L’univers entier lui résistait, comme un mur et elle s’arcboutait, forçait, cherchait la faille pour faire basculer dans le réel. Marlyn n’était pas habituée à ce qu’on lui résiste, sans qu’elle ait la possibilité de tout écraser.

Veux plus fort, esprit !
Elle n’y arrivait pas. Créer des tempêtes, des océans de Pouvoir, ce n’était rien comparé à la Volonté de créer quelque chose de durable. Elle n’arrivait pas à penser éternel.
Quelque chose de chaud coulait entre leurs doigts. Du sang ?

Elle en aurait ri. Créer deux tatouages éternels lui semblait une tâche aussi dantesque que le mur invisible dans sa gorge qui l’empêchait toujours de lui dire, viscéralement, je t’aime. Même la barrière de l’Imagination pouvait être brisée, mais ce blocage-là ? Sa voix resta coincée au fond de ses cordes vocales. Elle aurait voulu lui demander de l’aide. L’esprit redoubla d’efforts.

Elle n’y arrivait pas.
Elle allait user ses dernières forces contre les frontières de l’Imagination, qu’elle pouvait déchirer avec son pouvoir en créant des merveilles éphémères. Pour un peu d’encre. Comme un prisonnier gratte le mur de sa cellule à même les ongles.
Marlyn céda à la tentation de monter plus haut dans les Spires.
Les Spires ne voulaient pas.
Les Spires restaient engluées au pointillé des corps, dans l’odeur de sang et la chaleur du souffle. L’esprit voulait l’infini. Voulait parvenir à crever l’infini.

Est-ce que ça venait d’elle ?
Est-ce que cette pensée venait-elle ?

Il ne ferait jamais ça.

L’esprit se prit à penser aux Dieux, à ce qu’ils voyaient, dans cet amalgame monstrueux. Elle ne ferait jamais ça. Elle ne s’était jamais, jamais souciée de ce que les Dieux pouvaient penser d’elle ou de leur implication dans sa vie. Elle les détestait vaguement, leur accordait par défaut le droit d’exister, mais pas d’interférer. Elle avait trainé sa carcasse jusqu’ici à la force des poignets, pas à la force des prières.
C’est à ce moment-là que l’esprit se rendit compte qu’il n’était plus seul, qu’il n’était plus un et que ses pensées s’étaient dissoutes dans des pensées aliens. Les Spires, les spires, elles ne voulaient pas.
Le corps disparaissait, au profit d’Autre. Distante, la sensation de froid
Elle était épuisée.

L’horreur la saisit, qu’il se soit introduit dans son esprit et se soit emparé de tout jusqu’à la renvoyer hors de son propre corps. De manière des millions de fois plus pénétrante que son occupation de Spires à elle. Elle le sentait, parmi elle. Chaque pensée trouvait écho quelque part – et les nerfs se dissociaient complètement sous les indications et les sensations contraires.
Il la tenait, les Spires plantées dans la nuque, s’immergeait – ALPHA PARASITE il avait menti encore plus qu’elle ne croyait – était ça le vrai visage ?  
Le corps rua une première fois. Est-ce que ça venait d’elle ? Il maitrisait. Il voulait être là. Elle, ne pouvait qu’y être. C’était son corps.
il s’imprégnait d’elle se laissa imprégner
Viens

La sensation de l’étreinte, en écho, transversale, et la chaleur qui coulait des doigts, des dix doigts unis et crispés, blanchis aux articulations, incapables de se séparer, malgré les dents plantées, l’alliance brutale et glaciale, quatre bras qui pulsaient dont toutes les sensations envahissaient la tête – comme jamais rattachée au réel et comme jamais écartelée au spirituel.
L’amalgame se fascinait d’ellui-même.

Emmène moi oh mène moi

Les-prit voulait être partout à la fois et elle le ramenait en salves, le faisait cogner aux barrières – il restait cette chose à faire, à accomplir, c’était à eux-deux et en eux-deux il était normal qu’eux-deux le crée/ tu m’as demandé des alliances assiste au moins à leur création au lieu de partir à l’accroche du reste, ont-elles si peu d’attrait ? elles sont éternelles, monstrueuses ; uniques et amalgames nous, allie-nous.
Ca lui sembla brutalement dérisoire. Si facile. Les basses Spires étaient son royaume, son empire et ils lui obéissaient tous, jusqu’aux éternels, puisqu’ils pouvaient leur ordonner d’exister.
Ce n’était qu’un peu d’encre.
Un peu de noir englué en pointillé-décor.

La sensation de brûlure fit si vive qu’elle blanchit toutes les Spires d’un seul coup et –
            Nouvelle ruade
Ille cilla.

Elle se regardait de haut. Filtré de sang et de flou, les mains collées poisseuses et ses dents étaient plantées dans, ivres de sang
Son corps, en face d’elle, comme un miroir. Et la vision dédoublée, floue aux bords – tellement grande, tellement vaste tout un œil en plus. C’était vertigineux. Elle voulut bouger, se dégager de l’étreinte dans laquelle elle s’enserrait elle-même. Mais ce corps était trop grand, trop mâle, ses mains trop longues.
Si épuisé.
Le visage en face lui rendait cette même expression d’horreur teintée de fascination pour ce qui était en train de se passer. Elle pouvait encore le sentir en elle. Dans sa tête et dans son corps. Elle sentait son propre corps. N’était juste plus dedans.
Mais ça, elle le refusait. La fusion, elle en crevait, leurs moments d’amour où sensations et sentiments se mêlaient, où l’esprit ne faisait qu’un dans la jouissance, la compréhension totale. Pas ça.

