Les brocards ont pleuré rouge [Terminé]

Au début, c’était le démembrement.
Et puis la chaleur. Beaucoup d’autres choses. Mais surtout la chaleur amie qui s’insinuait dans les pores et chassait l’engourdissement aux extrémités, dénouait suffisamment les muscles pour déjouer l’impression de mort, emplissait les poumons et s’insinuait sous les paupières collantes. Comme un drap agréable au toucher, ou une enveloppe rassurante. Elle aurait pu rester écrasée contre le sol des heures, les membres froissés, à sentir cette chaleur bénie ; et tout balancer au vent, laisser le sang suinter d’un peu partout et la fuir comme un rat quittait le navire, du moment qu’il ne faisait plus froid. Du moment que le moelleux des tapis s’imprimait contre son épaule parsemée de nuances bleuâtres et répondait comme mille souffles à ses erreurs de combat.
Impossible de savoir si quelques secondes, quelques minutes ou plusieurs heures étaient en train de passer. Le plancher tournait autant que ses Spires dénuées de la moindre énergie créatrice ; elle extirpait son esprit des Spires comme on ôtait des ronces profondément enfoncées dans la chair, les dents serrées et la patience mise à mal par les fibres qui s’y accrochaient machinalement. Comment pouvait-elle espérer retrouver un sens de la réalité si elle confondait les battements de son cœur avec les pulsations maladives de ses Spires harcelées, l’épanchement mécanique de sang contre son cou avec celui de l’Imagination qui demandait un Dessin, toujours un autre, l’arythmie de sa respiration avec les gesticulations de sa tête pour se séparer des Spires. C’était un combat bien plus intimiste et foireux que lorsque ses parcelles de pouvoir s’étaient explosées de colère, quelques semaines plus tôt, à la Vigie.

Un rictus amer se répandit sur ses dents.

Il était loin. Occupé à quelque affaire de cour à Al-Jeit , de celles qui le laissaient absent pour des durées indéterminées et ne permettaient pas de contact régulier, quand bien même elle l’aurait voulu. Oh, il était certainement au courant des évènements de la soirée, de l’annihilation des Mercenaires du Chaos comme des blattes rampantes qu’on écrase sous un coin de dalle, de la modification à présent officielle de leur univers, de tout très certainement. Rien de suffisamment imprévu pour le faire revenir de son manoir de ville, un manoir qu’elle avait entraperçu une nuit qu’il l’avait appelée à l’improviste : la même configuration de pièces, le même luxe savamment organisé, à quelques détails près dont elle n’avait même plus le souvenir.
Faiblesse ou orgueil, elle ne l’appellerait pas. Pas tout de suite. A défaut d’avoir pu éteindre l’Imagination, elle l’avait réduit à ses plus basses acceptations, et se refusait de l’utiliser pour appeler Dolohov à l’aide. Le déjà-vu serait trop voyant ; elle fracassée sur le sol , l’or de ses cheveux et le gris de ses yeux comme plafond, une précipitation inquiétante. Non, elle entrerait en contact quand elle serait sûre d’être vivante. Pas la peine qu’il soit dérangé par sa mort, hein ? Elle n’appellerait pas non plus la valetaille du manoir, plus dérangeante et gênante qu’autre chose, avec leurs lèvres closes et leur regard morne de rebus habitués à agir sans réagir.

Et par-dessus le marché, l’autre s’agitait dans ventre. Pas vraiment des coups, il n’était pas encore passé à l’état d’être membré (de ce que la vieille femme de chambre lui avait dit), mais des palpitations nerveuses étourdissantes. Ses dents grincèrent quand un grognement s’échappa :

- Toi, tu te la fermes si tu veux qu’on continue tous les deux.

