Tout feu tout flamme [Terminé]

Elle le regarda de travers.

Elle avait eu peur, en entendant les claquements, parce qu’elle se croyait seule ; et puis, non, c’est en se retournant qu’elle avait pris conscience que cela faisait un moment, déjà, qu’il battait la mesure. Elle était tellement habituée au mariage des sons, pendant ses danses, qu’elle n’avait d’abord pas pris conscience de la bizarrerie qui consistait à avoir une audience aujourd’hui. Et puis, à moitié dans les Spires – non, elle n’avait pas fait attention, comme si le son sortait tout droit de son imagination. Elle en était sortie – de l’Imagination -, le feu s’était éteint, les mains, elles, s’étaient transformées en détonations – réveillant brutalement ses réflexes de guerrière avortée. Elle s’était retournée, ne s’était pas trouvée seule, et avait eu un sursaut de dégoût difficilement réprimé.

Un sourire, tordu, des applaudissements peu convaincus, et puis, elle le dévisagea des pieds à la tête. Torse nu, un t-shirt mouillé sur l’épaule, du sang séché sur les mains, un pantalon trop court difforme, des orteils visibles, les lèvres bleues de froid, et des traces de boue dans les cheveux. Un vagabond, sans aucun doute – fatiguant. Le genre de parasites dont il était des plus difficiles de se démettre, sangsues qui s’accrochaient à toute entrevue comme à la plus belle d’entre elle, la supplice, dans le regard, tout, n’importe quoi pour un peu d’aide, un peu d’eau fraîche, un peu d’amour. Shawna ne ressentait aucune pitié – seulement une colère, étouffante, comme un brasier enfermé dans un four de terre cuite et qui la fait rougir, craqueler, rêvant de l’effriter et de sortir de cette prison infernale, de cet enfer carcéral, pour tout bouffer, tout flamber, tout détruire. Colère qui tournait comme des brochettes, colère envers un monde mal foutu, où certains avaient tout et ne voulaient rien donner, et certains n’avaient rien et donnaient pourtant tout.

Elle ne savait pas ce qui était arrivé à celui-là – il était jeune, relativement, et les adolescents en mal de vivre foisonnaient. Davantage à Al Far qu’à Al Jeit, d’ailleurs, mais si la capitale scintillait en apparence, elle conservait aussi ses requins et ses mollusques. Au moins celui-là n’avait-il pas l’air de crever de faim depuis longtemps ; elle ne voyait même pas ses côtes, il paraissait en bonne santé et, malgré la crasse et sa peau pâlichonne, il incitait une attirance difficilement contestable. Bien bâti – elle ne lui fit pas cadeau de la moindre pudeur en l’observant. Bizarre, en fait – il se tenait bien droit pour un vagabond. Une arrogance crissante dans ses applaudissements menteurs, le menton levé un peu haut pour quelqu’un qui courait les rues à la recherche de pain perdu. Mais il parlait bien comme eux, et ses premiers mots ne valaient rien qu’y vaille – ouais, c’est marrant, de tomber sur une jeune femme seule. A se tordre de rire. Bon, voir ce qu’il demanderait – elle déciderait après ce qu’elle ferait. Elle n’était pas la nounou du monde entier, et n’allait certainement pas le ramener chez son père pour le chouchouter. Mais elle n’était pas obligée de le renvoyer de manière rustre, non plus – elle pouvait toujours lui passer sa veste, ça lui éviterait de trembloter comme l’une des dernières feuilles de l’arbre presque nu sous le vent de l’automne. Elle entendait déjà la voix rieuse de Yeleen – « je t’avais dit de ne pas oublier ta pèlerine en partant, Sha, mais si j’avais su qu’il fallait en plus te rappeler de revenir avec ! » Tout dépendrait de lui, de s’il arrivait à la convaincre, s’il appuyait sur la bonne corde, savait jouer non pas sur l’apitoiement mais sur la sincérité – en avait-il conscience, d’à quel point il dépendait de son bon vouloir, et combien elle pouvait être capricieuse ? Elle n’hésitait pas, un seul instant, à aider les autres, à faire des efforts immenses pour eux – quand elle pensait qu’ils le méritaient. Et quand elle ne le pensait pas, elle pouvait aller tout aussi loin dans l’indifférence et la méchanceté gratuite. Tant qu’il ne pensait pas l’avoir dans la poche, et qu’il ne la poussait pas à lui prouver le contraire – ça devrait aller.

