Pour ceux qu'enchaîne la défaite sans avenir [Terminé]

Elle avait mal à l’épaule.
De manière extrêmement lascive, depuis qu’elle était recousue, enrayée, gourde. Et si c’était un pur produit de l’esprit, des connexions chimiques qu’elle ne connaissait pas en détails et des chimères psychologiques qui la raccrochaient au passé, ça n’en restait pas moins dérangeant. C’était un handicap limité, parce qu’il s’agissait de son bras droit et qu’elle n’utilisait de toute manière presque plus d’armes blanches et palpables ; mais c’était le symbole d’un échec cuisant.
D’une trahison. Inattendue, imprévue. Et qu’elle ne laisserait pas filer sans retourner confronter Ambre. Marlyn ne chercherait pas à la tuer, ni même à la blesser, elle ne l’attaquerait peut-être même pas, mais le besoin viscéral de confrontation l’habitait, et grandissait en elle, en particulier depuis qu’elle avait un temps libre illimité à tuer, lui aussi.
Elle se trouvait dans le domaine Zil’Urain d’Al-Chen depuis quelques temps déjà, plusieurs semaines peut-être, et elle commençait à prendre ses marques. L’environnement était extrêmement différent de celui de la ville côtière d’Al-Vor, plus calme, plus sédentaire. Elle avait pris le risque de déambuler dans les rues de la ville, par défi. Ennui, peut-être aussi. La Mentaï était impressionnée, fascinée par le regard des gens, quand ils en avaient vraiment un. Al-Chen était une ville sans problèmes, et les citadins les évitaient plus qu’ailleurs, parce qu’ils vivaient dans une sorte de routine utopique. Et si elle était dévisagée, c’était par des regards intrigués, par la contradiction que son corps présentait. Le visage éclaté – mais le ventre légèrement arrondi. Catégorisée inoffensive par ses hanches qui accueillaient un enfant. C’était fascinant.
Et quand bien même elle serait observée et surveillée – par qui, sinon les rares chasseurs de sorcières, et les lunatiques ?- elle était en sécurité, autant dans la foule paisible que retranchée derrière les murailles du manoir de ville. Parce qu’elle portait un enfant, et que rares étaient ceux que ça ne contrariait pas dans leurs plans.

Il fallait qu’elle retrouve Ambre. Celle-là même qui lui avait déchiré la clavicule d’une étoile de jet traitre, alors qu’elles étaient supposées alliées. Même si pour ça, elle devait se rapprocher des environs d’Al-Poll. Non, il était hors de question qu’elle mette le pied sur les terrains de cette Académie. Plus jamais, c’était une volition tellement violente qu’elle avait mal au cœur à la simple pensée de l’établissement. En revanche, la ville du nord n’avait rien d’hostile pour les étrangers, distraite qu’elle était par les petits conflits de la pègre intestine. Elle attendrait qu’Ambre Naeëlios sorte.
Et après, quoi ? elle lui dirait quoi ? Avaient-elles seulement quelque chose à se dire ? Et pourquoi parler, alors que l’envie de violence lui grésillait au bout des poings.

Marlyn avait interrogé les Spires, et cherché la moindre présence d’un esprit qu’elle pensait appartenir à la fourbe. Mais rien n’était ressorti des Chemins, qui lui parlaient tellement d’ordinaire, et elle dut se résoudre à aller physiquement à Al-Poll. Et pour ça, elle avait attendu une semaine encore, car Dolohov avait dû retourner à Al-Jeit et ne serait pas là de quelques temps ; elle ne serait pas là non plus. Trouver la marchombre-mercenaire pouvait prendre du temps, et la Mentaï voulait être sûre d’avoir toutes les chances de s’en sortir sans prendre de risques.

