Raconte-moi. [Terminé]

La haine, c’était absolument grisant.
Cyclonique.
Surtout quand on en sentait seulement les conséquences, les vibrations noires et visqueuses dans les Spires, les réverbérations mentales sans l’aveuglement physique, le vertige sans la chute. Les souvenirs sans les chimères. De la liqueur pure, distillée par la distance et la faiblesse du lien Spire-ituel qu’elle avait maintenu avec l’esprit d’Elio, peut-être à son insu. Elle avait mis des semaines à retrouver l’énergie nécessaire à un tel lien mental, et plusieurs jours encore à rétablir volontairement le contact, répugnant à dépenser son pouvoir nouvellement retrouvé.
Depuis qu’elle était repartie au manoir d’Al-Vor, sa convalescence était longue. Ralentie par la similitude des jours et les murs qui la retenaient prisonnière et sauve, alors qu’elle tournait en rond dans la chambre silencieuse. Sentir chaque jour son corps se raidir à cause de la cicatrisation complète des blessures, les migraines dûes aux traumatismes crâniens s’installer définitivement dans sa tête, avait quelque chose de terrible. Une pétrification lente, à laquelle elle ne pouvait pas remédier tant qu’elle n’avait pas délivré l’enfant. A son soulagement, la courbure de son ventre était encore très modérée, même si ça faisait quatre mois maintenant qu’elle avait quitté définitivement l’Académie. L’étincelle dans sa chair n’était pas encore nuisible. Même si elle lui vampirisait une partie de son énergie à s’agiter, la nuit, quand elle tentait d’apaiser les ombres de ses chimères.
Son corps pouvait être considéré comme guéri, autant qu’il pouvait l’être. Elle avait perdu en souplesse à cause de la peau cicatricielle qui lui épinglait la colonne vertébrale, et son visage était à peine montrable. Une des taillades s’était complètement résorbée, mais les deux autres laissaient une trainée luisante sur la peau, tranchant les anciennes brulures et accentuant la destruction partielle de ses traits. Quelle ironie, d’être obligée de dissimuler maintenant toute une moitié de son visage, et plus juste cet œil vide qui restait d’anciennes tortures. Enfin. Quatre mois maximum à patienter, et elle irait atomiser ça chez les rêveurs. Quatre mois. Une éternité.

Alors elle avait parcouru mentalement le monde pour se raccrocher à la présence d’Elio Thäron, avec lequel elle n’avait plus eu aucun contact depuis sa fuite, et dont elle ne pouvait même pas être sûre s’il était encore en vie. Le premier soir qu’elle voulut établir contact, un tel maelstrom d’émotions négatives et haineuses, perdues, lui emplirent les Spires qu’elle ne put retenir un éclat de rire sombre. Mon dieu, ce tourbillon d’émotions brutes, dirigées contre le monde entier… A quel point c’était similaire. A quel point ça lui rappelait le passé. Et les ténèbres qui en avaient découlés. Après tout, elle avait son âge. Avant. Quand elle pouvait s’identifier aux tornades de haine qui pulsaient de la personne d’Elio quand elle ouvrait son esprit à son existence.
Les faits en eux-même, elle ne pouvait les connaître. Ne pouvait faire que des suppositions. Elera avait échoué, quelque part. Pour qu’un tel abysse se creuse dans la conscience du jeune homme, c’était qu’elle n’avait pas réussi, quelque part sur le chemin, à le ramener du côté harmonieux du monde. Du peu qu’elle avait eu le temps d’apprendre avant sa fuite de l’Académie, la plus grande partie de la détresse de son élève résidait dans sa famille. Sa mère disparue, qu’elle lui avait recréé quelques temps, son père, qu’il évoquait en filigrane dans leurs conversations de l’ombre, et des émotions. Beaucoup d’émotions brutes, que, quand elle se retrouvait seule dans le manoir alors que Dolohov Zil’ Urain s’occupait de son empire à Al-Jeit, elle analysait, perdue dans les Spires. Elle s’en nourrissait presque, même si sa propre haine à l’égard du monde entier avait fini de se consumer.