Et puis la question – et elle fronça doucement les sourcils. L’Académie.

Attends.

Le vagabond la connaissait.

Elle le dévisagea encore, le « laquelle ? » au bout des lèvres – Académie, Académie, certes, mais d’Al Jeit, Al Far, Al Vor, Al Chen, Al Poll ? Elle les avait toutes faites, avait piétiné tous les parterres, et laissé ses traces sur les murs de chaque ville. Les visages des Dessinateurs s’étaient enchaînés, certains pour rester, la plupart pas. Pas étonnant du tout qu’on se souvienne d’elle, elle qu’on suivait à la trace au bruit de ses bracelets ; mais dans le sens inverse ? Comment voulait-il qu’elle se souvienne ? Quoique – ce sourire lui disait en effet quelque chose, et puis… Mais où, où. Si elle voulait bien croire l’avoir déjà rencontré, les circonstances glissaient aux frontières de sa mémoire, comme l’eau du fleuve, et elle n’arrivait pas à en saisir une goutte. Il y avait quelque chose de profondément différent, en lui, qui faisait que – elle était persuadée, quand même, ne pas avoir pu le côtoyer longtemps. En même temps, vu le peu de temps qu’il lui avait fallu pour se faire virer de chacun des Académies les unes à la suite des autres, le contraire aurait été étonnant. Il n’était pas d’Al Jeit, par contre, ça c’était certain ; et pourtant c’aurait été le choix le plus logique, au vu du lieu où ils se trouvaient.

Elle continuait à chercher qui il était dans le ton de sa voix, à chercher qui elle avait été pour lui dans son attitude, alors qu’il lui racontait son histoire abracadabrante, qui valait bien celles des ivrognes, dans les tavernes, et qui ne tenait pas plus debout qu’eux. Ce fut au mot « accoutré » qu’elle le situa enfin – Al Poll, c’était à Al Poll qu’elle avait rencontré le jeune homme. Il avait, à l’époque, bien meilleure figure que le piètre spectacle qu’il offrait aujourd’hui ; des vêtements de qualité recouvraient son corps, et c’était bien le contraste saisissant entre le Dessinateur propre et sûr de lui, et le fugitif meurtri de froid devant elle qui l’avait rendu méconnaissable. Ils n’avaient jamais eu le temps de faire connaissance, après cette première entrevue dans le cours de la Ril’ Morienval ; il avait frimé à coups de chaines dansantes, d’articulations métalliques qui prenaient soudain vie dans un grincement soulageant, et ils avaient échangé un regard tout d’insolence. Qu’avait-elle raconté conne âneries, ce jour-là ? Elle s’était fait passer pour noble, avait tourné l’Imagination en Terre des Damnés, et il l’avait suivie dans ses histoires avec un plaisir non feint. Elle ne l’aurait jamais admis – mais il l’avait attirée, le jeune homme aux traits tordus et aux propos déconcertants, justement à cause de ça. Il avait un toupet au moins aussi tapageur que le sien, et c’était quelque chose qu’elle savait apprécier. Elle aurait bien voulu continuer à jouer avec lui – mais elle ne laissait personne la retenir lorsqu’elle se décidait à partir, et si ni Kylian, ni Elio, ni Lael ne l’avaient pu, ce n’était certainement pas un Dessinateur frivole et fier qui aurait réussi.