Qu’ils regardent toujours, et contemplent l’Horreur

L’écho de fatigue, de douleur, il lui était impossible de dire quel corps avait mal aux articulations, quels viscères grouillaient de faim/ D’où venait le MANQUE Comment revenir à son propre corps ? C’était sans précédent, et l’esprit tellement écartelé de ce regard en miroir infini…

Un infime instant, les-prit envisagea de s’embrasser. De se violer aux propres limites, de posséder, de prendre et reprendre et fusionner.
Ca l’horrifia de ne pas savoir qui des deux avait émis l’idée.

Le corps était lent, ce corps si large, si grand,  si peu habitué au reptilien, au spontané CARNIVORE les dents serrèrent la main aux veines noires qui leur appartenait à tous les deux, à faire lâcher. Succion de sang,  brûlure, écho infime des doigts qui se dénouaient – la fine ligne noire boursouflée de sang sur sa main ambrée à lui, et sa main à elle, où brillait l’alliance, de sous laquelle la même ligne noire apparaissait, noyée de rouge-pouvoir.

Au réflexe pur, le blanc des doigts à la paume écarlate darda en écho de toutes les fois où elle l’avait fait pour accrocher les tempes – l’Autre, Lev Mil’ Sha, Elio, Dolohov, arracher le pouvoir à la base et s’évider la tête par les ongles comme elle l’avait fait pour tous les autres MON CORPS
Les muscles fléchirent et c’est l’œil si profondément bleu que sa main d’homme atteignit, pour le recouvrir comme il le faisait toujours, par réflexe.
L’odeur du sang lui monta au nez / elle imprima ce sang-mêlé sur le visage qui aurait du être le sien / sentit qu’il la main de Dolohov lui saisissait la joue / la rétine s’imprégna de rouge, puis pression, et noir fusion

Je n’y vois que du feu
                    Je peux me perdre au loin
                                              Si loin dans

Que du feu

*

Ses phalanges étaient serrées sur le bord de la commode pour ne pas tomber. Le sang coulait de la morsure béante à la nuque et filait entre les doigts qu’il gardait plaqués sur le poignard qui dépassait de ses côtes. Refusant d’appeler l’aide de l’autre. L’enfant était sain et sauf. Sain et sauf.  Son ventre n’était pas touché. Mais le poignard ? Il l’avait protégée de l’intrus.
S’effondrer, à la pensée de mourir seul-e, en silence.

*

La fièvre lui battait les tempes et la sueur stupide lui coulait le long du dos. Le sol était dur et l’esprit divaguait.
Foutues drogues.
Il serra Miaelle contre elle.

*

Elle ne voulait pas disparaître en lui  - sa vie à elle – comment osait-il, c’était ses souvenirs !
Il fallait trouver ce qui était à elle, et rien qu’à elle. Et le piller. Et se concentrer dessus, dissocier, assourdir, retourner en dedans, expul-oser.

*

Plus loin plus tôt, beaucoup plus tôt, les poignets cloués au chevalet de torture et la panique aux tripes. Les murs sombres, la silhouette tortionnaire.
Elle se mit à réciter « Maintien et bonne conduite pour aristocrates modernes » mentalement pour tenir le coup, alors que le poing de Slynn s’abattait sur elle.

*

VA REPONDS TE MOI LAVER

*

Druska rampait sur la plage pour lui échapper. Elle se sentait terriblement détachée. Le poignard ne pesait rien dans sa main, et elle avait ligoté Charlize à sa chaise. Il devait payer pour l’insulte à sa Majesté. Elle devait payer. Il serait un signe pour tous les autres quand ils contempleraient les restes, et son visage rappellerait au Talion toujours à qui il avait à faire. On ne touchait pas à Sa Majesté sans conséquences. La colère sourdait, profonde, qu’on ose la croire une chose. Juste une pute. C’était juste la pute d’Elio. La lame entrait dans la chair et les pouces s’enfonçaient dans les orbites. Dans un tracé qu’il voulait précis, elle lui trancha la langue d’un geste. Le sang coulait en grandes rigoles de leur fronts, en couronne épineuse et à grands torrent de larmes évidées.
Ca gémissait encore.

*

Ton triomphe ? Tu appelles ça un triomphe ? fit l’esprit ironiquement.

*

C’est Makel qui gémissait sans retenue, les yeux floutés de fumée et à moitié arqué dans ses oreillers / l’esprit se braqua pour bloquer ça / Il parlait toujours beaucoup trop et soupirait comme une femme,  elle se penchait sur lui, les mains pour saisir les poignets qui voulaient la toucher alors que ça la répugnait ; et lui mordit les lèvres pour qu’il se taise et finisse plus vite / Vieux frère / Rouvrit les yeux sur ses propres yeux, deux, et les cheveux d’un même ébène, les lèvres roses de baisers, il les portait un peu plus court et des cheveux d’or cascadaient en périphérie de vision / l’esprit se braqua pour bloquer ça / Mil’Sha ? Manque dégoût utilitaire dans tous les gestes, mais c’était nécessaire, c’était la seule chose à frère / Faire /

*

Elle aurait voulu pouvoir penser à Astre. Pouvoir se dire que ça, au moins, c’était unique, et puissant comme une lumière au creux des ténèbres dans le maelström entremêlé des deux carcasses. Elle tentait de visualiser Astre, mais Astre pleurait, ses dents mordaient la paume tandis que les Légionnaires noirs passaient.
Et en filigrane Astre riait, deux bras le soulevaient et l’or de l’alliance brillait sur une des mains.
Astre pleurait, et s’échappait d’elle – avait failli le tuer et Nounou était au sol.
Astre allait pleurer et un doigt ganté se posa sur le petit visage « Silence quand les adultes parlent ».
Astre dormait et elle montait la garde dans la pénombre de la chambre, de peur que les Légionnaires noirs reviennent, s’éclipsa avant qu’il se réveille, avant qu’il la voie et se mette de nouveau à pleurer en la voyant.

