Faire reculer la Mort... (RP terminé)

Artaïel était assis sur une de ces chaises branlantes qui parsemaient la grande bibliothèque. Une chandelle achevait lentement de se consumer, répandant sa lueur tremblotante sur les imposants rayonnages. Le rêveur soupira. L’épais volume qu’il compulsait était imprégné de poussière jusqu’à la tranche, et l’homme toussait souvent à cause de ces foutues particules. De plus, le contenu de ce bouquin était loin d’être des plus passionants. Les ancêtres en avaient des choses inutiles à dire...
Lassé, il tourna mollement les pages, mais son regard glissa vers le petit vasistas crasseux qui ouvrait sur l’extérieur. On ne voyait pas la Lune en ce soir, les contreforts de la montagne alentour empêchaient à l’astre de répandre sa lumière blafarde et vivifiante. Les yeux gris-délavé du moine s’évadèrent de la pièce poussiéreuse, où il passait désormais des journées complètes, ces derniers temps. Des nuits entières passées à plancher sur des vieux grimoires racornis à engranger ce qu’il pouvait de savoir.
Car après tout, il avait eu une vie baignée dans l’apprentissage et la lecture. A présent rêveur du 6ème cercle, il avait lu bien plus d’ouvrages que la plupart des rêveurs de cette petite confrérie. Et la seule chose qu’il avait appris, c’est qu’il ne savait rien.
Alors il lisait.
Seulement, à force de journées à ne faire que ça, les lectures en devenaient monotones et fades. Ayant atteint un âge plus que respectable, des cheveux blancs, et un don du rêve optimal, il n’aidait presque plus à l’infirmerie, sauf en cas de cas très graves.
Or, les cas graves… il n’y en avait jamais.
Dans les petits villages qui avoisinaient Ondiane, il n’y avait jamais ô grand jamais que des cas mineurs et sans gravité, qui pour la plupart ne nécessitaient même pas l’intervention d’un rêveur. Un poignet cassé, une bête brûlure, une entaille.. tous ces petits bobos quotidiens et lassants.
Artaïel en avait perdu le goût d’aider spontanément, et il vivait reclus dans cette pièce, dans cette bibliothèque, reposant ses vieux os.
Oh, qu’il avait envie que cette vie sans histoire finisse... soit par la Mort, qu’il savait de toute façon proche au vu de son âge vénérable, soit pas l’annonce qu’enfin quelque chose allait bouger en Gwendalavir.

Le vieil homme se leva de son assise, et alla s’accouder à la petite fenêtre ouverte.
Rien.
Là, un apprenti tirait l’eau du puit –en pleine nuit, tout de même-, un rêveur bedonnant avait le regard perdu dans les étoile. Tout était normal.. et ça l’agaçait.
En y réfléchissant, Artaïel regrettait presque la voie qu’il avait prise. En s’engageant à devenir rêveur, dans sa jeunesse, il avait renié tous les plaisirs qui mettaient un peu de couleur dans la vie de tous les jours : la bouffe et les nanas.
Surtout les femmes, à vrai dire.. Ca lui manquait, un corps dénudé devant lui, même s’il évitait d’y penser pour ne pas devenir fou. Si longtemps qu’il n’avait plus vu les courbes féminines.. Si longtemps qu’il n’avait pas goûté à une nuit.. dans cette maudite confrérie d’immaculés. Même s’il était vieux, maintenant, il aurait aimé aimer encore une fois avant de mourir.
Mais depuis bien longtemps, il s’était fait à l’idée que les deux voies étaient incompatibles. Donc il s’était maîtrisé.. et n’avait presque plus envie.
Soupirant de nouveau, le rêveur se tourna vers le petit miroir brisé qui pendait misérablement sur un des pans de mur de la bibliothèque. L’image éclatée d’un homme sec, qui avait été fort, d’un visage ridé, d’yeux éteints, lui sauta à l’esprit.
C’était lui.. beurk.
Quelle vie.

-Artaïel ! Artaïel ! Viens vite ! Vite ! On a besoin de toi, y’a une blessée !

La voix du jeune apprenti résonna encore longtemps entre les murs… vides.
Aussi vite que lui permettaient ses jambes usées et sa vieille carcasse, l’homme arriva devant le bureau du Maître de confrérie. Il reprit un peu de son souffle, et poussa la porte, intrigué par le son inquiet du petit moine qui l’avait prévenu.