Mais celui qui valsait dans sa mémoire, intriguant, n’avait rien ou peu à voir avec celui qui lui faisait maintenant face. Pas qu’il avait rétréci, ni qu’il se soit enlaidi, mais le froid, la boue et la faim ont tendance à rendre les gens vaguement pathétiques. Elle n’aimait déjà pas les mystifications, et la situation le ramenait délicieusement à la réalité dans tous ses angles obtus. Un instant, elle se délecta de la situation – et vlan, le meilleur élève Dessinateur de la plus prestigieuse Académie réduit aux minimums vitaux de toute la populace. Ca faisait du bien, parfois, de se réveiller dans un endroit inconnu avec rien sur le dos. Et puis, elle attrapa sa veste, et la lui jeta dessus – elle allait être trop petite, mais Shawna avait les épaules larges et n’aimait pas être à l’étroit, donc il devrait quand même réussir à l’enfiler.

- Qu’est-ce que tu veux que j’en aie à foutre, de ton histoire ?

Sincèrement – qu’est-ce que ça pouvait bien lui faire, d’où il venait et pourquoi il avait fini ici comme ça ? Elle avait une tête à demander des comptes ? Elle ressemblait à sa mère, peut-être ? En plus, si c’était pour raconter n’importe quoi, il ferait tout aussi bien de se taire. Quoique – ça avait beau être n’importe quoi, et elle avait beau être extrêmement sceptique en général, elle ne remettait pas ces propos-là en doute. Il n’avait pas le débit d’un menteur – au contraire, c’était celui de l’enfant qui raconte qu’il a vu une fée et qui en est viscéralement persuadé ; et ces enfants seraient les plus faciles à croire, si ceux qui les écoutaient n'étaient pas viscéralement persuadés qu'ils ne pouvaient qu'inventer. Nahemi lui avait conté milles histoires sur le Dessin ; les attrapeurs de rêves y poursuivaient les tisserands et les Rêveurs songeaient dans les yeux de la Dame ; et puis, combien d’histoires des familles légendaires, Merwyn Dessinant cette même Arche qui formait un pont jusqu’à l’horizon juste sous leurs yeux, les Hil’ Meredrine qui brisaient la chair d’un toucher, les cordes dont jamais on ne pouvait attraper les deux bouts, les lames forgées par le feu du Héro, par un héro, pour les héros – elle en avait entendu, des histoires, elle en avait vu la réalité, parfois, et les connaissait assez bien pour savoir que, si les troubadours aimaient énormément embellir, leurs légendes avaient aussi un fond de vérité.

Elle savait depuis longtemps qu’il était possible de pénétrer l’Imagination dans son sommeil ; la guilde des Attrapeurs de Songes en utilisait les chemins pour sauter de rêve en rêve et, sinueusement, se glissait dans ceux de tout un chacun. Elle savait aussi à quel point il était rare, pour un Dessinateur Eveillé, de l’être aussi Endormi. Elle n’avait pas eu besoin d’écouter les cours d’Histoire et Légendes de l’Art à Al Jeit pour connaître des multiples questions qui entouraient les Spires, parce qu’elle les connaissait déjà à travers le petit peuple. Les mythes étaient parfois, souvent, en contradiction brutale, mais ils étaient d’accord sur un point – l’Imagination est aussi large que l’imaginaire, et il existe tout autant de moyens de l’appréhender. Mais pour une personne, d’y entrer par plusieurs portes différentes ? Les Dessinateurs n’étaient pas Rêveurs, les Rêveurs pas Attrapeurs, les Attrapeurs pas Chuchoteurs et les Chuchoteurs pas Siffleurs. Elle le croyait, qu’il Dessinait dans son sommeil – et qu’il atterrisse ici plutôt qu’ailleurs n’était pas si extraordinaire que ça, en prenant en compte l’attraction qu’avait l’Arche sur les Spires. Quant à elle – le monde était petit, elle avait beaucoup voyagé, et connaissait énormément de monde. Restait que le croire revenait à admettre qu’il avait un Don véritablement hors du commun, et ce n’était pas particulièrement pour lui plaire. Ca allait lui monter à la tête, encore. La question, pourtant, fusa sans qu’elle s’en rende compte.

