La douleur, cet ersatz de haine... [Terminé]

Plus rapides que le venin, plus amers que l’absinthe, plus brûlants que l’enfer… Les mots avaient atteints. Touchés comme la flèche l’animal. Elle pouvait partir avec le sourire froid d’avoir instillé une part de Chaos dans cette harmonie grouillante.
Les tours, les fenêtres aux reflets or… Le salon de son aile, avec son âtre noirci d’où ne jaillissait aucun feu à cette heure avancée de la nuit, la méridienne en velours un peu usé, avec des étoffes, des coussins.. Rajouter des éclats de lumière comme des rivets dans la pierre, ancrer le dessin dans les derniers détails, rajouter le silence et les odeurs. Partir.
Crever, oui. C’était comme un hurlement qui lui perçait les neurones, une déchirure dans l’espace-temps comme un coup de couteau dans un tissu. Elle sentait son corps percuté par une masse indistincte et son esprit basculer du même coup, les éclats de lumière se perdre et les étoffes se déchirer dans ses Spires, tout se diluait et perdait ses contours. Des étoiles traversaient le plafond. Non. Non… Partir, il faut partir, loin d’ici, plus jamais l’Académie, laisse-moi partir, chaine à mon pied, entrave à mon poignet, Anaïel.

La première sensation distincte était celle de la bile dans sa gorge. Cet acide répugnant qu’elle rendit d’un haut-le-cœur maladif, au-dessus des tuiles d’ardoise, dans la nuit. Le monde s’était déchiré dans son esprit, elle n’avait plus aucune attache sur Al-Vor, plus aucun détail du salon, plus aucun neurone connecté aux Spires. Des tours. Des élancements statuaires, des pentes zébrées de tuile, et l’immensité du lac, loin en contrebas, que reflétait la lune rousse. Les toits de l’Académie. Elle avait manqué son pas. Non. Pas elle. Ravalant les restes de bile qui lui harassaient le fond de la gorge, Marlyn planta son œil de fer vers la silhouette trébuchante qui avait atterri à quelques pas, sur un genou. Anaïel avait fait manquer son pas. Anaïel l’avait enchainée de nouveau à ce bâtiment qu’à quelques battements de cœur près, elle aurait pu quitter à jamais. Tout se jouerait sur les toits.
Les Spires hurlaient leur mécontentement dans sa tête, et les muscles de son corps se raidissaient, lui rapellaient amèrement que l’interruption l’avait refroidie, que des crampes s’installaient dans son mollet blessé et dans son dos, lui vissaient les vertèbres entre elles. Le combat à la loyale, contre le feu ardent incarné qui brulait devant elle ? Non. Elle ne pourrait pas survivre avec seulement ses capacit—

Tu la joues à la vitesse, petit fauve ? Ravale ton humanité, tombe aussi bas que moi, sale marchombre, on verra qui de nous deux nage le mieux dans la pourriture.. Les Spires hurlèrent à leur tour, répondirent bestialement à cette attaque instinctive, cette rupture de leur trêve désorientée, dressèrent ironiquement ce mur de transparence entre elles, ce dessin paradoxalement sans aucune finesse et aussi transparent que du verre, entre les deux inhumaines. L’odeur du sang, le toucher de la peau déchirée quand elle porta ses doigts aux quatre crevasses qui lui lacéraient le visage…
Tu veux te battre ? Je tricherai. Elle déléguait à son corps le soin de la défendre, d’esquiver les coups et d’amortir les chocs, de la maintenir en vie le temps que son esprit concocte les attaques. Nous jouerons sur le terrain que nous maitrisons le mieux, bête.