Installée dans une auberge plutôt salubre d’Al-Poll qu’elle avait rejoint grâce à la magie de ses Spires, la jeune femme avait commencé à chercher. Elle savait que des caravanes marchandes seraient fréquentes à cette saison de l’année, et qu’Ambre était de cette caste-là. Restait à savoir si la recrudescence de convois en partance ou en arrivée suffirait à la faire sortir des contreforts de cette Académie qu’elle pouvait apercevoir depuis la fenêtre de sa chambre. Elle ne logeait pas au Dragon Vert –le souvenir d’y avoir recroisé Yaemgo la faisait sourire-, que sa réputation rendait trop facile à cibler. Il n’y avait pas qu’une seule auberge à Al-Poll, et Le Saule d’Etain était relativement peu connu, et bien mieux famé que les tavernes pourries comme l’Auberge du Siffleur.
Et sa fenêtre, qui donnait au loin sur le bâtiment édifié par ce grand et inexistant Merwyn, donnait surtout sur la place marchande, là où se regroupaient les convois récents pour échanger des denrées, et du personnel. Elle y verrait forcément cette silhouette qui hantait le lancement douloureux de son épaule. Ambre ne pouvait pas échapper à ce rassemblement bisannuel. N’est-ce pas ?

Elle la vit. Ne descendit pas ce jour-là. Suivit du regard les allers-retours, les discussions avec des inconnus. La Mentaï ne vit pas de poignée de main, ni de signes que quelque chose s’était réglé. Elle reviendrait le lendemain, logiquement…
Ce jour-là, Marlyn songea à toutes ses précautions. Elle avait dégagé avant de partir une salle inutilisée du manoir d’AL-Chen, débarrassé la plupart des meubles pour qu’il ne reste presque rien à devoir dessiner, et mémorisé le reste avec minutie. Ca donnait un pas sur le côté facile à réaliser, dans une pièce quasi-nue, et qui donc lui permettrait de fuir plus facilement si tout devait mal tourner. Elle ne prendrait plus de risques inutiles. De même, même si elle n’y connaissait rien à l’enfantement, et ce qui se tramait dans le corps pendant la gestation, elle redoutait par-dessus tout qu’un coup dans le ventre pût lui être plus dangereux que le reste. Aussi, c’était tant pour dissimuler au maximum la courbe de son ventre que pour protéger qu’elle enroula serré autour de son torse plusieurs tours de bandages, qu’il ne reste aucun indice que cet endroit de son corps était le plus vulnérable.
Et un foulard noué autour du cou pour dissimuler cette brûlure qui retraçait l’endroit où sa carotide s’était déchirée. Ambre, j’arrive.

C’était presque poétique. De l’observer à travers plusieurs groupes de badauds, d’érudits ou d’idiots. De voir les silhouettes se flouter et la couper de son champ de vision, la faire réapparaître. Elle prit son temps. Si Ambre savait qu’elle était épiée, elle s’en moquait complètement. C’était la confrontation qu’elle cherchait, pas la discrétion. Elle la regarda pendant un long moment alors que l’Académicienne parlait à un Itinérant. S’amusa à penser qu’elle était elle-même épiée par toutes les silhouettes sans visages qui passaient près d’elle, par torsion de l’esprit. Ses Spires étaient prêtes, comme des serpents dardés, si quoique ce soit devait interférer.
Ambre s’éloigna, et Marlyn fendit la foule pour la rattraper, tournant les épaules chaque fois qu’il fallait éviter un quidam. Quand elle fut à sa hauteur, la Mentaï la bouscula en lui poussant l’épaule – la même que celle que la traître avait blessée au point qu’elle devait laisser son bras d’une manière faussement nonchalante dans sa poche.

- On vient voir s’il reste des places pour jouer les bouffons dans les convois, Naeëlios ?

Regarde-moi si tu veux, c’est pas comme si je pouvais te rendre ton regard. Ni comme si quelqu’un d’autre allait faire attention aux nouvelles déchirures qui s’entrecroisaient sur mes traits.
Dans la foule de monstruosités diverses dues au climat et à l’environnement rude d’Al-Poll, on passe relativement inaperçus. Qui regarde un visage découvert, quand il y a tant de capuches rabattus et mystérieuses qui inquiétaient plus facilement l’alavirien moyen ?
Et toi, ta monstruosité ne se lit pas sur ton visage, Ambre.
Tu la caches bien.

Son cœur cognait dans sa poitrine, de l’effort qu’elle devait faire pour retenir la colère qui l’animait, qui faisait frémir ses masséters et l’empêchait de penser clairement. Cette colère qui pulsait avec les Spires et qui l’avait détruite pendant des années ; il fallait absolument qu’elle parvienne à la maitriser aujourd’hui. Si elle se laissait aller à empoigner Ambre par le col, ou à la provoquer encore plus, elle savait comment ça finirait : elle perdrait. Et peut-être que cette fois, elle n’en réchapperait pas, elle serait trop blessée pour dessiner, trop assommée pour se sauver, trop trop trop.
Elle n’avait pas besoin de ça.

