J'ai l'orgueil des vices qu'on me prête [Terminé]

Ils se séparèrent sur un baisemain, un sourire, et quelques mots d’éclat jetés – oubliés la seconde suivante. Il avait les traits relativement gracieux,  à raison d’un menton fuyant et d’épaules inexistantes, un âge indéterminé comme seuls savent l’avoir les nobles. Habillé comme un paon et beaucoup trop voyant, d’ailleurs, sa veste était coupée trop près, et l’avait gêné pour danser.
Ou alors était-il à l’origine un mauvais danseur ; qui ne dirigeait pas la danse, et laissait sa partenaire dans le flou sans laisser complètement aller les mouvements. Et elle ne dansait suffisamment bien qu’avec la certitude que son cavalier, selon les conventions, dirigeât les pas, les étreintes. Mais dans ce monde, l’apparat suffisait, le pouvoir-dire des lendemains de bal, où l’on s’exprime comme après une chasse au cerf « Quelle belle danseuse que la jeune demoiselle Dil’Ekart ! et raffinée, avec ça. » « Dire que l’oncle de Lydrie peut encore danser à son âge… ».
Elle n’avait pas retenu son nom, il lui avait demandé le sien, qu’elle avait chassé d’un sourire et d’une invitation à danser. Maintenant, les groupes endimanchés de soieries et de taffetas se reformaient alors que l’orchestre restait muet, et déjà, il fallait prendre sa respiration, et soutenir les regards d’un groupe proche,  ou prêter attention à une question, une remarque lancée à la ronde, une prise à témoins que oui, l’Empereur avait complètement omis de surveiller les frontières sud depuis des années, mais non, ce n’était évidemment pas la cause des  multiplications de bandits sur les routes, voyons, êtes-vous à ce point aveugle, mon ami ? Elle regardait, suivait les échanges, répondait parfois - en restant sur ses gardes, car ces coqs, entre deux cabales amoureuses et un ragot politique, se demandaient sûrement pourquoi ils ne l’avaient jamais croisée à quelque réception ou salon tenu en ville.

**

Cela s’était avéré beaucoup plus minutieux à préparer qu’un assassinat, en réalité, bien plus difficile qu’elle n’avait prévu. Qui, ayant passé sa vie plus que sauvagement et hors des contraintes de la société, qui aurait pu imaginer que la vie des nobles de Gwendalavir pût être aussi rigidement codifiée, et terriblement difficile à ébranler ?
Certainement pas Marlyn. Elle avait été à la périphérie de l’aristocratie pendant des années maintenant, et avait absorbé un grand nombre de connaissances et d’habitudes à force de côtoyer Dolohov Zil’Urain, mais ce n’était pas comparable à ce qu’elle s’apprêtait à faire : concevoir de toutes pièces un dramatis persona, et s’abîmer dedans, pour être des leurs. C’est pourquoi, au cours de ces dernières semaines, elle avait passé son temps à observer, décortiquer, ci une démarche, là une manière de parler, ailleurs les rumeurs qui tournaient dans la haute ces derniers temps. Avec une précision chirurgicale, elle avait tenté de reproduire ces attitudes et de les faire coïncider avec ce qu’elle savait pouvoir incarner. La danse particulièrement avait nécessité beaucoup d’attention, car si la Mentaï maitrisait parfaitement  la danse macabre, la jeune femme avait eu besoin de réapprendre les pas des danses dites « civilisées » ; en avait d’ailleurs tiré un certain plaisir.

Et pendant ce temps, il fallait insuffler ses propres rumeurs, dans des salons peu cotés et parmi les petits nobles, suggérer son existence, l’apparition d’un nouveau visage dans les bals, sans que ça soit surprenant, ou dangereux. C’était d’ailleurs les seules occasions pour lesquelles Marlyn eut recours au Dessin, car elle avait fait le choix douloureux de taire son Don depuis qu’elle était revenue de Fériane, amenuiser sa présence dans les Spires au maximum, afin de n’être pas, ou peu, joignable. Quand bien même ce silence n’était pas particulièrement difficile à maintenir avec le noble Mentaï, car celui-ci n’avait pas beaucoup cherché à se manifester non plus, pris qu’il était, avait-elle entendu, par son mariage, et par ses conséquences. Qu’à cela ne tienne.

Le soir où devait avoir lieu ce Bal où elle était sûr de le trouver présent, et lui seulement, elle était prête. Sareyn finit de tresser une de ses mèches d’ébène et l’incorpora dans son chignon d’apparence volontairement négligée, qui laissait échapper ses cheveux piquetés de perles en cascade sur son épaule dénudée. Tout cela était terriblement nouveau pour elle, et de facto, extrêmement perturbant. Le seul maquillage qu’elle s’était autorisée, c’était un peu de poudre pour estomper au possible la cicatrice qui lui mordait toujours la joue et l’œil, et qu’elle espérait faire oublier au monde sous une ou deux mèches tombantes.
Le choix de la robe avait été particulièrement ardu, car ses instincts primaires étaient révulsés à l’idée même de porter une robe, quand bien même elle ne comportait pas toutes les mousselines et les dentelles qui faisaient l’apanage de la noblesse. Elle avait opté pour une robe longue, fendue, dans une soie aux différentes teintes de rouge, et qui n’entraverait pas ses mouvements tout en lui conférant une certaine élégance « indomptée », si on en croyait les basses-messes d’un domestique qui passait par là. Un corset noir que caressaient d’autres drapés la maintenait droite. Et par mesure de précaution autant que par pur orgueil personnel de renégat vulgaire de bas trottoir, elle avait refusé tout ce qui comportait des talons, au profit de sandales.

Etait-ce coquetterie, ou pure connaissance de ce qu’elle savait la mettre en valeur, et plaire au regard du Mentaï héritier des Zil’Urain ? Elle avait ceint ses hanches d’un fine ceinture de médailles et de perles en or et en argent, et ses bras de bracelets, toujours de métal brut, qui tintaient et tombaient sur ses poignets à chacun de ses mouvements.

Quand elle se regarda dans la psyché, Marlyn eut beaucoup de mal à se reconnaître. Mais c’était le but. Elle ne pourrait pas dissimuler à qui la regardait de près qu’elle était borgne, mais après tout, ces anomalies n’étaient pas rares en Gwendalavir, et les handicaps de naissance touchaient aussi bien les gueux que les bien-nés. C’était à elle se bien jouer son rôle.

**

Elle avait été tout naturellement entrainée vers les cénacles de jeunes filles-femmes parmi les plus bruyantes, les plus avides de complots et de nouvelles rivales avec lesquelles disputer un prétendant. Marlyn se savait outsider, et en jouait, misant sur la carte du mystère et de la taquinerie ; fausses confidences auprès de ceux qui l’abordaient, silence ostensible quand on lui demandait quelle famille l’avait introduite, regard biaisé et amusé lorsque ces jeunes demoiselles de cour voulaient deviner ses origines.
Elle leur racontait ensuite cette histoire avec une famille noble peu connue, des grands propriétaires terriens qui se tenaient à l’écart de la cour, une famille assez taciturne et protectionniste – les Til’ Lisan. Certaines s’exclamaient alors de surprise, car le nom était connu, un peu oublié, pas très intéressant – mais il existait dans les registres de la noblesse. Et qu’elle soit une des filles d’un second mariage, arrivée à Al-Jeit par la grâce d’un détracteur de la famille, tenait pour plausible, car peu de gens se tenaient au courant de la généalogie précise des propriétaires terriens provinciaux comme les Til’Lisan.
Et cela suffisait pour attiser leur orgueil de ragotières  – sûr qu’elles se chargeraient pour Marlyn de répandre la rumeur de son identité à travers toute la salle de Bal. Quant à l’œil qui lui manquait, incliner la tête et émettre des sentences mystérieuses pour attiser leur convoitise et leur impatience suffisait. Tout se jouait sur la balance entre les confidences et les mystères retenus par jeu, par volonté de montrer qu’elles devraient l’accepter complètement et l’instruire des tenants du Bal avant de leur révéler ce si grand secret.

- … Et le sieur Zil’Urain, là-bas, n’est-ce donc pas lui dont vous vous faisiez un projet de le courtiser, ma chère Fanye ? Et dire qu’il est depuis marié, quel regret, je le lisais dans vos…

A l’entente de ce nom, Marlyn lança son regard dans la direction que le bras gras de la dénommée Kara avait vaguement montré. Elle finit par repérer son amant au milieu d’autres cols de brocards, et n’écouta plus que d’une oreille les palabres aigus de Fanye, Kara et ces autres petites gourgandines sans intérêt : la véritable raison de son apparition à ce Bal était enfin à sa portée. Il ne fut pas difficile de se passer d’un groupe à un autre, et de faire mine de s’intéresser au buffet pour suivre du regard le Mentaï reflété dans les grands miroirs de la salle.

Et le regard gris qu’elle croisa fugacement dans le miroir, à travers de la foule, alors qu’il observait son dos, laissé nu à contempler par le corset qui s’arrêtait bien en dessous des omoplates. Il l’avait vue. Depuis quand, difficile à dire. Reconnue, elle ne croyait pas, pas encore.

Un jeune noble au col trop haut lui demanda de nouveau son nom, profitant de ce qu’elle était seule au buffet, ce qui la contraignit à remettre son observation à plus tard. Ostensiblement, il voulait l’inviter à danser – elle pouvait même dire à quel endroit de la salle se trouvaient ses connaissances qui attendaient de voir s’il l’abordait, et comment elle allait lui répondre. Les nobles étaient décidément bien superficiels, véniels, pour la plupart, pensa-t-elle.
Il lui proposa son bras un peu trop rapidement, et elle l’accepta, non pour lui, mais car elle savait pertinemment que sur la piste de danse, elle serait vue. Au bras d’un autre homme pour la seconde fois, de surcroît. C’était tout ce qu’il lui fallait, et que sa robe soit commentée par nombre jeunes gens alentour. Marlyn ne pouvait pas nier qu’intérieurement, cette découverte d’un monde crevé sous les superficialités l’amusait au plus au point, et lui tirait de nombreux commentaires cyniques. Alors c’était ça, « son » univers ; pas étonnant qu’il en soit le maître, et qu’il aime y resplendir. C’était vaniteusement satisfaisant, toute cette cour policée.


Regarde-moi, je danse près de toi. Me reconnais-tu ?
Mais déjà, à l’autre bout du hall, et au bras de ce fat, je repars, et la danse se termine, et les conversations reprennent.
Chasse-moi, sieur Zil’Urain.

Un sourire fleurit le long de ses lèvres, corolles cinabres – sanguines.

Et le rire d’éclabousser ses dents, clair et transparent, qui fait écho à la danse et fait sourire son cavalier, flatté d’un orgueil de paon au bras duquel une perruche semble chanter. Qu’il s’y laisse tromper, et ne voit dans sa voix qu’un trophée, qu’il n’entende pas les fracas assassins et sardoniques qui parsèment ma victoire, et qu’extatique, il me faut exprimer de ce corps-refuge nouveau.
Qu’il oublie que je rie de lui et d’eux, tous enchâssés de dentelles et de pudibonderies, qui n’ont jamais vu le sang que dans leur assiette de venaisons, et la mort que dans les râles indécents de leurs maîtresses.

Qu’il oublie, lui son cavalier qui prétendait la courtiser de ses mains volages, qu’elle riait d’avoir couvert sa roture sous les bracelets et les cicatrices sous la poudre.

Deux yeux sentinelles, gris d’indifférence apparente, suivaient son rire comme en écho, et, elle voulait le croire, s’accrochaient à elle autant que les mille yeux avides des jouvenceaux.
La mascarade allait trop vite pour qu’elle pût s’y attarder, et contempler à son tour les atours de Dolohov Zil’ Urain ; déjà une autre volée de doigts lui saisissait le poignet, oh sans violence et avec la galanterie corsetée de la noblesse d’Al-Jeit, mais ces griffes qui s’étaient abattues sur elle sitôt libérée des entraves d’un autre ne lui évoquaient qu’une seule chose : oiseau de proie.