Ca donnait un peu de flamboyance à son propre état de stagnation. Songer que quatre mois de silence entre elle et Elio avaient suffi à détruire l’équilibre précaire dans lequel il se trouvait, songer qu’elle aurait juste besoin d’ouvrir la main pour que son désespoir la saisisse, et qu’il boive chaque mesure d’oubli qu’elle pouvait lui offrir, si elle le décidait…
Et elle avait besoin de sortir. Les murs, à force, l’oppressaient, quand il s’agissait de les contempler seule. Seuls les marchombres pouvaient trouver une certaine beauté à dormir dehors et à observer le ciel, mais elle ne pouvait plus se cacher qu’elle avait besoin d’air, à force de tourner en rond à combattre vaguement contre son corps raide. Il fallait reconnaitre un côté positif : son Don s’était affiné dans l’intervalle, et si la Volonté lui manquait encore cruellement pour le mettre sous muselière, elle avait gagné en rapidité.
Marlyn avait envoyé un message mental –le premier depuis la reprise de l’Académie- à Elio Thäron, pour lui dire de la retrouver à l’orée des plateaux d’Astariul à une date précise. Elle connaissait l’endroit : à seulement trois heures à cheval d’Al-Poll, cette plaine n’était pas aussi dangereuse que les plateaux eux-mêmes, mais étaient suffisamment reculés pour qu’aucun être humain ne s’y aventure par pur plaisir. Ils n’y seraient pas dérangés, autant par les humains que les monstres. Et il n’aurait pas besoin de s’absenter de l’Académie plusieurs jours. Ce qui, ironiquement, était quelque chose qu’il aurait sûrement fait avec une bonne volonté frénétique. Il avait cependant accepté, trop rapidement pour qu’elle craigne un quelconque piège.

Des mois de silence donnaient soif d’illusions aux esprits tempétueux.

Le jour donné, elle disparut du Manoir au moyen des Spires, vers l’endroit convenu, un renfoncement de la vallée, coincée entre des parois de roches, éloigné de la sente qui menait aux plateaux d’Astariul, suffisamment vaste pour que le vent y souffle, suffisamment éloignée pour que personne n’y passe. Ca faisait longtemps qu’elle n’y était pas allée. Peut-être dix ans, même si elle ne connaissait pas exactement son âge.
Assise dans le creux d’un rocher, elle attendit, le visage à découvert – ce qui était extrêmement rare pour elle qui dissimulait ses traits détruits -, en manipulant distraitement une petite boule de feu dessinée entre ses doigts, d’une paume à l’autre.
Il vint. Maelstrom exquis qu’elle pouvait sentir au bord de son esprit, sentiments dont elle s’était elle-même débarrassés et dont elle savourait à présent les ravages sur un autre. Un esprit jeune. Emotionnel. Quelle douce ivresse que de se savoir assagi, et source d’apaisement grâce au pouvoir qui coulait dans ses veines. Les Spires lui donnaient cette jouissance ultime de pouvoir faire basculer, si elle le voulait, la perdition d’Elio vers la folie, ou vers où elle voulait. Et de pouvoir fuir, disparaître en un battement de paupière, s’il tentait la moindre attaque. Elle croisa son regard.

- Raconte-moi.

Elle était curieuse. De connaître ce qui poussait l’âme du jeune homme dans la même abime que la sienne propre quelques années plutôt, de connaître les différences qui les rendaient semblables, de connaître ce qui avait fait échouer Elera, et gagner la Mentaï. Elle était curieuse d’assister à l’explosion, et de pouvoir l’éteindre, ou la juguler, elle était curieuse de connaître les malheurs qui avaient gravé autant de cicatrices dans l’équilibre mental d’Elio qu’elle n’en avait sur le corps. Elle était curieuse de connaître les effets de quatre mois de silence involontaire.
Et par dessus-tout, elle était curieuse de sentir palpiter la vie, même si elle devait se débattre dans le vide et combattre mille chimères, comme Elio la subissait. Elle voulait la sentir à nouveau sans la subir elle-même, après des jours et des jours à sentir son propre corps se mettre en pause pour l’enfant qu’elle dissimulait au creux de ses hanches.
Elle ouvrit son esprit à celui du jeune homme, sans brusquerie, juste un frôlement de son âme contre la sienne pour lui rappeler que, grâce aux Spires de la Mentaï, il pouvait céder à l’illusion maternelle.
Après.