*

On était en train de l’ouvrir et de la disséquer.
Et aucune autre image n’interférait avec celle-là. Elle avait attendu trop longtemps avant d’aller chez les Rêveurs et maintenant, ils l’ouvraient comme une grenouille – contemplait ça avec horreur, les doigts qui écartaient son ventre le long de l’incision. La créature de cauchemar qu’on en retirait hurlante, sanguinolente et reliée à elle par une chaîne de chair.
C’était à elle, ça.
Son N’Ralaï fœtus à elle rien qu’à elle, ce parasite qu’on lui ôtait directement du ventre, et qui l’avait dévorée de l’intérieur, et tuée.
C’était à elle, profondément et horriblement lié à son corps. L’esprit se roula en boule autour de ce souvenir, laissa les émotions retrouver le chemin des muscles. Peut-être, peut-être que ça éjecterait l’autre comme elle avait expulsé l’enfant de son ventre. Si le corps avait suffisamment peur, réflexe autour du souvenir, et que l’esprit-autre trouvait ça insoutenable. Parce qu’elle était la seule à avoir vécu ça, la seule au monde, à en être morte.
Et à y avoir quand même survécu.

La seule que le noir et la perspective de s’endormir terrifiait tous les jours, la seule dont il manquait partout des pans de vie, qu’on l’ait assommée, endormie, droguée, épuisée, violée, rêvée. La terreur profonde du sommeil le soir, de ne jamais s’en réveiller. La panique de ces trois semaines de mort-là, et les sensations vivaces de l’enfant-parasite que le corps rejetait en spasmes sanglants
Elle s’y focalisa / l’esprit tenta de bloquer ça / en boucle / se terrifia jusqu’au plus profond de ses os
Tenir espérer que le corps horrifié rejette l’alpha-parasite

La trainée portait sur le visage la marque écarlate comme une peinture de guerre – mais c’était sa paume à lui qui était sanglante.
Son regard à lui qu’elle n’avait jamais attribué qu’à ce voyou Dal’Kenta lorsqu’il revenait de ses rapines.
Le sourire maniaque écho de deux gorges
Nounou serra le rouleau de bois au moins aussi fort que le vieux cœur se serra sous les côtes.

 
*
 

Le silence était peut-être le pire, dans tous les bruits qui filtraient à travers le plancher, faisaient vibrer les murs de plâtre.
 
- Est-ce qu’il… ? osa à peine formuler Nounou, en murmurant le plus bas possible pour n’être entendue que de Walrus, avachi sur une chaise à côté d’elle.
 
Le front perclus de sueur, le Morse respirait avec difficulté et hocha sombrement de la tête, gauche à droite, haussement d’épaules, qu’est-ce que j’en sais ? Lorsque le premier assaut des Spires l’avait envoyé à terre au bord de l’évanouissement, il avait fait son possible pour scinder son esprit de l’Imagination, s’emmurer hors des chemins en attendant que l’ouragan finisse de passer par-dessus eux. En restant, il serait resté ouvert aux sentiments bruts qui perçaient en rafales, à l’identification des consciences, de ce qui se tramait à l’étage.
Ca ne valait pas la peine d’y risquer sa tête.
 
C’était à prévoir, songea-t-il, c’était pour ça qu’il était resté, il y avait trop de tension accumulée entre sa Majesté et sa Borgne pour qu’ils puissent tous espérer résoudre ça dans le calme. Et il fallait qu’il protège au moins l’enfant si les choses dégénéraient.
Il y avait eu un fracas de meubles, le choc de corps et le crissement de planchers, des sons à n’en plus finir, d’étranges moments de silence.
Où la vieille se tournait vers lui à chaque fois que les sons stoppaient, ses yeux vitreux perlés d’anxieté ; au duel de fauves qui se livrait, le survivant encore affamé descendrait s’en prendre à eux.
A l’idée même qu’il puisse n’y avoir qu’un seul fauve dans la pièce, et qu’elle avait laissé l’agneau y entrer sans s’y opposer.
A l’idée même qu’il puisse y avoir deux fauves, et que son agneau à elle, son bout de fils qu’elle avait vu grandir, n’ait jamais exist—VA TE LAVER

 
*
 

Je porterai le prochain enfant si je reste toi je pourrais NON
Les corps il en faut deux, deux, si tu restes NOUS ne porterons jamais d’enfant je refuse la semence de quiconque d’autre, Astre vient des corps, purement des corps, mon petit N’Ralaï, mon petit soleil –mon fils unique.
Un enfant se fait à deux – mais est-ce que ça venait vraiment d’elle ? La semence, ça aurait pu être n’importe qui, comment puis-je te croire, est-ce que ça venait vraiment de lui ?
Ca venait de nous, je te dis, de nous.
 