Il n’avait pas le droit de lui infliger une douleur en plus, même minime, qui accentuait son étourdissement et l’impression d’être passée entre les griffes de trois Ts’liches réunis. Se décollant péniblement du tapis qu’elle avait auréolé à plusieurs endroits de sang et de sueur, Marlyn se dressa sur les coudes et ramena ses jambes raides sous elle, ignorant autant qu’elle pouvait les craquements des articulations. L’équilibre, elle l’assura en saisissant un coin de commode entre ses doigts, l’autre main toujours crispée sur la morsure bestiale que lui avait infligée Anaïel à un endroit si vital. Un vertige plus violent que les autres faillit la renvoyer contre le tapis ; l’orgueil lui tissait des cales à la réalité et éclaircit suffisamment sa demi-vision pour que le sang qui lui coulait dans les paupières soit le dernier obstacle à un monde véritable. Ses doigts rencontrèrent sur le marbre glacé de la commode un tissu quelconque, sûrement une broderie décorative ou un foulard laissé là pour être rangé, elle s’en foutait ; il lui permit de distinguer la pièce dans laquelle elle se trouvait, bien que l’amalgame coagulé qu’elle vit apparaître sur le tissu l’inquiétait quant à l’état de son visage.

Un éclat de lumière l’attira plus qu’un autre : le reflet des chandeliers dans un miroir, au dessus d’une table de toilette. Elle devait être dans une aile du manoir qu’elle ne connaissait pas, sa propre table de toilette était plus proche de la fenêtre, dans son souvenir. Qu’importe, elle aurait besoin d’un miroir pour voir et soigner ses blessures. Blessures dont certaines avaient vraiment besoin d’attention, à en croire l’inflammation qui les gagnait et lui volait les bords de sa vision.
Un haut-le-cœur manqua de lui échapper quand elle put atteindre la table de toilette et poser ses mains moites et tremblantes de chaque côté du plateau de bois ornementé qui constituait le dessus du meuble. Elle était vraiment salement amochée. Trois grandes entailles lui traversaient le visage, boursouflées, et venaient rouvrir les anciennes cicatrices à certains endroits. Un hématome venait entâcher sa tempe gauche de violet, de jaune et de bleu nuit, mais rien ne lui donnait plus mal au cœur que le sang –était-ce le sien- qui lui recouvrait le regard, coulant des plaies qui avaient manqué de la rendre aveugle. Fébrilement,  la Mentaï saisit un baquet d’ablutions en faïence blanche qui avait le bonheur de se trouver sur une chaise conjointe ; Sa main vint sur son visage, et l’Imagination lui donna l’eau dont elle avait besoin pour laver la crasse et le sang qui lui encroutaient les traits. L’eau tiède lui sortait de la paume, de manière régulière, et elle aurait pu s’émerveiller de cette magie qui faisait apparaître un liquide purificateur, qui ruisselait agréablement sur ses joues et ses tempes, et disparaissait au moment de tomber comme une vapeur s’évapore, parce qu’elle ne maintenait le dessin que le temps de nettoyer son visage.
Mais elle avait d’autres préoccupations. Les dents serrées à cause du reste de son corps qui réclamait aussi son attention, elle observait le sang disparaître de son visage, les blessures paraître plus propres, nettes, les éraflures apparaître presque avec soulagement, la poussière et la terre s’en aller des trois crevasses qu’elle devrait suturer. Plus tard.  

Le métal cliqueta lorsqu’elle défit maladroitement les boucles de sa tunique de protection en cuir, qu’elle laissa choir sur le sol sans un regard pour les dégâts qu’elle avait subie. Sa tunique n’était pas dans un meilleur état ; déchirée en maints endroits, elle lui collait douloureusement à la peau là où le sang l’y aspirait, et frottait contre sa peau abîmée autre part. L’enlever lui semblait une perspective peu enviable, mais elle ne pourrait pas commencer à se soigner avec un tissu sale et déchiré collé au corps. Si seulement il était là, elle pourrait juste décrocher, le laisser s’occuper de tout avec la certitude que tout irait bien, comme avant.. Un nouveau haut-le-cœur la prit quand le tissu se déchira sous ses phalanges, et laissait apparaître son thorax négligé pendant la bataille, et marqué plus qu’elle ne l’aurait cru par les hématomes ultrasensibles et les plaies en tout genre. Mais ce qui l’inquiétait – l’effrayait ? -  c’était cette immense trace laissée par le sang qui coulait de son cou sans discontinuer, et avait tâché sa peau jusqu’à ses hanches, là où commençait, desserrée, la ceinture de ses pantalons. C’était dégoutant. Et tellement horrible, quand elle pensait que c’était des dents qui lui avaient déchiré la carotide, et par là-même, teinté toute sa silhouette d’une blancheur crayeuse.