Vraiment, quelle jouissance de voir un visage émacié qui n’était pas le sien. Des trous de douleurs au fond d’yeux qui n’étaient pas les siens. Une blancheur qui n’était pas la sienne. Pour changer. Transfert, j’ai vieilli et me suis assagie, et te voilà dans la tourmente, toi Elio qui est si différent de moi et qui est presque aussi malmené par la vie et par les chimères de ton cerveau. Enfin elle avait devant les yeux l’image même du chaos intérieur qu’elle avait senti et étudié par les Spires, et dont elle pouvait deviner toutes les petites conséquences. Le regard moins brillant du jeune homme, ses épaules d’où l’on sentait pointer les clavicules et les joues creuses disaient tout avant même qu’il ait eu besoin de parler.
Alors que la jeune femme était perdue dans son observatoire de son apprenti, lui debout et elle assise nonchalamment dans le creux de roche, il remarqua le gris de son regard qui restait fixé, interdit, sur son ventre. Elle réprima un grognement, et sa joie extatique de voir tant de haine à sa merci s’évapora en grande partie ; elle se renfrogna. Que l’éclat de ses yeux changeât à l’idée qu’elle fût enceinte était une idée qui l’énervait. Déjà être enceinte était suffisamment pénible en soi, sans qu’en plus, il la déconsidéra pour ce fait. Le visage fermé, elle se leva et se mit à marcher plus ou moins de long en large devant le jeune homme qui se tenait droit. L’œil allant d’un détail à l’autre du paysage, tandis qu’elle caressait des doigts les cicatrices qui pourfendaient son visage par habitude, elle se prépara à son récit ; elle l’avait entendu prendre une respiration pour narrer le début.

Ce qu’elle supposait était donc arrivé. Il avait pris les devants et choisi de découvrir la vérité qui se cachait derrière son passé. Et vu son état, il n’y avait trouvé, ou laissé, que des cendres. C’était exactement la raison pour laquelle elle-même ne cherchait surtout pas à combler le vide de ses dix premières années, ni les morceaux épars des huit qui avaient suivi. Elle voulait laisser ça sombre, et ne surtout rien imaginer. Le passé n’existait pas. Mais Elio avait choisi d’éclaircir le sien. Avec Elera. Ce qui en soi, était plutôt pathétique. Surtout pour la Marchombre. Un souvenir de sourire vint effleurer ses lèvres en songeant à la brave rousse, incapable de discerner ce qui grouillait véritablement dans le cœur de son bien aimé…
Marlyn marchait toujours autour du guerrier raide, alors qu’il continait son histoire. Il ne la fixait pas, et semblait tout à ses souvenirs. Elle observait ses épaules tendues, les gestes qui ponctuaient son récit comme s’il était incapable de garder ses émotions pour lui. Comment pourrait-elle lui enseigner ça ? Etait-ce seulement possible ? Il semblait tellement chargé d’émotions, il en exultait des ondes qui résonnaient jusque dans ses Spires.
Toujours le Chaos. Il était partout. Avait détruit bien des destins, et pourtant, ceux qui pensaient devoir s’en venger.. y sombraient. Elle ne put retenir un bref ricanement devant la contradiction qu’ils étaient tous les deux. Deux êtres tour à tour noyés dans une mare de haine, et qui avaient tous eux juré aveuglement allégeance à qui pourrait leur donner la puissance de continuer : le Chaos. Et même s’ils en étaient détachés maintenant, cette idéologie lui poissait encore les doigts. Et avait irrémédiablement souillé l’équilibre de ses valeurs, s’apprêtait à détruire celui du jeune homme. Elle n’écoutait que distraitement tout ce qui concernait sa mère : la famille était pour elle une constante trop insignifiante pour qu’elle en relève tous les détails. Elle planta son regard estropié dans celui de son élève quand celui-ci releva la tête : il arrivait à la véritable raison de son état.
Elle le devina facilement à l’ombre qui s’accrochait à ses iris. Et les muscles de sa machoire qui saillaient, spasmodiques, sur ses tempes.
Un meurtre. Tout ça pour un meurtre. Ca le valait bien. Marlyn fit un pas d’arrêt. Le patricide était puni en Gwendalavir. Comme tous les meurtres, d’ailleurs, mais celui-là était considéré comme un des plus abjects, et des moins connus. Mais ça, Elio n’en avait sûrement aucune idée. Et elle n’y attachait pas d’importance : seulement à ce que ce meurtre avait coûté au jeune homme. Son image. Sa carrure. Sa couverture. Et sa sanité mentale, pour peu qu’il en ait eu une un jour. Les Spires de la jeune femme se contorsionnaient, avides devant une proie si facile, devant cette haine et ce désespoir qu’elles pouvaient arracher à ce jeune homme en perdition pour s’en nourrir et accroître leur pouvoir. Patience.