C’était le noir, le noir, et ça brûlait de tout ce noir, et le manque horrible, cloitré dans sa propre tête, les tempes entourées d’une barrière informe et tantôt les Spires hurlaient d’un côté tantôt sa conscience hurlait de l’autre côté, de cette membrane, à la percer dans tous les sens à sortir enfin de sa tête.
Ils voulaient leur épargner ça. S’isoler en bête blessée, comment peux-tu seulement croire – c’est de ta faute // C’EST DE TA FAUTE – toi et ton foutu appétit de pouvoir / Je voulais te le dire je crevais de te le dire
Soirs perdus à ressasser, seul autour de la même tumeur, l’enfant-spires, à crever d’appeler à l’aide, d’être accompagné sur ce chemin miné – des jours et des jours de noir et d’ouate.
Elle se rendait compte que l’isolation lui avait été retirée des mains, qu’une perception-autre recouvrait tous ses sentiments comme une membrane et qu’il était trop tard pour y réagir – qu’elle était prise dans le nœud d’angoisses et d’appels à l’aide et qu’il était là pour rester, tais-toi et dégage je t’en supplie, aux détails futiles, aux jeunes filles de Jeit, aux regards de travers, à la volonté.
L’esprit voulut tenter la manœuvre inverse, incapable de se définir elle, l’exciser lui par identification. Lui rappeler sa mère, qui s’était juxtaposée.
 
Mais jouer son propre jeu la nouait de plus en plus.
Et el n’était même plus sûr de vouloir s’y débattre, plutôt d’en débattre en sang-ble. Ile était traversé de trop de ponts, transpercé de trop de sentiments C’EST DE TA FAUTE
Ils avaient tout dénudé, arraché toutes les croûtes, sucé tous les abcès – pourquoi toujours cette imagerie du corps, quand on pourrait avoir arpenté tous les chemins, usé tous les possibles ?
Ca suintait par toutes les failles, la volonté de complétude et l’envie d’arrêter de se débattre, ça prenait possession des réflexes pourtant que fais-tu des corps, des moments où je peux te voir, où je peux te voir dormir et imaginer tes rêves, où je te vois réfléchir, et te prêter tous les plans, où tu me tiens fort et cette chaleur
Astre vient des corps, tu voudrais dénier ça- surpasser, toutes nos discussions manquées, prendre les cauchemars à la base et leur tordre la nuque, rêvons ensemble, on pourrait faire en sorte que ça n’arrive plus, que tout ceci n’arrive plus je t’en prie nous n’aurons jamais plus à nous séparer
 

 
*
 

Le silence durait depuis trop longtemps –
Astre cherchait frénétiquement à monter les marches, encore et encore et se débattait quand Walrus le ramenait au rez-de-chaussée. C’était comme s’il savait qui se trouvait à l’étage, et qu’on l’en privait volontairement par cruauté gratuite alors que pour une fois, papa et maman étaient là tous les deux.
 
Elle attendrait encore deux minutes, et s’il n’y avait toujours aucun bruit, elle monterait. Elle avait le front très pâle, et l’esprit traversé de nombreuses images d’horreur.
C’était de sa faute.
Elle aurait du le surveiller de plus près.
Etait-ce la punition de la Dame pour avoir échoué à protéger le fils dont on lui avait donné la charge quarante ans auparavant des dangers du monde ?

 
*
 

DEGAGE DEGAGE DEGAGE DEGAGE
 

 
*
 

Famille ?
 
L’esprit réagit par aspiration – toute particule est attiré à la puissance infinie par le vide. Famille ? Ils n’en parlaient jamais, et la vague d’amour monstrueuse qui l’avait traversée en voyant Nounou originait d’un endroit du cœur qui n’existait pas chez elle
Mais ils partageaient un seul cœur, et l’alvéole nouvelle la happa comme un moucheron dans le brasier.
Comment pouvons-nous l’aimer autant – et Madame Mère, que dirait-elle ?
L’image de Mil’Sha en persistance rétinienne famille ? l’image d’un cousin au visage flouté par l’oubli famille ? Il avait triomphé de Makel pour la première fois et la belle rousse était toute à lui famille ?
Père ? Mère ?
C’était une course un débat permanent / tu ne me parles jamais de tes parents / je n’ai rien à dire de mes parents. L’amour étrange et alien cette sensation qu’elle ne parvenait pas à englober et pourtant si peu présent dans les souvenirs après la première vague. Elle ravageait beaucoup d’images de diners silencieux, de leçons, de lectures, beaucoup d’ordres de Madame Mère à la recherche de cette sensation pour la sentir encore / et ton père ? / pourquoi me caches-tu ton père laisse-moi sentir cet amour juste une dernière fois je t’en prie ça a la bonne odeur de lessive propre et de lavande séchée.
C’était dépourvu de tout ça, une silhouette masculine sans visage, si floue, si insignifiante / SI FAIBLE /
 
Nounou avançait vers lui, elle avait les larmes aux yeux et elle le regardait d’un regard tendre et terriblement triste à la fois, à l’idée de l’abandonner au grand monde –elle avait toujours eu un côté mélodrame qui l’attendrissait un peu malgré lui, qu’au moins une personne pleurerait sur sa tombe
Ca sentait la lavande
L’esprit s’écartelait autour de ça, tant la silhouette inspirait des réactions contraires dans leurs nerfs/ mais ce n’est qu’une servante / ELLE ARRIVE ELLE AVANCE VERS NOUS / oui mais c’est la mienne. A moi. /
Famille ? Famille. Famille…
Mais c’était.. je ne comprends pas / je ne m’attends pas à ce que tu. / elle ne nous connait pas – justement.
Il était petit garçon, et elle venait de mettre une gifle à Shaïlan, pour avoir dérobé une pomme dont Dolohov sentait encore le jus délicieux au fond de sa gorge.
un mensonge, famille ?
 