C’était bien des serres qui l’invitaient à danser de nouveau, des yeux de faucon qui passaient d’elle à l’ancien cavalier et nouveau rival, une voix de rapace qui l’enserrait dans ses politesses et la conduisait de nouveau sur la piste de danse.

Et demoiselle Til’ Lisan, fraichement arrivée à la cour d’Al-Jeit, sans attaches et « provinciale », n’irait jamais refuser le bras de quelconque homme, sitôt qu’il fut intéressé à elle, son parti, la dot fantasmée que faisait miroiter sa beauté et ses bracelets.
Soit, mon beau fat, emmène-moi danser.
C’est par-dessus son épaule cousue d’arabesques qu’elle regarderait, car le sieur Zil’ Urain avait rejoint le dancefloor les danseurs au bras d’une dame de cour qu’elle ne connaissait pas, et à qui, malgré tout, il semblait porter un certain intérêt. Marlyn s’obligea à reporter son bleu regard sur son autre cavalier : il avait les yeux pâles et pleins de morgue, où luisait la concupiscence, il devait s’imaginer en elle une proie facile, rapidement effarouchée par cette cour étrangère, et pliable au moindre compliment qu’il avait l’audace de lui souffler dans l’oreille, ou aux moindres caresses que sa main voulait faire glisser le long de sa robe ?

Ce monde d’orgueil et de cristal était-il à ce point abîmé dans la luxure ?

Entre les étoffes, elle entrevit Fanye, cette petite jacasse à la robe lila, qui avait fini par mettre ses minauderies à exécution, et dont la main reposait sur celle, gantée, de son maître.
Etait-ce un sourire derrière l’or de ses cheveux, une attention qu’il semblait lui porter, où s’arrêtait le masque ?
Ici roi dans ce royaume de soie, il lui appartenait de fixer les lois, et les règles du jeu différaient de tout ce qu’elle connaissait. Ce Dolohov Zil’ Urain là, elle ne le connaissait pas, ni ne savait distinguer de ses extravagances les messages et les vérités.
Mais rien ne saurait tromper l’acier de son regard qu’elle sentait couler, maintes fois, sur le feu des pans de sa robes, et se noyer dans les perles qui, iridescentes, faisaient miroiter sa chevelure sombre. S’il était l’aigle royal dans cette fauconnerie, elle savait que tôt ou tard, il finirait par fondre sur elle : sa proie.

S’armer de patiences et de délicatesses s’avérerait le plus ardu. Comme l’était la perspective de s’en retourner dans le groupe des oiselles criailleuses, et d’apprendre, comme elles, à présenter beau plumage à la parade. Kara se fit un devoir de l’entretenir des histoires courant sur les cavaliers récemment partagés, et les intrigues courtisanes qui semblaient régler la vie des nobles mieux qu’un métronome.
Fanye revenait les joues roses et la langue volubile, et leur déversait ses avanies ; elle la surprit d’ailleurs à mentir ; le Mentaï ne pouvait avoir cherché consciemment à courtiser cette demoiselle, à lui suggérer des aventures haletantes, n’est-ce pas ?
Un regard furtif en direction des buffets, où reposait après la danse la plupart des nobles de la réception, sirotant jus ou dégustant fruits exotiques.
Aucune réponse ni aucune vérité ne se lisait dans l’apparence et les gestes de son amant.

- Mais vous, chère demoiselle Til’ Lisan, vous êtes bien mince par rapport à nous, messire votre père a-t-il donc dilapidé sa fortune si fait que vous n’eussiez pas de quoi garnir votre table comme l’exigeraient les convenances ?

Son œil d’océan se reporta, par delà les miroirs et les glaces piquetées de rouille, sur le cercle de ses proches, que la conversation avait apparemment amenée sur la jolie blancheur des bras de Jossea et la rondeur enfantine des joues de Kara. Le plus grand risque qu’elle courait serait si les regards se faisaient trop scrutateurs et non plus observateurs, concupiscents ; qu’on la reconnaisse, que les questions deviennent, par détours de langage qu’elle ne saurait saisir à temps, insidieuses et traitres.

Derrière ce masque d’une jeune femme observatrice, trop encore étrangère pour être bavarde, et provoquant de nombreux mystères quant à son apparence, la Mentaï calculait.
Réajuster son reflet pour qu’il coïncide avec les questions, et n’en soulève pas d’autres. Elle était plus grande que la plupart des jouvencelles, et trop fine pour les canons, trop athlétique, ses tatouages faisaient parler par leur ésotérisme, et son œil, que dire de son œil, manquant ?

- Je crains que le Seigneur mon père ait toujours été un piètre gérant de ses terres, au détriment de ses filles.

Il n’était plus difficile, dès lors, d’insérer comme une orfèvrerie le bonheur que lui inspirait son arrivée dans cette brillante capitale, loin de ces rotures, oh, et que dire des révoltes de ces ignobles paysans dans leur domaine, qu’ils disaient crever la faim, et comptaient chasser à coups de fourche sa famille.
Une histoire très probable, à la vérité, quel grand propriétaire alavirien n’avait jamais connu de jacquerie ?
Elle leur sourit ;
Dut se faire violence pour conserver des traits unis, indifférents, insensibles, lorsqu’approcha d’un pas régalien Dolohov, la main nantie de deux coupes et de mille charmes, qui pria Fanye de lui faire l’honneur de sa discussion, après si belle danse. Qu’il fût ainsi propulsé si proche, sans qu’elle y prît garde, sans que le monde n’en soit bouleversé, était-ce seulement possible ?
Tiens bon, masque. Tiens bon, et tais tes Spires, dardées –hérissées- quand retentit le gloussement de Fanye, cristallin et tranchant comme tel.

- Et vous ne nous avez toujours pas conté, chère amie, quel malheur vous a saisi, quant à votre visage ?

Le ton de Jossea se faisait pressant, se croyait-elle déjà confidente, maintenant que Fanye s’était octroyée l’attention de l’homme qu’elle avait comme objet vain de conquérir ?
Mais sans avoir pu, au détour d’une voix feutrée et d’un air de mystère, pu asseoir son influence naissante sur les oiselles, une main gantée de gris passa devant son regard, une voix posée s’intercala entre elles, que dévoilait l’homme qui, elle était certaine, discutait avec Dolohov Zil’ Urain quelques minutes seulement auparavant. Un bel air, assurément, dans son manteau vert souligné de fils d’or, et un sourire que des années de cour avaient poli, parfait, fossilisé. Elle se souvint alors avoir dansé avec, à peine arrivée dans cette grande réception.
Il s’en souvenait apparemment mieux qu’elle encore.

- N’avez-vous donc pas assez du propre malheur de vos joues molles, ma chère Jossea, que vous souhaitiez vous enquérir de celui du monde entier ? Sachez, demoiselle Til’ Lisan, qu’il n’est besoin que d’un saphir pour embellir une parure, quand deux la surchargeraient et la rendraient quelconque.

Il lui fallait admettre, qu’il eut été difficile de mieux placer un compliment ; la Mentaï le catégorisa dangereux et terriblement retors, aux milles tournures poétiques comme autant de rêts à éviter. Seulement commençait-elle à entrevoir l’esquisse des confrontations qui se dessinaient dans leur cercle restreint de danseurs ; et Fanye tourna à ce moment-là son minois maquillé vers elle, qui tenait entre ses doigts gantés de filet le verre offert par l’hériter des Zil’ Urain, et affichait un air si satisfait que l’envie lui tordit un instant les doigts de lui écraser dans la gorge.
Tiens, masque, à tout prix : c’est non seulement ta vie que tu mets en jeu, mais des enjeux bien plus importants pour le Mentaï, elle présente.
Sa voix farinée lui parvint qu’elle se força à écouter d’un air affable, tandis que l’épaule du noble aux brocards de forêt frôlait la sienne, comme négligemment :

- Suis-je sotte, je voulais tout juste vous introduire à messire Zil’ Urain, mais je viens de me rappeler que vous ne nous aviez point encore dit votre prénom jusqu’à présent.

La dernière pièce allait se mettre en place.
La jeune femme ne put s’empêcher d’y entendre des échos de sang et de bataille : un cercle rehaussé de soieries et de perles, et des confrontations en puissance, le noble aux brocards verts défiait l’aigle royal qu’était son amant, et autour, les vautours attendaient l’opportunité de fondre, à leur tour, de ravir qui, une oiselle, qui une autre.
Et elle-même, la véritable proie de ce cénacle, si elle en jugeait par les regards qui s’échangeaient, et les mains qui se plaçaient, sur les verres, derrière les éventails, sur les épaules.
Stasis.
C’était à elle que revenait le coup suivant.

Avec toute la grâce qu’elle y put mettre, la jeune femme s’inclina brièvement devant le « messire Zil’ Urain », dans un chuintement imperceptible de soie et les tintements des bracelets qui lui mordaient les poignets.
C’est à toi que je m’adresse maintenant, et ce n’est pas Fanye que tu écoutais, depuis le début :

- Sareyn, messire. Sareyn Til’ Lisan.

L’océan se noya dans l’acier : je te défie seulement de flancher, mon seigneur au masque d’or inébranlable.
Tu me demandes mon nom et je te le donne ; tu es le seul à le connaître par avance. Et les autres personnes à l’avoir connu nourrissaient les vers ou des espoirs crevés à l’autre bout de Gwendalavir à l’Académie si proche d’Al-Poll.
Qu’en sait le monde ?
Qu’en savait-elle elle-même ? Ce nom qu’elle se targuait de posséder par pure manie, sans qu’elle n’en possède la preuve véritable ni l’envie de la découvrir. Son vrai prénom aux yeux de la société, celui donné par celle qui l’avait enfanté, elle ne l’avait jamais entendu ni ne le considérait. Que ce nom murmuré uniquement pour l’oreille de son amant devienne son panache, et aussi secret qu’auparavant, seulement nimbé d’artifices.

- Aurais-je le plaisir d’apprendre le vôtre, sieur Zil' Urain ?

Redonne-moi ton nom, maître, et la partie sera tienne.

Et tout ça, pour vous, toujours –

J’aimerais pouvoir répondre à ton souffle sur ma nuque, délicat – y entrelacer le mien, et qu’il abandonne tous ses accents apprêtés, qu’ils retrouvent leur chaleur et leur précipitation passée, qu’ils se chassent, qu’ils s’enflamment.

Au lieu de ça, ta main laisse derrière elle une trainée de glace, cherches-tu par là à me poudrer de convenances ?

La jeune femme écoutait le silence distillé entre eux, songeait à leur absence mutuelle de visage. Il aurait tout aussi bien pu être quelqu’un d’autre, ou bien n’exister que sous cette apparence de noble fantasque – c’est ce que tout le monde croyait, dans cette réception. Et elle, elle croyait éperdue qu’il s’y trouvait encore l’identité du Mentaï sans qu’il n’y laissât rien paraître, sans qu’il ne cessât une seule seconde d’afficher ce sourire insolemment galant et contrit.
Les mois d’absence les avaient laissés amers, frustrés, désireux ; la colère l’avait maintes fois emporté, plus d’une fois elle avait proféré des accusations teintées d’agonie, fustigé de murmures cette femme dont elle ne connaissait rien et qui occupait si loin le nobles et ses attentions. Plus d’une fois la faiblesse l’avait égarée et elle l’avait entouré de mille maux, et pourtant.

Rien n’attendait-elle plus qu’un mot ou une parole, une parole pour lui montrer qu’ils étaient encore là, tous les deux, et forts, et que les épreuves avaient laissés intacts. D’orgueil, elle avait refusé à nouveau de mourir, et porté à terme son enfant, et maintenant, fallait-il que le Mentaï s’efface derrière Dolohov Zil’ Urain ?