Elle n’avait que quelques tissus et serviettes à proximité, et pas la force de se décrocher les phalanges du meuble pour partir à la recherche de meilleurs bandages. Et de toute manière, cette blessure béante n’était pas bandable, sans… sans la refermer un minimum.
Elle pâlit encore plus, si c’était possible. Marlyn eut un moment de doute, sur le point de tout laisser tomber, l’orgueil et la colonne vertébrale, et de se servir de l’énergie qu’elle avait maigrement amassée ces dernières minutes pour appeler son Maître à l’aide. Comme s’il pouvait faire autre chose que ce qu’elle devait absolument faire elle-même maintenant, pour refermer la plaie.
Lentement, elle déchira un morceau de linge qu’elle roula aussi serré que ses mains gourdes lui permettaient. La résignation lui crispait les épaules comme elle le calait entre ses dents, attentive à n’avoir plus aucun moyen de se mordre la langue si elle perdait le contrôle. Oh et puis active-toi, n’éternise pas et débarrasse-toi au plus vite de. Sa main vint recouvrir entièrement la plaie qui crachait encore du sang à l’intersection du cou et de l’épaule. Les micro-flammes basculèrent de son esprit dans sa paume, bleues de chaleur. Lui dévorèrent la peau ; lui arrachèrent un cri étouffé en grognement par la cale qu’elle avait ajusté entre ses deux mâchoires. L’odeur de chair brûlée manqua de la faire tomber dans les pommes et pour la énième fois de la soirée, la bile lui brûla la gorge.

Ce qui n’avait duré qu’une poignée de seconde -et venait probablement de lui assurer la survie en fermant ses artères- avait été plus capable de lui briser les genoux que tous les évènements de la soirée. Le front appuyé vaguement contre un coin de la table de toilette, les jambes repliées sous elle, Marlyn hésitait entre perdre connaissance et perdre la face. Tant pis. Mentalement aveuglée par la douleur qui irradiait de la brulure cautérisante, elle prit plus de temps et d’énergie que d’ordinaire pour parvenir à formuler un

* Aidez-moi.. *

Dénué de volonté et de la moindre contenance.

Elle ne le vit pas arriver : elle avait perdu le monde visible avec l’équilibre, l’avait abandonné sans remords. Une dépouille inutile.
Non, elle le sentit arriver. Les vibrations de ses pas sur le parquet, quand il s’approchait, s’éloignait, revenait, explosaient sur sa peau bleuie en ondes nerveuses ; des cailloux qui agitaient l’onde. Une main qui passait, frôlait, laissait en traîne un murmure de douceur amère par son picotement infecté.
Sa respiration, qu’elle connaissait par cœur, qui agitait irrégulièrement l’air près de son visage et relevait les contours déchirés. Marlyn cherchait chaque écho sur son corps qui ne lui était étranger, chaque pli de tissu qui lui froissait encore les jambes, la chaleur diffuse du chandelier plus haut, la goutte de sang qui avait fini de redessiner sa tempe et venait échouer dans son cou, se noyer dans ses semblables ; même l’attente palpable dans l’air quand le parquet tangua moins fort, le silence tactile, la surdité dermique. L’angoisse fugace qu’elle avait déliré son arrivée. Avait-elle vraiment envoyé un appel dans les Spires, ou l’avait-elle seulement voulu sans trouver l’énergie de l’achever, l’avait-elle rêvé ? Elle ne se sentait plus capable de gérer deux mondes, de rester consciente et de retourner dans les Spires en même temps, d’écouter le monde palpable et de suivre son pouvoir mental. Elle resterait enfermée dans son corps inutile par orgueil, parce qu’elle le sentait revenir, parce qu’elle sentait sa présence salvatrice quelque part à côté.
Elle entendait. Le bruissement de tissus, le clapotement de l’eau dans un récipient proche, le déplacement d’objets inconnus. Sentait l’odeur d’alcool à bruler et une vague senteur boisée, ternie par l’odeur omniprésente de sang, de sueur et de poussière. Eut la vanité de vouloir rester consciente quand le Mentaï la soignerait, de ne pas céder à l’épuisement et à la perte croissante de sang qui la tiraient vers l’inconscience comateuse. En un sens, subir pleinement la défaite et l’humiliation de s’être consumée sans penser au futur, à ce qui ne lui appartenait pas : l’enfant, et sa vie.