- T’as déjà essayé de Dessiner dans les rêves des autres ?

Elle se mordit les doigts d’avoir parue, peut-être, vaguement trop intéressée, un instant ; mais elle se rattrapa d’un air blasé. Et puis non – si ça avivait sa curiosité, pourquoi ne pas poser la question ? S’il ne voulait pas répondre, ça lui importait assez peu pour qu’elle lui rit au nez. Même si, quelque part, ça l’intriguait réellement, ce que lui pouvait faire, lui qui avait décrit l’Imagination de manière si névrosée.

N’empêche, ce n’était vraiment pas le moment de poser des questions pareilles – il y avait plus pressant lorsqu’on était aussi pragmatique qu’elle se targuait de l’être. Elle le poussa sans ménagements vers une pierre, pour qu’il s’installe, avant d’attraper quelques brindilles sèches et de les jeter devant lui.

- Ca ira plus vite si tu l’allumes toi-même.

Sans vérifier s’il obtempérait, elle se pencha pour attraper son baluchon, s’approcha de lui, et lui fourra dans la main le bout de pain qui lui restait aussi brutalement qu’elle lui avait jeté la veste.

- Et si ça te va pas, c’est pareil, on n’est pas à l’auberge. J’ai oublié ton nom, mais c’est pas grave. Et pourquoi j’serai pas si loin de l’Académie ? Y a une règle qui interdit de sortir de son périmètre, parce que si on s’en éloigne, le monde devient tout à coup fade et mortifiant ?

Regard moqueur pour joindre son ton ironique, main au creux de sa hanche, et le poids, déséquilibré, reposant complètement sur l’une de ses jambes.

A croire que ça lui arrivait tous les jours, de tomber sur de vieilles connaissances de la cité glacière.

Flottement d’un sourire – au rêve hallucinant des pouvoirs des spires, il avait préféré un pragmatisme sans défaut, auquel elle ne pouvait rien trouver à redire. Ca calme.

Il était d’un autre monde – d’un monde qu’elle avait toujours abhorré, parce qu’on avait voulu l’y forcer ; un monde de tricheries, un monde déconnecté des réalités, un monde où tout est plus facile, et où chacun pouvait oublier la moelle de la vie. Comme une enfant capricieuse, à qui l’on offre tout, et dont la chambre est remplie de toutes les merveilles qui ont pu lui traverser l’esprit ; et puis, elle n’a jamais soulevé un doigt pour obtenir, et il lui suffisait de vouloir pour avoir. Shawna avait appris le coût des choses – et c’était une leçon à laquelle elle tenait, et qu’elle défendait bec et ongles. Tout se mérite – et si le monde est injuste, que certains naissent sous une pluie de bienfaits et d’autres rames sous les ponts des galères, elle n’en jugeait pas moins les autres par ce qu’elle pensait qu’ils méritaient, plutôt que par ce qu’ils avaient. Elle donnait – oh, elle était généreuse, Shawna, et pouvait aller très loin pour les autres. Elle donnait sans compter. Mais seulement à ceux qui lui prouvaient que ce qu’elle donnait serait accueilli comme il se devait, qu’ils en comprendraient la portée, quoiqu’elle se moqua des remerciements. Bien sûr, elle donnait aussi sans la moindre réflexion et à n’importe qui ce qui ne lui importait pas – puisque ça n’avait, alors, aucune valeur. Blasée qu’elle était, ces choses-là pouvaient se révéler être beaucoup. Aux autres, elle refusait tout, par caprice, parce qu’elle le pouvait, comme pour leur apprendre qu’ils ne pouvaient pas tout avoir, que, non, la gentillesse ne tombe pas du ciel, que, non, les autres ne se plient pas toujours en quatre pour répondre au désir d’une personne, que, non, les humains ne sont pas des jouets-serviteurs, et qu’il faut apprendre, parfois, à se débrouiller sans eux.