Oui, d’amertume elle avait cherché à gagner l’indépendance, se prouver que, sans lui, elle pouvait survivre à Gwendalavir. Commencé d’ériger son propre réseau, illusoire très certainement, et squelettique en diable, commencé de constituer sa propre fortune – tué jusqu’à des Hil’ Muran ! - pour n’avoir plus rien à lui devoir.
Uniquement tout à lui offrir.

Pour peu qu’il l’acceptât encore.

Elle expira, se força à fixer l’œil sur les fontaines des jardins qui s’étalaient en corolles au pied des balcons, à ne pas réagir quand elle sentit la main du noble se poser près de la sienne, son corps répandre son ombre sur le sien. Elle entendit ses bottes claquer une fois, et le froid de la bise de lui mordre le dos de nouveau, au point qu’elle en eut la chair de poule – où bien était-ce d’avoir été si proche de son amant, et sans pouvoir le toucher ?
Un reflet de lanterne irisé vint jouer près de sa main, accrochant son œil comme le feu follet, elle baissa le regard, manqua de ne pas y croire.

Irradiée des lumières d’Al-Jeit, sa perle luisait, moqueuse, comme une promesse, ou un accord. L’aurait-elle seulement cru capable de cette attention pour elle, tout au masque et aux mensonges qu’il était ? Ce détail la toucha plus qu’elle ne pensait, comme un battement de cœur plus lourd d’un coup, un petit vertige de reconnaissance. Ses doigts reprirent possession de son bien, petit fragment cristallisé qu’on lui avait ravie et qu’elle recouvrait, entière, ranimée. Rassurée.

Les accents dans la voix douce de Dolohov lui parurent moins étrangers, plus chauds, ses murmures possédaient des échos lointains qui n’appartenaient qu’à eux, en fermant l’œil elle pouvait l’imaginer superbe et passionné, entouré de leur obscurité et de secrets, tout à elle.
De ses doigts graciles, elle raccrocha la petite goutte de verre dans l’une de ses boucles là où elle n’aurait jamais dû la quitter – « étoile manquante au ciel de sa chevelure ».

Combien de fois l’avait-elle entendu lui parler d’étoiles de et ciels, des centaines de ciels qu’il se plaisait à lui décrire et réinventer ?

Pardon, voulut-elle entendre. Invitation à pardonner, à ne pas se laisser prendre à leur propre jeu. A ne plus se laisser aveugler par le masque respectif, à le reconstruire mieux, et sans accroc, sans fausse note.
Il lui faudrait supporter l’accent frivole de sa voix, l’odeur âcre de fumée qu’elle devinait, ses airs maniérés, il offrait en retour de l’accepter comme une partie du monde.
Là gisait la faille qu’elle avait laissé paraître par négligence et par ignorance ; où était-ce encore cette impatience qui lui rongeait les sens quand il se trouvait dans les parages, et qu’elle ne rêvait plus que d’une chose : l’immolation ?

Prise dans ces torsions de pensées qu’elle n’avait pas l’habitude de concevoir, il lui fallut quelques secondes encore, à l’écouter respirer en silence à un pas de là –guettant une réponse- pour adoucir le nœud dans sa gorge et le timbre de sa voix, y apposer les mêmes murmures en écho, et avec la brise :

- Qu’importe qu’ils m’appellent Sareyn, puisque c’est pour vous toujours que je danse ?

Es-tu à ce point aveuglé par les attentions qui m’entourent ?
La jeune femme se retourna et Sareyn Til’ Lisan posa le regard sur la silhouette du noble découpé dans la lumière des rideaux. Il faisait aussi froid sur le balcon quand dans un cachot et aussi chaud dans la salle qu’en enfer. D’un pas plus gracieux que gracile, elle entreprit de retourner à la fête, qu’on ne les voie pas revenir ensemble, alors que la jeune femme avait été vue proche d’autant d’hommes au fil des heures, qu’elle ne commette plus l’erreur d’agir sous le coup de la colère ou de l’orgueil.

Et ses doigts d’accrocher au passage des bribes de ceux de son maître.

*

- Bien mieux, merci, le vertige de la fête vous comprenez, ces choses sont très nouvelles pour moi, répondit-elle en ponctuant d’un sourire gêné. La réception s’était clairsemée, du moins lui semblait-il à mesure que l’heure avançait et que les bouches se faisaient plus pâteuses – les flatteries plus grossières.
Elle entraperçut du coin de l’œil une petite demoiselle endormie sur un petit tabouret capitonnée, et que sa mère entreprit de réveiller d’une caresse sur le dos de la main. « Viens, ma toute jolie, la fête est finie pour nous », l’entendit-elle alors qu’elles partaient par le grande vestibule, entourée d’une nuée de valetaille prête à tout pour une dernière pièce glissée dans le pli d’un vêtement.

Une mère de famille s’était attardée avec elles et leur conjurait à toutes à tour de rôle cent conseils et souvenirs de « quand j’avais votre âge et votre naiveté », Marlyn prit soin d’arborer le visage le plus humble et le moins déchiffrable possible. A la vérité, elle écoutait avec plus d’attention qu’on ne lui aurait cru, avide qu’elle était d’apprendre comment survivre à ce monde d’arabesques et de ronds de jambes.

« On vous pardonne vos erreurs ce soir ma petite, mais surveillez-vos propos à l’avenir, et tous ces hommes avec lesquelles vous avez dansés, ce n’est pas très convenable. », telle était sa litanie qu’elle répétait sous d’autres formulations ;
Kara la soutenait en hochant la tête régulièrement, elle crut percevoir dans son regard comme un.. avertissement ? Si elle pouvait seulement se douter, cette petite oiselle, des dangers dont Marlyn tiendrait à être véritablement avertie ! « Je suis votre débitrice, Madame, j’espère avoir encore l’honneur de vos conseils dans un futur prochain », répliqua Marlyn, l’œil occupé à chercher ces « hommes » que l’on accusait de la courtiser.
La vieille aigrie lui parla ensuite de sa fille, qui avait à peu près son âge et dont elle pourrait certainement être l’amie si elle voulait bien accepter de lui rendre visite, le quartier près des hauts jardins, ceux avec le grand chêne ; Sareyn accepta l’invitation avec enthousiasme et humilité, la Mentaï nota que Makel avait disparu de la salle.

Un sourire en coin manqua de percer sous le masque, qu’elle retint en prenant une gorgée de champagne, une boisson dont elle trouva le goût détestable.

« Vous partez déjà, Kara ? » s’enquit-elle en voyant la jeune fille lancer une œillade à sa mère et commencer de la rejoindre prestement, le regard vide.
Au regard interrogateur de son ‘amie’ elle posa sa main dans la sienne comme elle avait vu nombre de ces demoiselles le faire entre elles, et prit un ton pressant : « Avant de partir, j’aurai besoin d’un de vos derniers conseils, vous m’avez si gentiment aidé alors que j’étais perdue. »

- Je crains d’avoir fait une erreur de politesse en refusant l’invitation à danser de Sire Zil’ Urain, tout à l’heure, sauriez-vous comment il me serait possible de la rattraper ?

Pendant que Kara réfléchissait à ses différentes leçons de manières et la façon d’arranger la situation, la Mentaï tourna le regard vers l’endroit où son amant s’était négligemment posé, croisa son regard sans le soutenir, il devait sembler trivial et sans importance aux yeux de tous. Un peu plus loin, elle vit le jeune prétendant au sourire carnivore sortir en trombe d’une salle annexe et se diriger vers la sortie du manoir, le brouhaha ne lui permit pas de percevoir plus que quelques mots comme « incapables » ou « incompétents ».

Sous la pression de sa chaperonne, Kara s’éclipsa bientôt en lui expédiant rapidement un court « Portez-lui vos excuses et arguez sur la rudesse de votre éducation » qui s’entremêla avec le « Si une femme doit s’excuser auprès d’un homme, c’est qu’il n’a pas été assez galant à son égard » proféré par une vieille harpie sur une banquette adjacente.

« Vous devriez chercher à couvrir vos tatouages, mademoiselle Til’ Lisan, d’aucuns pourrait vous associer à ces rudes alines belliqueux ou quelque secte d’illuminés, certainement pas à une jeune fille de cour convenable. »
« Saviez-vous que votre fille arbore sous les crépons de son épaule une fauvette et une branche de houx ? J’ai entendu que c’était la dernière mode à Al-Chen» rétorqua-t-elle d’un sourire tandis que la matronne s’offusquait ; à son époque on ne se serait pas permis ces frivolités !
Et si la Mentaï s’attendait à des questions sur ses tatouages ésotériques, elle avait remarqué avec une certaine ironie que nombreux nobles considéraient comme une somptueuse décadence d’en arborer.

Et avec cette haute dame froissée dans ses moeurs partit la dernière personne à s’intéresser de trop près à elle, ses faits et ses gestes, un coup d’œil vers l’orchestre et elle se rendit du côté de la salle où elle saurait trouver son maître ; elle s’inclina, l’humilité n’était que mi-feinte même si son regard flamboyait en se posant sur lui, et elle put lui demander sans plus que ça n’attire l’attention :

- Je vous dois mes excuses, Sire, et peut-être voudrez-vous toujours de moi pour votre cavalière ?

Poser la main sur son épaule lui semblait de nouveau la chose la plus naturelle du monde, et sentir la chaleur de sa paume sous son gant de soie ; il l’enferma doucement vers lui de son bras, à ce contact si familier déguisé sous une apparente retenue, un frisson lui parcourut la nuque. Elle goûtait à leurs retrouvailles aux senteurs de pardon mais déjà les violons prirent un rythme saccadé, haletant comme la passion, démarra d’une note grinçante l’accordéon qu’on avait rajouté pour l’exotisme, et ces tambours, comme un battement de cœur que l’on emballe.

Les premiers pas étaient langoureux et d’une lenteur exquise, comme une prémisse, les angles de la mâchoire de l’héritier Zil’ Urain frôlaient sa joue, leurs jambes glissaient l’une contre l’autre, se chassaient, revenaient. Déjà sanguine, la danse, et fracassée d’élégance, la grâce heurtée d’impatience, la main de son amant pour une passe descendit jusqu’à frôler la ceinture de fils d’argent et d’or qui gardait ses hanches ; patience, disaient ses yeux,

Et ils semblaient l’embrasser quand leurs lèvres ne faisaient que sourire.

Ses mains comme cage ou précipice le long de son échine, en cascade de souffle, elle ployait sous son regard, l’équilibre manquant de se rompre, tenue uniquement par la volonté du noble dont les mèches échappées du catogan frôlaient son visage, et il lui souriait, se penchait encore.

Et si tu me lâchais, est-ce que je tomberais pour toujours ?

A nouveau ses mains gantées de soie la redressaient, la relevaient fière et grande, comme de nombreuses fois elles l’avaient fait quand sa vie avait tourné à l’explosion, et comme elles le feraient encore pour peu qu’elle restât, encore et toujours ;
Dans ses bras.

Danser pour lui avec lui contre lui, ensemble, sans accrocs, sans mots, mais des regards et des souffles, ils n’étaient vraiment eux-mêmes que dans l’expérience de leur corps, à se comprendre. Danser procurait à Marlyn une extraordinaire satisfaction, sentir que rien ne la retenait que le masque, et ses mains, elle pouvait sentir chacun de ses muscles s’activer, ses jambes esquisser mille arabesques autour de celles de son maître, et jamais cette impression tant de fois éprouvée de douleur, de gêne, de raideur. Le noble la faisait se sentir gracieuse –femme- quand il la portait contre lui, esquivait entre eux les danseurs alentour.