Ce qui le frappa, à peine entré, fut l’odeur violente et écoeurante du sang. Elle montait à la tête, elle était omniprésente, elle donnait le haut-le cœur. Le vieillard fronça les narines, et jeta rapidement un coup d’œil à la scène, incommodé par les odeurs maintenant plus subtiles, du sang mêlé de sueur et de terre.

Ce qu’il vit ensuite en passant ses yeux dans la pièce le laissa coi. Les tâches carmin sur le plancher menaient vers cet homme blond agenouillé, la face livide et le souffle haletant. Dans ses bras... Mon dieu.
Par la Dame, que s’était-il passé ? !
Réprimant un frisson d’horreur qui descendait le long de son échine, Artaïel resta un instant les bras ballants, les yeux fixés sur le corps brisé et maculé de sang qui était étendu devant lui.
Bon sang... pas étonnant que le p’tit soit si troublé...
L’adolescente dans les bras du visiteur était.. morte ? Non, dans les Spires, il sentait sa respiration troublée. Il aurait peut-être mieux valu qu’elle soit morte, au vu des blessures immondes...

Ce fut le son d’une voix qui le fit réagir. Rapidement, il releva les longues manches de sa bure, et alla se mettre à genou à hauteur de la tête de la fille. Délicatement, Artaïel prit son poignet lacéré et glacé entre ses doigts arachnéens. Un pouls. Faites qu’il y ait un pouls... Les battements étaient affolés, totalement erratiques ; le cœur allait lâcher d’un instant à l’autre, à ce rythme. Vite, vite...
S’immergeant dans les spires, l’homme déroula promptement son rêve.
Non, pas pour soigner.
Il fallait d’abord faire reculer la Mort.
Le rêve était des plus durs à maintenir, et le vieil homme dut se rattraper à l’épaule du visiteur pour ne pas tomber. Tout ceci usait de son énergie, rien que pour tenter de calmer le cœur, rien que pour faire en sorte que les pulsations au poignet soient moins rapides.
Quel.. Ma Dame.. C’était révoltant.

Après quelques minutes les yeux fermés et les mains sur le thorax tailladé de la mourante, Artaïel était en mesure de dire que le cœur ne lâcherait pas dans la minute. Mais la nuit risquait d’être fatale à tout moment...
Il se releva, gardant tout de même son rêve en place pour retenir le cœur, et plongea son regard délavé dans les yeux du noble-au vu de ses vêtements-.

-Par la Dame, que lui est-il arrivé ?!

N’attendant pas spécialement de réponse, sentant que la blessée repartait mal, il se crispa un peu pour retenir les battements syncopés de l’organe vital. Décidant de se ragenouiller, il s’éxécuta, puis reprit, certain de maintenir la fille en vie :

-Une minute de plus.. et je n’aurais rien pu faire. Mais elle est très loin d’être tirée d’affaires.. Elle ne passera peut-être pas la nuit… des blessures si graves.. je ferais de mon mieux, Monseigneur.

D’un geste étonnamment délicat et puissant, le rêveur passa les bras sous le corps ensanglanté, et la souleva de terre, ne faisant pas attention au sang qui s’écoulait des blessures dorsales.
Puis, toujours avec la même lenteur, il passa dans une petite salle annexe, et étendit l’adolescente sur une table de soins propre.
Trop de sang... trop de blessures.. bon dieu…
Artaïel plongea à nouveau dans les Spires, tout en attrapant des linges mouillés, qu’il passa le long des membres de la mourante, pour les laver grossièrement du sang.
A ce moment-là, l’homme qui amené ce corps mutilé entra sans bruit et vint se placer à son côté, sans un mot.
Le vieil homme leva les yeux vers lui, tout en rêvant la survie de sa « patiente », et en compressant une plaie béante de sa main droite :

-Je vais avoir besoin de votre aide, Monseigneur. Je ne peux pas tout maintenir. Pourriez-vous prendre cette paire de ciseaux, et couper ses vêtements, que je puisse examiner son corps ?
-- Bien. Allez-y, dépêchez-vous !

Le rêveur s’interrompit, son attention concentrée sur le dessin, qui commençait à stabiliser la respiration, pour qu’il puisse s’occuper d’autre chose. Sa main retint efficacement le sang, et il observa le noble se mettre à l’œuvre, tout en l’interrogeant à voix basse :

-Une fois que ce sera fait.. Bon dieu, qui lui a fait cette… Horreur ? !