Elle ne crierait pas, ni de s’évanouirait pas. Resterait aussi inutile qu’immobile, même quand l’aiguille lui transperça le visage, vint lui fermer les traits et certains abcès. Même quand ses mains d’homme qu’elle aimait tant ôtèrent le sang hors de ses blessures, vinrent créer des étoiles de douleur dans sa colonne vertébrale. La pensée qu’IL provoquait par nécessité tous ces spasmes nerveux l’effrayait ; elle l’avait mérité.
S’accrocher à la musique, aux Spires, quand on déplaçait son corps, enflammait sa chair de mille morsures. Perdre le sens et la notion de temps, mais entendre résonner les notes, c’était déjà une victoire dans ce soir de défaites. Fuir un instant son corps dont elle ne sentait plus que des ondes sourdes, retourner aux sons – juste le temps de le laisser finir, jusqu’à ce qu’elle n’entende plus rien.
Il l’impressionnait, la surprenait. Par le rythme régulier de ses expirations, le calme apparent qui le gouvernait, la précision de ses gestes et la rapidité avec laquelle sa belle mélodie n’eut plus besoin d’être. Il lui avait rendu un corps entier, lourd comme du plomb – et surement blanc comme de la craie à cause de l’hémorragie, mais la vision lui échappait toujours. Et elle avait réussi à ne pas perdre conscience, malgré l’imprécision dans laquelle son esprit flottait et les moments de perdition des dernières minutes. Parler était hors de question – le sang lui collait trop la gorge, et les points de suture lui pétrifiaient le visage. Et l’épuisement la rattrapait. Sa voix était aussi douce que la musique, aussi rassurante qu’une étreinte ; il était là.
Le corps est faible. Dépendant du sang, inutile si on l’en prive. L’esprit est naïf. Qui croit qu’il peut maitriser l’inutile, faire lever un bras sans énergie, poser des doigts éraflés sur le brocard, qui croit qu’un geste peut rassurer le silence et marquer sa victoire sur le corps.
Volition noyée dans l’inconscience.
L’esprit est faible.

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Au début, ce n’était pas des jours. Il y eut quelques cycles imprécis et embrouillés : ce n’était pas une question de combat : aucune de ses plaies n’aurait pu la tuer individuellement, mais leur addition et la carotide déchirée auraient pu la vider de son sang. C’était une question de patience : comater de longues heures dans l’attente de sentir les points de suture tirer moins fort, les brulures cautérisantes cicatricer, le sang courir dans ses veines. C’était une question de maitrise : être lavée, ne pas pouvoir changer les bandages seule les premières fois, sentir comme une frustration les pansements qui lui enserraient la peau et qu’on n’enlevait toujours pas. Savoir que la lumière signifiait l’absence de Dolohov, que la nuit le voyait revenir tard, que tout cela, elle ne le devait qu’à elle-même. Se raccrocher à la fierté de n’avoir ni point de suture ni bandage, ni hématome sur le ventre et les hanches, à la certitude que c’était la dernière fois qu’elle se laissait consumer et démolir le corps par sa promptitude au combat, que c’était la dernière fois qu’elle avait l’envie –le courage ?- de soutenir la douleur et la convalescence interminable.
Dès qu’elle put ôter la bande qui recouvrait son œil intact pour maintenir la suture de son front, le monde redevint visuel, presque entièrement. Qu’elle se trouvait à Al-Jeit fut la première découverte : impossible de ne pas reconnaitre les tours effilées qui se profilaient à la fenêtre et la configuration particulière des rues en contrebas. Impossible aussi d’ignorer ce sentiment supplémentaire d’erreur, de défaite : elle n’avait pas réussi à atteindre Al-Vor et mettait en péril la couverture sociale du noble rien qu’en étant dans ce manoir-là.
Le moins qu’elle pouvait – devait - faire était de guérir rapidement, de rester silencieuse et immobile quand des bruits de conversation lui parvenaient des étages inférieurs, de n’entretenir presque aucun contact avec les quelques domestiques qui lui apportaient les repas.

