logorallye

Voila un petit jeu sympa qu'on a testé au lycée avec Xzar, je sais pas ce que ca peut donner sur forum. Le principe est simple: on ouvre un livre au hasard (dont on donne les références), et on note le premier mot sur lequel le regard s'accroche. Si il sagit d'un nom propre, on ne le prend pas et on retire un mot. On recommence sept fois et on obtient sept mots sans rapport apparent. Avec ces sept mots, il faut écrire un petit texte (il peut etre grand aussi remarquez...) en gardant l'ordre dans lequel les mots ont étés trouvés et leur accord en genre et en nombre. Par exemple avec

Âgée
Regard
Première
Chance
Faux
Larmes
Gorge





(je ne me rappelle plus le nom du livre)

j'ai fait:
Elle avait l'air âgée. Depuis 20 ans, elle venait ici sur le banc, jeter un regard a la mer.

20 ans.
Tous les jours

Je ne l'avais jamais ratée. Quotidiennement, je la regardais s'asseoir,
poser délicatement son sac a coté d'elle, poser délicatement son chien
sur ses genoux, et regarder le soleil se lever sur la ville.
Puis repartir de son pas trottinant.
Tous les matins, elle était là pour la première heure du jour.

Qu'est ce qui la faisait venir ici ? Moi même, je n'avais jamais rien
compris a la beauté de la mer. J'avais été muté ici, et j'eu la chance
d'habiter en front de mer.

Ça plaisait a ma femme.

Moi je m'en fichais.

Un jour pourtant, je la remarquais.
Depuis elle m'obsède.

Quel Marin noyé, quel chant de sirène, quel Amour perdu la poussait
chaque matin, a venir voir l'astre de lumière naître du ventre de
l'océan ?

Une fois, j'ai passé le cap. J'ai brisé le Mystère.

"Vous avez tout faux Monsieur.
Asseyez vous."

Intrigué, je lui obéis. Il faisait plutôt frais.
Le temps passa.

J'étais bien.

"Sentez vous le vent ?
L'odeur de l'iode ?
le cri des mouettes ?

Oubliez vous Monsieur.
Vous n'etez plus rien qu'une brise.

Une toute petite brise.

Un souffle

Plus rien."

Elle se leva, me laissant seul.



Je pleurais a chaudes larmes, la gorge nouée.


Voila ! bon alors, les sept premiers mots tirés de Dagon d'H.P Lovecraft:

Voila
l'Ouest
demandez
l'oliveraie
vapeurs
tremblez
paresseux


le texte n'est pas forcément beau drole ou quoi que ce soit et peut se présenter sous n'importe quelle forme: poème, nouvelle, roman (a eviter) etc. bonne chance !

Je vais pas faire de texte, juste une précision sur les règles: faut respecter l'ordre des mots ! sinon c'est pas drole ^^ Mais très joli texte Athesto ! au suivant !

Tom regarda son ordinateur, il cherchait un cadeau à offrir à sa nouvelle petite copine, cela faisait trois ans qu'il collectionnait les filles et qu'il les lachait au bout d'une semaine avec une phrase stéréotypée. La fille de la semaine s'appelait Mathilde et il l'avait rencontré dans un avion. Elle se trouvait juste à côté de lui, en première classe. Pendant toute le durée du trajet, ils avaient échangé sourires et mondanités. C'est seulement à l'Aéroport qu'il avait échangé leurs numéros de téléphone. Le lendemain, il l'avait invité au restaurant, le plus luxueux de la ville. Après une soirée en boite, la plus branchée de la capitale, ils avaient été chez lui et elle avait dormi sur place...

Le couple ne s'était pas rendu compte qu'un homme les espionnait depuis le bas de la ruelle en prennant des photos de leurs ébats.

Tom se demandait donc ce qu'il allait lui offrir pour leur dernier rendez-vous? Une bague? Non, trop symbolique. Des fleurs? Non trop classique. Des chocolats? Non plus. Une robe? Ah oui c'était pas une maivaise idée. Le programme du lendemain serait donc shopping et achat d'un vetement.

Il regarda une photo posée sur son bureau, il y avait une magnifique femme aux cheveux de jais et deux faux-jumeaux, une fille et un garçon devant leur maison dans le Sud de la France. Sa famille. Celle qu'il chérissait mais trompait depuis des années. Son travail le faisait partir aux quatre coins du monde et il avait pris l'habitude de coucher avec d'autres filles pendant ses sejours à l'étranger. Prostituées, étudiantes et femmes mariés, il avait tout essayé. Même un homme une fois.


Le lendemain, il pleuvait à verse dans les rues de Paris, les passants s'abritaient tant bien que mal dans les magasins ou sous les devantures des immeubles. Les couple s'était refugié dans un magasin chic. La jeune femme posa son parapluie dans un pot et retira sa veste. Une vendeuse lui proposa plusieurs robes qu'elle essaya avec envie. Elle s'extasia devant une magnifique robe rouge fendue sur les côtés. Pour favoriser le tout, elle détacha ses longs cheveux roux et admira l'effet dans le miroir. Mathilde adressa un regard chargé d'amour à Tom qui lui répondit par un sourire. Il lui acheta la robe. Et la laissa seule avec son cadeau et son désespoir.