L’ombre de Géant de Dolohov se répandait sur son corset et les plis feu de ses jupes au gré des lustres, il lui semblait qu’elle pouvait voir à nouveau les paysages qu’il avait créés pour elle à la Vigie, alors qu’elle se laissait aller en arrière, à lui, qu’elle retrouvait la chaleur de son torse et la douceur de ses étoffes contre la peau offerte de son dos.
D’une fuite elle lui échappa, sa course rythmée par les tambourins et les gémissements de l’accordéon, lui appartint de nouveau pour qu’il puisse poser les mains sur elle, et ployait sous son égide, possédée de la grâce de l’abandon jusque dans chaque fibre.
Ils ne parleraient jamais entre eux que de souffles, maîtrisés ou volés détruits et immolés.
Et quand il lui semblait qu’elle allait perdre le sien, la musique apaisa sa cadence infernale, et leurs gestes avec, et malgré tout, il manquait à la Mentaï le déséquilibre de la frénésie, elle regrettait un peu que réapparaisse le public, contempteur ou juge, et qu’il faille ne pas céder à l’étouffement de l’instant, et accepter qu’il détourne un instant son regard, ses mains et ses pas d’elle ; noble à nouveau.
Le masque tiraillait chacun de ses membres, cette nouvelle peau encore trop mal ajustée que la jeune femme ne voulait que : réduire en cendres, mais qu’elle avait collé à elle durablement en venant à cette réception en ce soir, devant lui et pour lui. Il suffisait d’une torsion des Spires, un simple effort, quelques secondes en suspens, ils seraient loin, libres de satisfaire le désir inavoué qui allait croissant à chaque frôlement de jambe, froissement de soie, regard brasier.
Sareyn, tu m’offres une danse avec lui devant le monde, serait-ce en échange de notre univers de ténèbres et de souffles ?

La main gantée de Dolohov Zil’ Urain, dans son dos qui venait la sauver d’une chute qu’il avait provoquée sembla abolir toute idée de réponse, se courber à nouveau sous le souffle chaud du noble rendait honneur à leurs moments, où leurs yeux étaient tout aussi brillants que maintenant. Y avait-il instant plus délicieux que le déséquilibre, l’antichute où seules deux mains de pierre la retenaient dans le carcan de son souffle d’amant incendié ?
Son regard d’acier croisa le sien encore, faisons-nous encore seulement illusion pour les autres ? Mais au font, qu’importe, puisque nous sommes là , et unis de nouveau ?

Et le monde de leur rappeler qu’il n’est pas d’instant éternel, même pour deux Imaginations puissantes et accordées l’une à l’autre. Frôler les lèvres de son maître par accident attisa au centuple la frustration de Marlyn, tout comme son souffle qui explosait contre le sien à cause de la bousculade.
Si son œil océan avait été de venin, le jeune couple qui avait ruiné l’équilibre aurait souffert mille supplices bien plus insidieux et longs que ceux dont allait souffrir Fanye dans les prochaines semaines. Si brutalement rappelée au masque, et surprise par la fin de la musique marquée par le crescendo final des instruments, Marlyn manqua d’un temps l’instant d’applaudir, et de saluer son cavalier d’une courbette.

Réajuster son univers, son personnage, ses mensonges, lui semblait cent fois plus dur qu’auparavant, son esprit était encore rendu à la danse, au tracé qu’avait laissé les doigts, le souffle, l’être de Dolohov contre elle et son regard qu’il lui rendait encore, même après, et qu’elle interprétait aussi fiévreux qu’elle.

- Même les rues d’Al-Jeit ne sont pas sûres pour une jeune femme récemment arrivée comme je le suis, aussi acceptai-je votre proposition avec le plus heureux plaisir, Sire.

Partir de la réception à son bras était une gratification bien plus grande qu’était ce supplice infernal de devoir soutenir le regard et les murmures des nobles et de la piétaille, et qu’elle ne supportait pas encore. Mais l’héritier des Zil’ Urain restait d’une dignité absolue, et la main qu’elle avait refermé sur le bras de son manteau de brocard ne pouvait être interprété que pour ce qu’il semblait être ; un artifice parmi d’autres.

La cour du palace était plongée dans la nuit, illuminée seulement par les lanternes de chaque carrosse qui attendait son propriétaire, dont les cochers attendaient sur les ridelles, la plupart somnolents. La jeune femme était arrivée par Pas sur le Côté directement depuis le manoir du Mentaï à Al-Chen, mais elle n’était pas irresponsable au point de n’avoir prévu aucune retraite dans la capitale ; manquaient cependant encore trop de détails et de plans à son goût, ce qui la fit hésiter une seconde.

- Je loge présentement dans une suite à la Résidence du Sang-D’argent, dans le Quartier des Murmures. Temporairement, admit-elle devant le regard interrogateur du noble.

Il la fit monter dans son fiacre, d’un luxe ostentatoire qui souleva un sourcil surpris chez la Mentaï ; Dolohov Zil’ Urain était-il donc si ostensiblement riche ?

Après avoir donné des directives à son cocher qu’elle ne put entendre dans le vacarme des carrosses qui partaient autour d’eux, le Dolohov s’assit en face d’elle, par souci de garder une distance temporaire que la danse avait aboli, et qui avait éventé les artifices pour laisser s’exprimer un instant la passion latente qui existait entre eux, seulement étouffée par les mois d’absence, et le masque.
Ce masque qu’elle sentait lâcher petit à petit, dans son univers confiné, mais encore restait-il le cocher comme public, et Al-Jeit qui défilait par les fenêtres du cabriolet.

Al-Jeit et ses merveilles qui maintenait entre eux un silence entendu, patient, elle croisait parfois son regard en détournant le front de l’ouverture du fiacre, toute à la contemplation d’une Al-Jeit qu’elle n’avait jamais vraiment eu l’occasion de voir. Une fois à l’hôtellerie, que lui faudrait-il faire ? Prendre congé de son Maître, et conserver les apparences, se pouvait-il qu’il se risquât à monter avec elle ? Elle ne savait rien de l’habitus de Dolohov Zil’ Urain lorsqu’il se coulait dans son rôle de scène, et n’était pas encore assez informée sur les mœurs nobiliaires pour pouvoir l’extrapoler.
Être sortie vivante de la soirée, au bras de son maître, la colère et la passion tous autant maitrisés et avec une seule mort sur la conscience constituait déjà un exploit pour la jeune femme impulsive, et qu’elle était trop lasse pour prolonger cette nuit.

Sans doute à cette faille s’accrochèrent les mains qui lui enserrèrent le cou, et les ténèbres engloutirent Al-Jeit.

D’autres ténèbres, chauds et étouffants de silence, lui succédèrent, et Marlyn se serait cabrée en arrière, sans les lèvres qui vinrent voler son souffle et emprisonner les siennes, le cou et le bas du visage toujours prisonnier de l’étau des mains de Dolohov. La chaleur ardente de son souffle et la passion possessive de son baiser ne parvenaient pas complètement à expliquer le lourd battement de cœur que Marlyn sentait dans sa poitrine, ni l’amertume du danger brusque qui se distillait encore le long de sa colonne vertébrale, la retraite coupée par la commode qu’elle sentait buter dans son dos.
Elle se laissa aller lentement au baiser, un temps trop tard pour masquer complètement la chimère qu’elle avait cru se ruer à l’assaut de sa vie – le long de son cou. Ses mains vinrent à la rencontre du torse du Mentaï et elle se laissa attirer contre lui par les bras qui avaient glissé dans son dos.
De sang, d’horreur nos étreintes auront-elle toujours le parfum ?

Une immersion brève dans les Spires apporta la lumière flamboyante dans l’âtre et les chandeliers de la pièce, dont elle avait reconnu l’odeur caractéristique de cire et de poussière mêlées, et le souffle de Dolohov n’avait toujours pas quitté le sien ; ses baisers se faisaient plus tendres, plus contrôlés, moins impulsifs ou haletants, à mesure que la frustration la plus pressante passait et cédait le pas au restant de la nuit.
Marlyn se prit à penser qu’il avait toujours le pouvoir de lui tordre le cou ou et de l’étrangler d’un simple mouvement.

La joue contre la sienne, le regard perdu sous sa paupière fermée, elle respira profondément au rythme du souffle de l’homme, pour quelques secondes de paix retrouvée, et son cœur de se taire, jusqu’à ce qu’il la libère, lui permettre de sortir de l’étreinte de ses bras.
Pas qu’elle en eut la moindre envie du monde ; mais l’heure était aux explications, puisqu’elle n’était pas encore complètement apaisée que pour ne pas craindre l’ire du Mentaï ; pas complètement pardonnée, s’entendit-elle penser.

- Ca me semblait la meilleure solution, commença-t-elle sur un ton d’excuse – d’excuse de quoi, l’étincelle dans le regard anthracite qui la fixait l’interprétait déjà de mille façons.

Elle fit quelques pas dans la pièce, et ses bracelets produisirent un tintement métallique quand elle les défit et les laissa échapper dans une coupe d’ornement, ses poignets désormais libres de la morsure de l’argent et de l’or. Le ceinturon de médailles les y rejoignit un souffle plus tard, le son qu’elle laissa échapper rappela à Marlyn le choc des fers que l’on agite, ou du métal que l’on bat – contre un corps, contre une enclume.

Dolohov, elle le vit du coin de l’œil, s’était assis dans une des causeuses du boudoir, en proie à ses réflexions, son regard allant du feu, à elle, au vide, possiblement. La jeune femme défit les lanières de cuir qui enserraient ses chevilles, et laissa ses pieds nus, meurtris par une soirée de danse, se réchauffer au contact des tapis. Se déparer des atours de Sareyn lui permettait de retrouver son calme et d’envisager ce qu’elle avait à dire avec plus de sérénité ; de tous les apparats de noble, elle détestait par-dessus tout le corset, qu’elle ne pouvait enlever sans aide, mais demander à son maître, en cet instant, lui paraissait déplacé, dangereux. Précipité, peut-être, aussi, ils avaient le reste de la nuit comme futur..

- Al-Jeit ne connaît pas mon visage, et apprendra à le connaître sous cet angle là, si le temps me le permet.

Et parce que le don des rêveurs me l’a permis, as-tu vu à quel point ils me regardaient tous, et toi le premier, sans qu’aucune cicatrice n’accroche à vos yeux ?

- Rester terrée entre quatre murs, à visage couvert, n’est plus une idée… supportable. Pas avec l’enfant, souffla-t-elle en détournant le regard, glissant sur le dernier mot comme s’il eut été fait de poison. Mieux vaut qu’il grandisse en vrai fils de noble qu’en fils de fugitive.

Marlyn s’assit dans un fauteuil en face de celui du noble, contre le feu. Il gardait un silence pensif – demandeur ? Elle pensa à tous les hommes qui lui avaient tourné autour au cours de la soirée, pourrait-elle supporter ce vampirisme constant sur le long terme ?

- Qui sait, je pourrais peut-être, avec le temps, finir Sentinelle.

Cette idée tirait à Marlyn un sourire ironique qu’elle ne tentait plus de masquer, et qu’elle fit s’épanouir en miroir sur les lèvres de son amant. Elle avait commis beaucoup –trop- d’erreurs au cours de la soirée, par inconscience, ignorance de certains aspects du monde de Dolohov qu’elle avait choisi d’affronter. Lui dirait-elle, si elle se trompait, si le danger planait comme une ombre sur les tapisseries ?
Quelque part dans les étages, l’enfant dormait, oublié par sa conscience, souvent, élevé dans l’ombre, et d’ombre
Sans rêver d’eux, probablement.

