Petites emplettes avant de s'enfuir dans le sud [Terminé]

L’après-midi avait défilé à toute vitesse. Dans un coin de sa tête, la petite Mia s’extasiait devant l’étrangeté de la chronologie qui déroulait ses aiguilles en une construction aussi anarchique. Elle avait suivi les ordres de Varsgorn, un peu hors du temps, alors que l’adrénaline désertait ses veines et la laissait pantelante et vulnérable. Ses grands yeux s’étaient voilés, alors qu’elle se dirigeait telle une somnambule vers le lieu de rendez-vous que lui avait fixé le garde.

Aucun détour. Elle n’avait de toute manière aucune possession outre sa sacoche de peau qui ne la quittait jamais et une chaine en argent qu’elle avait pris sur le cadavre de son Papa pour la garder avec elle. Les murs défilaient comme des fantômes, insolents de vapeurs et d’illusion : elle avait marché les yeux tournés vers l’intérieur. Le fantôme de son Papa dans ses pas, lui murmurant mille et une récriminations dans le creux de l’oreille, et cent fois plus de suppliques pour la faire renoncer à sa folie. Mais elle avait fait la sourde oreille, faisant fi de ses remords et de ses peurs, pour se concentrer sur le pas suivant celui qu’elle venait de faire.

Elle avait ensuite attendu. Oh, pas longtemps, mais juste ce qu’il fallait pour que l’inaction lui bleuisse les lèvres en cette journée venteuse d’automne. Elle avait ensuite emboité le pas de Varsgorn, silencieuse et haletante, tout en dévorant son profil des yeux, pour tenter de se convaincre de son bon choix, cherchant dans l’angle de la mâchoire quelque chose qui lui réchaufferait le cœur.
Elle ne trouva rien du tout.
Se contenta donc de le suivre, courant presque pour ne pas se laisser distancer. Et c’est pendant cette courte marche, et malgré le fait qu’elle soit en présence de quelqu’un, qu’elle se sentit, paradoxalement, plus seule que jamais.

Lorsqu’ils arrivèrent en ville, ses yeux papillonnèrent à droite et à gauche, tant les couleurs et l’agitation lui écorchait les sens. Elle était déjà venue, quelques fois, avec son Papa, mais la ville continuait de la fasciner, elle qui avait grandi dans les bois et sur les chemins. Plus d’une fois elle faillit perdre de vue le garde, tant ses yeux s’envolaient de leur cible, pour se poser sur une étale chatoyante ou un animal domestiqué. Elle ne tarda pas à se rendre compte que si elle ne voulait pas se faire écrabouillée, il lui fallait se tenir près de Varsgorn. C’était ainsi, elle passait inaperçue, même avec les loques qui lui servaient de vêtements. Contrairement à son maître qui faisait tourner les regards sur sa haute stature, avec pour certaine, jusque de la dévotion sur leurs traits.

Enfin, ils parvinrent au but que le garde leur avait fixé. Une somptueuse devanture étendait ses couleurs au coin de rue, attirant plus de regards que n’importe quel autre magasin devant lesquels ils avaient pu passer. Les tentures s’enroulaient autour des colonnades, les fresques bigarrées s’alourdissaient de bijoux de parade, des vendeuses chatoyaient à l’entrée, exhibant l’éclat de leurs dents comme autant de perles pour attirer le client. Et à deux pas de l’entrée principale, à l’angle de la rue d’en face, une clocharde, assise par terre, tendait les rameaux de ses mains décharner pour tenter de cueillir quelques pièces pour ne pas mourir de faim. Le fossé entre le magasin et les maisons voisines était frappant. Ces dernières croulaient sous les herbes, sans plus d’argent pour les entretenir en ces temps de guerres, que pour acheter la nourriture nécessaire à la survie. Que tout ce luxe soit exhibé ainsi, les nobles dépensant sans sourciller des sommes que les roturiers gagnaient en plusieurs années, retournait pour ainsi dire l’estomac de la petite fille. Elle jeta un regard en coin au garde qui semblait ravi de retrouver son palais, le dédain miroitant dans ses yeux. Elle se tut, cependant, trop petite, trop jeune, trop faible, pour protester contre quoi que ce soit.