     Astre
Famille ? L’esprit s’investit si violemment dans l’idée – pour dissoudre au plus vite toutes ces images du passé et les rendre insignifiantes. Astre ? Famille ?
Le concept était à la fois si évident et si étranger qu’il restait là entre eu-s. La boule au ventre à l’idée qu’il lui arrive quoi que ce soit, la même que celle qui traversait le corps-homme à l’idée que Nounou découvre quoi que ce soit, la même boule de nerfs qu’illes formaient l’un pour l’autre
Elle n’y avait jamais pensé // Fam-ille
Qu’ils puissent former…
 
Le regard dédoublé vit pourtant Nounou arriver DEGAGE DE-RESTE ATTENDS elle va frapper elle va te frapper mais l’idée qu’elle puisse aimer comme un fils quelqu’un NOUNOU C’EST MOI TU NE ME FRAPPERAIS JAMAIS dont elle savait à ce point si peu, alors que la borgne n’avait jamais osé – ils étaient les seuls à se elle me déteste autant qu’elle t’aime connaître à savoir qui était l’autre à savoir l’AUTRE A ETRE UNE F----

 
*
 

 
Elle aurait du être plus sévère depuis le début, elle aurait du savoir depuis le début que cette femme allait le vicier, son Dolohov ce petit dont elle s’enorgueillissait, même lorsqu’elle punissait Shaïlan au centuple pour donner l’exemple, et que l’héritier Zil’ Urain voie ce qu’il arrive à ceux qui tournaient mal. L’Académie d’Al-Jeit ! Il y aurait été bien entouré, débarassé des présences novices de ce cousin qui filait un très mauvais coton. Quelques femmes de côté lorsqu’on n’était pas marié, elle avait fermé les yeux. Quelques bâtards, qui n’en avait pas ? Elle avait brûlé des cadavres pour lui – mais c’était pour protéger le manoir familial, et l’illégalité avait toujours été pour le bien de tous, et surtout de leur famille.
Nounou s’était toujours montrée fière de l’homme qu’il était devenu, et s’était aveuglée sur les signes.
Elle avait échoué.
Et c’était leurs fautes à ELLES.
Elle, de ne pas l’avoir bati assez fort pour résister aux charmes d’une parasite à belle gueule.
Elle, de s’être attachée comme une tique, avec son batard morveux, à pomper le luxe jusqu’à la moëlle et en le faisant sombrer dans ses vices.
 
Elle refusait absolument de croire que c’eut pu être sa faute à lui. Qu’il était vicié par nature. Pas son petit Dolohov à elle.
Nounou leva le bras à nouveau, pour continuer à frapper cette femme détestée qui devait porter leur responsabilité à tous dans l’histoire parce que c’était plus facile que de se dire qu’elle avait élevé un monstre, les joues sillonnées de larmes.
 

 
*
 

 
Le corps-homme tomba au sol, éjecté et pourtant c’était elle qui avait pris le coup et dont l’esprit sifflait, trouble, accroché de toutes leurs forces pour ne pas sombrer
NON RESTE NE PARS PAS J’AI BESOIN DE TOI elle t’a frappée je lui ai pourtant dit de ne pas le faire elle me déteste j'ai l'habitudemais elle m’aime
L’amalgame se disloquait sous la puissance du choc et ils s’accrochaient l’un à l’autre comme au bord d’un précipice.Je t’en prie je t’en prie reste reste reste RESTE
Elle ne va plus m’aimer
Non c’est moi qu’elle déteste
ELLE VA FRAPPER
​Ne t’en fais pas tout ira bien ce n’est que moi qu’elle frappe​           je suis là pour ça
 
Un versement de clepsydre s’opérait sans que l’entité se détache vraiment, mais ils reculaient ensemble, voulaient se cacher et à la fois tenaient debout. Tout ira bien. Ils laissaient les pulsions et les terreurs tomber au sol en même temps que le corps le plus. Marlyn de cette terreur qui la poussait à se terrer dans un coin à l’approche de la moindre douleur physique, du moindre coup supplémentaire, du moindre hurlement, Dolohov à l’idée qu’elle le voit comme il était

Le corps-femme répondait en se plaçant devant.

En cachant. Tout ira bien c’est moi qu’elle aime c’est moi qu’elle déteste. J’ai l’habitude qu’on me déteste qu’on ploie devant moi qu’on tente de me tuer ​​​regarde​
Protéger.
Ils allait parler, de sa voix autoritaire, pour désamorcer la situation, ils l’avaient fait si souvent
Je sais que tu aimes cette femme je sais à quel point elle te rappelle tout ce que tu n’es pas je ne veux que protéger
Laisse-moi prendre le choc elle ne t’écoutera pas avec ma voix mieux vaut moi que toi elle t’aimera toujours mieux vaut toi que moi mieux vaut toi toujours toujours
La part-femme s’enroula autour de –nous-  tous les nerfs pour les refaire siens et déconnecter ce qui allait arriver / PROTEGER / je peux encore nous tirer de là / comme on tiendrait quelqu’un contre sa poitrine pour le protéger de la foudre qui allait s’abattre sur la moëlle épinière/ c’est ridicule TA GUEULE JE T’A----
 
------ …
.
 
 
La solitude était insoutenable, et c’était peut-être ça qui maintint Marlyn consciente après avoir été frappée une deuxième fois à la tête et mordu le plancher.
La violence de l’éjection – il convulsait
 
- qu’est-ce que tu lui as fait par tous les dragons, c’est du poison c’est ça ?! Je le savais depuis le début, qu’il n’aurait jamais du t’approcher-
 
Les coups pleuvaient encore, mais ils lui semblaient dérisoires tant Nounou manquait de force, un rouleau en bois aurait du lui casser des os. Elle pourrait facilement la désarmer, en se relevant, l’assommer LA TUER lui casser le cou
Mais elle m’aime
L’écho était si présent dans son crâne, en empreinte nerveuse, elle y obéissait
            PROTEGER
Ignorant au mieux les coups de rouleau à patisserie sans chercher à répondre ou attiser la haine de la vieille femme en furie, Marlyn se traina jusqu’à son esprit- son âm-ant et les réflexes prient le dessus, stabiliser les épaules, bloquer les jambes, transformer le foulard dénoué et déjà tâché de sang en rouleau serré, lui insérer entre les dents, tenir la tête au sol entre ses deux mains
Ille s’était déjà penchée tant de fois sur son ange martyr à la joue bleuie
Elle secoua la tête. Reste ? Son annulaire la brûlait, était-il encore là, quelque part avec elle ?
 