Un sourire mauvais étira les lèvres du mentaï.
La chance tournait... en sa faveur. Le jeune rêveur avait pris ses jambes à son cou, en acquiesçant. Affolé. Par l'odeur de sang omniprésente. Par la vision de ce corps déchiré qu'il tenait entre les mains.
C'était doux, un rêveur.
Innocent. Altruiste. Stupide, à sa manière, mais qu'importait...? Ils étaient inestimables et bien plus qu'utiles. Dans de nombreux cas de figures.

Volontaire, malgré les tremblements qui agitaient ses jambes quand le jeunot était parti en courant, le garnement avait semblé maître de ses idées.
Lui jouait la larve tremblante à merveille. Il le fallait, évidemment, personne ne devait même imaginer autre chose en lui qu'un nobliau à l'âme aventureuse, tombé par hasard sur une demoiselle... pouvait-on encore qualifier son état de simple détresse?
Le sourire s'éteint comme il était apparu, et Dolohov cilla. Les pas revenaient, telles de cavalcades chaotiques.
Ce qu'il pouvait aimer le chaos...
Son esprit glissa dans les spires, effleura la présence de Sareyn, en lui murmurant doucement à l'oreille que, normalement, son plan ne subirait plus de fausses notes.

Le rêveur allait y arriver. C'était une certitude. Quelqu'un comme lui ne pouvait pas se permettre d'échecs cuisants et totals. Jamais.
La Dame était avec lui, après tout. Et quelqu'un comme son Ange n'avait pas le droit de mourir. Pas avant de l'avoir mené exactement où il fallait. Et on était encore loin de la bataille finale, d'ailleurs...

Les pas se faisaient plus bruyants. La mine du mentaï comédien se fit affolée, et son souffle redevint inégal. Il se devait d'être en état de choc.
L'homme qui entra dans la salle était un vieillard athlétique. Le mentaï le jaugea, alors qu'il s'approchait. Il ne tombait pas dans les pommes. Il semblait même prendre conscience du fait que la situation était grave. Son esprit entra dans les spires. Il était pâle et encore immobile.
C'était doux, un rêveur. Si facilement choquable, si facilement retourné.

-Remuez-vous, je n'ai pas risqué ma vie pour qu'elle meure dans mes bras sans que j'ai eu l'occasion de la connaître! Vous m'entendez? Elle a besoin d'aide! Je vous en prie...

L'homme eut l'air de se reprendre, retroussa les manches de ses nippes, et s'agenouilla, avant de lui prendre le pouls.
Dolohov se taisait. C'était doux, un rêveur. Tous les gestes du vieux sage confirmaient ses dires. La façon dont ses paupières se fermaient, dont il effleurait doucement son poignet puis, cette façon d'appliquer ses mains sur le cœur. Comme un pansement naturel.

Le rêve commença, Dolohov se prit à retenir vraiment son souffle et se traita d'imbécile. Tous pouvaient s'engluer dans les illusions qu'il affichait. Mais lui, il ne devait pas se prendre à son propre jeu. Il fallait rester en éveil sur le reste, étudier la pièce. Ivan ne resterait pas macchabée très longtemps. On pouvait même affirmer qu'un personnage comme lui allait se faire reconnaître tôt. Et ils chercheraient son assassin. Il y avait une chance, minime certes, mais qui existait, qu'il se fasse rattraper. Les fenêtres fines ne permettraient pas de fuite, et il était trop fatigué pour un pas sur le côté.
Prendre un rêveur en otage serait dérisoire.
Ces saloperies de moines ratés étaient trop inconscients de leur propre valeur pour se soucier de la mort. le sacrifice était une notion spontanée chez eux. Ils se laisseraient tous égorger.
Non, on ne pouvait pas le rattraper. Où il ne resterait que le combat, et Marlyn mourrait.
Son regard se retomba sur le rêveur, qui à son tour releva les yeux.
A des années lumières de penser qu'il pourrait servir de bouclier humain si combat il y avait. A des millénaires d'envisager que son interlocuteur puisse être autre chose qu'un idéaliste. On ne voulait jamais voir ce genre de vérité, quand on était ampli de bonté et de vertus.
Sa question elle-même était risible de naïveté. Dolohov, paré à répondre, se retint, comprenant que le vieil homme avait simplement besoin de verbaliser.
Etrange, pour un praticien d'être aussi mal à l'aise face à une blessée grave. Pouvait-il sentir que c'était une fille bien? Ou plutôt, que ses bourreaux étaient des êtres biens pensants? Que ses plaies écœurantes étaient le fait de gens appartenant à la lumière et l'ordre des choses? Ils confortaient le mentaï dans l'idée que le bon côté n'était pas celui qu'on pensait.