Dessinateur, il était, par définition, tout ce qu’elle méprisait – à avoir recours, toujours, à cet univers entrelacé de potentialités, les yeux dans le vague, et incapable, une fois l’Imagination éteinte, de tenir seul sur ses deux pieds. Elle rêvait d’indépendance, d’autonomie sans accroches. Elle aimait le sol dur sous son dos, plutôt que les faux matelas de plumes.

Et pourtant – une pointe de curiosité, toujours, pour ce cosmos incompréhensible, pour ces voies lactées qui naissaient sous le lent mais puissant coup de nageoire de la Dame. Comment avait-il pu arriver là dans son sommeil ? Encore l’un de ces mystères que les vieux professeurs se faisaient un plaisir de tenter d’élucider pendant une vie entière, penchés sur d’antiques grimoires, à éplucher les légendes, avant d’expérimenter en suivant ces chemins virtuels. Elle se contentait de constater – peut-être pourrait-elle écrire la chanson de Celui qui Voyageait dans son Sommeil, et en jouer les notes à la taverne. Ce serait un chant tordu, les mesures découpées en trois temps – d’abord les longs balancements qui bercent, comme une valse, et puis, alors que les spectateurs commenceraient à somnoler, les notes courtes, rapides, qui montent par trois avant d’être suivies d’un silence, éveillant la curiosité – et après, et après ? Le suspense qui monte, parce que les notes escaladent en reprenant les marches d’en bas, et il y aurait des dièses, bien sûr, pour agrémenter de demi-tons une ballade qui ne pouvait pas être parsemée d’accords pleins, d’accords purs, puisque c’était l’esprit qui trébuchait, qui chutait d’un univers à l’autre. Et puis les spires, oniriques, voyage décousu, notes languissantes qui avancent telles le bateau sur les flots. Ils passeraient sous l’Arche, elle chanterait sa merveille, et puis il se réveillerait, là, violemment, déchirement de sons suraigus, avant qu’ils ne retombent brusquement sur la terre. Les yeux qui s’ouvrent et qui s’ajustent, l’égarement, et puis, ensuite, elle pourrait inventer – ce ne serait plus Lev, mais un Dessinateur explorateur, ce ne serait plus Gwendalavir, mais une contrée inconnue, et il y pourfendrait les cousins des Ts’liches.

Peut-être qu’elle pourrait présenter ça à la Guilde des Bardes ; peut-être qu’ils l’accepteraient alors comme apprentie parmi eux ? Penser sérieusement à la musique, et jouer les épopées, plutôt que de les vivre ? Elle ne serait pas combattante, elle ne serait pas Dessinatrice ; et, si l’Itinérance lui coulait dans les veines, ce n’était pas son commerce qui attirait ses pas sur les routes.

C’était fou ce que les projets pouvaient germer aux moments les plus inopportuns. On s’en foutait, de son futur – ce n’était certainement pas là, sur la rive du fleuve, qu’il allait se décider, et il y avait plus important, pour le moment.

Genre allumer un feu à la place de cette pauvre petite chose qui avait le malheur de ne plus pouvoir Dessiner, et qui se retrouvait transi et faible dans sa dimension corporelle… Oh, ce qu’elle pouvait mépriser les incapables. Il ne lui laissa pas le temps de bouger avant lui, pourtant, pas le temps de lui prouver à quel point il était pathétique, à quel point elle se sentait forte, à côté de lui, du simple fait d’être capable de se réchauffer, de se nourrir, de se protéger, de répondre, en somme, aux besoins les plus sommaires, si elle était abandonnée seule au milieu de nulle part – le pouvoir de la survie avait un attrait miroitant et fascinant. Et lui, il avait besoin d’elle – et elle imaginait à quel point grande devait être sa frustration. Oh, combien elle l’aurait haï, à sa place ! Combien elle aurait détesté cet homme, pour le simple fait qu’il puisse avoir un pouvoir sur elle, qu’il puisse la voir dans un instant de faiblesse. Elle faisait tout, tout, pour éviter ce genre de situations, et, si jamais, par malheur, elle se devait de demander de l’aide, elle essayait toujours de trouver un autre échappatoire, sa fierté lui interdisant les mots de secours. Ce qu’elle pouvait détester, aussi, ceux qui profitaient de leurs positions de force ! Et pourtant elle le faisait, elle aussi – mais il y avait une différence fondamentale, dans sa tête, entre en profiter pour instiller quelques gouttes d’humilité en des personnes trop assurées, trop méprisantes, pour leur prouver que ce n’était pas parce qu’elle était roturière et que la crasse noircissait sa peau qu’ils devaient valoir mieux qu’elle, et en profiter pour se noyer dans l’adrénaline transvasée au core de l’âme par la puissance que l’on pouvait avoir sur un autre – comme un assassin qui, en enfonçant son couteau, déchire la peau, verse le sang, fait crisser les os, et se délecte du pouvoir qu’il a sur la vie de l’autre, salive d’extase à ce bonheur si rassurant. C’est lui qui meurt, pas moi.