- oh Dame pardonnez-moi pour m’être aveuglée si longtemps j’aurais du savoir que le monde était trop cruel pour des petits garçons comme lui – NE LE TOUCHE PAS !
 
Les tentatives de faire bouger Marlyn de ce qu’elle était en train de faire étaient risibles. Les ongles griffaient et essayaient de l’éloigner en vain. Elle s’était fait granit, jusqu’à ce que les convulsions s’arrêtent. Et cette volonté mutuelle à travers les réseaux de nerfs – cette même volonté qui l’avait empêchée d’être assommée.

Qui l’empêchait de s’évanouir – à deux rien ne nous résiste / 
j’ai pris les coups les bleus pour nous deux parce que c’est ce que je sais faire mais ce corps-là ne sait pas parler. Lorsqu’il rouvrit les yeux –

 elle n’eut rien besoin de dire.
 

- Attends.

Tous les deux ils s’arrêtèrent, père et fils pour la dévisager alors qu’ils étaient sur le point de refaire connaissance. Les doigts graciles se posèrent sur les mains du Maître et d’entre les pores coulait, chaude, de l’eau de Spires qui détachait de leur peau tout ce rouge qui s’y était agglutiné.
Elle n’avait que trop exposé Astre à leurs écarts, aux siens surtout, à ceux à venir, et les mains tendues de Dolohov, teintées, lui rappelait ce soir au manoir. Ce soir qui sentait la chair brûlée, où le sang des entrailles de l’homme qu’elle aimait lui craquelait les paumes. Les deux mains tendues vers son fils, pour le sauver des flammes qui allaient engloutir le berceau et cette boule dans l’estomac,
cette répugnance à le toucher alors qu’elle avait les mains si sales.

L’eau en leur coulant des doigts se fracassait sur le parquet où les Possibles se désintégraient instantanément. Pulsant au même rythme que les tempes, que le cœur de son maître qu’elle sentait battre contre son épaule, que le Tatouage sur les deux mains, que les yeux d’Astre qui papillonnaient.

C’était ce qu’il fallait. A Ponce Pilate crucifié en sa demeure, de pouvoir laisser en trainée de flocons sur le parquet le sang qui lui enflammait les mains.

Et Marlyn, de détourner le visage, puis finalement le corps pour qu’Astre ne la voit pas, elle et tout ce sang qui lui collait sur les tempes. Qu’il n’ait que son père à contempler, celui qui montrait patte blanche. Celui pour lequel il marchait sans osciller sur ses deux jambes comme une grande personne.

"C'était Marlyn en champ de ruine, en champ d'honneur taillé de rouge, et Astre qui zigzagait entre les corps, les bras tendus Papa papa"

*

Il y avait tant à faire



Elle aurait voulu s’évanouir. Le cœur au bord des larmes, et les épaules, le dos, les tempes, vibrant de tous les impacts que Nounou avait essayé d’y mettre. Remettre tout à plus tard, et qu’on la ramasse. La voix si instable de Dolohov, et sa poitrine qui se soulevait de manière erratique, les coins des lèvres retroussés pour contenir la douleur.
Qu’est-ce qui s’est passé ?

Et secouer la tête, en voyant Nounou se pencher vers lui, chasser le brouillard – il s’était tu et contenu un hoquet lorsque la vieille femme avait tenté de le relever mais elle l’avait entendu.
Elle ne l’avait vu convulser qu’une seule fois, et on lui avait déjà interdit de s’approcher.
Qu’on ose encore le lui interdire. Qu’on ose.
Et c’était comme une alarme, un cri de ralliement pour que le corps agisse à nouveau, ignore le réseau de nerfs et de stimuli qui s’agissait sur son derme. Son bébé. Marlyn écarta Nounou du mieux qu’elle put, inquiète que la douleur aigue ne soit un signe qu’il se soit cassé des cotes. Il avait appelé Astre son bébé. Ou pire, l’échine, la nuque.
Quelque chose que la borgne serait incapable de gérer elle-même et qui nécessiterait un rêveur.

Sauf que si elle essayait de faire un pas sur le côté maintenant, elle mourrait probablement d’épuisement.

Mais Dolohov bougeait, réagissait – même faiblement- aux stimuli, et chacun de ces mouvements la rassurait, même lorsqu’il l’appelait sans la voir, ou qu’il soufflait des mots qui n’avaient pas vraiment de sens.
Elle s’était relevée, avec en tête l’objectif de lui administrer ces herbes qui diminuaient la douleur, soignaient, même superficiellement – mais son regard, hébété, se portait sur la pièce dévastée, les meubles renversés, certains cassés, et l’eau qui retraçait leur parcours.
                                                                                               My home
Un ouragan qui avait dévasté tous ses repères et renversé toutes les affaires qu’elle possédait.

Et devant ça, Nounou qui en avait profité pour se replacer entre elle et lui, et recommençait déjà à la menacer de son arme improvisée.