Elle entra donc à la suite de Varsgorn dans le bâtiment imposant, se dévissant le coup pour tenter d’apercevoir le plafond patiné d’ornements dorés. Depuis toujours, Miaelle avait été habituée à la pauvreté, au strict minimum, sans pour autant trop souffrir de la fin malgré le misanthropisme de leur petit couple. Elle avait appris à se servir du peu que le fournissait le monde pour vivre, et avait découvert par ce biais l’aisance et la satisfaction que donne le sentiment de ne devoir rien à personne, et de se savoir en phase avec le monde qui l’avait bercé. Pas étonnant dans ce cas qu’être entourée d’une tel luxe la rende soucieuse, mal à l’aise, et presque dédaigneuse.

Varsgorn échangea donc quelques mots avec un vendeur, sans s’apercevoir de sa présence, comme d’habitude. Lorsqu’il posa les yeux sur elle, après invitation de son patron, un sourire condescendant teinté de dégout lui écorcha un coin de lèvre avant qu’il ne se reprenne face à Varsgorn. Pas besoin de lire dans les pensées pour se rendre compte qu’il n’était pas habitué à recevoir de tels souillons dans son établissement majestueux. Miaelle résista donc à l’envie de lui tirer la langue et se contenta d’hausser un sourcil hautain, avant de se tourner vers la dénommée Umiade qui s’était approchée, une boule piquée d’aiguille au bras, des lunettes sur le nez, un sourire aguicheur collé aux lèvres.

Mais lorsque Varsgorn s’assit dans un fauteuil, un peu plus loin, l’air totalement dénué d’intérêt, elle sentit la peur poindre en elle. Elle ne savait que faire dans cet espace patiné de luxe, où chaque objet lui renvoyait l’éclat doré de son visage osseux, où les vendeurs lui jetaient des coups-d’œil circonspects, où les vêtements semblaient danser sur un rythme qu’elle ne connaissait pas. Elle jeta un regard affolé à l’homme qui avait accepté de devenir son maître, papillonnant des paupières tant et si bien que ses yeux prirent l’éclat particulier des larmes. Un air gêné se peint sur le visage de la vendeuse, apparemment peu habituée au contact avec les enfants. Elle choisit de faire comme si de rien n’était, et de pousser la petite Mia terrorisée un peu plus loin, blablatant sur ce qu’elle allait lui faire porter :

- Elle a des beaux yeux la petite… Peut-être du blanc, avec du cyan… De la dentelle ? Pas assez soigneuse… Par contre… Oui, sans doute, une petite robe échancrée… Voilà, celle-là !

Après quelques minutes de farfouinage dans les rayons, elle brandit tel un trophée la chose abject, blanche et couverte de fanfreluches qu’elle avait dégoté. Son sourire victorieux empêcha la petite fille de protester dans les premiers instants, ce dont la vendeuse profita pour la déshabiller, devant le garde, exhibant ainsi à sa vue les multiples cicatrices qui marquaient déjà son corps, les quelques bleus qu’elle avait récolté récemment, et les angles aigus de sa silhouette frêle. Umiade eut sans doute un instant d’hésitation que Miaelle ne vit pas, alors qu’elle avait croisé les yeux de son maître et qu’elle s’y était accrochée, cherchant sans la moindre vergogne à décrypter ce qu’ils recelaient. La robe qui passa devant ses yeux coupa l’échange visuel.

Première impression : ça gratte. C’est moche. Ça pue. Et surtout, ce n’était pas, mais alors vraiment pas pratique. Même sans bouger, la petite sentait ses son corps entravé par la marée de tissu, bridé dans les mouvements qu’elle s’imaginait faire. Lorsqu’elle vit son reflet devant le grand miroir qu’une vendeuse innommée avait apportée, elle sursauta. Et le dédain monta en elle. Elle se tourna vers Varsgorn et lança :

- Ça va pas la tête ?

Le visage du garde eut un sursaut, sans doute dû au choc de voir ce ptit bout de fille lui parler sur ce ton. Sans se laisser décontenancer, Miaelle continua, presque horrifiée :

- Nan mais sérieusement ? J’vais pas porter ça quand même ? Pour voyager ça va vraiment être atroce...