Et si ses craintes étaient vraiment fondées ?
La jeune femme avait espéré, vainement, qu’apparaisse un sourire de connivence, une idée lancée du néant, et qu’elle n’aurait jamais pu saisir, et dont elle n’aurait pas compris la moitié des termes, mais qui aurait résolu l’univers sur sa route, et tracé de nouvelles comètes incendies, resplendissantes. N’y avait-il pas de réponses dans les ténèbres de son univers à lui ?
C’est un garçon, alors- et cela ne change rien, laisse aux rumeurs leurs chimères et occupons-nous de nous.
Au lieu de ça, le silence.
L’absence d’anthracite.

La conscience d’avoir mis au monde un garçon avait travaillé Marlyn depuis des semaines, sans qu’elle ne puisse le comprendre, et jusqu’à être confrontée au monde de la noblesse, dont elle percevait seulement la surface des constellations de règles et d’us, et qui semblait changer constamment sitôt qu’elle en assimilait une facette. La notion de bâtardise était loin d’être étrangère à la jeune femme, dont l’esprit admettait l’hypothèse qu’elle pouvait elle-même être issue de deux personnes de rien ; qu’elle ne devait sa vie qu’aux tricheries qu’ils mettaient en place. Mais cette tricherie supplémentaire, pourquoi ne marchait-elle pas ? l’univers autour de l’enfant avait toujours refusé de marcher, et le silence du noble Zil’Urain ne pouvait signifier qu’autre chose : qu’il soit un garçon empêcherait d’autant l’univers de tourner.
Ce n’était pas faute d’avoir essayé de comprendre, mais les lois d’héritage, de sanguinité étaient complexes, et elle n’en avait appris la teneur que quelques jours auparavant, n’avait pas su quoi en faire.

Oh, venir à Al-Jeit avait semblé la meilleure solution, mais maintenant qu’il venait de le nier, de mettre par terre ce plan chétif, squelettique en diable, que restait-il à reconstruire ?
Il reprit la parole, une voix aux anciens accents, maitrisés, connus, aimés, et chassèrent le marasme songeur dans lequel la Mentaï avait sombré pendant quelques secondes. Brusquement, peut-être trop, son menton se tourna vers lui de manière heurtée, surprise, non maitrisée – corps, maitrise-toi donc. Elle reconnaissait ce sourire d’entre tous, celui qu’elle avait déjà vu mille fois, dans des miroirs ou des souffles, qui l’appelait à sourire en écho, courber ses Spires, ne voir jamais plus loin comme horizon que ses lèvres, et ce sourire à l’infini entêtant.
Si seulement.

J’ai l’impression de l’écho d’un rire, derrière, dans les ombres, une impression fugace qui me colle à l’œil, et revient dans mes oreilles – pourquoi n’ai-je pas envie de rire aussi ? La soirée aurait du se ponctuer ainsi, et sans conséquences, juste l’amusement, la spontanéité du feu, sa lumière.

Retrouver ça pour quelques secondes – elle joint les mains pensivement, le front posé sur l’extrémité des doigts, et posa à nouveau le regard vers son Maître, et son esprit de forcer l’apaisement, juste gérer l’air, descendre et remonter des poumons, son regard de tracer pensivement les ombres que projetait le feu sur le corps brocardé du noble, et le bleu de ses coutures, et des veines, croiser l’anthracite sans le soutenir, et posément –
Les autres choses qu’il devrait savoir.
Tout un univers de silence absent ne se résumait pas en mots, songea-t-elle, que lui demandait-il là ? Mais ce sont des mains autour du cou le long de la nuque et un baiser, perte de souffle et, oh bien sûr, elle ne percevait pas consciemment tout ce que les phalanges gantées de blanc avaient vraiment cherché à transmettre, mais l’inconscience primitive, la survie, réinstaurait un certain climat de déséquilibre. Les chimères devaient bien avoir une part de vérité quelque part, elles ne mentent pas toujours.
S’il est de nombreux sentiments qui traversent mes veines à ton égard, la peur, non, je ne la pensais pas possible. Pas consciemment. Mais ce soir, cette nuit, toi à me regarder, à me demander les autres choses que tu devrais savoir, devrais-je te craindre ?

- J’ai beaucoup de nouveaux talents – et son silence se mua en sourire ambigu, tout à la suggestion de l’idée.

A la pensée de tout ce qu’elle avait du et voulu apprendre en seulement quelques mois, dans tous les domaines possibles, et qu’elle avait encore du mal à concevoir comme plausibles, elle manqua de rire, détourna un instant le regard en levant un sourcil amusé, les lèvres retroussées en un demi-rictus.

Un frisson dans sa nuque chassa son sourire progressivement, à mesure qu’elle ressassait mentalement les mots qu’elle voulait formuler. Ca n’était pas censé être difficile ; elle avait répété si souvent cette conversation dans sa tête, seule avec ses ombres monstrueuses, et il venait de lui donner la possibilité, l’autorisation – l’ordre, oui.

Mais son ombre de géant sur le tapis, et ses mains autour de sa nuque, ses lèvres serrant les siennes. Elle n’avait jamais osé le confronter en face, attirer par des mots plus que son amant le Mentaï. Et s’il-

- Mais il en est d’anciens qui resteront toujours. – elle fixa son Maître sans défi, mais sans défiance- Comme le fait que je suis borgne, pas aveugle.

Avec tout ce que cela implique, que je n’ai pas été si mauvaise élève que tu sembles suggérer, que tout ne m'échappe pas complètement. Elle prit une inspiration plus longue, chercha à la maitriser, et sans cesser de surveiller, du coin de l’œil, qu’il ne réagisse.

- Cela fait des années maintenant, je connais les tapisseries de ce manoir mieux que personne, et le nombre de lustres. Si effectivement, mon pouvoir est aussi grand que vous me le répétez, s’il peut renverser des murailles, et enflammer le monde, pourquoi, pourquoi l’enfermer ici ? Vous ne m’avez jamais demandé une seule fois de l’utiliser, je l’aurais fait –mille fois ; seulement montré comment le taire, et me taire au monde. Êtes-vous seulement Mentaï, en fin de compte… termina t-elle un peu à part elle-même, incapable de déchiffrer l’expression de Dolohov qui la contemplait, sans avoir seulement bougé.

S’opposer à lui directement lui glaçait les sangs. Et ses mains le long de son cou, et son mouvement de recul involontaire. Le Mentaï, elle n’en avait jamais vu la véritable puissance, juste appris à la respecter. Et en cet instant, elle la craignait. Mais c’était trop tard.
Peut-être comprendrait-il, Jeitien lui-même ?
Se consumer, elle avait toujours fait, Al-Jeit représentait dans son imaginaire une consomption aussi finale que le contrôle était possible. Marlyn s’y était préparée, cette fois, et elle se rendait petit à petit compte qu’il n’en croyait rien, sinon pourquoi ce sourire ?
Ses dents grincèrent d’agacement, mais son œil cherchait toujours le danger – m’appelles-tu traître, toi aussi ?
Alors que toutes mes inconséquences, les Spires qui me rongent l'esprit, c'est parce que tu as été absent, mon maître, mon amant ?

- Vous ne pouvez plus m’obliger à m’enfermer ici, si Al-Jeit se souvient de Sareyn.

Marlyn se leva et se dirigea vers un secrétaire en ébène qui se tenait dans un des angles plus sombres de la pièce, et dont le bois grinça quand elle en ouvrit le panneau. Son regard caressa les tiroirs ornementés, l’encrier, les plumes. Ces objets si profondément étrangers. Mais écrire était devenu une nécessité – un nouveau talent, sans doute, lui aussi. Elle saisit entre ses doigts fins un parchemin au sceau brisé.
Ses pensées dérivèrent, une fraction de seconde, en passant les droits près faux panneaux du secrétaire, où elle avait rangé, temporairement, tous les petits elixirs de mort et la possibilité d'en recréer toujours. Ce serait si simple, tu n’aurais qu’à assumer l’idée. Assumer. Autre chose qu’il devrait savoir ?
Baste, monstre.

Elle revint à lui, jeta le document sur la table basse la plus proche de l’héritier des Zil’ Urain sans prononcer un seul mot ; se reposa à sa place initiale, le menton dans la paume, en silence, tandis qu’il se saisissait du papier.

Qu’il y voie les plans qu’il voulait : elle s’était préparée. Ce testament du vieux Til’ Lisan, le vrai, qu’elle avait, après de longues semaines de tentative, réussi à extorquer de son esprit sénile. Des semaines à apprendre à maitriser ce nouvel aspect du dessin dont elle touchait à peine la surface, former des images dans les esprits faibles, insuffler des idées.
Des existences. Et tout cela en maintenant le silence dans les Spires. Ce testament était son passe-droit, la première brique d'une nouvelle identité ; elle lui accordait le droit d'existence, et la possibilité d'hériter de coffres supposés vides, et qu'elle pourrait transformer en richesses, ces richesses qu'elle commençait d'avoir, en vendant ses talents au plus offrant des monstres..

Est-ce qu’il pouvait lui enlever ça ? Est-ce qu’il pouvait lui en vouloir d’avoir voulu, une soirée, oublier ces tractations mentales, et se laisser à la danse, à lui, croire que les lendemains pouvaient être sans conséquences et les masques fragiles ?
Oh, bien sûr, elle n’était pas encore complètement sûre de sa position, l’esprit des autres membres de la famille lui échappait encore, et d’autres documents devraient peut-être s’ajouter, d’autres extorsions.

Dolohov parcourait le document en silence, et le regard océan de Marlyn contemplait le mur opposé à la silhouette régalienne du Maître, à l’expertise duquel elle faisait appel.
Les plans pour Al-Jeit…
son Imagination consumait souvent sa mémoire, et des efforts ridiculement intenses elle devait fournir pour arriver à se concentrer, à ne rien oublier, à tout prévoir.
Les parchemins brûlaient trop facilement pour qu’elle les consume dans l’incendie de ses actions.

Le regard de la jeune femme, relâchant enfin son attention face au danger que le Mentaï incarnait chimériquement, revint au secrétaire, cette pensée noire de poix, fugace, informe.

C’est un garçon, alors.

Je devrais savoir… Sans se l’avouer, depuis des mois, tout construit dans un univers à un seul centre, pas deux, et des documents je ressens le vide, des plans l’absence.
Sans émettre un son, les lèvres de la jeune femme formèrent pensivement quelques mots, le regard posé sur les lignes galbées du secrétaire.
Il suffisait de trouver le bon dosage, elle savait pouvoir le faire.

Est-ce donc si monstrueux de ne rien trouver au fond de soi lorsqu’on cherche encore une logique, une passion, un feu, quelque chose auquel s’accrocher pour aviver le remords ? Elle avait même songé un temps mentir à son amant, au Mentaï Dolohov Zil’ Urain, elle aurait eu toutes les raisons du monde de faire un mort-né ou de le voir succomber au bout de quelques jours.

- Il pourrait encore disparaître, répéta-t-elle à voix haute, sa voix, désincarnée.

Elle avait beau chercher, dans les Spires, dans la Mentaï, dans la maîtresse, dans la jeune fille, elle avait même espéré la trouver dans Sareyn mais, non, elle ne la trouvait pas. La mère.

- L’enfant.

Il pourrait appartenir au passé, comme toutes ses autres blessures, toutes ses autres douleurs, brûlé à travers sa vie en trajectoire amère, et puisque le Mentaï n’avait pas la réponse à l’univers ? « - Il n’a pas de nom. Ce ne serait pas très difficile, rapidement fini, un instant vivant et puis –évanoui. Et ça n’aurait plus de conséquences.

Pas d’importance. »

Elle refusa catégoriquement de lever l’œil.
Soutenir le regard de Dolohov était, à cet instant, impossible.