- Je ne veux pas me battre. Elle avait expectoré ça comme un soupir, les poumons raclés et l’âme lasse. Ne m’y oblige pas. C’était déjà s’avouer vaincue, pour elle, de montrer tant de faiblesse devant la vieille femme. Famille ? Mais elle n’en pouvait juste plus. Je gagnerais.

Le regard d’en face de la considérer comme un miroir dépoli, les yeux aussi rouges que les siens avaient été, les cheveux défaits, l’âme en peine - toutes les deux prêtes à mordre, s’il le fallait.
Encore et encore.

La borgne aurait tellement voulu que Nounou arrête de fixer la marque sanglante qui lui barrait le visage, comme si elle ne se résumait qu’à ça, qu’à cette gangue vide et ces cils encroutés.
Famille ?

« Il m’a épousée. » avait-elle envie de dire, comme si ça réglait quoi que ce soit, que ça mettait un point final à leur conflit.

- Plus tard, je t’en prie. Elle parlait vite, et bas, car voir son amant rester au sol aussi longtemps lui pesait plus chaque seconde. Si j’avais voulu le tuer, j’aurais eu le temps de le faire vingt fois avant que tu arrives. Nounou, supplia-t-elle en voyant l’autre lever à nouveau son arme. Il a besoin de notre aide.

Ne me frappe pas encore, s’il te plaît, je vais me briser comme du verre sous tes coups et me répandre entre les lattes du plancher, plus de coups, s’il te plait, que ça cesse…
Famille ?

- La cuve est au rez-de-chaussée, finit par dire Nounou en abaissant le bras, avec tout le dédain dont elle était capable, comme pour lui rappeler qu’on lui avait ordonné d’aller se laver, qu’elle en avait été témoin. Et qu’elle lui en donnait la permission.
Rappel qu’elle avait eu tout pouvoir sur les lieux pendant trois jours.
Que peut-être, elle aurait pu étouffer Marlyn dans son sommeil, si elle avait voulu.

*

Si descendre était déjà été extrêmement lent et pénible, c’est probablement le regard que Morse lui lança qui acheva Marlyn.

Un regard qui lui donnait envie de lui jeter son maître à la figure, ou de tout laisser tomber par terre et de s’en aller. Elle avait mal partout et Dolohov devait s’appuyer sur ses épaules perclues de bleus à chaque marche, et la jeune femme n’avait rien dit, et serré les dents pour porter leurs deux poids dans ses muscles. Elle n’avait rien dit en le voyant grimacer à chaque pas alors que ça la rendait morte d’inquiétude, rien dit en voyant sa pommette violacer à cause de ses propres coups. Elle n’avait rien dit quand Nounou avait accepté de très mauvaise grâce la trêve et était redescendue faire ce qu’elle savait faire : leur chauffer de l’eau pour le bain, leur préparer à manger et éponger le sang qui gorgeait leurs parquets.
Mais ce regard.
Ce regard qui ne voyait que le sang sur son visage, la tête basse et l’échine pliée par le poids de l’homme qu’elle aidait à tenir debout.
Ce regard qui ne la regardait que de travers même, comme s’il enregistrait la défaite et passait directement à l’entité supérieure - comme si elle ne comptait plus que comme quelque chose de déjà perdu, déjà soumis.

Comme si Sa Majesté avait brisé sa Borgne pour la replacer sous son contrôle, à la manière d’un chien, un chien, un maudit chien qu’on battait pour l’obliger à baisser l’échine et obéir.
Tout ça, pour rien ?
Ou de la pitié, peut-être, parce qu’il avait porté la main sur elle, une femme ?

Morse avait toujours été extrêmement vieux jeu.
Et elle le hait pour ça.

Je ne suis pas juste une chose juste une pute JE SUIS DEBOUT et c’est LUI QUI A BESOIN QUE JE LE TIENNE POUR MARCHER LUI QUI ES TOMBE il m’a épousée est-ce que ça veut dire quoi que ce soit pour quiconque c’est MOI qui suis DEBOUT

Mais elle n’avait rien dit.
Parce son fils venait d’apparaître et qu’il se précipitait vers son père avec le plus beau sourire au monde.

Lui, et ses mains couvertes de sang.

*

Mais il restait Morse. Et Morse quitta le mur sur lequel il était adossé les bras croisés, et avança vers Dolohov avec l’intention manifeste de lui dire tout le bien qu’il pensait de lui et de ses actions. La jeune femme lui saisit le bras dès qu’elle le vit s’approcher et l’obligea à reculer, à la suivre dans la pièce d’à côté.
A baisser les yeux pour rencontrer son regard borgne.
L’obliger à la regarder, à voir qu’elle existait encore.

- Il a porté la main sur toi, se justifia-t-il d’un grondement sourd, la voix basse tandis qu’il désignait Sa Majesté du menton.

- J’ai frappé la première.

- Et c’était inconsidéré de ta part, mais un homme n’a pas à frapper une femme plus jeune, et qu'i est censé protéger !

Les masséters de Marlyn se contractèrent violemment pour se retenir de hurler.

- Ce n’est pas à toi de me dire ce que je ne dois ou dois pas faire, Walrus Vorpal. Et surtout pas sous mon propre toit.

- Je te rappelle que c’est toi qui m’as appelé à l’aide, petite. Tu pétais de trouille qu’il vienne te crever.

- Je suis encore vivante.

- Et je n’y crois pas une seule seconde.