Il reprenait son travail, puis relevait les yeux. Dolohov retint un sourire en coin lorsqu'il l'appela Monseigneur. Certaines choses étaient à jamais en lui, la noblesse en faisait partie. Au moins, ce rêveur était-il compétent et assez civilisé pour utiliser les termes corrects aux bons moment. Mais Sareyn ne passerait peut-être pas la nuit, et très franchement, c'était plutôt ennuyeux.
Le rêveur l'a pris de ses bras, sans éprouver de fatigue visible. Il ne vacilla même pas.
Il ne fallait pas laisser ce type seul avec elle. Et ne pas rester seul face à ce commis non plus. Il se leva à son tour, suivit le rêveur en tâchant de rendre sa démarche élégante et douloureuse à la fois. Hésitante, peut-être, aussi. Un nobliau sympathique se devait d'être impressionné par une confrérie comme Ondiane, et plus encore par le sang qui à présent tâchait le sol, et une table de soin.
Le vieillard lui laça une œillade, puis un ordre en reprenant le cours de son rêve. Dolohov s'exécuta, caressa du bout des doigts les ciseaux pointus, avant de commencer à découper ce qui restait de la tunique de son ange déchu.

Le rêveur reprit, à voix basse. La question, cette fois, souffrait une réponse claire et précise. Le blond fit trembler ses mains sans pour autant blesser le corps meurtri plus longuement.

-Je l'ignore...

La voix rauque, frissonnante en gardant une touche aiguë malgré tout. Parfait. Il écarta du bout des doigts la tunique. Feindre l'horreur n'était plus nécessaire. La peau délicate qu'il avait caressé si peu de temps auparavant n'était plus qu'un souvenir...
Ce rêveur devait impérativement se concentrer à sa tâche.

-Nous étions, mes chiens et moi, parti pour une chasse au tigre, dans la Grande plaine. Je sais, ça parait bien idiot, de s'amuser avec un gros chat alors que... qu'elle... je.. l'ai trouvée dans une grande tanière, visiblement abandonnée. J'étais entré à cause de l'odeur de sang frais... Elle était attachée. J'ai fait ce que je pouvais avec ma bourse médicinale, mais... J'ai beau être un noble, devant la sauvagerie de ses bourreaux, j'ai éprouvé la peur. La honte aussi, de n'être pas arrivé assez tôt pour l'aider. Je ne sais rien de plus, monsieur... mais il faut la sauver, elle est trop jeune pour mériter la mort... elle avait peur... elle ne voulait pas mourir... Elle... sauvez-la je vous en prie. Je ne pourrais pas supporter l'idée que ces monstres aient réussi...

Prendra? Il semblait... Dolohov avait laissé sa voie s'éteindre et se mordait les lèvres.
Le vieil homme restait concentré sur la jeune fille blessée. Dolohov, sa méfiance accrue par les bons sentiments qui émanaient naturellement du rêveur, jaugea son public d'un jour, autant dans l'attente d'instruction que pour voir si ses illusions avaient endormis les éventuelles suspicions de son interlocuteur.
Et le vieillard allait reprendre la parole, ce n'était qu'une question de secondes...