De la question, seulement quelques fragments, qui éclatèrent à la lisière de sa conscience alors que l’Imagination se déversait devant son œil valide comme un voile, altérait la réalité. Que fuse le métal, rien n’est plus dangereux que ce qui ne peut être vu. Que s’entremêlent nos griffes, vestiges d’une bestialité que tu assumes autant que je la rejette. Marlyn ne put qu’amortir le choc de l’assaut en saisissant les poignets d’une Anaïel enragée, l’œil à moitié aveuglé par la lueur démente des deux creusets d’abîme qui jetaient leur rage sur elle. De loin, c’était un vrai combat de chat. Marlyn retenait les griffes qui voulaient lui ouvrir le ventre et répandre sa tripaille et sa progéniture sur les tuiles déjà glissantes de sang et de sueur.
Trop rapide, l’action, pour qu’elle pense autre chose qu’une lumière pure, aveuglante, à brûler les rétines, suffisante pour déconcentrer, pour qu’Anaïel se protège les iris des mains, que le contact se rompe. La Mentaï se tenait le visage à deux mains, l’une dégoulinante du sang de ses arcades qui jaillissait par caillots, du côté où son visage était déjà mutilé par une cicatrice rance ; l’autre qui tentait de chasser l’impression rétinienne agonisante.
Mais pas besoin de voir pour dessiner. Pour survivre. De son corps de rapace, la mercenaire du Chaos fondit sur Anaïel, et elles roulèrent en brisant des tuiles, glissant vers le bord, trop peu pour que ça soit dangereux, mais suffisamment pour que ça le devienne si elles ne s’arrêtaient pas. Un pied calé dans le creux d’une statue pour se retenir, la Mentaï tentait de retenir au sol la métaphore la plus réaliste du fauve enragé. Un coup de genou vint lui écraser le plexus, lui couper la respiration alors que ses mains cherchaient entre cet amalgame de crocs et de griffes, cherchaient…
Elle n’avait besoin que d’une seconde de contact. Que de pouvoir enfoncer ses ongles dans les tempes de son ennemie, que d’un fragment d’éternité pour déverser son dernier venin, directement dans son cerveau.

Leurs deux univers hurlaient. A leur manière. Se combattaient autant que leurs propriétaires.
« Pourquoi ? » « Regarde son agonie, bête parmi les bêtes, apprentie d’une bête.. » Comme des tâches de sang explosaient sur le tissu blanc, les réminiscences explosèrent à leur conscience, pas plus d’une fraction de seconde. La boue qui salissait les cheveux emmêlés, encroutés de sang d’Elhya. Ses feulements sauvages. Ses yeux fous, ahuris, cernés par la fatigue et par la mort. Ses gestes rapiécés, la dislocation de son humanité.
Et sa mort. Par traitrise, par une lame dessinée, par un être de pur chaos, mais humain, bandé de frais, exténuée mais l’œil noir, l’œil sombre de l’assassinat froid et conscient.

Le réel à la limite de l’évanouissement, Marlyn roula sur le côté, grognant sous la douleur aigue et subite qui avait explosé à l’amorce de son cou. Des crocs, cette fille avait des crocs, ou perdu la raison… Une main posée sur la blessure fraîche qui menaçait l’articulation entre le cou et l’épaule, la jeune femme se redressa sur un coude, le thorax remuant lourdement sous sa respiration saccadée.

- Vas-y. Bouffe-moi, sale bête. Achève ta curée. Tu seras la digne apprentie de ton maître.

C’était un jeu dangereux. Mais l’adrénaline, l’assurance que les Spires lui répondraient toujours, même des crocs plantés dans la carotide, et la promesse d’un échappatoire proche, qu’il fut à Al-Vor ou dans le vide.

Le vent sur son visage.
Plus douloureux que les coups pris pendant ce maelstrom d’émotions vivides et incontrôlées qui les avaient englouties toutes deux ; que toutes les ecchymoses qui se formaient sur ses bras en bleus violacés et invisibles sous la pâle lueur de la lune ; que l’aiguille de douleur qui lui transperçait le crâne de part en part là où l’ongle crasseux de la marchombre avait rouvert sa paupière depuis longtemps orpheline ; que le sang qui goutait sur son cou et traçait des zébrures luisantes, cristallines.
Le vent glacial, rauque, s’insinuait sous le cuir déchiré de ses vêtements et crispait ses muscles raides d’épuisement. Y traçait des sinuosités d’immobilisme que même les tremblements d’adrénaline ne pouvaient empêcher. La borée traitresse caressait son visage défiguré et meurtri, déviait les sillons de sang sur sa joue et les mêlait aux larmes de pus que versait son orbite déchiré. Le zéphyr séditieux glaçait son âme et immobilisait sa haine dans la crispation de l’après-explosion. Le sang qui dénaturait son visage semblait fait de lave, mais d’une lave arctique, qui empuantissait ses narines d’un gout métallique trop connu. Que faisait-elle là ?
Les jointures blanchissaient merveilleusement, prenaient l’aspect albâtre que la lune n’avait plus, salie par la fumée incendiaire qui émanait de l’Académie. Son corps orné de perles rouges au flanc oscillait légèrement au vent ; vent qui la trahissait autant qu’elle pétrifiait la Mentaï, un sourire maniaque aux lèvres alors qu’elle contemplait la bulle de non-temps qui se créait dans l’instant. Sa main ne cherchait plus à retenir le sang qui coulait de son cou par saccades : elle aurait le temps de le remplacer quand elle arracherait l’âme d’Anaïel de sa colonne vertébrale. Sa main crayeuse là où le tissu cicatriciel des anciennes brûlures disparaissait frôla les jointures d’Anaïel, ces quelques ancres qui la maintenaient en vie. La Mercenaire du Chaos savourait cette pause de combat où elle pouvait profiter de sa supériorité fragile et laisser chaque parcelle de son corps se nouer de crampes et de paralysies exténuées, chaque blessure écouler son agonie avec seulement le silence pour l’accueillir.