Tant de choix s’offraient à elle. Le tourmenter encore plus, soulever les contradictions de son être, ou encore lui montrer le trou béant qu’il avait fait dans son propre cœur en tuant sa famille. Ou bien lui montrer sa mère. Tout à la fois, dans un maelström d’émotions qu’elle ne déclenchait plus chez elle. Ses Spires se déployèrent sans bruit, alors qu’elle revenait devant lui, en le toisant, en regardant l’avidité dans les yeux du jeune homme qui attendait une réaction de sa part. L’Imagination l’entoura, d’ondes calmes. D’une senteur connue : fragrance des souvenirs d’Elio, qu’il associait à sa mère. Très tenue. Elle soutint le regard devenu interrogateur. Il était un peu plus petit qu’elle, et elle se servait de cette légère différence pour asseoir le fossé qui les séparait, alors que les meurtres, le sang, et la colère les réunissaient dans le même Chaos. D’autres impressions s’ajoutèrent au souvenir qu’elle tirait d’Elio, et les Spires lui offraient de quoi concrétiser cette ambiance du passé. Elle était proche de lui. Un rictus sur les lèvres.

- Et que dirait ta mère, Elio… que dirait Héliane, en sachant que son fils est un meurtrier, un patricide à cause d’elle ? Comme elle serait fière…

Elle avait murmuré la dernière phrase, le sourire toujours sur les lèvres, observant avec délice les émotions violentes qui s’entrechoquaient dans l’esprit d’Elio. Ah, il doutait. Il était encore trop jeune pour assumer complètement d’être un assassin, un monstre. Mais s’il ne s’effondrait pas avant, alors il apprendrait à vivre avec. Et il pourrait reconstruire son image avant de terminer comme elle, tellement défiguré qu’il n’y a plus besoin de masque pour cacher son identité. Quatre mois avaient séparé leurs routes, et elles se recroisaient alors que celle d’Elio était tâchée de sang, et qu’il s’y embourbait. Laisse-moi me nourrir de ton sang, Elio, et tu verras comme le monde sera soudain plus clair. Elle saisit son poignet, et le forca à regarder sa propre paume :

- Le sang que tu as sur la peau est le même que celui qui coule en dessous. Quelle contradiction, de venger ta mère en te comportant exactement comme ton père… Tu la sens, la haine contre toi-même ? Tu la sens, l’épine dans ton cœur ? Tu n’es pas encore un meurtrier, Elio. Tu as juste tué ton sang.

Elle le relâcha. La colère qui vibrait dans l’être en face d’elle était juste exquise. Elle l’entourait toujours de ses Spires, en puisant dans les Souvenirs qu’elle lui avait dérobés, et des échos de voix retentirent entre eux. La voix indistincte de sa mère, la voix de son père, de sa grand-mère, d’Elera, des mots incompréhensibles qui retraçaient ce qu’il était devenu. Un pas en arrière, pour contempler la rage. Et les émotions. Elle sentait le regard gris de son élève glisser sur son corps et s’arrêter encore sur son ventre, comme attiré irrémédiablement par l’idée qu’elle pût y abriter un futur être humain.

- Et si on remonte, c’est le Chaos qui a tué ta mère. Et tu as juré obéissance aveuglément au Chaos, avant de comprendre que je n’en faisais plus partie. Il n’y a aucune réponse logique à ce problème. Toi et moi en sommes la preuve. Tu dois apprendre à vivre avec. Tout comme tu dois apprendre à vivre avec la conscience d’être un patricide.

Et il ne se doutait pas à quel point c’était vrai… Un passé qu’elle ne connaissait pas, et d’où elle avait tiré sa haine violente pour les Mercenaires du Chaos, qui l’avaient maltraitée. Et puis l’Académie, et l’allégeance. Non. Le monde n’a aucune logique. Nous en sommes les deux preuves.
Son regard était toujours fixé, hébété, sur elle. Son rictus se changea en tic énervé, et ses épaules se raidirent quand elle le gifla, pour lui faire changer de regard, en crachant :

- Et arrête de me regarder comme ça. Tu crois que j’ai le choix ? C’est la seule manière de m’assurer un toit, et une protection. C’est le prix à payer pour être Fugitif de l’Empire.