Etrangement, de réaction, il n'y en eut point.
Ce qui pouvait signifier, soit qu'on ne l'avait pas réellement écouté -et n'était donc pas grave- soit qu'il n'était pas tombé sur un véritable naïf, ce qui était autrement plus gênant.
Le vieil homme s'approcha d'une cloche la fit tinter brièvement, et laissa entrer un petit rêveur déjà pâle à la vue du sang qui coulait. Le mentaï loin de s'amuser de la situation, guettait le moindre regard, le moindre son qui pouvait être suspects. Le moindre détail que pouvait dissimuler ce son de cloche.
Mouvement de tête de la part du Maître rêveur, les doigts de Dolohov rencontrèrent la
lame de son poignard. L'apprenti s'avança, respira, maîtrisa le tremblement de ses mains, et les appliqua sur la plaie de l'épaule. Les yeux gris retournèrent à l'ainé, qui ne semblait pas vouloir partir. Bien...
Le vieillard posa alors ses mains noueuses sur la poitrine de l'ange de brume.
Ferma les yeux.
Le noble avait déjà pu observer nombre de rêveur. Jamais les soins ne duraient le temps d'un battement de cil... Pour les états graves, les rêves étaient longs.
L'héritier des Zil'Urain ne put retenir un battement de cil.
Jamais une présence n'avait investi les spires à si vive allure. Ses prunelles se firent scrutatrices lorsqu'elles se posèrent sur le visage de l'homme, dont les yeux clos indiquaient un rêve intense.
Elle se fixèrent ensuite sur le gamin, qui contemplait son supérieur bouche bée.
Il se passait quelque chose d'anormal. Quelque chose dont l'importance transcendait les Spires, et dont la fulgurance rendait toute analyse impossible. Le poignard se glissa dans la main. Si elle mourrait, elle serait vite rejointe par les rêveurs.
Le corps de Marlyn se souleva d'un spasme furieux, surprenant le petit apprenti. Le maître des soins, quant à lui retira simplement ses mains de la poitrine de la jeune fille.
A croire qu'elle l'avait brûlé. Leur regard se croisa. Le mentaï tâcha de reprendre automatiquement une expression entre espoir et respect. Il ne se sentait pas crédible, et maudis le vieil homme de la plus sordide façon. Ce qui empêcha définitivement le poignard de fuser vers le guérisseur était la respiration -à présent audible et visible- de son élève.
Ca n'avait pas été normal. Mais ça avait fonctionné. Sa mine en prenant le pouls le confirmait. Dans ce cas...

Il lui annonça qu'elle survivrait aujourd'hui. Le poignard regagna aussitôt sa place initiale, et le mentaï prononça un remerciement aux entités.
Le vieillard s'apprêtait à lui donner une instruction, approchant dangereusement sa main des cheveux qui masquaient le côté droit du visage de l'ange des brumes endormi. Dolohov ne put retenir un mouvement de protection, en voyant ses grosse patte approcher de l'œil détruit... que le vieil homme révéla, avec un cri d'horreur qui fit rougir les oreilles de l'apprenti. Sa main se posa sur le visage, cachant l'horreur.
L'espoir ne dura pas une seconde avant que le verdict ne tombe; c'était incurable. Même le rêve avait ses limites, dans la réalité. C'était bien dommage, d'ailleurs...
Mais la situation n'était pas désespérer pour le reste de son visage... qu'était-ce, une cicatrice, fasse aux ravages actuels?

- Non je... je préfère agir que vous observer.

Il se leva, dessina dans la bassine une eau pure et qu'il espérait tiède. Son linge de lin se trempa sans difficultés. Sublime, son eau était tiède. Il l'essora sommairement, puis se mit à nettoyer minutieusement les membres du corps étendu sur la table. Les bras, les jambes, le ventre, autant par là même les poudres curatives qu'un noble normal et partant à la chasse n'était pas censé avoir sur lui. La peau reprenait peu à peu ses couleurs albâtres, le mentaï hésita à agir moins efficacement. Après tout, il était censé être noble et en état de choc. Il fit trembler ses mains presque imperceptiblement, et s'obligea à rougir lorsqu'il atteignit les cuisses puis les seins. Juste au cas où Vieillard le surveillerait. Après tout, Vieillard avait surpris son expression réelle, il en était sûr. Et Vieillard agissait de manière étrange. Vieillard était à surveiller, parce qu'il n'était pas -totalement- ce qu'il semblait être.
Et sa tête ne revenait absolument pas à l'héritier de la très noble famille des Zil' Urain.

Le rêve sembla enfin s'achever, alors que l'eau du sceau avait pris la couleur des souillures pour la seconde fois.

-J'ai fait au mieux, messieurs, souffla t'il, en sondant ses interlocuteurs. Pourrais-je encore me rendre utile? Préfèreriez-vous que je vous laisse un instant?

Le mentaï hésita, fit un pas pour se retrouver à la hauteur du visage de sa chère disciple. Entrer dans les spires? Caresser son visage? Paraître encore plus troublé, ou plutôt conserver encore cette moue inquiète, qu'il ne devait même pas feindre.
Si elle ne le reconnaissait pas de suite? Si elle paniquait? Si elle l'appelait maître? Si elle criait?
Il passa une main faussement maladroite le long de sa joue nouvellement soignée, songeant avec ironie que décidément, le rêve était fascinant. Les pouvoirs des rêveurs somptueux et tellement... bruts.
Limités cependant. Là où le dessin n'avait pour limite que l'esprit des hommes, le rêve se bornait au corps, au concret, à la fureur de vivre... Tout un tas de paramètres tellement variables que le mentaï ne parvenait pas à jalouser le vieil homme. Sans doute le mode de fonctionnement des deux hommes était-il trop différent.
L'un faisait vivre les rêves des autres, les envenimait jusqu'à asservir les rêveurs à ses propres ambitions, ravageant durablement les esprit pour y imposer son hégémonie la plus délicatement parfaite.