Elle avait passé une partie de la journée à mettre des bandes fraiches sur ses blessures, avait constaté que, débarrassée du cataplasme sur sa jambe, elle pouvait marcher, pas très sûrement. De dissimulé par des tissus odorants, il ne restait que son cou, son bras toujours immobilisé par l’étoile de jet qu’elle avait reçu dans l’épaule et une partie de son visage. C’était encore trop. Même au bout de cinq jours. Même après avoir réduit la douleur et les vertiges avec les quelques plantes et drogues qu’elle avait pu ramener de l’Académie sans les abimer, dans sa sacoche.
La nuit était descendue sur Al-Jeit alors qu’elle se trouvait dans les Spires, à passer le temps, à tester son énergie, à guetter l’arrivée de son maître et le moment où il se trouverait seul. Cette certitude, elle l’eut quand elle entendit des pas – les siens - à l’étage en dessous, le craquement régulier des buches que l’on entretient dans un âtre, et le silence progressif qui excluait tout départ vers une autre pièce. Cette fois, elle n’attendrait pas qu’il monte, qu’il vienne vérifier sa guérison, qu’il l’entoure de mots et des gestes qu’elle ne pouvait pas rendre à cause de l’immobilisation des plaies, suturées ou non. Marlyn avait passé une des chemises de Dolohov ; elle n’avait aucune affaire à Al-Jeit, n’avait rien emmené d’autre que la médecine en fuyant l’école, avait jeté les tissus déchirés, sales et encrassés de sang qu’elle avait sur le dos en partant. Un peu de recherche dans les meubles lui avait procuré une ceinture qui maintenait la chemise ouvragée sur ses hanches et la laissait descendre à mi-cuisse ; elle était obligée de laisser le col très lâche sur ses épaules pour ne pas frotter contre les plaies.

Précautionneusement, la jeune femme descendit les escaliers, le bruit de ses pieds nus masqué par le velours des marches. Déséquilibre étudié, lenteur affligeante, chaleur lancinante dans le mollet.
Dolohov lui tournait le dos, adossé sur une banquette proche de l’âtre embrasé et environné de silence –méditatif, soucieux, fatigué ? Aucun moyen de savoir. Elle posa la main sur l’épaule endimanchée du noble pour officialiser sa présence, croiser son regard gris –le feu les ornait d’étincelles- le soutenir, lui répondre, lui demander la permission de le rejoindre.
Permission qu’elle aurait prise de toute manière pour soulager ses vertèbres fatiguées par l’effort –intense. Maudite carcasse- d’avoir descendu les escaliers et maintenu Marlyn debout plus d’une poignée de minutes. Mais le voir se lever à moitié, sentir ses bras la guider sur le divan, la soutenir, c’était la plus belle des défaites : il serait toujours là pour l’aider, malgré les erreurs et les aveuglements. Et surtout, crainte irrationnelle née du silence de ces derniers jours, il ne la repoussait pas malgré son visage fendu sous les bandes et le trouble qu’aurait pu causer son arrivée accidentelle à Al-Jeit. Cette pensée rassurait la mercenaire et apaisait son sentiment amer de culpabilité.

- Je vous dois tant. Je suis prête à tout donner pour me racheter, à tout faire. Même si-

Elle dut s’arrêter à cause d’une brève toux qu’elle tenta de ravaler au possible, suffisamment irritée par le fait qu’elle ait du mal à parler correctement sans tirer sur les fils de suture qui lui mordaient la moitié du visage. Si elle passait les doigts sur les pansements, elle pouvait sentir toutes les mutilations qui couraient déjà sur sa peau, et celles qui s’étaient rajoutées. Défaite, oh amère défaite.

- Même si je n’ai guère que mes Spires à vous offrir, ces temps-ci.

Cinq jours de silence pour dire ça, c’était pitoyable. Aussi démunie de langage que de force. Même le feu craquait avec plus de conviction que ses articulations. Elle ne doutait pas de son engagement complet pour l’homme blond dont l’épaule frôlait la sienne, mais de sa capacité à lui être vraiment utile à quelque chose. De le satisfaire.