Elle fit un tour sur elle-même, s’empêtra les pieds, faillit tomber, se rattrapa in extremis et tira sur le tissu hors de prix pour essayer d’avoir plus de place à l’intérieur. Après avoir bataillé quelques instants, elle trouva la fermeture éclair et se dégagea des fanfreluches blanchâtres qui tentaient de la retenir. Après un soupire d’aise, elle se retrouva en culotte, certes presque nue mais libre de ses mouvements. Elle se dirigea ensuite vers le plus proche rayon et tira le premier vêtement potable qu’elle dénicha, un pantalon féminin tout en poches.

Lorsqu’elle se retourna, Varsgorn s’était déplacé et se trouvait juste derrière elle. Le pantalon lui glissa des mains lorsqu’elle croisa son regard.

La surprise forma o entre ses lèvres lorsque, après l’avoir regardé un long moment d’un air grave, il lui lança que son caractère, au lieu de l’avoir énervé, lui avait plu. Le soulagement détendit ses épaules qu’elle avait voûtées dans l’attente des coups. Elle redressa le menton, et tendit une petite main encore un peu tremblante pour récupérer le pantalon.

Le fait que Varsgorn prenne son parti l’avait profondément étonnée. Elle l’imaginait plutôt comme un homme qu’un rien énervait, en particulier un rien qui se nommait insolence. Mais il avait apparemment un bon sens pratique, et si cela compensait pour l’instant les paroles de la petite, elle savait qu’elle ne devait pas relâcher sa garde pour autant. De ses yeux, elle voyait un monde où tout était danger, un monde où les coups pouvaient pleuvoir de n’importe qui, même de quelqu’un qui avait accepté de la former. Après tout elle n’était qu’une petite fille, une petite fille mal née, au passé aussi flou que ses yeux étaient bleus. Les coups avaient été son quotidien depuis que son Papa était mort, et même avant lorsqu’il n’était pas là pour la protéger, les autres enfants ne voyaient en elle qu’un moyen de s’amuser, et ce toujours à ses dépens. Oh, elle essayait toujours de se défendre, lorsque c’était des enfants, mais elle n’en récoltait que davantage de bleus et de plaies.

Elle vit Vargorn jeter un regard songeur sur son petit corps frêle. Miaelle détourna la tête, non gênée – la pudeur ne faisait pas partie de son vocabulaire – et se tourna vers la vendeuse qui affichait un air horrifié après sa remontrance. Miaelle s’approcha d’elle, doucement, étonnée que la femme ait ce regard apeuré lorsqu’elle la fixait : Miaelle n’avait jamais fait peur à qui que ce soit. Umiade lui lança alors, la voix très – trop – professionnelle après ce qu’il venait de se passer :

- Alors alors… Je vois que tu as des gouts particuliers…

Silence qui acheva de la mettre mal à l’aise alors que la petite la fixait intensément. Elle se détourna, raide, et s’en fut chercher d’autres vêtements. Miaelle décida donc d’essayer le pantalon : par un heureux hasard, il faisait exactement sa taille. Le tissu était doux malgré son aspect extérieur, et elle se sentit tout de suite à l’aise. Elle imaginait déjà ce qu’elle pourrait mettre dans les multiples poches qui le constellait. Elle était occupée à se regarder dans la grande glace cerclée d’or lorsque la vendeuse revint, les bras emplit de vêtements. Elle les déposa soigneusement sur les portes mentaux avoisinant, et s’approcha doucement de la petite, comme pour ne pas effrayer un animal dangereux :

- Heu… Heu je t’ai trouvé des vêtements qui devraient de plaire, c’est dans le même style que ce pantalon, du tout terrain qui manque certes de style - regard noir de Miaelle – Mais bon, ce n’est pas important, ce qui est important ce sont tes goùts !

Elle fit un sourire forcé et resta les mains croisées dans le dos pendant que Miaelle s’approchait du tas de vêtement et en sortait une chemise de toile de la même couleur que le pantalon : Marron. Elle fit passer la lanière de sa sacoche par-dessus sa tête et, sans la lâcher, parvint à enfiler la chemise. Elle retroussa les manches un peu longues sur ses poignets et repositionna sa sacoche. La vendeuse sembla vouloir dire quelque chose :

- Nous avons également d’autres sacoches…

Il était vrai que celle de Mia était d’une banalité confondante : d’un marron clair et un peu pisseux, suite à ses décolorations et tâches successives, mais c’était la sienne et elle ne la changerait pour rien au monde. Elle lança d’une voix qu’elle parvint à rendre très ferme :

- Non.