- Tu n’as pas besoin de mon aide pour t’engendrer, monstre.

Décoller ces phalanges fragiles et regarder la déchéance de l’ange ? Ce serait poétique. Bien trop pathétique pour qu’elle laisse faire la facilité, qu’elle rompe le combat magnifique par épuisement de son corps mutilé. Il lui était trop étranger, ce corps crispé et spasmodique, pour qu’elle veuille le préserver. Ces genoux qui venaient de la trahir en s’écrasant lourdement contre les tuiles, brisant l’ardoise et entrechoquant chacune de ses vertèbres, lui appartenaient-ils ? Cette sueur froide qui lui noyait les tempes, d’où sortait-elle ? Le sang qu’elle pleurait de son œil mort, et qui allait s’écraser en billes amères sur le visage de l’enfant indigo était-il le sien ?
Ce poignet qui saisissait le sien et l’entrainait dans le vide, les ongles plantés dans la chair couturée, n’était définitivement pas sien. Le vent cinglait son visage. L’instant de faiblesse… faiblissait. Elle tombait. Anaïel avait profité de sa semi-syncope pour inverser la gravité et tricher avec les lois du plus fort. Non, elle n’allait pas laisser faire, elle n’allait pas laisser son corps défaillant humilier la victoire proche. La Mentaï se contorsionna dans sa chute pour griffer des phalanges les murs défilants, écorchant ses ongles au passage. Suffisant pour ralentir sa chute le temps de disparaître du monde réel, le temps de s’immerger rapidement dans les Spires, trop rapidement pour dessiner un échappatoire, suffisamment pour retracer les toits immédiats.
Réapparaître face à la marchombre qui avait réussi à se hisser à la force des poignets sur les tois de nouveau. Remise à zéro, on recommence. Un rire noir sortit des lèvres entâchées de sang de Marlyn alors que son corps, à renfort de craquements et de protestations, se remettait en mouvement pour aller saisir l’ennemie à la gorge. Elle renvoyait leurs deux corps à terre dans une furie délibérée, moins explosive que la première, plus déterminée. Chacune savait le dernier round arrivé. Dans cet amalgame de couleurs, d’odeurs et de survie, l’Imagination de Marlyn engendrait des flammes, vivides, prêtes à embraser les étoiles s’il le fallait. Des flammes pour aveugler, le retour aux bases du dessin pour empêcher Anaïel de la toucher, et virevolter entre ses membres, cambrer les hanches pour éviter le poignard qui devait lui éventrer les tripes, frapper du poing ce visage haï pour faire couler le sang.

Egalité. Nous versons toutes deux des larmes de sang.