- Nous ne sommes pas des amis, Vorpal, rappela-t-elle en utilisant son nom de famille pour le distancer volontairement.  On est juste dans les mêmes affaires, Sa Majesté, La Borgne et toi. Tu m’as fait une faveur, et je te devrai une faveur dans le futur. C’est comme ça que ça marche. Maintenant-

-  Tu parles d’affaires, comment tu me paieras cette dette si tu es m-

- Va t-en. Juste. Marlyn était à court de mots, de nerfs, à court de beaucoup de choses. Laisse-moi prendre soin de ma propre famille.

Elle avait du toucher une corde sensible sans le vouloir, parce que les épaules de Morse se détendirent, et il lui jeta un regard qu’il voulait compatissant, qu’elle savait vaincu. Il ne résista pas quand elle lui indiqua la sortie, et elle-même, sachant qu’elle avait plus intérêt à être dans les bonnes grâces de Vorpal que contre lui, ne put s’empêcher de baisser le regard.

- Merci. … Walrus, une dernière question ? Quel jour on est ?

*

La jeune femme s’immergea entièrement dans l’eau, laissant l’oxygène lui quitter progressivement les poumons dans le liquide fumant.
Au lieu de disperser chacune de ses molécules, l’eau lui donnait une semblance de consistance, de forme en creux. Et de profond silence ouaté, tant qu’elle n’avait pas à émerger.
Pour la première fois en ce qui lui semblait une éternité depuis qu’elle avait été séparée de son Âm-ant, Marlyn reprenait forme, regagnait un corps au-delà du réseau de manques palpitants.

Les Spires pulsaient faiblement dans le marais de ses neurones – elle le sentait, avec elle ? Sa présence, dans la même pièce, alors qu’elle s’était juste isolée d’un paravent de bois,  sa fatigue – ou était-ce la sienne ? Elle se sentait tellement écartelée, étalée sur tellement de plans à la fois. Nausée.
L’eau chaude du bain lui faisait un bien monstre pourtant, liquide amniotique dans lequel elle pouvait dormir confortablement, lui déliait les muscles, fondait ses os. Dans sa chaleur, elle arrivait à penser à nouveau. Démêler tous les nœuds qui s’étaient noués depuis qu’elle était réveillée. Trois jours. Et il y avait Elio, qui l’avait trahie – mais Charlize, l’image si horrifiante du visage qui se fissurait sous la lame ? Le pouvoir de Dolohov, cette idée pourtant si irréaliste, si impensable, mais qui était la seule à faire sens. Frère. Famille. Pouvoir. Mil’Sha ?

Marlyn dessina une bulle d’air autour de ses lèvres, pour ne pas avoir à sortir la tête de l’eau. Rester juste un peu plus longtemps submergée. Ne pas avoir à entendre les babillements heureux d’Astre, qui ne lui adressait jamais en face, ni les malédictions de Nounou, qu’elle le lui adressait jamais en face.

*

Quand elle ressortit pour s’habiller, le fumet du ragout que la vieille femme avait préparé lui tordit les entrailles de la meilleure manière possible – mais la Mentaï prit le temps de remettre son masque correctement, de le réajuster au niveau des angles. Relever ses cheveux égouttés, remettre l’attelle au poignet, passer de la pommade sur ses tempes, là où ça commençait à enfler. Ajuster sa tunique – affronter, à nouveau, le monde pour une millième bataille.

En garde, pensa-t-elle d’une voix lasse.

Mais la scène qui se présentait sous ses yeux avait tout de la trève – ou d’un champ de bataille en ruines, ponctué de cadavres. Dolohov s’était changé – c’est comme si le sang qu’ils avaient versé entre eux n’avait jamais existé-
La jeune femme allait poser la main sur son épaule – n’être qu’un lui manquait comme une tourmente- mais se retint à la dernière seconde. La tête aux cheveux blonds était légèrement penchée, les yeux étaient clos. Les traits relachés, il semblait tellement en paix qu’elle n’osa pas l’extirper de l’oasis dans lequel il s’était laissé sombrer.
Astre veillait sur lui comme un gardien, fièrement assis sur ses genoux, en train de mâchonner allègrement le foulard tâché de sang.

Aussi silencieusement et délicatement qu’elle put pour ne pas briser cette fragile bulle de tranquillité, la jeune femme souleva Astre pour le prendre sous ses propres genoux, et détourna son attention du tissu sale avec cette petite boule de verre pleine de couleurs qu’il aimait tant, et que ses Spires arrivaient à produire sans trop d’efforts. Il lui semblait que ses propres barrières à elles tombaient au sol en même temps que le ruban, quand Astre se mit à sourire sans pleurer.

- Alors comme ça, tu as un oncle, toi ? lui murmura-t-elle comme pour s’en persuader elle-même.

Mil’Sha ?
De toutes les informations qu’elle avait extraites de la journée, c’était celle qui la perturbait le plus, celle qui se logeait dans une part d’elle-même qui avait cessé d’espérer depuis tant d’années, et qui n’était pas sûre de vouloir concevoir ça à nouveau. Elle venait de se trouver sa famille, fallait-il vraiment déterrer l’ancienne ?

Mil’ Sha, famille ?

Elle passa les doigts dans les cheveux si fins de son fils, pensivement.

- Toi et moi, on va veiller sur Papa pendant qu’il dort. Je l’aime, tu sais, même si j’ai parfois envie de le tuer. Je l’aime tellement. Mais ne le dis à personne, personne ne doit jamais savoir.

La borgne serra son enfant contre elle, son petit N’Ralaï, et lorsqu’elle sentit qu’il répondait à cette étreinte avec ses petits bras, c’était à ce moment là  qu’elle trouva où ramasser les derniers débris de son être éparpillés un peu partout dans l’air –
Soudée aux coutures par l’acier fondu des deux pupilles qui les contemplait, et qu’elle ne remarqua qu’en relevant la tête.