Elle avait détesté le piédestal sur lequel Ciléa Ril’ Morienval s’était juchée, sa manière de prendre toute sa classe de haut, alors qu’elle n’était pas bien plus âgée qu’eux, et n’avait certes pas plus de valeur. Comme si elle était diamant, et les autres cailloux… Non, ils étaient tous gravats, et les minéraux n’étaient que ça, des minéraux, qui s’émiettent bientôt en poussières, qui s’érodent sous la force du temps, du vent, de l’eau, et éclatent sous la chaleur du feu.

Elle ne profiterait pas de son ‘pouvoir’ sur lui. Oh, il y avait bien une ironie poignante dans sa manière de lui venir en aide, comme une moquerie dérisoire – mais c’était dérisoire, justement, et en ne donnant aucun poids à l’aide qu’elle lui apportait, c’était comme s’il ne lui en demandait pas, et donc, comme s’il n’était pas à sa merci. Il ne l’aurait été que si elle avait refusé – mais, en acceptant, sans hésiter, elle effaçait tout le rapport. Elle se moquait de ce qu’il devenait, mais il ne crèverait pas devant ses yeux, parce qu’elle aurait détesté être à sa place. Peut-être était-ce sa faute ; à force de trop arpenter les Spires, c’était les Spires qui étaient devenues Maîtres de lui plutôt que le contraire. Mais peu importait. Elle eut l’air agacé, lui en voulut, un bref instant, de son remerciement qui recréait ce lien qu’elle avait cassé – lui avait conscience de l’aide qu’elle lui apportait, et elle n’en voulait pas. Elle voulait qu’ils soient du sable, des grains de sable, balayés au premier vent. Sans importance aucune.

Elle n’eut pas le temps de rendre dérisoire le feu, donc, tout en y plaçant sa hargne envers les assistés de la vie, parce qu’il prépara les brindilles, se leva pour aller chercher des pierres, et commença à le faire lui-même.

Elle leva un sourcil.

En silence, elle se laissa tomber par terre, les jambes tendues devant elle, les mains posées sur le sol derrière elle pour s’appuyer, et elle le regarda faire.

Shawna était rarement silencieuse – elle parlait, toujours, brassait du vent, se moquait, jouait, faisait savoir bruyamment qu’elle était vivante et qu’elle était inoubliable. Elle voulait faire un tintamarre, ne voulait pas traverser la vie comme un fantôme, ne voulait pas se perdre dans l’inexistence – elle voulait de la musique, elle voulait être, bordel, et on ne peut pas être lorsqu’on se tait et qu’on ne bouge pas.

Mais là – elle s’attendait tellement à ce qu’il ne soit capable de rien, à ce qu’il ait besoin d’elle pour tout, à ce qu’il lui demande de faire ce feu qu’il ne pouvait pas allumer d’un claquement de doigts, et, à la place, il s’y mettait, à la manière des non-Dessinateurs, savait le faire alors qu’il aurait pu ne jamais apprendre, avec ce pouvoir si proche de son esprit.