Elle avait prononcé amèrement les derniers mots, tout en sachant que tout n’était pas entièrement vrai. L’enfant était ce qui la rattachait définitivement à Dolohov, et certes, ça entrainait une grande protection ainsi que l’assurance d’être toujours logée et vêtue, mais c’était surtout à l’homme qu’elle songeait. A l’allégeance qu’elle lui portait. Quand bien même elle dut souffrir d’avoir à porter un enfant pendant presque un an.

[En raison du temps de réponse, je te propose de terminer ce Rp ici, vu l’avancement respectif de nos deux personnages, et on en lance un directement après avec le nouveau contexte ? =) ]

La fin du sablier approchait.
Elle le sentait. Son sang charriait les derniers grains de sable, et déjà le vide se faisait sentir dans ses poumons. Elle allait devoir quitter –fuir- Elio rapidement avant d’être complètement à bout de force. Ce n’était pas une attaque brusque, une crise corporelle, juste un poids constant sur ses épaules : celui de la fatigue, l’épuisement progressif de son corps à cause du passé et de l’enfant.
Marlyn inspira.
Elle devait absolument faire abstraction de tout ce qui ne concernait pas Elio. De tout ce qui ne concernait pas ces masséters qui se contractaient de frustration, ses milliers de questions, de doutes et de désespoir qui éclaboussaient ses iris. Bien sûr qu’Elio souffrait de ne pas avoir de directives pour le futur proche : son esprit cognait contre son corps et hurlait son trop-plein d’énergie. Il allait devoir faire avec ; ce ne pouvait pas être autrement pour le moment. Elle lui promettrait le monde quand elle serait sûre d’en faire encore partie demain. Et elle voyait à travers les mèches blondes qu’il comprenait petit à petit, et qu’il comprendrait complètement quand il aurait eu le temps d’y réfléchir au calme. On ne peut pas toujours être sur scène, ou les spots finissent par vous consumer.

Au contact de la main d’Elio, Marlyn sentit son esprit se fendre délicieusement. Le contact physique favorisait terriblement le contact mental que ses Spires pouvaient grappiller dans l’esprit en charpie de son élève-victime.Et l’esprit du jeune homme ne se contentait pas de s’ouvrir à son pouvoir : il s’y immolait. L’énergie fuyait les veines de la jeune femme et se consumait dans son esprit ; elle devait absolument faire attention à ne pas céder à la tentation de plonger tout de suite dans les Spires.

Un masque d’amour et de haine. Deux gemmes aussi brillantes et anguleuses l’une que l’autre, deux gemmes comme les deux saphirs qui s’étaient fixés dans le regard de la Mentaï. Rien ne pouvait mieux définir Elio Thäron. Une dichotomie extrêmisée, un Dieu Janus dans son âme : il fonctionnait par choc des énergies, et avançait sur cette contradiction, il ne pouvait fonctionner autrement. Ce masque se fondrait avec sa peau jusqu’à ce qu’il soit, soit complètement dissolu, soit complètement absorbé. Et si ce n’était pas le cas… Et bien, il brûlerait. Comme elle s’était brûlée.
Les Spires chantaient : Elio avait approfondi le contact, mental et physique, son ton s’était fait plus doux, et sa main s’était posé sur le bras, et même sur l’épaule de la jeune femme. Ses questions avaient changé de ton, et s’il était toujours brûlant, il l’était maintenant pour elle.

La tristese voila un instant le regard mutilé de la Mentaï. Si elle voulait répondre à ses questions, elle devait absolument rompre le contact avec lui, et s’occuper de son masque après. Même si elle se le cachait, elle savait en son for intérieur que l’effort nécessaire pour falsifier les émotions d’Elio grâce aux Spires et aux discours la laisserait exsangue, au mieux. Sa main arachnéene se posa sur celle d’Elio, et la retira avec douceur et regret de son bras, pour freiner ses ardeurs et lui faire comprendre qu’elle était faillible. Elle devait absolument fournir une réponse aux questions d’Elio d’une façon qui puisse servir de mortier à son masque. Peu importait la vérité ; elle l’avait oubliée, et elle n’existait pas. Patience. Elle ne rompit pas le contact oculaire, et posa elle-même la main sur la joue d’Elio, à l’endroit où, sur son propre visage,il y avait plusieurs cicatrices blafardes qui tranchaient la peau d’albâtre.