Et pourtant, l’envie de déformer ce visage neutre et ces yeux aux paupières lourdes, de déséquilibrer l’échange.. Marlyn s’obligea à redresser les épaules, à respirer ; on la jouera civilisé, quand bien même mon Imagination veut ta mort. Les gens autour d’elles ne leur accordaient plus aucun regard maintenant qu’ils ne risquaient plus d’être bousculés ou d’entendre des propos qui dérangeraient leur passivité quotidienne. Son regard évalua le danger que représentait le bâton qu’Ambre tenait entre les mains, et qu’elle n’avait pas remarqué jusqu’alors. Si elle savait le manier, ça représentait une arme contre laquelle elle n’avait pas l’habitude de se défendre. Pouvait-on fendre un crâne avec un bâton envoyé suffisamment fort ? Elle voulut reprendre la parole après quelques secondes de surprise, les lèvres entrouvertes à la recherche de mots pour exprimer quatre mois de rancœur d’avoir été trahie, mais une soudaine tension de son écharpe fit exploser la douleur dans son cou, et elle ne vit plus rien pendant quelques secondes.
Les ténèbres s’abattirent tout autour. Elle cligna de l’œil, incapable de se repérer dans cet environnement noir comme la suie, et desserra l’écharpe de soie rouge qui s’était soudainement refermée sur son cou à cause d’une traction inconnue. Où était Ambre ? Qu’est-ce qui venait de se passer ? Marlyn se raidit, et perçut les contours d’une tierce personne alors que son regard s’acclimatait au brusque changement de lumière. Instinctivement, elle passa la main gauche le long de sa ceinture ; et se rappela qu’elle n’avait sur elle aucune arme blanche, car elle faisait désormais plus confiance à ses Spires qu’à ses muscles blessés pour la protéger. Son dos rencontra un mur quand elle recula, et elle choisit d’y rester adossée, pour n’avoir à craindre aucune attaque imprévue par derrière. Simples réflexes. Son œil avait repéré dans la pénombre les contours du visage d’Ambre, et l’éclat typique de ses yeux. Il restait…

Elle entendit Yaemgo avant de le voir. Plus que tout, cette révélation la laissa pantoise ; que faisait le jeune homme ici ? Comment était-il parvenu à la retrouver ? Etait-ce un pur hasard s’il avait croisé leur route à Al-Poll ce jour-là, ou avait-elle été négligente au point de croire qu’elle n’avait rien à craindre ? Marlyn savait à quel point le jeune homme était devenu puissant pendant son exil, et déjà du temps où ils se tapaient dessus entre les murs de l’Académie, elle n’avait jamais réussi à le vaincre. La Mentaï se jeta dans les Spires, prête à dessiner les contours de la pièce nue du retour à Al-Chen pour échapper à ce qu’elle pensait être un guet-apens ; mais les mots du marchombre aux cheveux d’argent la firent se détendre un peu.
Elle expira.
Son regard très peu adapté à la pénombre passa du violet des yeux d’Ambre à celui, tout aussi étrange, de ceux de Yaemgo. Tous deux marchombres. Tous deux anciens Académiciens. Tous deux impliqués plus ou moins dans les anciennes intrigues qui avaient secoué l’établissement. Tous deux des menaces, à l’instar du monde entier. De sa main gantée, elle réajusta l’écharpe qui lui ceignait la nuque pour qu’elle recouvre entièrement cette blessure que l’intervention de Yaemgo avait découverte. Nul besoin d’exposer ses points faibles en pleine lumière, de surcroît ?

- Et si tu allais t’exiler ailleurs, l’ermite ? Je doute que tu nous aies suivies par pure bonté d’âme pour le joli minois de Naeëlios. A moins que tu ne veuilles partager les cicatrices, peut-être ?