Elle l’observa, pendant de longues minutes ; ses traits floutés, sa bouche concentrée, ses mains au mouvement régulier dont jaillirent bientôt les étincelles, ses mèches crades, la pelisse trop étroite jetée négligemment sur ses épaules, son nombril qui ressortait et le creux de ses hanches.

Recueillement. Silence, alors qu’elle réajustait ce qu’elle pensait de lui, alors qu’une étincelle de respect commençait à poindre. Il avait été sinueux, mystérieux, avec son dessin serpentin à la beauté terrible, il avait une assurance, une force, une manière de manier les mots qui l’avait fascinée malgré elle – et même maintenant, sale, meurtri, il arrivait à faire poindre en elle une once de… confort. Elle était bien, comme si elle avait trouvé un semblable, comme s’ils étaient sur le même plan. Mêmes jeux, mêmes rêveries, même force d’esprit, même mépris ambiant, et puis l'envie de jouer, aussi, l'impression d'avoir enfin trouvé quelqu'un à sa hauteur, qui méritait qu'elle fasse un peu plus d'efforts que les piques négligeantes qu'elle balançait aux autres.

Et pourtant, un monde pour les séparer.

Ou pas – elle aussi Dessinait. Elle aussi avait un Don tordu, qui incorporait l’ouïe à la vue.

Elle haussa les épaules.

- Je n’arrive pas à atteindre les Spires autrement. En fait, pour la plupart des gens c’est le sens visuel qui domine – mais moi, je vois flou et j’ai toujours donné beaucoup plus d’importance aux sons qu’à la vue. Alors pour l’Imagination, c’est pareil. Mes chemins sont des mélodies, et c’est ce qu’elles m’invoquent que je Dessine.

A Al-Poll – elle avait chanter son cousin en train de jongler, s’était saisi de l’une des balles. Et puis, à la fin… L’impression fugace d’être observée, comme si l’un des spectateurs dans la foule venait de faire un pas en avant vers Dwelan, au lieu de rester dans le fond, dans le flou des visages inconnus ; instant de déchirement, de malaise qui lui tordait les tripes. Elle avait failli perdre ses balles – son cousin avait fait comme un pas en arrière, pour ne pas que l’inconnu n’approche trop et ne le déstabilise, mais les balles, dans les airs, suivaient la même course qu’auparavant, sans s’inquiéter du lanceur qui n’était plus là où il aurait dû être. Lorsqu’elle avait projeté son Dessin dans la réalité, avant qu’elles ne dégringolent toutes par terre, c’était vers cette présence qu’elle l’avait dirigé – et, en enlevant le bandeau, elle avait pu voir non pas sa balle de feu qu’elle avait tant bien que mal tenté d’envoyer sur les cibles de Ciléa, mais le bras du frimeur, brûlé.

Alors les autres avaient des présences, dans les Spires, que l’on pouvait sentir ; elle aurait dû chercher à sentir Ciléa, aurait dû viser ces Dessins à elle, mais c’était lui, lui qu’elle avait senti, lui qui s’était accroché à elle, lui qu’elle avait visé.

- Et si, je me souviens.

Elle replia l’une de ses jambes vers elle et posa son bras tendu sur son genou, tracassée sans trop savoir pourquoi. Ca la gênait, qu’il s’accroche à elle sans qu’elle le sache, qu’il puisse la suivre dans les Spires, qu’elle serve de… monture, oui, ou de chariot pour l’amener là où il le souhaitait. Elle n’était pas une mule, quoiqu’elle ait souvent été comparé à cet animal… Contrariée, elle fronça les sourcils.

Et il avait recommencé, en plus ?

Pendant qu’elle dansait, les poings en feu, il s’était octroyé la permission de longer ses Dessins, de s’approprier ses mélodies, pour pouvoir accéder aux Spires ?

Elle se sentait piétinée, feuille de papier laissée au sol et sur laquelle s’inscrivent à la poussière les semelles des passants, fruit pourri sur la place du marché, esclave aline utilisée sans même le savoir. Elle n’avait même pas eu conscience de ce qu’il faisait.