Le gris regard, froid et pierre ; chacun des mots qu’il prononçait, en voix feutrée comme ses gants, lui cinglait la peau comme une pierre glacée, en tirait des frissons, mais n’est-ce pas ce qu’il voulait dire, au final ? Si elle devait craindre chacune de ses phrases en contractant les épaules, comme en attente qu’un coup ne s’y abattît, alors qu’il ne l’avait jamais touchée, autrement que par caresses, et souffles. Elle repensa aux mains autour de son cou, et qu’elles avaient prises pour avides de sa vie, alors qu’il n’avait cherché, elle tenait résolument à le croire, que ses lèvres, et la proximité.
Des images sombres lui apparurent à l’esprit à mesure que les mots fleurissaient sur les lèvres du Mentaï, imaginant son maître, ses doigts frôlant encore les siens après les avoir saisi un bref instant, tantôt bourreau, tantôt geôlier, et mille stratagèmes qui l’enfermeraient à nouveau dans son corps, dans des limites qu’elle avait arrachées à coup de drogues, et d’attente, et de morgue. Il aurait pu tout aussi bien crier, se lever, prendre un ton qui siérait à l’acier de son regard, mais au lieu de cela, les anciens surnoms, un accent grave, profond, celui qu’elle avait aimé entendre lui répéter des promesses, et que tout irait bien quand elle se réveillait de cauchemars blancs.
Nerveusement, ses doigts repassaient sur cette petite imperfection, qu’elle tenait au creux de sa paume, y butaient comme une cicatrice, une couture de plus seulement plus froide, plus immuable.

Quand il évoqua leur contrat, un frisson parcourut sa nuque, là où, il lui semblait, le souffle de son amant allait encore maintenant s’échouer. Le malaise persista tout du long, tandis que des mots, il décortiquait si finement le masque de la noblesse qu’il avait porté ce soir, et qu’elle découvrait pour la première fois. Tant de choses, sur lesquelles ses phrases portaient, avec une précision qu’elle jugeait démente, au bord de l’écœurement.
Faudrait-il avouer, plus tard, qu’elle ne se souvenait pas des termes de leur contrat, qu’elle n’en connaissait plus la teneur que lorsqu’il la serrait contre lui ? Elle se rappelait du jour de leur rencontre l’immense colère et haine universelle qui faisait trembler ses membres et sa voix, le vertige de l’échappatoire, tout pour fuir la claustration dans une Académie qui avait méticuleusement cherché à la briser.
Elle se rappelait l’impuissance face à Slynn qui l’avait rattrapée, la douleur dans son épaule, le contact chaud du sang du noble qui se mêlait au sien, la chaleur de sa voix, et du soleil en contre-jour, dans les hautes herbes des collines de Taj…
Des mots, point.

Et cette liberté… fuir l’Académie, voilà ce qu’elle avait du croire être la liberté, et revenir se jeter dans le monde comme un morceau de bois dans l’océan. Trop souvent, elle avait fini charriée sur le rivage, brisée, ravinée de sel et de sang, de gouffres écumeux. Liberté, oui, d’être sous la protection du Mentaï le plus puissant du monde, et dans son manoir, à l’abri de tous, de tout, du reste. Liberté était-ce, que de se retrouver avec le mugissement des Spires comme seule compagne, et d’avoir pour seule vanité, d’avoir succombé à la folie des combats, pour briser le quotidien-cloaque ;
D’en avoir fini morte, deux semaines, morte dans un corps en vie, comme un trou noir, et qui l’effrayait encore.

Aussi matérielle que lui, elle s’était découverte. Faillible et mortelle, alors que toujours elle avait virevolté pour y échapper. Le savait-il seulement, qu’il s’en était fallu d’une gageure qu’elle ne se réveille plus jamais de coma ?
Et il lui fallait maintenant accepter qu’il ne fût, non plus, impassible au temps qui passe ? Si Dolohov Zil’ Urain appartenait au temps lui aussi, et que ses charmes n’étaient pas éternels, s’il était faillible lui aussi ? Elle l’avait toujours considéré comme indéfectible. Absent, souvent, et contre lequel elle éprouvait encore de la rancœur, des reproches, mais inébranlable.

A l’évocation de l’assassinat qu’elle avait perpétré, juste un léger tic au coin des lèvres, une faille dans le regard qu’elle portait sur lui. Elle n’aurait jamais pu lui cacher longtemps, de toute manière, se força-t-elle à croire. A quel point surveillait-il le moindre de ses agissements ?
Et si le silence qu’elle avait maintenu ces derniers mois n’avait été que test, illusion… elle refusa de se laisser aller à cette possibilité. Toutes ses illusions sur le monde de la noblesse, et la solidité de son nouveau masque, il pouvait lui ôter à coup de mots, et minutieusement, mais pas tout ce qu’elle avait fait. Elle s’y refusait.
La machoîre de la jeune femme frémissait ponctuellement.
Ses dents de grincer, quand il parla de la protéger d’elle-même.


Pourtant, au fond de son esprit, quelque chose s’accrochait viscéralement à écouter la voix du Mentaï, de s’imprégner de chaque accent, de chaque écho. Il l’avait toujours protégée, elle aurait voulu croire que cela continuerait éternellement. Le monde, mille fois il lui avait montré, en rêves, aux fenêtres, sur des cartes, dans les ruelles, ce monde qu’il tenait au creux de sa main gantée, comme elle se l’était toujours représentée.

Les derniers mots du noble de chasser l’adolescente, la jeune Marlyn qui voulait, plus que sa liberté, l’espoir et la protection, et de ramener au galop l’effroi.

Me menaces-tu, encore ? Ou bien ne suis-je qu’aveuglée, et craintive à outrance, quand tu parles de briser nos ennemis ?
Le feu lui brûlait la rétine et estompait les ombres alentour dans un ballet orangé. Les flammes léchaient les bûches mais disparaissaient dans un dernier panache d’étincelles. Envolée, l’effervescence de la soirée, et l’illusion des grands bals, des masques à tenir, des univers à construire. Il ne restait que l’âtre entre eux deux, et le squelette de ses erreurs, de l’immensité de ce qu’il savait, et qui à elle serait jamais accessible, cette immense dépendance qui faisait battre à grands coups son cœur – à l’instant, elle n’était pas sûre que ce fut de reconnaissance. Mille mains enserraient son cou, comme si le regard d’acier se coulait en chaînes invisibles, et la gorge de la jeune femme lui serra au point de lui faire mal.

Devoir admettre que l’univers disparaissait de quelques pichenettes, observer sans pouvoir reproduire l’incroyable complexité et complémentarité de Dolohov Zil’ Urain avec le Mentaï, prendre la mesure de l’étendue de ses failles et de ses déloyautés…

- J’ai cru- s’échappa de sa gorge sèche, avant qu’elle put le retenir, ou songer à la fin de sa phrase.

Beaucoup de choses, à la vérité.
La jeune femme avait cru, de naiveté peut-être, que si elle incarnait une noble suffisamment méconnue, suffisamment insignifiante, alors rien ne pourrait arriver. Le monde ne s’avisait que des grands, le monde ne retenait que les grands, non ?
Oh, et puis, cesse de faire l’enfant, s’agaça son esprit, tandis qu’elle se levait, contournait la causeuse par l’autre côté, vers la lumière laiteuse qu’Al-Vor déversait depuis les fenêtres aux vitres dépolies.
Du petit meuble ciselé avec plus de précision que ne l’était ses plans de la soirée, elle tira un carafon bouchonné de cristal, au liquide ambré – maintes fois manipulé, comme en rappel des nombreuses fois où, en discutant, le noble lui-même les servait, par habitude.
Sa main tremblait imperceptiblement quand le liquide ambré remplit le fond du verre ; le tremblement disparut, mais seulement parce qu’elle enroula ses doigts autour du verre glacé, par contenance.
Inavouable parmi d’autres, peut-être, de vouloir contenir les prémisses de ses perte de contrôle par la brûlure de l’alcool au fond de sa gorge –mais. Si elle perdait ses moyens et laissait l’Imagination l’emporter de colère, elle détruirait tout ce qu’elle avait tenté de lui prouver au cours de la soirée.
Elle laissa s’échapper quelques secondes, le regard jeté à la fenêtre, le liquide moiré tournoyant lentement dans un mouvement machinal. Les mots s’entrechoquaient dans sa tête, qu’elle tentait d’arranger, et d’apprivoiser. Qu’ils ne s’échappent pas comme le serment autrefois juré, sitôt oublié, et qu’il venait de remettre à l’équation.

Tout ce qui ne s’est soumis…

Ses lèvres se portèrent au gobelet translucide, et le feu de tapisser sa gorge, d’en dénouer le nœud qui s’y trouvait depuis quelques minutes. Ses traits se froncèrent sous la force du breuvage, mais Marlyn, elle, sentait ses nerfs céder, s’adoucir, et sa résistance s’inhiber.

J’aurai besoin de vous… commença-t-elle, le regard toujours perdu à la lune, j’aurai – j’ai. Besoin de vous, j’ai besoin de votre protection, de votre savoir. J’ai besoin de vous pour faire de quelques illusions une réalité, et éviter les écueils que je ne saurai voir, et les ennemis que je ne saurai vaincre.

La suite buta contre ses dents en un sifflement bas, elle expira, se forcer à décontracter ses doigts d’autour du verre vide, à dévier le regard de la vitre échappatoire. Elle reprit, après un temps d’hésitation, sur le ton lancinant du serment :

- En contrepartie, je vous remets, à nouveau, ma personne, le pouvoir de mes Spires… ma liberté. Je ne sais qu’en faire, et ne saurai jamais qu’en faire. S’il faut pour cela cesser de haïr, renoncer à lutter, renoncer à l’identité que j’ai voulu construire, et les illusions, soit.

L’amertume dans sa voix perçait sans qu’elle ne sache entièrement la dissimuler, mais à quoi bon tenter de cacher quoi que ce soit ? Sa main reposa le verre sur le verre laqué, près du carafon. « Je ne vous demande qu’une seule chose en retour.»

And who are you, the proud lord said,
That I must bow so low

A son tour, elle se retourna pour le fixer, après lui avoir tourné le dos si longtemps de peur de flincher, de son oeil bleu qu’elle voulait résolu. S’il l’interrompait, elle céderait, et capitulerait définitivement ; tout ce qui ne s’est soumis s’est brisé. Je ne me rendrai pas sans combattre.

- De ne plus chercher pour mon seul horizon des murs. Les murs engendrent la faiblesse, et la colère, l’Imagination s’y fracasse. Al-Jeit plutôt qu’Al-Vor et la mise à l’écart. Sous quelque forme qui vous satisfera, et si Sareyn doit disparaître sous une autre identité, qu’elle puisse avoir la liberté de se déplacer. Je vous en prie-

Marlyn s’était rapprochée, jusqu’à n’avoir besoin que de tendre le bras pour être à portée du Mentaï. Elle gardait le dos droit, malgré le regard un peu bas, mais c’est sans un seul accent de capitulation qu’elle formula, avec plus de difficulté et de réticence qu’elle se rappelait en avoir eu au cours des dernières années, le point final de :

« , Maitre. »

A lion still has claws

Elle le confronta directement, le défia de rien répondre, de rien enlever de la volonté qu’elle avait du mettre à formuler de nouveau un serment, une servitude volontaire qu’elle acceptait en son âme et conscience, mais répugnait à mettre en mots, de nouveau.
Je ne veux pas regarder le monde depuis des fenêtres, si belles et dorées fussent-elles. Je veux en être, t’ai promis de ne plus chercher à le détruire, t’ai promis loyauté et obéissance, aussi longtemps que tu ne seras pas geölier.

Oh, ne plus avoir à craindre ce regard gris, retourner aux illusions adolescentes, aux frasques, aux mots que l’on pouvait oublier…

La gravité fondait de son visage en quelques secondes, trop lourde pour elle, trop lourde de conséquences, qu’elle ne demandait qu’à classer dans un nouveau passé. Elle déplia les doigts, et le chandelier proche renvoya mille éclats feutrés dans sa paume, où luisait l’alliance de Dolohov Zil’ Urain, anneau d’or dont elle avait passé les dernières minutes à frôler l’imperfection de la paume, en la tournant et en la retournant imperceptiblement.