Est-ce que tu sauras percevoir que ces menaces, je n’ai plus la force de les mettre à exécution, alors que je ne me serais pas embarrassée de paroles il y a cinq ans ? Ca me plairait, tout comme ça m’effraierait. Le tonnerre dans les Spires s’atténua avec l’urgence de se défendre, et la jeune femme décolla les épaules du mur auquel elle s’était adossée. Elle avait toujours le bras droit nonchalamment dans la poche, mais doutait de pouvoir s’en servir, avec la gêne qui sourdait des vieilles plaies. Vieille carcasse, tu ne sers à rien contre deux marchombres aguerris. Son regard océan croisa celui si particulier de Yaemgo, comme un coucher de soleil sur le Lac Chen.

- Qu’est-ce que tu veux ? Tu cherches la lueur d’espoir qui pourra sauver mon âme damnée ? fit-elle, la voix chargée de sarcasme.

Est-ce que la ruelle menait à une autre avenue, ou bien était-ce un cul de sac ? L’obscurité était trop dense pour son regard borgne. Pourrait-elle encore escalader les façades, prendre appui sur les fenêtres pour s’échapper par les toits ? Arriverait-elle à se déplacer suffisamment pour que les deux Académiciens ne soient plus entre la rue marchande et elle ? Les murs étaient en pierre, et ne prendraient pas feu. Il lui faudrait exactement treize secondes pour créer le pas sur le côté. Si un combat se déclenchait, tiendrait-elle aussi longtemps ? Yaemgo possédait encore très probablement ses deux dagues fétiches, et la Dame savait ce dont Ambre disposait en dehors du baton noueux qui luisait avec les rayons de soleil qui crevaient la venelle.

- Tu n’as rien trouvé de mieux qu’un ancien Académicien pacifique pour courir à ton secours, hein, Ambre ? Il n’aura même pas envie d’envoyer de projectiles dans les épaules des gens ou de faire couler la moindre goutte de sang pour te sauver.

Elle ne lui ferait pas cette honneur de la toucher à nouveau, ça, c’était une certitude. Pas plus que Yaemgo. Tout risquer pour la confrontation, c’était fini.

Les cils de Marlyn se froncèrent.
Les trois ennemis se regardaient en chiens de faïence, attendant le moment où l’un d’eux perdrait son sang froid, ou le moment où un quelconque évènement extérieur viendrait rompre le silence de plomb qui s’installait entre chaque parole craché par l’un des protagonistes.
Les paroles d’Ambre la blessèrent plus qu’elle n’osa se l’admettre et plus, évidemment, que ce qui transparaissait dans ses traits figés. Sa mauvaise humeur s’accrut proportionnellement. La situation stagnait. Et Yaemgo s’obstinait à maintenir le silence qu’elle prenait comme narquois, qui était très surement songeur, bref, qui maintenait cette tension entre eux qui n’avait rien que de négatif. La Mentaï lança de nouveau un regard venimeux à Ambre, laquelle lui rendait de manière appuyée.
Trop appuyée ?
Elle connaissait la fourberie d’Ambre. Elle savait que tout pouvait se jouer sur un regard, une légère inclinaison d’épaules. Quant à en déchiffrer le sens… Ca pouvait être un piège. Son épaule se rappelait avec amertume des pièges d’Ambre et de ses faux-semblants. Rien n’était simple, avec elle.
Fuir ? Se battre contre les deux, en désespoir de cause ? Se fier à Ambre ? Tricher d’un dessin et d’un subterfuge – elle avait bien une poudre fumigène dans une de ses sacoches de ceinture ? Elle ne pourrait pas gagner à la loyale de toute manière. La jeune femme lança de nouveau une œillade à Ambre entre deux regards songeurs à Yaemgo, profitant de ce que son visage disparaissait de moitié dans l’ombre projetée par la ruelle étroite. L’Académicienne avait décalé son pied gauche, légèrement pivoté des hanches.