Que mon corps lâche. A tous les vertiges prodigieux que tes mains retracent, aux comètes que souffles dans mon esprit, inlassablement, et que je te rends au centuple, instinctivement, d’un baiser, d’une morsure, d’un mouvement de hanches.
Chaque centimètre qui séparait son corps du sien était un centimètre à abolir, une distance à franchir dans un souffle court, alors que leurs lèvres cherchaient à prendre le contrôle, à embraser l’autre comme les buches craquaient sous les flammes qui les consumaient, et s’illuminent de braises incandescentes.
Marlyn savait comme elle était sensible aux mille caresses de son amant, et comme il était facile d’y céder, de s’abandonner dans leur poison délicat, sans mesure, et de le laisser lui couper le souffle. Chaque mouvement contre la soie qui les séparait de l’extase était une petite torture en soi, mais une frustration magnifique qui alimentait son désir, la poussait à y résister, jusqu’à ce que les lèvres du noble soient rougies par ses baisers, et qu’elle puisse enrouler ses Spires autour des siennes comme ses jambes l’entouraient, l’enfermaient dans leur intimité silencieuse et brûlante.

Ses doigts graciles saisirent les mains du noble et l’empêchèrent de causer plus de ravages délicieux dans sa volonté, et sur sa peau rendue toujours plus sensible par les coutures qui la tranchaient, et diffusaient une chaleur sourde dans son corps, une légère amertume qui venait transcender les sensations, et ajouter ce gout de risque à leurs baisers, et leurs souffles déjà brûlants.
C’est hâtivement qu’elle ôta la chemise de brocard de Dolohov, et qu’il fit de même, en profita pour parsemer son corps de nouvelles caresses alors que les lèvres de la jeune femme retraçaient langoureusement le tracé de son torse apollonien, là où la lumière du feu peignait des ombres, des arabesques à l’égal des siennes.

Ses lèvres s’étirèrent quand elle sentit le corps du noble réagir parfaitement au sien, et suivre les mouvements que ses reins imprimaient à leur impatience. Il était difficile de ne pas céder, de ne pas laisser ses mains descendre plus bas et défaire la ceinture de cuir, et laisser l’instant s’embraser immédiatement, sans plus aucune retenue.
Mais son propre corps la retenait, par les fils qui lui brodaient la peau et le tissu qui les recouvraient, cachaient à leurs yeux ce qui n’avait pas sa place ce soir ; ces fils qui poussaient la jeune femme à embrasser encore les lèvres du noble, hors d’haleine, pour sentir cette satisfaction de le sentir lui céder, pour sentir que malgré les blessures, elle pouvait le surprendre, et l’aimer plus farouchement encore.

Il y avait quelque chose de terriblement victorieux au murmure de Dolohov, éclaté par les soupirs que provoquaient leurs caresses et leurs corps si proches que le vertige la prenait déjà. Quelque chose de déjà jouissif, l’impression que l’univers perdait ses limites et que les limites perdaient leur sens. Alors que, le front collé au sien, il lui ouvrait le monde de son Imagination, à envahir insidieusement ; ses propres spires palpitantes de pouvoir pur se mêlaient à celles de son maître, sans chemin précis à prendre, juste cet univers infini dans lequel valser sans mesure, pour transcender les limites de la réalité, des corps, aviver encore plus –si c’était possible- le désir qui les guidait. Pour elle, c’était la possibilité de s’atomiser tellement que, quand son corps protestait, cette douleur légère soit transformée en étincelle supplémentaire, sensation ambiguë que provoquait le souffle de son amant dans son cou. L’Imagination stérile, comme réalité supplémentaire, moyen de transcender le toucher de leurs caresses.

Marlyn put saisir le soupir de frustration qui s’était échappé des lèvres entrouvertes du noble, quand elle éloigna légèrement sa poitrine de la sienne, juste de quoi saisir à nouveau ses poignets d’homme, et les guider là où la crainte de lui faire mal les avaient arrêtées. La soie de la chemise luisit lorsqu’elles coulèrent enfin de ses épaules, avec une lenteur difficile à soutenir, tant le désir de presser à nouveau son corps contre le sien était grand. Elle ne voulait pas de barrières, même si c’était juste une chemise déjà ouverte qui lui couvrait le dos, même si c’était juste un col en dentelle qui soulignait sa nuque.
Elle voulait que seules les mains de l’aristocrate lui frôlent le dos, et la fassent se cambrer dans la cage de ses bras.