- Me faudra-t-il en porter une semblable, un jour ?

Le Mentaï fit un geste pour reprendre l’objet qui lui appartenait, mais elle referma la main, sans hâte, les lèvres entrouvertes, tout à la mesure de l’instant, l’opportunité qu’elle avait, de lui rendre, de céder, encore. Marlyn leva la bague à hauteur de regard ; la femme que renfermait cette alliance d’or était-elle aussi belle et gentille qu’il s’était plu à le répéter à tout le monde ? Nombre de fois l’avait-elle maudite, sans en savoir seulement le nom.

- Les grands nobles se marient tous, certes, mais les petits… J’ai entendu que les Sentinelles ne se mariaient pas.

Ouverture, sans avoir l’air d’y toucher. Sentinelle… Une vieille chimère, une rébellion, entièrement centrée sur la personne de Slynn Ar’Kriss. Mais spontanément, voulait-elle devenir une servante d’un Empire qu’elle abhorrait ? Plus si sûre… Mais Sentinelle n’était pas le seul moyen d’investir son Dessin publiquement, paraissait-il.

La bague s’était réchauffée dans sa paume.
Quelles flammes devrait-elle créer dans sa tête pour faire fondre l’or de cet anneau, en faire disparaître l’aspérité dans le métal en fusion ?
Elle pourrait le détruire sous leurs yeux, là, ici-même.
Laisser l’or brûler sa main, et creuser des sillons, consumer le sang en fumée, et devenir sien.
Refroidir et entâcher la paume de sa main, une cicatrice qui réverbérait les lumières, et glaçait la joue.

L’espace d’un instant, dans les reflets de l’or qu’elle tenait entre ses doigts, Marlyn tenta de se couler dans l’image de cette « dame votre épouse », cette ombre fantasque qui planait entre eux, dans les striures mordorées et la froideur du métal. Sa main à elle n’était pas faites pour les bagues, ses doigts trop fins aux articulations saillantes, et l’or au contact de la paume dès qu’elle serrerait le poing, sentencieux, en rappel d’un monde auquel elle se forçait d’apparaître, d’appartenir.
De nombreuses formules et promesses auxquels s’assujettir devant les Dieux, moins belles qu’un serment, moins facilement contournées et avec moins d’ardeur ; et quand bien même. Ils n’étaient pas fait pour ça.
Une fraction de seconde, elle se demanda s’il posait les mains sur son épouse comme il les glissait dans son dos, s’il suivait son échine et lui tirait un frisson aussi. Tes doigts me délivrent-ils de mon corset comme ils l’ont fait mille fois du sien ? Glissent-ils sur sa peau aussi bien que sur la mienne, y suis-tu machinalement le sillon qu’auraient creusé mes cicatrices ?
Un soupçon de sourire, à l’idée qu’encore une fois, c’était les mains de son amant qui défaisaient les liens qui l’oppressaient, ces mêmes mains qui lui rendaient le souffle tandis qu’elles auraient pu lui ôter dix mille fois, sous tous les feux.
Le corsage était un instrument de torture infiniment plus raffiné et discret que tout ce qu’elle avait pu rencontrer jusqu’alors.

Et que des jeunes nobles, par goût ou par mode, choisissent consciemment de se tordre l’échine dans ces toilettes lui semblait encore à la limite du concevable.

Tout autant que de lier sa vie, son nom, son âme pour le bien du masque, et sans remords.

Proche à nouveau, et la chaleur de sa main sur son visage, elle sentait ses résolutions vaciller, affaiblies par le sang que l’alcool diluait –ou enflammait, légèrement, encore. Elle voulut protester, défendre ses positions, qu’il semblait reléguer au silence sous de nouvelles offres, des perspectives qu’il forgerait pour elle, en orfèvre, et dont elle serait la spectatrice, encore ?
L’académie d’Al-Jeit… le mot lui tira un tic nerveux des lèvres, ancré à beaucoup trop de souvenirs. Et quoi, recommencer similairement à l’école de Merwyn, loin dans le Nord ? L’idée l’horrifiait autant qu’elle la séduisait, et plus elle la retournait dans son esprit, plus elle semblait possible, glorifiée par l’aide que Dolohov Zil’ Urain pouvait lui fournir.
D’anticipation, elle sentit son cœur battre dans son cou, à l’endroit où, résiduelle, se trouvait le reste des morsures, et des brûlures. Ce qu’il proposait était vertigineux, maîtriser enfin les arcanes des Spires…

S’il n’y avait eu le baiser de son amant, elle aurait peut-être même commencé à échafauder des plans. Mais relégués loin, les projets et l’avenir, balayés par le souffle qui lui caressait les lèvres, et les iris d’anthracite qui promettaient un tout autre futur que le masque pour les minutes à venir.
Et là, dans ce moment en suspension, une faille, une série de fausses notes, le corps de la jeune femme se crispa involontairement, alors que ses lèvres laissaient échapper :

- Le Dragon t’emporte ..!

La voix du gamin en pleurs avait ce pouvoir remarquable de faire grincer Marlyn jusque dans les tréfonds de son âme, cette petite voix inarticulée, sonnant à toutes heures et dont elle ne discernait pas l’humanité, encore moins les demandes et qu’elle ne pouvait associer ni à son amant, ni à elle-même.
Des yeux, ils suivaient les pas de celle qui avait la charge de l’enfant alors qu’elle se rendait à son chevet, et petit à petit, les pleurs se turent ; encore un mystère que la jeune femme ne parvenait pas à élucider.

Un soirée qu’elle était, par acquis de conscience, entrée dans la chambre où il dormait, elle avait approché cette vieille femme, aux cheveux gris emmêlés retenus par son sempiternel foulard, aux petits yeux chassieux et aux mentons tremblotants. Les lèvres pincées, elle l’avait fixée, le regard mi-torve mi-contempteur, que Marlyn lui aurait volontiers fait ravaler s’il n’y avait eu un bébé dans la pièce. La nourrice lui avait proposé de prendre « son fils » dans les bras une fois qu’elle l’aurait nourri.
Avec toute la patience et la douceur dont elle s’était estimée capable, elle l’avait pris contre elle, la nourrice lui faisait changer le placement de ses mains, et elle avait contemplé quelques secondes ce petit bout de chair, perplexe.
A ce moment-là, l’enfant s’était mis à s’époumoner si fort que la vieille femme lui avait repris des bras aussitôt pour le consoler, et chassé Marlyn de la pièce.
Cela l’avait profondément perturbée.

Marlyn serra les dents.
Elle avait redouté, cela, que l’enfant s’immisce entre eux, comme il avait démoli son humeur pendant les mois de grossesse, et réduit à néant de nombreux moments qui n’auraient dû appartenir qu’à eux. Les yeux de son maître distants, tout à la pensée de ce petit être humain dont il était le père.
L’imagination s’agitait, et presque tard, Marlyn se rendit compte qu’il s’agissait des siennes, mouvant subconsciemment à sa colère. Le dessin avait déjà basculé dans la réalité, si elle avait à peine eu le temps d’en saisir la forme, elle en sentait le but inavoué. Presque fébrilement, dans l’urgence silencieuse du monde de l’Imagination, l’esprit de la Mentaï détruisit ce dessin créé d’instinct, en délita le cœur minutieusement avant de faire revenir ses ardeurs à des Spires bien moins dangereuses.
Marlyn songea à l’effroi qu’elle avait du produire dans la pièce où se trouvait la nourrice, où l’on entendit d’autres pas précipités, un juron. Au diable.

Elle refusait de rien céder au silence.
Ils s’embrassèrent de nouveau, chassant l’enfant de toute existence. Proche, au point de sentir les battements du cœur de son amant contre sa peau, et la certitude que, dans cette étreinte, rien n’avait changé, cette certitude dans leurs regards croisés, profondément indescriptible.
Avec une lenteur à la limite de la patience, la jambe de la jeune femme chassa celle du Mentaï, il pivota, un bras posé autour de ses hanches, son autre main, mécaniquement, cherchait la sienne à laquelle se lier. Il la fit céder, un pas en arrière, deux, ployer, jusqu’à devoir demander grâce du regard, et se rétablir, avec le silence et l’âtre pour tous spectateurs. L’alliance d’or jouait entre leurs deux paumes, parfois saisie par le noble, parfois reprise par sa maîtresse.
Les pas se suivaient, sans accroc, et lents, éclatés, sans avoir d’autre repaire que son regard, qu’elle soutenait avec autant d’insolence que de confiance, et le battement de leurs cœurs comme rythme.
A la limite de la décence, la main de l’homme retraçait les vertèbres dans son dos, accrochait parfois le tissu de sa robe et le faisait glisser, imperceptiblement.
Un murmure, près de sa tempe, qu’elle interrompit en l’embrassant, après avoir glissé contre son oreille un " Shhh " .

I know when to talk
And I know when to touch

Après une volte, ils s’interrompirent. Les mains de Marlyn glissèrent sous le manteau du noble Zil’ Urain. Ses doigts frôlèrent la fente où se dissimulait un crochet, et déposèrent l’alliance dans une poche intérieure.
Qu’importe, les mariages, les conventions, puisque tu es toujours là, à portée de mes lèvres, et que nous seuls dansons mieux que le reste du monde ? Elle aimerait se confronter à ce masque de l’homme marié, le contourner à demi-mots, défier sans cesse cette nouvelle contrainte, cette nouvelle interdiction, qui disparaitrait à l’instant même où ils se retrouveraient, dans l’obscurité, dos au monde.

Puis elle tourna, une main posée sur son épaule à l’encolure du manteau jusqu’à se retrouver dans le dos de Dolohov, sans qu’il ne la quitte un instant du regard. Son autre main glissa le long de son bras, accrocha l’extrémité de la manche.
Le Mentaï pivota à son tour, se dégageant de son manteau, jusqu’à revenir à son tour dans le dos de Marlyn, les deux mains posées sur son ventre comme il avait pris l’habitude de le faire durant les mois qu’avait duré sa grossesse.
Négligemment, elle jeta son manteau là où reposait le corset.

The world is not enough

La tête renversée tout contre l’épaule du noble, Sareyn esquiva un baiser et s’échappa de son étreinte, seulement retenue par la main de Dolohov autour de son poignet. Elle revint à lui d’une volte, plus rapide.
Il fallut quelques secondes pour que le pourpoint, délacé, rejoigne les autres pièces de vêtement, et qu’il ne lui reste comme tout haut que sa chemise de soie, rehaussée de dentelles aux manches, qu’elle promettait déjà du regard d’ôter au détour d’un pas de danse.

Les doigts de Dolohov passaient à nouveau sur ses joues, avec la délicatesse qui lui était caractéristique, jusqu’à ce que sa paume recouvre complètement l’œil valide, à l’aveugler. A être à nouveau, les seules limites de son univers, la seule existence.
Sans la vue, qu’il tenait en otage sous sa main, elle se laissa guider complètement, et s’immergea dans les sons, de leurs pieds sur le plancher, des étoffes, du souffle de Dolohov qui tournait, et la sensation, l’unisson tactile.

But it is such a perfect place to start

Elle sentit dans l’Imagination le dessin qui se formait, concurremment à leurs deux Dons, sans parvenir à discerner quelle part elle y avait ; seulement que le monde bascula autour de ses sens. Qu’un Pas de danse les avait menés à l’étage, dans la grande chambre.

My love

Les pleurs de l’enfant retentirent de nouveau, beaucoup plus proches, beaucoup plus discordants, comme un couteau au travers d’un rideau de soie, et jusqu’au sang. Débridée par l’impatience, sanguine, la colère de Marlyn converga dans son poing fermé, qui frappa de manière inconsciente le torse du Mentaï, accusateur et sans contrôle.