Des spires effleurèrent les siennes. Un contact ténu, qui se voulait volontairement anonyme et insaisissable. Juste un avertissement, un regard cette fois invisible, qui changeait complètement le sens des paroles que l’Itinérante aux yeux étranges. Instinctivement, l’esprit de Marlyn grimpa dans les Spires à la recherche d’une idée, guidée et aidée par cette présence inconnue qu’elle soupçonnait appartenir à Ambre, qui l’esquivait et se rapprochait mentalement sans s’investir, comme le remora s’accroche au requin. Les contours du dessin simpliste de la Mentaï s’affinèrent, se précisèrent, et ne demandèrent bientôt plus qu’à basculer dans l’univers réel. Elle le retint comme on retiendrait son souffle, hésitant toujours à accorder sa confiance en la personne qu’elle était justement venue chasser. La raideur lancinante de son bras droit lui rappelait avec ironie l’instant pernicieux où elle avait cru se trouver dans le même camp que cette académicienne.
Trop de doutes. Les Spires de Marlyn s’estompèrent, le dessin perdit en intégrité et se dissolut bientôt dans les limbes abstraites des Chemins, sans avoir eu l’occasion de basculer dans la réalité comme c’était prévu au départ.

La Mentaï porta son poing à ses lèvres, et toussa plusieurs fois, ce qu’elle ne simulait qu’à moitié puisque la fatigue commençait à lui ronger les poumons, l’hiver approchant. Un nuage de fumée explosa dans la ruelle lorsqu’elle ouvrit les doigts. La densité de la fumée était telle que les silhouettes furent bientôt dissimulées dans la nuée, et la jeune femme dut entièrement se fier à son ouïe, qui s’était heureusement développée depuis qu’elle était borgne, pour suivre l’action. Un bruit mat lui indiqua qu’un coup venait d’être porté, sans qu’elle sache lequel des deux harmonieux avait blessé l’autre. Etait-ce le bruit d’un corps qui tombe à terre qu’elle entendit ensuite ? Elle s’écarta du lieu du forfait, à la périphérie du nuage de fumée artificielle, toussant à cause des particules qui flottaient en l’air. Son rôle dans leur cabale était en grande partie terminé. Elle espérait sincèrement qu’Ambre avait tenu la sienne.
Ce qui se confirma quand elle vit l’extrémité d’un bâton brandi percer le brouillard qui commençait à se déliter, extrémité qu’elle saisit brutalement pour amener à elle l’Académicienne à qui elle rêvait toujours de rendre des comptes. Les deux jeunes femmes ne demandèrent pas leur reste et partirent de concert à l’extrémité ouverte de la ruelle, afin de rejoindre la lumière – laissant derrière elle, Marlyn l’espérait, un Yaemgo assommé et neutralisé, tout du moins averti que son intervention dans leur affaire était moins que bienvenue, en particulier s’il n’avait pas prévu de plan quant à la suite des évènements.

Quelques minutes plus tard les avaient amenées, de manière moins que concertée, dans une autre venelle piétonne reliant dans l’ombre deux grandes avenues, et que la Mentaï soupçonnait d’être inconnue de la plupart des habitants, même si elle était propre et aérée, engoncée dans du lierre qui recouvrait la majorité des murs mitoyens. Elles auraient très bien pu se séparer dans la foule, mais Sareyn avait collé à Ambre comme la gale à un chien. La toux qui ne l’avait plus quittée ponctuait encore ses respirations, et c’est avec un grognement qu’elle serra le poing autour du bâton d’Ambre, pour l’empêcher toute traitrise dont elle la savait parfaitement capable. De l’autre main, elle sortit d’une sacoche l’étoile de jet qu’elle avait conservée les mois durant, et la montra ostensiblement.

- Tu as oublié quelque chose sur moi la dernière fois que nous nous sommes vues, tu te rappelles ? Tu préfères que je te la rende comment ? Tu n’as besoin ni de ton œil ni de tes doigts, il me semble.

L’humeur qui coulait dans ses veines était en train se muer en cruauté, une cruauté froide qu’elle savait être le prélude à des crises sanguines de violence, et qu’elle tentait de maitriser, par précaution.
Un coup de genou dans les côtes l’empêcha de continuer dans ses menaces, et coupa net son fil de pensées alors que l’air quitta ses poumons subitement.