La chemise disparut enfin, ses doigts s’entremêlèrent un moment, joueurs, avec ceux de Dolohov, à l’image de leurs deux Imaginations liées par leurs visages proches, leurs souffles mêlés. Elle ne retenait la danse impatiente de ses hanches, car elle savait que chacun de ses mouvements tirait un soupir, voire un gémissement d’anticipation, au noble ; et qu’elle lui répondait en écho, l’œil fermé, les pommettes rougies.
Elle céda en sentant le souffle chaud du Mentaï dans son oreille, à répéter d’une voix douce, tremblante de désir, cette demande qui n’était plus un ordre, presque une supplique, et que tout son corps et tout son esprit réverbéraient maintenant ; elle céda, à ça, à ses lèvres qui, connaisseuses, la faisait frémir, à ses mains de velours le long de ses courbes, à ce vertige qui leur faisait déjà tourner la tête.

Les mains de la jeune femme glissèrent fiévreusement vers la ceinture de cuir, et l’étoffe de ses pantalons. Elle s’arrêta juste le temps d’un souffle. Sourit en sentant sous ses paumes à quel point Dolohov la désirait, à quel point elle avait su allumer sa passion malgré la fatigue, malgré les coups durs et le silence, l’enfant qu’elle cachait dans son ventre, et qui était oublié ce soir.
Elle ne put s’empêcher, par jeu toujours, et tentative de garder encore quelques secondes le contrôle de ses pensées et de leurs actes, de laisser sa main descendre au creux de ses hanches, et d’entendre, contre sa tempe, le Mentaï lâcher une exclamation de surprise, qu’il voulait contrôlée, qu’elle savait frémissante. Les secondes qui suivirent furent vertigineuses, fébriles, les mains de l’homme sur les siennes pour finir d’ôter la soie, en désordre, muées par le brasier qui consumait la dernière parcelle de patience.

Enfin ils se possédèrent complètement, fiévreusement ; les limites du corps de l’un, de l’esprit de l’autre, explosées.

Le front appuyé contre celui, tout aussi brulant, de Dolohov, Marlyn voulut retrouver son souffle, un minimum, tâche impossible tant l’artifice la traversait, la faisait frissonner. Céder, volontairement, et amorcer la danse voluptueuse de ses hanches, alors que ses lèvres, tremblantes, cherchaient celles du noble à embrasser, ou mordre, faire s’ouvrir de plaisir. Les Spires perdaient leur contenance, leur forme et pulsaient au même rythme que leurs reins, trop liées à la chair pour pas l’influencer.
Les mains du noble glissaient le long de sa colonne vertébrale, la soutenaient et rapprochaient, si c’était possible, son corps du sien pour qu’il n’y ait plus un seul souffle d’air pour les séparer, avec cette frénésie langoureuse propre à leurs moments d’amour. Mélange de passion et de douceur, il l’entourait de ses bras avec une délicatesse traversée de frémissements. Marlyn ne put retenir, entre les soupirs passionnés, un gémissement dénué de toute mesure, quand les lèvres fines du Mentaï recréèrent à nouveau le contour des ombres et des arabesques sur sa poitrine. Elle se cambra, impulsivement, les bords de la vision constellés d’étincelles, et son dos de creusa dans les bras du noble. Elle cédait, elle savait, aux caresses et aux coups de reins de Dolohov.

Elle reprit le contrôle de l’instant en imprimant des mouvements plus profonds, plus intenses à son corps, de ceux qui vous laissent fiévreux et assoiffés à chaque ondulation, de ceux qui, elle le savait, ôtaient toute décence au silence auquel Dolohov voulait se restreindre, et le muaient en gémissement murmuré, confessé.
Les bras de Marlyn passèrent tout contre les épaules du noble, et sur le velours derrière, alors qu’elle s’arquait vers lui, l’emprisonnant complètement de ses membres et de son corps tout entier ; il lui offrait son cou, la tête posée en arrière sur la causeuse, savourant la moindre parcelle du plaisir total qu’elle leur procurait. Elle y posa ses lèvres, le long de la carotide battante –arythmique, chaotique-, et sa langue vint suivre les veines en filigrane. Referma ses dents, tendrement, sur cette peau pâle que le début de sueur faisait luire.

Décidée à laisser sa marque, qu’elle était la seule à le posséder, ce soir, la seule à faire danser aux Spires la même valse que leurs hanches, et à le faire ployer volontairement.
Voluptueusement.