Un non qui n’était absolument pas négociable. Miaelle s’approcha alors de Varsgorn qui était retourné dans son fauteuil. Sous son regard scrutateur, elle eut de nouveau une boule dans l’estomac. Elle fit un demi-tour tremblant, attendant son verdict.

Le poignard avait vraiment l’air dangereux. Et il l’était d’autant plus qu’il avait surgit d’on ne savait où de la tunique du trésorier. Miaelle ouvrit de grands yeux, un peu perturbée d’avoir une arme mortelle accrochée à la ceinture, alors que son Papa le lui avait formellement interdit avant de… La petite serra les poings et la mâchoire. D’un geste empreint d’une assurance qu’elle n’avait pas, elle sortit le poignard de son fourreau pour le faire tourner entre ses doigts. Malheureusement elle était bien maladroite avec un tel objet dans les mains, et il ne s’en fallu que de très peu pour qu’il n’aille se planter dans le parquet luxueux du magasin. Elle ne récolta de la manœuvre qu’une légère coupure sur le doigt qu’elle suçota après avoir remis précautionneusement l’arme dans son fourreau de cuir.

En trottinant, elle suivit ensuite son maître dans la rue, prenant garde aux passants qui, s’ils s’éloignaient prudemment de l’homme, ne se gênaient pas pour ensuite lui marcher sur les pieds, comme si son existence n’avait jamais été digne d’être prouvée. Il ne lui était même pas venu à l’esprit de le contredire lorsqu’il lui avait ordonné de le suivre, pour elle c’était ainsi, elle lui devait obéissance tant qu’elle voudrait profiter de ce qu’il pourrait lui apporter. Et puis, toute son existence avait, depuis toujours, été placé sous le signe de la dévotion, ainsi non seulement elle n’éprouvait pas le besoin de s’affirmer pour revendiquer qui elle était, mais elle n’en avait même pas l’idée tant sa propre petite personne l’indifférait. Mais cela ne l’empêchait pas de scruter tout ce qui pouvait se présenter à elle, d’écouter, de déduire, d’élucubrer et de découvrir, même si ses raisonnements résultaient plus d’affabulations que de résultats concrets. Certes, Miaelle était étonnamment objective pour son jeune âge, mais elle restait une petite fille de 10 ans qui avaient grandis prématurément, et qui avait des rêves et une vision du monde qui différait encore de celle des adultes.

Ainsi, elle perçu nettement l’inflexion que donna Varsgorn à la fin de sa phrase, ce qui la plongea dans un abîme de réflexions, où aucune de ses questions n’avaient pour l’instant de réponse. Mais lorsque son regard se posa sur la devanture, une pièce du puzzle se mit en place. Une pièce qui s’ajusta encore plus avec les paroles du trésorier. Elle le fixa dans les yeux pendant qu’il lui parlait, et se rendit à l’évidence avec une absence de peur qui l’étonna : Varsgorn était dangereux. Et plus que ça, il était dangereux, mais pas comme les gentils chevaliers, plutôt comme un méchant. Qui voudrait sinon s’entourer de protection et parler d’empoisonner des gens avec une telle désinvolture ? Le doute s’empara de la petite fille : Serait-elle capable de survivre à un contact prolongé avec l’homme qu’elle avait choisi, alors même qu’elle sentait au plus profond d’elle qu’il n’était pas du côté des gentils ?

Mais lorsqu’ils passèrent l’entrée de la boutique, plus rien ne compta hormis la profusion de plantes qui s’offrait à elle. Une bouffée d’arôme entêtant vint chatouiller ses narines, dans lequel elle reconnut la fragrance de mauve, d’aubépine, de lavande, et bien d’autres encore. L’endroit était très petit malgré la multitude d’étals qui présentaient leurs bouquets de plantes. Un sourire éblouit vint flotter sur les lèvres de la gamine tandis que ses yeux pétillaient d’enthousiasme face à tel étalage. Elle était au beau milieu de sa caverne d’Ali baba personnelle.