- Le monde, Elio. C’est le monde qui m’a fait ça. C’est le monde qui m’a éjecté de la scène, et ta mère avant moi. C’est le monde qui l’a tuée. Le monde est empoisonné jusqu’à la moëlle, et nous n’en sommes que les instruments les plus gangrénés. Le monde a créé des individus comme ceux qui ont tué ta mère, et le monde a créé ton père, par perfidie. Le monde a créé ma haine, ta haine, et la haine des autres, et ce sont les résidus de cette guerre des haines qui apparaissent sur mon corps, et qui auraient pu apparaître sur le tien.

Respiration. On a tous besoin de grands mots et de belles phrases. On aurait tort de ne pas s’y complaire.

- N’importe qui aurait pu tuer ta mère. Même la plus harmonieuse des marchombres, même le plus innocent des enfants. N’importe qui, du moment qu’il a été détourné et pourri par la cruauté du monde et du reste de ses semblables. Peu de gens le croiraient, si je leur disais que j’ai été mutilée par les marchombres et les guerriers les plus appréciés. Valen Til’LLeldoryn. Ena Nel’ Atan. Et Anaïel. Peu de gens oublieront cependant les gens que j’ai tués. Nous sommes tous des monstres. A nous d’être de meilleurs monstres qu’eux.

Elle avait parlé doucement, et pourtant c’est la haine que charriaient ses propos. Pas de flammes, et beaucoup de glace. Elio devait comprendre où diriger sa haine et où concentrer son amour. Elle ne pouvait rien dire de plus pour lui permettre de comprendre le monde comme elle le voyait. Ce n’était peut-être pas la vision de la majorité des alaviriens. Juste la vision des parias. Les mains de Marlyn se crispèrent de chaque côté des tempes du jeune homme qui avait fixé ses yeux dans le sien. Comme si ses doigts scindaient directement son esprit. Il s’y laissait aller, ou sinon elle aurait du redoubler d’effort pour transmettre les images soigneusement amalgamées, les sons auxquels elle donnait écho, les émotions dont elle n’était que l’amplificateur.

Des ombres, projetées, sa mère, qui s’entrechoquait à celle d’inconnus. Le visage du père –qu’elle venait d’extraire des souvenirs d’Elio. Les deux ensemble. Les difformités des visages de chaque être humain, les vices cachés derrière chaque poésie, chaque belle parole. Beaucoup de gestes, glanés ça et là dans les souvenirs de la Mentaï, de la violence, et quelques perfidies. Sa mère à nouveau, Marlyn guidait les pensées d’Elio plus qu’elle ne les distordait ; et il l’avait sublimée. Oui, le monde avait une odeur de monstre, un visage de monstre, une âme de monstre. C’est pourquoi on devait mettre des masques d’amour sur certains monstres, et en faire une vérité en soi. Il s’accrochait aux sons qu’il se rappelait de sa mère, et refusait qu’elle dessine dans son esprit les centaines de profils déformés et déshumanisés qui s’aggloméraient dans l’esprit de la Mentaï. Les Spires de la jeune femme se tordirent, et manquèrent de se rétracter. Elle posa le front contre celui de son élève, ses mains toujours accrochées comme des serres à ses tempes ; elle sentait les doigts du garçon sur ses poignets, pour la faire lâcher. Elle n’avait pas fini. Il devait absolument comprendre.

Ils se ressemblaient suffisamment pour qu’elle puisse se permettre de lui montrer leurs propres faciès de monstres, sous les cicatrices et l’uniforme de l’Académie. Et particulièrement, construire un dessin, une idée, une impression : la jalousie / haine de l’amour. Lui montrer que si elle-même était capable de lui en vouloir d’avoir d’aussi jolis souvenirs, le reste du monde pouvait en faire autant. Lui montrer qu’on pouvait haïr quelqu’un parce qu’il est heureux, ou pour son passé. Il devait comprendre que haine et amour se tenaient la main, et qu’il ne pouvait pas renier sa haine pour s’aggriper aux jupes de sa mère, ni renier sa mère pour tuer tout ce qui bougeait. Il devait aller au-delà de ça, et trouver un autre horizon auquel s’accrocher.