- Mais qu’il crève !

La surprise, et la distorsion beaucoup trop soudaine d’un instant parfait avaient ébranlé tout son contrôle sur elle-même, comme un coin fiché dans une faille avait le pouvoir d’éclater un bloc de marbre. Les bras du Mentaï s’étaient instinctivement resserrés autour de ses épaules tremblantes.
La jeune femme se força à respirer longuement, le visage niché dans son cou. Des larmes de frustration lui étaient montées aux yeux, qu’elle essuya, doublement agacée. La capacité de cet enfant à l’ébranler dans les pires moments dépassait l’imagination.

Elle s’écarta un peu, se râcla la gorge, remonta machinalement le haut de sa robe, lissa un pli sur la chemise de son amant.

- Autant aller le voir, maintenant, je suppose ? l’interrogea-t-elle d’un ton qu’elle voulait neutre, mais rien à faire, sa voix trahissait sa perturbation.

Ils sortirent de la chambre, Marlyn en retrait, jusque dans le couloir assombri, au bout duquel se trouvait la pièce où la nourrice s’échinait à calmer les pleurs de l’enfant, et dont on distinguait l’ombre par l’embrasure entrouverte de la porte.
Viscéralement, cet enfant la perturbait, beaucoup plus qu’elle ne voudrait admettre. Elle l’avait tenu responsable de ses douleurs, de sa faiblesse.. de sa mort provisoire, inavouable, ce noir complet qui lui glaçait les sangs. Et que donnait-il en retour ? Qu’était-elle supposée ressentir qu’il ne donnait pas lui-même, alors qu’ils s’entendaient manifestement si mal ?

Sur le seuil, au moment d’entrer, la Mentaï s’arrêta.

- Je… il vaut mieux que je reste là.

Mon fils.
Son fils, leur fils, son esprit tournait autour de ces formulations, des intonations que le Mentaï y avait mises, ce ton teinté de fierté et d’appartenance, l’accentuation naturelle sur le deuxième mot, comme si ça allait de soi. Elle tentait d’y rattacher sa propre voix, murmura pour elle-même, mais l’attitude était désincarnée, la possession n’y était plus, quand elle le disait, rien ne semblait évident.

La respiration retenue, sourde, presque éteinte – elle ne voudrait pas que l’enfant s’aperçoive qu’elle était là, dans l’ombre, à le contempler, et qu’il en hurle encore.
Je t’ai épargné et sauvé, tu devrais être en train de me remercier, pas de pleurer pour que je t’achève.

Corps tordu contre le chambranle, drapé d’ombre, Marlyn les contemplait, spectatrice. Extérieure, volontairement. Sombre, la gorge amère, l’humeur en berne, pourtant y avait-il spectacle plus touchant ?
Après avoir déposé l’enfant dans les bras de son père, par-dessus son épaule la nourrice lui jeta un regard, plein de suffisance, d’orgueil, auquel Marlyn répondit par un regard également méprisant.

Et quoi, vieille rassie, tu voudrais y voir une victoire sur moi, une raison de répéter à ton maître que je ne devrais pas être là, et dangereuse, et indigne, et ?
Regardez comme il est plus infiniment plus noble que vous, semblaient dire les yeux chassieux, regardez comme l’enfant le reconnaît, et comment un parent digne de ce nom doit se comporter, et combien le maître vaut beaucoup mieux que vous, à quel vous ne le méritez pas.

Le regard de Marlyn se fit fuyant. Ca lui coutait de le constater, de voir si bien installé dans les bras de son amant ce petit être qui refusait ses bras à elle. Et que le silence lui semblait pesant. L’attente douloureuse.
En voyant le visage de Dolohov penché sur celui de « son fils », lui répondant comme un miroir, la jeune femme se prit à penser qu’il vivait quelque chose dont elle serait à jamais exclue.

Jusqu’à quand remontaient les souvenirs ?
Le Mentaï contemplait-il, dans cet enfant, le reflet de ses premiers souvenirs ? Etait-il déjà conscient, se souvenait-il peut-être des bras de ses parents, des visages qui s’étaient penché sur lui. Peut-être leur fils pouvait sentir avec son père cette expérience commune, ce souvenir mutuel d’une main pour soutenir sa tête, un torse comme berceau et le battement du cœur comme berceuse lente. Le mentaï lui communiquait sa première expérience du monde instinctivement, le fils peut-être y répondait.

Et quoi ? Ne puis-je être ta mère malgré tout, parce que je n’ai jamais été enfant ? Si différents, et sans points de comparaison, peut-être ce gosse sentait-il qu’on le mettait dans les bras d’une inconnue, et hurlait pour une vraie mère.

Que ton père y supplée donc, puisqu’il a l’air d’exceller dans l’art d’être aimé de toi.
Et d’être obéi, comme toujours. De la servante, de l’enfant, du silence, du temps-même, toujours. Marlyn sentit le regard de la vieille à nouveau sur elle, comme pour s'assurer que l'éborgnée était témoin de son autorité naturelle.

Cette servante obéissait « au maître » à y laisser un jour volontiers la vie, et à elle toujours refusait d’obéir sans intimation expresse du seigneur ZIl’ Urain, lui rappelait à quel point sa position était fragile, et dépendait si fortement de Dolohov.
Elle songea à quitter la pièce, détourner le regard de cette scène si méticuleusement harmonieuse, retourner contempler les flammes à s’y noyer, attendre, toujours attendre. Mais sa pupille ne pouvait se détacher, par fascination, de la silhouette de Dolohov Zil’ Urain.
Envisagea de mimer, comme l’homme avait repris en miroir la position de la nourrice, de mimer son assurance, l’inclination de sa voix, mais le regard doux, et cette fierté dans toutes les fibres de son corps, non, elle ne pouvait les reproduire
Quel bébé ne crierait pas à ne pouvoir contempler deux yeux de sa mère, plein d’amours et dénués de tempêtes, à les fixer longtemps en cherchant réponses et promesses ? Elle ressentait envers lui beaucoup trop de jalousie et de ressentiment pour pouvoir se modeler à la tendresse, ou même à la condescendance.

Jalouse qu’il soit en vie, et que ses souvenirs se forgent dès l’entrée dans le monde, de sa future enfance, dans un bon environnement, ils y veilleraient par devoir, et sans peur, doté d’un père, d’une nourrice, d’un toit, d’attention, de linges doux.
Il avait combattu à l’intérieur du corps de la Mentaï pour survivre, s’accrochait à sa colonne vertébrale pour naître, mais ensuite ?

Il lui suffisait de crier pour que tout lui soit donné ; ça, elle ne pourrait jamais lui pardonner.

Et toi, Maitre, te rendras-tu désormais plus volontiers dans sa chambre que dans la mienne ?

Enfin le noble se redressa, Marlyn en fut presque surprise, déjà prête à le croire figé pour la fin des temps avec son fils dans les bras, sans qu’à elle ils ne soient jamais accessibles. Et le regard de la nourrice, encore, à guetter chacune de ses réactions pour en faire un motif à victoire, ses messes basses au maître, sa manière nonchalante de montrer par gestes précautionneux comme elle aimait elle-même le petit, et l’emportait à l’opposé de l’endroit où se situait Marlyn, par défi.

La jalousie et le sentiment de l’échec, de la défaite la plus totale, tissés comme en liens autour de son cœur serré, et le cri de l’enfant s’apprêtait à y enflammer l’essence ; s’il n’y avait eu les mains de son maître pour la sauver, encore, l’en protéger. Son corps pour refermer la pièce sur eux et l’entrainer dans le couloir, masquer les derniers rais de lumière, l’attirer contre lui, la sentir tendue, perdue peut-être.

Les Spires sont à nous, à nous seuls, pensa-t-elle comme pour y tenter de s’en convaincre. Sa femme possédait-elle le Don ? Il ne saurait être l’égal du sien, à contempler, elle voulait croire. A son contact, Marlyn y croyait, inconditionnellement, quand elle sentait la présence de Dolohov contre elle sur la terre comme au ciel physiquement et mentalement, contre sa tempe, son cœur, ses Spires.
Elle aurait offert tous les noms de la terre à l’enfant uniquement parce qu’il le lui demandait, mais le trouble persistait. Trop proches, Marlyn ne parvint pas à sceller complètement ce qu’elle ressentait dans un endroit hors d’atteinte de son esprit, loin de l’Imagination glissante et tourbillonnante.
Il la stabilisait, la consolidait dans les spires par réflexe.

Quel nom avait-elle eu le temps de dire à cette rêveuse avant de mourir, déjà ? Elle n’en gardait aucun souvenir, à part de son hésitation, de l’inanité de la question et encore plus de la réponse. Tout ce qu’il en restait, c’était ce vide béant comme une plaie fraîche dans sa vie, ce gouffre auprès duquel sa conscience avait vacillé et manqué de tomber ;

Est-ce qu’il le percevait, cela, quand bien même elle tentait de retenir ces sensations à part elle ? Dolohov abattit chaque barrière mentale qu’elle dressa méthodiquement, envahisseur en terrain conquis et offert, offrant baisers et mâles étreintes en retour.
Elle dut céder, tempes mêlées, lui offrir l’accès à son âme et ses peurs, elle le laissa contempler, sentit qu’il l’interrogeait de nouveau, en douceur.

Elle laissa les Spires dessiner des vertiges nauséeux autour de ses sens – et s’arrêter de trembler, sang de Ts’liche ! Elle ne pouvait lui répondre ne jamais y avoir songé, ou bien l’avoir oublié, négligé consciemment, effrayée qu’en lui donnant un nom, elle attestait de son existence.

« Astre » sembla-t-elle dire en écho des spires en galaxies tempétueuses, retenues entre les deux mains du Mentaï comme s’il pouvait tenir l’univers entre ses doigts.

Elle attendit un assentiment, un signe quelconque qu’il eut entendu, et qu’il l’accepte, ou bien le dénigre, mais il ne fit que sourire, le regard en attente, une main glissant sur sa joue. Qu’attendait-il de plus qui vint d’elle ? Puisqu’il aimait tellement son fils, il n’avait qu’à lui donner un nom lui-même, avec son attention et sa protection !
A quoi rimait ce jeu ? Son esprit pouvait lire les moindres recoins du sien en cet instant, et il y voyait les horreurs liées à l’enfant sans nom. - Astre, répéta-t-elle de sa voix physique, tentant d’y mettre la même conviction que Dolohov avait mise en prononçant « mon fils ».

Elle manqua de rajouter « notre fils », n’en eut pas le courage.

Les lèvres de son amant se rapprochèrent, à leur tour prononcèrent silencieusement le nom de leur fils, soufflant contre les lèvres de Marlyn un nom nouveau qui les liait l’un à l’autre, avant de le chasser d’un baiser.
La conquérir toute entière à nouveau comme il tenait son esprit dans le sien, sans la laisser s’échapper, elle sentait ses spires délicieusement entravées par les siennes, entourées comme par des frontières infinies et indissolubles.

Il l’avait fait céder pour un nom, et à lui avouer son inquiétude et les mystères qui entouraient sa crainte de l’enfant – d’Astre. D’orgueil, Marlyn voulut le repousser, sembler à nouveau forte, que rien ne peut plus ébranler, c’était peine perdue. S’avouer vaincue lui coûtait, mais la défaite était étreinte, silencieuse comme un souffle, et les ténèbres étaient aussi soyeuses que le contact de la chemise en noble contre ses bras.

Dolohov l’obligea à reculer, guidant, dans le couloir sombre jusqu’à retourner d’où ils étaient venus. D’une main, fit glisser les plis écarlates de sa robe, étoffées accrochées à ses doigts qui n’avaient qu’à s’ouvrir pour révéler sa peau, de l’autre ferma sur eux la porte, les piégeant dans l’univers clos qui était le leur,
Le leur seulement.