Oubliant carrément la présence de Varsgorn, elle se mit à arpenter l’espace clos, reniflant de-ci de-là les effluves odorants, tripotant quelques fois les feuilles ou les tiges pour juger de leur état, imaginant pour la plupart toutes les propriétés qui s’y rattachaient. Lorsque son maître s’approcha et lui tendit plusieurs petits sacs en plastique, elle ne put s’empêcher de lui décerner un sourire éblouissant qui fit scintiller ses beaux yeux bleus. Elle se détourna, la démarche dansante, ne sachant pas vers quoi tendre ses petits doigts tant la multitude de plante était intéressante.

Mais soudain, elle se retrouva devant une étale qui la fit revenir sur terre aussi rapidement qu’elle en était partie. D’une écriture écaillée et noire, on pouvait très facilement lire l’inscription « plantes dangereuses » surplombant la planche de bois où étaient entassées les herbes. Les paroles de Varsgorn lui revinrent à l’esprit «J'aimerais que tu me protèges contre des attaques du même type que celle de tout à l'heure. Et que tu me permettes également de pouvoir empoisonner tes victimes. »

Le bout de ses doigts se mit à trembler. Le cœur au bord des lèvres, pourtant, elle serra les dents et refoula violemment tout ce qui n’était pas utile à son présent. Son esprit se claquemura avec un claquement sec derrière la lourde porte de sa volonté, emprisonnant ses doutes, ses peurs et sa conscience, ne laissant filtrer que son amour des plantes pour préserver la muraille de ses protections internes. Son regard se vida et devint gris. Ses mains cessèrent de trembler. Sa nuque se courba. Et c’est une marionnette qui s’avança, manipulée par les fils d’un savoir qui transpirait à travers le repli de son imagination en gouttes d’instants et de gestes automatiques. Elle n’agissait plus que par instinct. Imaginer ne serait-ce qu'un instant d'ôter la vie à un être vivant lui répugnait tant qu'elle préféra s'enfermer dans son propre esprit pour continuer à avancer, sans se rendre compte de ce qu'elle faisait, sans réfléchir aux conséquences de ses gestes.

Ses mains se tendaient, sure, au-dessus des feuilles, tandis qu’elle sélectionnait leurs propriétés par le filtre que Varsgorn lui avait imposé. Et pour chacune, elle avait en tête le contrepoison, la préparation qui permettait d’en combattre les effets. Elle fouillait parmi les tiges, dénichant celles qui, même aux yeux profanes du trésorier, devaient sembler de meilleure qualité. D’une pichenette, elle écartait la basse qualité, présentée par le dessus comme dans n’importe quelle boutique intelligente, pour trouver l’essence de ce qu’elle recherchait, la meilleure trempe qui se cachait parmi la multitude. Elle ramassa l’équivalent de plusieurs années de collecte laborieuse, préparant déjà dans sa tête des mélanges inventifs qui germaient au détour de ses connaissances et des ingrédients qui se présentaient à elle. Après quelques temps, elle retourna devant Varsgorn et lui tendis plusieurs sacs, chacun contenant des plantes qui ne perdraient pas leurs propriétés au contact des autres.

Mais lorsqu’elle n’eut plus rien dans les mains, plus rien qui ne la rattache à la réalité, elle sentit, en même temps que le dernier sac quittait ses doigts, une boule atroce commencer à lui dissoudre le ventre, en lieux et place de l’estomac. Elle vit la cicatrice à la lèvre de Varsgorn, et les portes qui verrouillaient ses souvenirs commencèrent à se fissurer. Un éclat de sang colora sa vision, filtrant ce qui l’entourait d’aniline et d’écarlate. Sa lèvre trembla. Deux yeux gris la fixèrent. Deux yeux terriblement familiers, terriblement douloureux à regarder. Le fantôme de son Papa se mit à flotter devant ses prunelles, alors qu’ils sortaient de la boutique, la fixant d’un regard pénétrant et infiniment triste. Miaelle s’arrêta soudainement sur le seuil, ses mains tremblant derechef. « Je suis tellement déçu » semblait hurler son Papa de ses lèvres closes, « déçu de voir que tu ne m’aime pas, que tu écoutes cet homme et pas moi, que tu salis ainsi ma mémoire… ». Miaelle se mit à trembler des pieds à la tête. Les yeux hallucinés, elle tendit une main prise de soubresauts vers la silhouette de son Papa qui se diluait devant elle, tout en murmurant de manière inaudible, comme si la source des paroles s’éloignait dans un endroit inaccessible. Comme si son corps eut été contrôlé par des fils – et que ces fils furent coupés, elle s’affaissa contre la jambe du trésorier, se cramponnant de toutes ses forces au tissu pour ne pas choir directement par terre. Des points noirs se mirent à danser devant ses yeux et, dans une dernière convulsion, elle bascula en avant, les lèvres bleuit, son ventre vide grondant une dernière fois comme pour supplier, encore une fois, un repas qui ne venait pas. Elle eut juste le temps de murmurer, avant de sombrer :