Le sang rugissait dans ses oreilles et battait dans ses tempes ; te deum. La douleur diffuse se répandait dans ses côtes et même minime, elle vampirisait son énergie, cloisonnait son regard, débridait sa fureur. Son esprit se jeta dans les Spires et projeta ses excroissances dans l’environnement ; des fantômes de lierre s’entremêlèrent aux véritables végétaux et vinrent saisir les poignets et les chevilles de l’ennemie, la plaquèrent contre le mur. Sans parvenir à fixer son regard sur le corps à sa merci d’Ambre Naeëlios, la Mentaï se laissait complètement aller à la fureur, atrophiée et mutilée par la maladie, la fatigue, les coups, les Spires, la vie. Tuer l’académicienne lui semblait bien loin maintenant, bien futile ; n’importait que ce bruit de chair que l’on meurtrit, et les respirations qui se heurtent.
Elle ne lui faisait probablement rien, rien qui fasse jaillir des rigoles pourpres sur sa peau teinte, rien qui ne l’abrutisse ou la mutile, rien que le temps ne délaverait pas avec les jours et les soins. Peu importait ce qu’elle frappait ; importait qu’elle touchait, qu’elle feulait sa rage, qu’elle expectorait sa propre abysse et sa propre inanité en frappant ce mannequin entravé de feuilles. Peu importaient les raisons ; elles ne pourraient plus justicier cet accès sanguin de violence déraisonnée.
Plus de Chaos et d’Harmonie, d’allégeance, de valeurs, d’honneur, d’orgueil. Je t’ai menacée, tu m’as frappée, je te frappe. Simplicité animale. On s’arrêtera quand il ne restera plus assez d’envie ou d’énergie pour se combattre, que les insultes paraîtront vaines et les menaces creuses, qu’on pourra se regarder dans les yeux sans se déchirer la gorge.

Le goût âcre du sang lui emplit sans prévenir les narines, et des points éclaboussèrent ses lèvres, sa peau, imprégna ses vêtements ; l’avait-on frappée ? Elle sentait les dessins faiblir par manque de concentration et de force, mais ils étaient toujours là, à enserrer la gorge d’Ambre et ses membres. Arrêt sur image. L’eau qu’on projette à la gueule d’un fauve pour anéantir sa rage. Elle vit du sang couler des lèvres injurieuses de l’Académicienne, et goutter sur son thorax, des galaxies bleuies fleurir au niveau de ses joues, ses tempes. Elle vit son regard couler d’insolence, et le vent glisser le long de leurs vêtements, dans cette venelle engoncée entre les bâtiments marchands. Le silence augmentait les tensions.
L’œil du cyclone permit aux chimères de revenir en cavalcade sur le devant de la scène, et piétiner toute intégrité mentale. Ambre, victime écartelée, les dents rougies par l’orgueil et la violence, les yeux pleins de poison et de morgue, des bleus qui parsemaient sa peau et les vêtements froissés par ses chaînes ; et toujours aussi insolente, et la vanité de leurs actions, de leurs paroles, de leur confrontation.

Les fantômes des geôles de l’Académie ne seraient-ils donc jamais de la hanter ?

Elle voulut briser cette image d’un coup de poing au cœur, sans plus aucune conviction, mentalement ployée par la fatigue, et le désarroi. Et la tempête passa définitivement, et laissa les deux mercenaires comme des morceaux de bois flotté après la tempête, brisées de meurtrissures. Reculée de plusieurs pas, ses doigts essuyant machinalement le sang qui s’était étalé sur sa tunique, la Mentaï écoutait les mots crachés par Ambre, comme une sentence, une synthèse de leurs vanités. Des vérités, énoncées sans le souffle que Marlyn venait de lui prendre, des vérités que la Mentaï avait refusées de considérer pendant des semaines, chargée de rancœur et de colère. Et maintenant que les coups avaient plu et que sa colère était morte sous la lassitude, elle ne parvenait plus à rejeter la vérité, et la logique de survie d’Ambre Naeëlios.

- Rien. Plus rien n’a vraiment d’importance.