Une statue représentant un héros quelconque explosa en une pluie de gravats quand un dessin mal préparé rata sa cible ; les deux ennemies virevoltaient dans les flèches de pierre, laissant derrière elles des empreintes de mains aussi rouges que la lune, aussi rouges que les flammes qui sortaient des fenêtres de l’Académie en contrebas, aussi rouges que leurs deux regards. Elles laissaient derrière elles leur enveloppe monstrueuse à chaque coup donné, à chaque hématome rendu et chaque entaille faite dans la peau de l’autre. Nous ne sommes plus des bêtes, nous sommes des humains. C’est pire.
Mais ce que Marlyn savait, c’est qu’elle était en train de perdre. Ses dessins irradiaient beaucoup moins qu’auparavant, de même que ses poings avaient de moins en moins la consistance du granit quand il s’agissait de détruire ce visage détesté. Qu’Anaïel subisse la même fatigue et la même douleur d’exténuement, peut-être. Qu’elle le montre, impossible de le savoir. Il lui fallait partir. Elle devait s’enfuir, laisser l’orgueil de côté, renoncer au tableau de chasse que lui aurait donné la mort de l’apprentie si célèbre d’Elhya.
Le pilier qu’elle percuta lors d’un contre imprévu se craquela au point d’impact, envoyant plus d’étoiles dans le ciel de son œil qu’il n’y en avait dans le ciel lie-de-vin. Elle pouvait sentir le visage d’Anaïel tout près du sien, son haleine contre les mutilations boursouflées –infectées ? de son visage, et la lame dangereuse du couteau qui se glissait sous sa propre gorge, l’empêchant pour l’instant de contrer. Une main arachnéene vint narguer les mèches folles et emmêlées d’Anaïel, la douceur contrastant avec la violence ultime de leur affrontement. A bout de souffle, Marlyn exprima entre ses dents teintées de carmin :

- Si tu me tues.. Si ton poignard m’ouvre la gorge… tu assassineras la troisième personne qui se trouve sur ces toits.

Douterais-tu, la bête ? Ton regard perd de sa violence sanguine. Oh, tu comprends. Ton poignard tremble. Appuie plus fort pour se donner du courage. Renversement des possibles : l’humanité la plus noire et la plus abjecte, celle qu’Anaïel voulait exterminer, portait la vie.
Improbable, marchombre ?
Moins improbable que mon rire maniaque à la vue de ton visage déconfit.

Bien sûr que non, je n’aurais jamais hésité à t’ôter un enfant, voire deux, des milliers, et ta vie avec. C’est toi qui chéris cette vie absurde et souffreteuse.

Y avait-il plus éprouvant pour les nerfs que de sentir la lame glacée de la mort frôler les ecchymoses, raviver les douleurs du combat, contourner les anciennes cicatrices, la peau brûlée, les tatouages, tout ce qui l’aliénait ? Relâchée d’épuisement, la Mentaï savait qu’elle ne mourrait pas. Qu’Anaïel était trop faible pour la tuer de sang froid, pleinement consciente d’être un assassin. Mais à savoir si elle s’en sortirait entière, elle commençait à douter. A se raidir. A sentir la sueur glacée verrouiller ses vertèbres tandis que l’éclat métallique montait le long de son propre visage, et se réverbérait en mille constellations dans les yeux maudits d’Anaïel. Entravée comme un papillon prêt à encadrer, voilà ce qu’elle ressentait. Elle se savait épuisée jusqu’à l’os, et chaque seconde voyait s’enfuir des gouttes de sang, des microcosmes de vie qui à la longue, la laisseraient froide et raide sur le sol, si elle ne s’enfuyait pas assez vite. Mais même penser, à cet instant, aurait été la provocation dont Anaïel avait besoin pour lui ôter l’ersatz de vue dont elle disposait encore. Ce que, elle devait se l’avouer entre deux spasmes, elle craignait plus que la mort elle-même. Elle s’était battue pour survivre, et avait passé des mois à souffrir, à réapprendre son corps et à oublier les heures noires, elle avait traversé maintes crises et délires médicamenteux pour maintenir un monde devant elle, un monde avec des couleurs et des éclairs. Mais Anaïel ne pouvait pas le savoir, ça. Et serait trop faible pour aller jusqu’au bout.
L’imbécile.

Je survivrais même si tu me détruis le monde. Le dessin qu’elle avait méthodiquement créé dans son esprit, suant la faiblesse et puant la lâcheté, avait pris forme, et l’odeur de chair brûlée lui emplit les narines avec un délice dont elle ne s’était plus crue capable. Un dessin malformé, fourbe et incapable de faire autre chose que d’éloigner, d’assurer une sécurité relative.
D’empêcher la lame de lui déchirer entièrement la paupière. Le monde prit une teinte rougeâtre, embué de pus et les formes perdirent toute netteté. Un instant, Marlyn tenta de visualiser mentalement à quoi ressemblait à présent son visage mutilé et scarifié ; la bile lui monta à la gorge.