- J’ai faim…

Cela faisait maintenant presque 4 jours qu’elle n’avait rien mangé.

Pendant que la petite faisait son choix dans les multiples plantes exposées dans la miteuse boutique, Varsgorn s'était dirigé vers le vendeur qui était sortit de l'arrière boutique quand les deux personnes étaient rentrées. Sans attendre, il attrapa une dizaine de pièce qu'il lança sur le comptoir.

- J'ai besoin d'en savoir plus sur les brigands, mercenaires et toutes autres personnes susceptibles d'attaquer des voyageurs. Ces pièces sont à toi si les infos que tu me donnes me semblent valables.

Le vendeur hésita un temps, ses yeux passant des pièces à Varsgorn puis de Varsgorn aux pièces. Finalement, il se décida à parler, donnant de précieuses informations sur des bandes de voleurs qui sévissaient dans la région. Le trésorier ne s'était pas trompé. La boutique était miteuse et très petite mais les brigands venaient s'approvisionner içi. Plus c'est discret et mieux c'est. La boutique était parfaite pour cela, sauf bien entendu quand un client était assez riche pour délier la langue du propriétaire des lieux.

- Les pièces sont à toi, tes renseignements me seront utiles.

Oh que oui, ils allaient être utiles. Varsgorn allait pouvoir éviter sans problèmes les bandes qui sévissaient dans la région. Ce n'était pas par peur qu'il voulait les éviter, mais il ne voulait pas risquer de blesser Miaelle. C'était donc pour elle qu'il était prudent. Et il ferait en sorte de trouver des renseignements dans chaque ville qu'ils traverseraient jusqu'à Al-Vor. Sa bourse était suffisamment pleine pour que les langues se délient, même pour les secrets de brigands les mieux conservés.

Miaelle se présenta rapidement avec ses trouvailles, qu'elle tendit à Varsgorn. Le trésorier paya la marchandise et ils sortirent tout deux. Mais dans la rue, l'ancien mercenaire se rendit compte que la petite ne lui suivait plus. Il se retourna et il vit Miaelle le regard perdu dans le néant. Varsgorn n'eut même pas le temps de lui demander ce qui n'allait pas. Il vit la petite basculer en avant. Mû par de puissants réflexes, le trésorier se précipita et il rattrapa Miaelle avant qu'elle ne touche terre. Il l'entendit prononcer ses derniers mots avant l'inconscience.

- J’ai faim…

Un souvenir remonta à l'esprit de Varsgorn. Un apprenti mercenaire avait connu le même évanouissement suite à un trop grand effort. Le trésorier avait vu ce qui avait été pratiqué par le guerisseur. Il savait donc quoi faire pour que Miaelle aille mieux. Il fit marche arrière et pénétra de nouveau dans la boutique qu'ils venaient de quitter.

- De l'eau sucrée, vite, hurla le trésorier.

Le vendeur ne prit même pas le temps de poser ses yeux sur la petite inanimée dans les bras de Varsgorn. Il quitta la pièce et revint rapidement avec une bouteille d'eau dans laquelle il avait plongé des morceaux de sucre. Le trésorier de l'académie secoua vivement la bouteille pour faire fondre le sucre. Quand ce fut fait, il pinça le nez de Miaelle et il versa de l'eau dans la gorge de la petite. Le corps de Miaelle déglutit naturellement. Après de nombreuses gorgées, la petite remua doucement et Varsgorn la lâcha. Elle ouvrit enfin les yeux.

