Être et demeurer

*

- Bonjour.

La jeune fille qui lui faisait face la dépassait de quelques bons centimètres et lui rappela instantanément les souvenirs de mornes après-midis où, les bras appuyés sur le bord d’une gouttière métallique, Armaële avait tué son ennui en observant les passants. Ces jours-là, il y avait toujours cette silhouette altière qui se dégageait de la foule de badauds, un port de tête fier, une démarche pleine d’assurance ou une manière de se mouvoir qui attiraient le regard. L’allure qui scintillait de dignité ou la marque évidente, bien qu’elle tentât parfois d’être dissimulée par des habits banals, de l’appartenance à la noblesse.

Armaële savait qu’elle ne se trompait pas : les longues années d’observation sans relâche de la faune d’Al-Far avait formé ses capacités d’analyse. Les nobles pouvaient être des cibles incroyablement intéressantes et rentables – mais aussi particulièrement dangereuses. Ils n’étaient pas rares qu’ils soient accompagnés de gardes du corps ou qu’ils s’avèrent être eux-mêmes de fines lames. Un cri de souffrance remonta dans sa mémoire et elle revit un instant une des filles de la bande, traînée à terre par un homme à l’apparence pourtant inoffensive. Elle avait à peine eu le temps de défaire le cordon de la bourse que l’épée reposait sur son cou, tandis que la silhouette massive de gardes stationnés à quelques mètres dans l’ombre s’approchait en courant. Ils l’avaient furieusement roué de coups et avait fini par l’abandonner, gémissant sur le sol, accompagné d’un « Chienne ! » et de crachats méprisants. Une jolie illustration de l’un des seuls avantages à se risquer à voler un noble : si cela tournait mal, la plupart aimait trop faire justice eux-mêmes pour recourir à la loi, ce qui pouvait signifier soit la liberté – et quelques contusions -, soit la mort. Une perspective qui, une fois sur deux, était meilleure que celle de croupir en prison.

Les yeux gris bleuté qui la contemplaient luisaient de cet éclat particulier, qui semblait conférer à sa silhouette entière une prestance presque écrasante. Armaële sentit qu’elle se recroquevillait malgré elle. La jeune fille était noble, donc, mais elle était aussi vraiment très jolie. Mince, élancée, longue chevelure noire coiffée en tresse et des vêtements de cuirs souples qui lui rappelaient ceux de quelqu’un – sans qu’elle s’attarde plus longtemps sur ce détail.

Ce fut la petite cicatrice qui courait sur la joue droite de la jeune fille qui lui donna le courage d’enfin bouger. Le petit accroc dans le tissu brillant, la déchirure à laquelle se raccrocher et qui lui rappela que nul n’était parfait et qu’ici, le rang ne comptait pas. La jeune fille prit soudainement un air plus humain. Armaële prit le temps d’apprécier son air impénétrable, presque sauvage qui, malgré tout ce qui pouvait les différencier, lui rappela son propre caractère. Elle laissa fleurir un léger sourire intérieur, qui s’exprima par un petit hochement de tête. Elle releva les épaules et dit, en lui tendant la main :

- Armaële, je viens d’arriver.

La poignée de main était ferme entre ses doigts. Armaële décida qu’elle appréciait la jeune femme qui lui faisait face. Sentiment qui se renforça quand celle-ci, alors qu’elle s’apprêtait à prendre la parole, se retourna brusquement mi-râlant, mi-riant pour faire face à un cheval qui lui donnait de petits coups de museau entre les épaules. Elle batailla un moment avec l’animal, sans plus faire attention à elle. Celui-ci s’échinait manifestement à atteindre une des poches de la tunique de la jeune femme et elle prenait un malin plaisir à se mettre hors de portée de son compagnon au moment où il la frôlait, dans un petit saut plein de grâce.

Armaële fut alors frappé par une nouvelle évidence. Sa manière de se mouvoir. Un flot contrôlé de mouvements, à la fois saisissant de fluidité et de précision. L’impression d’occuper la totalité de l’espace sans pour autant se laisser déborder par lui. Ce n’était pas simplement l’allure d’une noble, c’était bien plus que cela. Son regard s’attarda à nouveau sur la tenue de la jeune femme et l’évidence lui sauta alors aux yeux : ces morceaux de cuirs usés, elle ne les avait vu porté que par certains guerriers à Al-Far mais aussi… La silhouette d’un homme qui la maintenait contre le mur et lui murmurait « Tu ne sais pas qui tu es » flotta un instant dans l’air, puis, presque instantanément, elle fut remplacée par une nouvelle ombre, grande et encore pleine de mystère, des yeux gris et des cheveux longs. Un croassement sembla résonner à ses oreilles. Danatael. Elle reporta son regard sur la jeune femme, qui avait fini par se glisser dans le box, sous le ventre du cheval, et caressait vigoureusement son encolure. Marchombre ?