Elle s’en irait. Pas par cet impératif de la marchombre aux yeux de sang, non. Elle s’en irait à la première seconde où ça lui était possible, l’esprit mis en pièce par le Dessin et les blessures, la perte de sang et les veines écorchées. Mais le pas sur le côté lui semblait s’échapper à chaque pulsation qui lui battait la carotide, à chaque trainée de sang supplémentaire qu’elle laissait couler entre ses doigts crispés sur la chair éventrée. Elle pouvait brûler les yeux d’Anaïel. Elle pouvait la provoquer, lui cracher des dernières insultes teintées d’agonie, l’obliger à regarder la mort en face, l’obliger à la tuer. Elle pouvait se redresser, et laisser le vide décider pour elle. Elle pouvait aussi rester là, et mourir. Mais elle avait trop d’orgueil pour mourir devant les yeux de celle qui était incapable d’attenter à la vie. Si l’hémorragie et l’épuisement devaient avoir raison de ses battements cardiaques, ils l’emporteraient loin d’ici, dans la chaleur bénie du manoir.

Anaïel, je ne te vois qu’à travers la brume de mon esprit. D’où as-tu appris à maitriser la blancheur de la lune ? Le sang de la Mentaï se glaça lorsque la blancheur pure vint lui agresser le regard, lui voler la netteté du monde et la sanité de son esprit.
C’était de la peur à présent qui lui contractait la gorge et nouait ses muscles, de la peur franche et pure qui lui empoisonnait les sens et la maintenait clouée contre ce marbre strié de son propre sang, alors qu’elle aurait pu s’enfuir et laisser derrière elle cette explosion d’harmonie. Cette incarnation du Bien si profondément dégoutante qu’elle doutait un instant de sa survie, ou de sa raison. Comment cette montagne stupide et si chère aux Marchombres avait pu accorder à cette bête sauvage une si imposante greffe ?

Nan, je m’en moque. Tu es en train de me tuer, Anaïel, à me voler les secondes dont j’ai besoin pour survivre. Malyn ramena compulsivement la main devant ses yeux, sentant l’épaisse moiteur et l’amalgame gluant de sang et de sueur. Etait-elle dévisagée à ce point ? Elle sentit cette main retomber sur ses jambes repliées, sans aucune idée précise du comment.
Seule cette blancheur écarlate qui lui creusait la tête et venait dévorer la moindre parcelle d’orgueil et de noire fierté de son esprit ; à bas l’honneur si ça me laisse en train d’agoniser comme un poisson mort sur ces toits, parce que tu m’as trop effrayée à jouer les pigeons. Et au diable les métaphores.

- Tes plumes ne te donneront pas plus l’envie de me tuer qu’avant. Tu ne pourras jamais me tuer.

Elle gardait la paupière fermée, sentant la blancheur lui brûler indirectement la rétine. Elle devait absolument se concentrer. Elle avait le temps. Anaïel ne la tuerait pas, ne lui ferait plus rien. Apprivoiser petit à petit l’agonie et la transformer en simple épuisement ; crisper les ongles dans les plaies pour retenir les précieux globules. Elle puait. Les tours, oui, et la pièce. Le tableau était-il côté fenêtre ou côté portes ? Rendre les soieries, les éclats de lumière qui s’écrasaient sur le miroir poli de la table de toilette. Marbre ou faience ? J’en sais rien. Le monde tournait. Où était le sol ? Le tapis orné et les chandeliers dispersés sur les guéridons, les coussins mollement amassés sur le coin du lit. Elle y ajouta des tentures bleu fumé, dans le doute.
Les serres de la réalité prenaient petit à petit forme autour de son dessin, et aspiraient son énergie à outrange. Elle ouvrit le regard au monde qu’elle quittait – pour de bon, quel qu’en soit le sens -, fixa son regard vitreux sur le sang de celui d’Anaïel :

- Je suis assez grande pour mourir toute seule.

Le monde bascula pour de bon, et ses fibres s’abandonnèrent au Pas, alors que sa tête allait reposer contre la pierre froide. Etait-ce un ployement de genoux qu’elle avait aperçu, une dernière once d’ironie qui teintait sa propre défaite du sentiment d’une petite victoire ?
Qu’importe ; elle disparut.