- Bien, première chose à faire désormais: trouver une auberge pour que tu manges.

Varsgorn remercia le vendeur et il prit de nouveau Miaelle dans ses bras. Pas besoin de gaspiller les maigres forces qu'elle avait retrouvée. Il dénicha sans trop de difficulté une auberge et il commanda un repas pour la petite. Il l'installa sur une chaise. Pour sa part, il s'installa en face d'elle.

- Qui s'occupe de toi à l'académie? Où dors-tu?

Le trésorier était perplexe. Vu l'évanouissement de Miaelle, c'était presque évident qu'elle se débrouillait seule depuis la mort de son père. Elle n'était agée que d'une dizaine d'années. A son âge, Varsgorn était entouré d'une armée de domestiques veillant à ce qu'il ne manque de rien. Les repas qu'on lui servait à l'époque était gigantesque.

Un léger sourire tordit les lèvres du trésorier. Lui qui n'était jamais resté avec une femme suffisamment longtemps pour lui faire des enfants, le voilà qu'il se retrouvait avec deux jeunes à sa charge. Même s'il n'avait pas la même relation avec Miaelle qu'avec Enelyë, il ne laisserait pas la gamine se débrouiller seule.



[Si l'étudiante en medecine qui sommeille en toi trouve des erreurs dans mon post, envoie moi un MP ]

Le noir avait finit par l'engloutir, et dans son étreinte tiède elle s'abandonnait. Devenue tourbillon corbeau, elle s'enterrait dans l'inconscience, un sourire fictif sur les lèvres qu'elle ne contrôlait plus. Que c'était bon. Ne plus penser. Ne plus ressasser. Ne plus culpabiliser. Ne plus se battre. Ne plus chanter. Ne plus chanter ?

Une étincelle pâle miroita doucement. Treuillant la conscience, elle prit de l'ampleur et finit par se forger elle-même en visage, celui de Shawna qui la regardait de ses yeux noisettes plus perçant que des bijoux, une expression sévère sur le visage. Ses sourcils froncés semblaient lui crier des paroles que sa bouche sans lèvre ne pouvait prononcer, et c'est dans la dentelle de ses cils qu'elle retrouva l'étincelle salée qui transformait sa torpeur en rêve psychédélique.

Mais le visage, d'austère, devint monstrueux alors que les cicatrices s'enroulaient autour des prunelles, et les yeux de marron se firent océan, leur bleu électrique chatoyant dans l'univers obscur au fond duquel la petite fille végétait. Et c'est dans l'ondine des iris qu'elle plongea, dans les yeux de Marlyn qu'elle s'effondra, la gorge grande ouverte devant la surface liquide qui ondoyait. Assoiffée tout à coup, elle tendit ses lèvres vers la source, la gorge brûlante contractée dans l’attente de cette eau promise qui rythmaient, par vague, le tempo de son cœur hérratique. Son cou se tendit une ultime fois, développant la mâchoire assêchée… Pour que sa conscience refasse surface dans une gerbe de liquide sucré et tiède, alors que le courant continu envahissait sa trachée plutôt que son œsophage.

En un sursaut elle se remit assise, toussant pour chasser l'eau de ses poumons, avant de tourner un regard ahuris sur le visage sévère penché au-dessus d'elle. Un instant elle afficha un air de totale perdition, ignorant jusqu’à son propre nom. Mais cet instant ne dura pas, et c’est une planète d’information qui lui écrasa les épaules lorsqu’elle se souvint de tout, de son prénom jusqu’au visage de son papa, immobile et froid dans l’agonie. La petite ferma les yeux, l’estomac tordu de spasmes nauséeux. Et ce ne fut pas sa brusque ascension dans les bras de Varsgorn, ni la marche houleuse qui s’en suivit qui arrangea les choses. Son teint, de blanc devint verdâtre, et c’est avec une absence de faim totale qu’elle envisagea les champignons grillés accompagnant le steak de siffleur fumant.