La belle Véronica, cheveux de jais et deux enfants, soupira. Elle se doutait depuis longtemps que son mari la trompait mais voir les photographies bien réelles de son adultère la faisait atrocement souffrir. Elle savait qu'elle vieillissait, que sa paeau n'était plus aussi tendue qu'avant les enfants, qu'elle était plus exigeante et que son mari pouvait avoir envie de voir ailleurs, mais sa trahison la mit au martyre. Des dizaines de photos s'étalaient sur la table du salon. Une brune, une blonde, une métisse, et une rousse. Quatre filles en quatre semaines. Tom se comportait comme un gourou, entouré de ses fidèles. Il la dégoûtait. Où était passé le mari attentionné qu'elle avait épousé? Elle rangea les clichés et appela son avocat. Elle s'était decidée, elle demanderai le divorce !


Tom rentrait chez lui, il était pressé de revoir sa femme et ses enfants. De les serrer dans ses bras et de diner les petits plats de sa Veronica adorée. Il entra dans le garage de la maison et gara sa voiture. Il soupira d'aise en regagnant ses pénates. Il ouvrit la porte et s'écria: Bonjour ! Papa est rentré ! Pas une seule réponse ne s'éleva de la cuisine ou de l'étage. Il haussa un sourcil et se dirigea vers la cuisine. Tout était éteint et elle était vide. Il monta à l'étage, les chambres des enfants étaient vides aussi et leurs armoires débarassées de tout vetements. Dans sa chambre, l'étagère de sa femme ne contennait plus rien. Sa maison était déserte !

Un petit mot sur le lit disait: "Je sais que tu m'as trompée plusieurs fois. Je divorce. Vois les détails avec mon avocat. Adieu."
Il relu le mot une dizaine de fois et éclata en sanglots.

Adieu... Adieu... Adieu...

***

Sept mots tirés des Âmes croisées de Pierre Bottero: ce livre est génialissime et fidèle à l'univers de Bottero !! Dommage qu'il n'y ai pas de suite ='(

J'aime bien ton texte...



La meilleure des défenses est l'attaque. Toujours.

Ilöna plissa les paupières, esquiva la lame d'un gracieux mouvement du buste puis plongea en avant, son propre sabre pointé vers l'ombre qui lui faisait face. Le sang battait à ses tempes alors qu'elle enchaînait une série de feintes adroitement menées, si vives que le tranchant de l'arme ressemblait à une flamme d'argent luisant la semi-pénombre. Son adversaire s’essoufflait, elle le sentait. Sûre de sa victoire, elle esquissa un sourire triomphant en se projetant de tout son point en direction de...

Coup trop lourd. Trop fort. Une racine. Emportée par son élan, elle trébuche. Sang. Dans sa bouche. Noir. Dans sa tête. Elle ouvre les yeux. Échec.

"Qu'es-ce que cela peut donc signifier ?" La voix de l'homme était chargée d'une colère mal dissimulée. "Qu'est-ce que cela peut signifier ? Je vais te le dire, ma petite. Cela signifie que tu vas devoir quitter cet établissement aussitôt que tu auras préparé tes bagages. C'était ta dernière chance, Ilöna, tu le sais. Je... nous t'avions prévenue." Il se tourna vers elle, les traits contractés, sans oser croiser son regard. "Je suis désolé." La jeune fille baissa la tête, la gorge nouée. Elle avait tant espéré, tant attendu. Et voilà qu'on la sommait de quitter cet endroit qu'elle avait atteint à force de détermination et de sueur, de travail et de ténacité, au prix de multiples efforts et d'innombrables sacrifices. Soudain, tout la dégoûtait.

Elle leva des yeux brillants de larmes vers le guerrier. Il était encore en armure, et son épée était tâchée de gouttelettes écarlates. "Vous êtes certain que..." Sa voix se brisa. Elle connaissait la réponse, bien sûr. On connait toujours la réponse à nos convictions intimes. Avec un soupire tremblant qui lui secoua longuement le corps, elle s'appuya contre le mur de la petite cour, le regard lointain. Bientôt, elle allait devoir partir de ce lieu dont elle si souvent rêvé pour s'engager sur les chemins sinueux de l'aventure, dans une quête dont elle ne connaissait rien. Ni le nom ni le dénouement. Pourquoi le destin se montrait-il si cruel envers elle ?

"Tu vas devoir aller chez le couturier pour lui rendre ta tunique. Et puis, il sera content de te dire adieu. Je crois qu'il t'aimait... enfin, je veux dire, qu'il t'aime bien." La voix grave de l'homme fit sursauter Ilöna, la tirant brutalement de ses pensées. Elle hocha la tête, lentement. Elle aussi appréciait Joan, avec ses sourires complices et ses gentillesses pleines d'attention. Se redressant péniblement, elle desserra ses lèvres closes par l'opacité de son chagrin. "Je peux m'y rendre tout de suite... maître ?" Un rictus amer tordit ses traits en une grimace douloureuse. Maître. La considérait-il encore comme son élève ? Elle sentit l'hésitation du combattant avant même de voir sa main s'avancer doucement afin de lui caresser les cheveux avec une délicatesse qui lui arracha un long frisson, la tirant du même coup de son apathie. La souffrance qu'elle lut sur son visage buriné la fit tressaillir. "Tu vas me manquer, petit démon." Un souffle. Un regret. Elle frémit. L'homme lui pressa brièvement les doigts puis recula de quelques pas afin de l'autoriser à partir.



Sept mots tirés de "Viral", de Kathy Reichs, un livre spécial mais pas mal du tout !