L’excitation l’envahit. Voilà que la première personne qu’elle croisait semblait être un marchombre – sauf erreur de sa part. Elle qui les avait poursuivis jusqu’aux confins du Gwendalavir, avait couru les chemins pour les trouver, voilà qu’ils semblaient grouiller l’Académie ! Elle s’avança alors d’un pas, passa la tête par-dessus le portillon de bois qui s’était refermé pendant la bagarre et demanda :

- Et toi, tu es ?...

Question suffisamment ouverte pour laisser le loisir à l’inconnue de répondre ce qu’il lui plairait. L’occasion aussi, peut-être, de voir ce que quelqu’un d’autre répondait spontanément à ce murmure qui hantait ces nuits : « Tu ne sais pas qui tu es ». Par quoi se définissait-on tout d’abord ? Par son nom, son origine, son âge ? Par les statuts que l’on nous attribuait malgré nous ? Kaelem, Teylus,… cela avait-il vraiment un sens ? Ou bien certaines personnes avait-elle le réflexe de se définir avant tout par ce qu’elles voulaient être et devenir ?

On peut être beaucoup de choses.

Armaële laissa la phrase résonner en elle, doucement, tout en observant Dylan. Elle ne parvint pas à saisir les émotions qui traversèrent la jeune femme : son visage s’était froissé quelques instants, comme un drap que l’on secoue et qui ondule, avant de reprendre son expression lisse et contrôlée, beaucoup trop rapidement. A quoi pouvait-elle bien penser ? Elle se tenait l’épaule appuyée contre le poitrail de son cheval et semblait attendre qu’Armaële poursuive la conversation. Et toujours, cet étrange sensation d’un halo qui entourait son interlocutrice et faisait paraître l’espace autour d’elle plus… tangible : présence aigue et attention tranchante, même lorsque ses yeux étaient perdus dans la paille à ses pieds, comme à cet instant.

Armaële balanca son poids d’un pied sur l’autre. La question lui brûlait les lèvres, attisée par les dernières paroles de Dylan, mais elle n’osa pas la laisser échapper : elle était ici depuis seulement un an ? Trois ans, trois ans d’apprentissage selon les mots de Danatael. Pourtant, la jeune femme semblait déjà tellement sûre d’elle. Peut-être savait-elle se battre avant d’arriver à l’Académie ? Peut-être était-elle exceptionnelle ? Marchombre ou pas marchombre ?

Elle décida de contourner sa gêne en avancant un des seuls noms qu’elle connaissait ici, celui de son maître. Manière de déterminer, aussi, si la guilde des marchombres était suffisamment petite pour que tous ses membres se fréquentent. Elle demanda, en tirant sur les manches de sa tunique :

- Connais-tu Danatael Quil’ Reddan ?

Armaële ne s’attendait pas du tout à la réaction qui suivit.

La question déclencha une véritable tempête chez Dylan, que la jeune femme ne put masquer cette fois. Elle voulut reculer d’un pas, se heurta à son cheval qui hennit bruyamment. Une kaléidoscope d’émotions traversa son visage, et Armaële ne put déterminer l’expression sur laquelle se figea finalement son visage, la laissant complètement désemparée : qu’avait-elle dit, qu’avait-elle fait encore ? Elle balbutia :

- Ce n’est pas grave si tu ne le connais pas, tu sais…

Elle s’auto-décerna une fois de plus la médaille des pieds dans le plat. Mordre son maître marchombre lors de son premier cours. Saboter dès la première conversation une potentielle amitié. Les mots de Danatel résonnèrent quelques instants à ses oreilles : je ne veux plus te voir honteuse de ce que tu es. Certes. Un relent de tristesse et de rage la cueillit au creux du ventre et elle s’appuya contre le mur, dans son dos. Elle combattit comme elle put la première pensée qui lui venait à l’esprit, réflexe primaire de survie : tu ne parles plus. Tu ne dis – ou ne fais - plus rien qui pourrait être une bêtise. Fonds-toi dans la masse et disparais. Être trop visible et trop curieux tue.

Elle respira profondément et dit à une Dylan, toujours silencieuse :

- Oublie ma question, elle était… indiscrète.

Relancer la conversation, vite, vite, vite :

- Je.. C’est ton.. votre cheval ?

Le malaise se renforca et elle se maudit intérieurement. Bien joué, Armaële, bravo.

[Exploooooooooiiit !!!   Je suis tellement désolée pour le retard ! En plus, c’est vraiment court. Je me suis permise de faire avancer un peu la situation mais si tu trouves que les réactions de Dylan ne conviennent pas, je peux bien entendu éditer   ]