Mais Miaelle n’était pas assistante de guérisseur pour rien, et elle savait, ressentait au plus profond d’elle, que son corps ne supporterait pas une deuxième crise d’hypoglycémie. Elle n’avait plus assez de force pour continuer sans carburant. Fermant les yeux, elle piocha à main nue dans le plat et enfourna une poignée de légumes dans sa bouche, qu’elle entreprit de mastiquer avec application. Elle faillit bien vomir à nouveau lorsque son corps du faire face à cette abondance de nourriture, et ce fut tout ce qu’elle put avaler pour l’instant, son estomac étant devenu trop petit à force de jeunes plus ou moins longs. Mais déjà, quelques couleurs commençaient à colorer ses joues, et elle sentit revenir ses maigres forces.

- Qui s'occupe de toi à l'académie? Où dors-tu?

Plus que la question en elle-même, ce fut l’air perplexe du garde qui la désorienta. Il affichait une incompréhension flagrante face aux récents évènements et à ce qu’ils signifiaient – à savoir que Miaelle était seule depuis la mort de son Papa et que personne ne s’était occupé d’elle à part Shawna, une fois. En fait elle ne comprenait pas pourquoi le fait d’être seule à son âge était inhabituel. Pour elle, lorsqu’on perdait les personnes qu’on aimait et qui nous aimait, d’autres n’avaient pas forcément à prendre leur place, même si on était un petit enfant perdu. C’est sûr, ça faisait mal d’être l’origine des grimaces de dégout sur le visage des gens, ça faisait mal de voir des mains se tendre non pas pour caresser mais pour frapper, ça faisait mal d’être seule avec son chagrin et sa détresse, ça faisait mal mais c’était comme ça, on ne pouvait rien y faire. Et il n’y avait pas lieu de blâmer lesdites personnes qui ne prenaient pas garde à ce petit corps qui s’agitait au niveau de leurs rotules.

C’est donc avec prudence qu’elle répondit, le regardant par-dessous la frange de ses cil :

- Je ne crois pas… Que quelqu’un s’occupe de moi. Papa est mort pendant la bataille.

Elle ne put rien y faire et ses yeux débordèrent de larmes, et celles-ci s’écrasèrent dans son assiette avec de petits tintements presque inaudibles. Mais son visage ne bougea pas, n’afficha rien d’autre que son expression prudente, avec peut-être en plus cette flamme destructrice et terrifiante d’un désespoir trop grand pour son âge. Son souffle s’écourta, et il lui fallut quelques secondes pour reprendre la parole d’une voix qui ne chevrota pas. Elle faisait des progrès dans sa maitrise d’elle-même. Et cela lui donna du courage.

- J’ai pu manger, il y a … - elle réfléchit un instant – 3 jour, ou 4 je ne sais plus. Grâce à Shawna. Mais sinon je me débrouille toute seule.

Et, comme si cela était l'attitude la plus normale du monde, elle ajouta :

- Et je dors à côté d'un arbre, celui en dessous duquel mon Papa est enterré. Mais en ce moment il fait un peu froid alors j'essaye de trouver des endroits plus chaud dans l'Académie.

Ainsi, à part sa sacoche, elle avait en sa possession une couverture plus chaude que son aspect miteux pouvait le suggéré qu'elle avait caché sous une pierre dans le jardin de son Papa et qu'elle utilisait tous les soirs.

Elle fixa à nouveau son assiette, et réfléchit à comment manger le morceau de viande. Elle et son Papa, du temps où ils vivaient sur les routes, avaient prit l’habitude de manger sans couverts, à l’aide de leurs seuls doigts. Il lui avait tout de même apprit comment manier un couteau, au cas où, mais elle ne s’en était pratiquement jamais servi, et préférait de loin le contact de la nourriture sur sa peau, tout comme celui de la terre sur la plante de ses pieds. D’ailleurs, à la réflexion, c’était étrange que le trésorier ne lui ait pas acheté de chaussure, connaissant la maniaquerie des gens normaux à enfermer leurs orteils dans des gaines de cuir, de peau ou de métal. Grand bien lui fasse, elle ne supportait absolument pas le contact de chaussette ou de chaussure.

D’un geste assuré, elle s’empara à deux main du morceau de viande et entreprit d’en déchirer un tout petit bout avec ses incisives, veillant à ne pas trop en manger pour ne pas vomir le trop plein.