L'autre rêvait le bonheur de ceux qu'il voyait, sacrifiait tout ce qui rendait à la vie un temps soit peu d'intérêt. Pas de pouvoir. Simplement ces appellations étranges de "cercles". Pas de femmes, pas d'intimités. Mais des livres, par centaines de milliers, assez pour passionner le regard de cet apprenti, qui contemplait les merveilles de sa magie, les yeux écarquillés de fierté et de ce vieil homme, qui l'étudiait dans les détails -il en était convaincu maintenant- qui parcourait les spires avec une fulgurance étrange, dans une dimension que Dolohov avait senti sans la ressentir vraiment...
Leurs seuls point commun était peut-être l'absence totale de véritables amis.
Mais qui pouvait se vanter de posséder de véritables amis? Ce mot existait-il toujours au sens où le commun des mortels l'employait?
Les paupières de Marlyn se froncèrent légèrement, et le noble se tourna vers le rêveur, prenant l'air surpris en voyant que celui-ci lui tendait une étoffe qui n'était ni précieuse ni joliment tentée, mais dont le contact était aussi doux que réchauffant.
Il remercia en inclinant la tête, posa l'étoffe sur le corps de son apprenti, songeant que le petit apprenti avait bien raison d'être fier de lui.
Elle ressemblait à nouveau à une humaine, comme ça. C'était un bel exploit...

Il se prit à penser à Shaïlan. Surement parce qu'elle avait les cheveux du même ton sombre que lui. Il se demanda ce qu'il était advenu de son cousin, lorsqu'il l'avait laissé, abruti par l'alcool, dans cette auberge cossue, en laissant pour message à l'aubergiste qu'il le remerciait d'avoir rendu torque et chevalière, que ses retrouvailles avaient été bien plus joyeuses qu'il ne l'aurait cru... Et qu'il lui laissait régler leurs deux chambre, comme prévu.
Lui non plus, en fin de soirée, n'avait concerné ses idées parfaitement claires. Il était même plutôt bien gris, mais étrangement logique, encore. Peut-être à cause du .. cadeau de Lindörm. Ou de son âge? Ce n'était pas important- jamais, lorsqu'il s'agissait de Shaïlan- mais quand même...
Depuis leur rencontre, il ne pouvait s'empêcher de penser, de tester, ses informateurs, ses mains dévouées, ou simplement ses marionnettes de jour...
Qui connaissait le cousin? Qui en avait ouï parler?
Quelques changements s'étaient effectués dans son système. Le Pollimage était bien assez profond pour receler quelques cadavres de plus, après tout...
Et c'était une belle mort...
Regarder la Dame au fond des yeux en recevant son baiser de mort...

Actuellement, c'était un autre type de Dame qui s'agitait. Plus accessible, peut-être. Un regard brumeux qui retraçait sans sembler les voir les contours du visage du mentaï penché vers elle. Un petit creux entre ses lèvres, ébauche de mots inaudibles?
Respirtion? Sourire?

-Comme je suis heureux de recroiser votre regard... Ne vous agitez pas, je vous en prie... Ne me répondez pas. Refermez les yeux...Votre vie est sauve, mais aucun risque n'est à prendre à la légère... Tout ira bien. Vous pouvez avoir confiance en moi, je resterai à vos côtés...

Il vit ses longs cils se rejoindre doucement, lança un regard faussement mal à l'aise au rêveurs, et posa sa main sur celle de la jeune fille, crut la sentir frémir puis se détendre.
Comme il était immonde et commode de faire des gens exactement ce qu'on voulait...

-Je tiens toujours mes promesses, souffla t'il, en tournant la tête vers les deux rêveurs.

Il s'amusa de voir que l'apprenti avait baissé les yeux et s'en amusa. Il vit le vieux rêveur s'approcher, et s'écarta de lui-même, à nouveau, l'autre reprenait les rennes, il n'aurait pas été utile de le déranger. C'était presque terminé...
Il fallait penser à la suite, maintenant. Il aurait toute la nuit pour cela...