Ses dessins disparurent dans une inspiration de soulagement – poids de moins dans les tensions. Le corps d’Ambre Naeëlios tomba au sol comme une poupée de chiffon ; mais quelques secondes, avant que le masque de la jeune femme ne se recompose, et qu’elle ne se relève, pour la toiser, la mettre au défi de l’épingler de nouveau contre le mur.
Je ne te ferai pas la concession de m’appuyer contre le lierre, même si j’en meurs de besoin. Ma respiration retrouvera son calme ; je ne tousserai plus. Status quo. Je ne chercherai plus à te combattre pour cette raison-là ; laissons-nous le temps d’en trouver d’autres. Marlyn se braqua presque en l’attente d’un mouvement en traître de la part d’Ambre, auquel elle n’aurait plus répondu que par la fuite, et non la violence – la fatigue et l’enfant le lui interdisaient. Mais les coups de bâton. Elles se contemplaient mutuellement comme deux chiens de faïence, plus chiennes que faïence ; porcelaine fêlée.
Dépouillée de buts et de colère, dans ce désarroi émotionnel quasi bipolaire, Marlyn était laissée à la contemplation de son adversaire : qu’en savait-elle vraiment ? Qu’apparaissait derrière « le » servir ? Elle avait souvenir d’une ombre vue seulement une fois, d’un nom prononcé des années auparavant, et auquel elle ne parvenait plus à s’accrocher. Existait-il vraiment ? Les Mentaïs, tous influents qu’ils fussent, avaient été singulièrement silencieux et passifs lors de la reprise de l’Académie et dans les mois de dégénérescence chaotique qui s’en était suivi. Et si elle montait une affabulation ? Elle n’avait plus la force de lui faire cracher sa vérité comme elle crachait ses dents.

- Et quoi ? On sert toutes les deux des maîtres absents – ou inexistants. T’a-t-il seulement dit quoi faire, tenir tes allégeances à l’Ordre ou sauver ta couverture, à tous prix ?

La Mentaï réprima un soupir, une expectoration toussotante qui aurait pu être prise pour un acte de faiblesse ; ce qu’elle était. Elle contempla avec une certaine fascination le sang qui perlait encore entre les dents dégainées d’Ambre –rappel mortuaire des dents qui s’étaient accrochées à son cou pour le déchirer- se rendit compte qu’elle avait lâché l’étoile de jet, sans savoir la retrouver.

- On est quittes, je présume.

Dent pour dent, littéralement, pensa-t-elle en posant l’œil sur le morceau d’ivoire arraché à coup de gifles et de coups de sangs, qui gisait sur le pavé, oublié. Elle aurait pu cracher un « Casse-toi » final, ou tordre l’Imagination pour faire réapparaître le manoir d’Al-Chen, disparaître dans l’ombre profilée de la venelle, laisser Ambre pour vaincue,ou lâche, mais.
La curiosité morbide la retenait. Le bois reste figé au sable dans lequel la tempête l’a enfoui. Elle ne connaissait rien d’Ambre Naeëlios, sinon les angles de ses pommettes, et ce maître fantôme, cette évocation d’une attache nébuleuse, d’une allégeance fumeuse. Peut-être, si jamais, avorter l’ennemie, sinon construire l’alliée ? Elles étaient terriblement semblables, jusque dans les bleus, l’orgueil, le sang.

- C’est toi la marchande. Quand toutes les dettes ont été payées, tout accord est possible. Faut-il nécessairement que nous restions ennemies ?

Et qu’elle parte, par crainte ou veulerie, qu’elle parte sans regarder derrière elle, sans répondre, si l’envie l’en chantait. Peu importait, que les veines éclatées à ses tempes, et le sang entre ses dents.

[Mh. Edition à volonté]

Et les muscles de ses bras de se détendre, et les tensions de s’apaiser dans son dos ; elle décrispa des dents. Accalmie, voulait-elle croire. Trève, armistice.
Pas de paix, disait le sourire sanglant qui lui faisait face, et le regard intrigué des quelques passants dont le regard atteignait le fond de leur ruelle. Pas de paix, mais qui a besoin de paix quand il a un status quo ? Quel meilleur status quo pouvait-on obtenir que celui paraphé en lettres de sang et regards venimeux ?
La Mentaï s’autorisa une respiration profonde, de quoi se donner l’illusion qu’elle contrôlait encore la situation, et son corps. Les syllabes s’égrenaient, rouges, des lèvres de sa vis-à-vis et définissaient exactement les termes de la trève dans laquelle elles allaient vivre.