Grandis, Elio.

Ils rouvrirent les yeux. Son corps criait pour de l’air et du repos. Elle devait rester debout. Ne pas s’appuyer sur lui. Vertige, expiration, plainte. S’il la voyait faiblir.. Elle ne pouvait pas se permettre d’être autre chose qu’un roc inébranlable, pour lui. Même s’ils étaient sur un pied d’égalité, et qu’ils étaient unis par leur colère, leur passé de violence, leur statut de paria.
Tout ce qu’il fallait espérer, c’était que l’esprit d’Elio soit suffisamment bouleversé par leur lien bref par les Spires, et les idées qu’il venait d’appréhender, et les images de sa mère, pour faire attention à sa faiblesse. Marlyn prit une petite flasque de métal d’une des sacoches qu’elle avait laissées sur le rocher biscornu. L’eau était saturée par l’odeur âcre et émétique des plantes qu’elle avait dû y faire infuser. Le vertige perdit en violence, et elle sentit une énergie artificielle lui ressouder la colonne vertébrale ; Elio avait encore besoin de sa lucidité pendant au moins quelques minutes avant qu’elle ne dût disparaître.
Elle retourna vers lui, et, l’œil fixé dans le sien, lui parla d’une voix sans colère, pour qu’il ne se méprenne pas sur ses intentions :

- J’aimerais avoir plus de temps pour te montrer les choses sans avoir recours à des moyens aussi bruts et aussi douloureux.

Son esprit cria grâce quand elle retourna sur les bas Chemins, mais elle savait ce qu’elle venait chercher. L’image se construisit lentement dans son esprit ; c’était un exercice auquel elle n’était pas habitée, et qui demandait plus de minutie que de pouvoir. Et même lorsqu’il s’agit de faire basculer le petit objet de son esprit à sa paume, ça lui coûta plus de temps que d’effort. Et le temps, c’était justement ce qui leur manquait à tous les deux, cruellement. Marlyn prit la main d’Elio, et y déposa une petite plaque de métal.
Rien n’avait plus d’impact que les objets tangibles, elle s’en rendait bien compte, et même les coups de butoir mentaux ne pourraient pas amener Elio à la compréhension comme pourrait le faire un symbole, somme toute assez grossier, mais qui avait le mérite d’avoir une réalité matérielle. Elle avait gravé sur le métal le visage des deux parents d’Elio, comme l’esprit du jeune homme les représentait. La lumière sourde des plateaux d’Astariul se reflétait tantôt dans le relief de l’un, tantôt dans les traits en creux de l’autre. Les lignes se croisaient ; les deux visages se fondaient l’un dans l’autre, et quand on contemplait l’image dans son ensemble, ça donnait des contours monstrueux, difformes, à ce qui était en filigrane deux visages humains aimés.
Mais il n’était pas obligé de l’interpréter ainsi. Ni même de le garder.

- Fais-en ce que tu veux, c’est à toi d’y accorder de l’importance ou pas.

Le temps pressait. Ca se sentait. Elle n’aurait bientôt plus la force de faire un pas sur le côté, même faire un endroit dégagé du manoir, comme elle avait prévu. Le masque de force et de stabilité fondait à vue d’œil devant la difformité de la malade. Elle étouffa une plainte de fatigue.

- Je ne peux plus rester, Elio. Le temps m’est compté, plus qu’à d’autres. Il se peut que plusieurs mois s’écoulent. Ne te détruis pas entre temps. C’est le monde qu’il faut haïr et aimer, et le monde a décidé que nous n’étions pas des leurs. C’est le public de la scène qui doit subir ta vengeance, pas les autres acteurs. Et surtout pas toi-même. Même depuis les coulisses, je te regarderai.

Promesse d’un à-bientôt ? Qu’il se sente observé en permanence par son Imagination de Mentaï, si ça devait le rassurer ou le réfréner dans ses émotions. Elle sourit, autant qu’il était possible, et flanqua une bourrade franche et camarade sur l’épaule du jeune homme.

- Nous détruirons le monde, Elio.

Ses mains désormais tremblantes ramassèrent ses affaires, elle ceignit son sac de peau autour de son torse. Pas la peine de remettre le masque qui couvrait sa cicatrice ; là où elle allait, elle serait seule. Un dernier regard.

- … Mais plus tard.

Disparition, silence.
Solitude des deux côtés.