Le Sud. Définitivement, le meilleur mot pour remplacer évasion. Le Sud, c’était Al-Vor, et les marchés chamarrés, c’était aussi les mystères des îles Alines, des ports aux forêts de voiles et de mats, et beaucoup, beaucoup de bruit. C’était aussi les mystères des forêts vierges à l’Est comme à l’ouest. Baraïl, aussi. Où se trouvait l’ancre de Marlyn, lointaine dans ses souvenirs, une masure dans quelque clairière et des cheveux gris pour veiller sur elle. Se pouvait-il, par quelque hasard heureux, qu’elles fussent originaires de la même portion de Gwendalavir ? Elle en aurait ri, tellement le parallèle la repoussait.
Et toujours ce point de convergence autour de l’Académie de Merwyn, toujours. Mais Marlyn se prit l’orgueil de décider que si jamais elle devait à nouveau entrer en contact avec Ambre Naeëlios, elle le ferait dans l’Empire, dans le monde, et non pas dans ce cul-de-basse-fosse pétri de bonnes intentions qui élevait son profil dans l’horizon, un peu à l’est.

Le silence lui allait. Qu’elles s’estiment alliées, et que personne d’autre ne le soupçonne. Ca lui allait. Qui sait, quel service elles pourraient se rendre, toutes deux opposées dans leurs principes et dans leur manière d’être ? L’équilibre, voilà ce que recherchait l’Itinérante, un équilibre facilement destructible d’une pichenette ou d’un brasier, mais un équilibre quand même.

Qui pouvait se targuer de se faire un allié de l’ennemi d’hier, au visage ravagé par nos rivalités ?

Ca avait quelque chose de prodigieusement vertigineux. Il semblait à Marlyn qu’elles réalisaient toutes deux ce que leur demi-sourire de loup symbolisait : une prise d’indépendance et de responsabilités, de chaque côté. Pas de hiérarchie pour entraver ce qu’elles pourraient potentiellement construire –ou ne pas- au fil du temps. Pour l’Itinérante, c’était probablement l’occasion d’avoir « quelqu’un » à l’extérieur des œillères d’Al-Poll.
Pour la Mentaï, c’était une transgression, le début de beaucoup d’autres. Pas la première ; elle avait déjà pris un apprenti – elle sourit à l’idée qu’Ambre le connaissait sûrement-. Elle venait de se faire une alliée, ou tout du moins, de détruire une ennemie.
Transgression d’envers le réseau infiniment organisé du Chaos, ou même de l’aristocrate Zil’Urain à qui, malgré tout, elle restait profondément assujettie.
C’était vertigineusement grisant.

Du moins, si elle survivait jusque là. Ce qui restait, malgré tout, très hypothétique, lui rappela son corps d’une manière qu’elle détestait particulièrement : la migraine. Il était plus que définitivement le temps pour elle de mettre les voiles, d’écourter leur.. « conversation », de retourner se réfugier dans ce manoir qui pourrait bien être son tombeau si elle ne faisait pas attention. Elle devait puer la maladie et la faiblesse, et Ambre ne serait pas dupe.
Et tout cet honneur d’Itinérant et de tient-parole ne ferait sans doute pas long feu si l’Académicienne percevait une occasion inouïe de débarrasser l’Empire d’une renégate de longue date.

- T’avoir comme alliée est une gloire infiniment supérieure, si j’en crois les quelques quolibets qui flottaient, à une autre époque, sur ton.. « caractère ».

Qu’elle y voit seulement un rappel que la parole d’un Itinérant, ou d’un voulait-être-itinérante, était très précieuse aux regards de tous, comparé à la parole d’une Mentaï sans foi ni loi. Qu’elle transgresse leur trêve, et le monde aurait bien plus de mal à s’en remettre que si la jeune femme borgne la réduisait à néant.

Mais nous sommes toutes deux de la race des gens d’honneur, juste de manière différente, crois-le ou non.

Elle partit à pas lents vers l’embouchure de la ruelle, où le soleil perçait et répandait ses limbes sur le lierre mural ; toujours tournée en direction d’Ambre Naeëlios, face à elle, mais le dos droit et les mains dépourvues d’armes.

- J’attends avec une certaine impatience le jour où nous serons toutes les deux réduites à faire appel à l’autre.

La foule commençait déjà de l’engloutir, elle en profita pour rabattre son écharpe sur son cou, et rabattre un pan de tissu pour dissimuler les tâches de sang que l’itinérante avait joyeusement fait goutter sur sa tunique.
Ses lèvres s’esquissèrent une dernière fois en parodie de sourire, si bien que sans qu’un mot ne s’échappât de sa gorge, elle formula silencieusement un narquois :

« Bon voyage, Naeëlios »