Elle se releva, bouillante – quoi, il avait si peu d’estime qu’il se permettait de l’utiliser comme un objet, comme un portail pour entrer dans l’Imagination, sans aucun égard pour sa personne humaine ? Et maintenant, quoi ? Il attendait qu’elle redessine, pour pouvoir de nouveau jouer son rôle de sangsue, lui aspirer le sang, et retrouver son Don ? C’était ça, hein, ses petites questions, ses petites références, il attendait qu’elle lui propose de Dessiner pour qu’il puisse se barrer ? Abjecte, manipulateur, sans scrupules, sans estime. Et bien, non – elle n’était pas un mouton, elle n’était pas une chèvre, elle n’était pas assez stupide pour lui proposer candidement son aide.

Mais elle n’avait plus aucune, mais alors aucune envie de rester avec lui.

Et pourtant, il ne pourrait partir que si elle le lui permettait ; à moins d’attendre, pour un temps indéfini, le retour de son Don erratique.

La vie est cruelle.

Ou pas tant que ça.

Elle ne put réprimer un sourire lorsqu’il lui offrit, de lui-même, la solution ; et elle s’étira, les bras attrapant le soleil, le dos tendu et les omoplates vibrantes, comme si elle ne s’était levée que pour ça, et qu’elle était parfaitement détendue. Comme si elle n’avait rien compris, en somme, comme si les implications de ce qu’il venait de dire lui étaient passées complètement au dessus de la tête, ou bien, plus probablement, qu’elle n’en avait rien à foutre.

- Ouais, on peut se baigner, y en a plein qui viennent ici, l’été. Là, elle risque d’être vraiment froide, mais bon, c’est comme tu veux. T’y tremper les pieds et t’y laver la tête ne te ferait pas de mal, sincèrement… Tu me rends juste ma pèlerine, histoire de pas la tremper.

Elle omit de préciser que la température n’était pas le seul déterrent à la présence de jeunes garnements dans l’eau à cette époque de l’année – le début du printemps correspondait à la période de crue, et le fleuve, immense, qui passait sous l’Arche, qui pouvait passer pour un lac ou même pour la mer, avait l’inconvénient d’avoir un courant peu constant, suivant le dénivelé et le relief aquatique ; ceux qui s’y baignaient, en général, connaissaient les lieux où il était plus calme. Shawna, Yeleen, Dwelan, Keo et Sheïla y venaient régulièrement… de l’autre côté de l’Arche. Ici, il y avait trop de trous, près de la rive, et il était trop facile de perdre pied et de se faire emporter.

Elle pourrait partir et le planter là, une fois qu’il serait dans l’eau – avec tous ses vœux d’une noyade douloureuse.

[Je ne sais qui est le plus monstrueux des deux En espérant que cela te convient ]

Shawna plissa les yeux.

Tigresse aux aguets.

Elle avait joué, trop souvent, pour ne pas reconnaître un jeu quand elle en voyait un. Il y avait les idiots qui ne comprenaient pas ce qu’elle racontait, qui ne comprenaient pas ses propres moqueries, et répondaient à côté de la plaque ; et puis il y avait ceux qui jouaient.

Il y avait son père – son père, éternel gagnant, qui la renvoyait sans cesse à sa jeunesse, à sa condition de petite fille qui n’a encore rien vu du monde. Il avait l’expérience sur ses larges épaules d’homme assagi, il avait la force de l’adulte au climax de sa forme, il avait la connaissance complète de l’être qu’il avait conçu – face à lui, elle était sa fille, rien de plus et rien de moins. Et sa fille ne gagnerait jamais une joute orale avec lui. Elle se souvenait – se souvenait des discussions de dix minutes pour savoir qui irait fermer les volets, et comment, peu importait l’histoire qu’elle pouvait poser au départ, il savait la tourner pour que ce soit indéniablement à elle de le faire. Et elle le faisait, sans hésiter – râlait de l’échec, se promettait la victoire prochaine, mais faisait, parce qu’il avait raison et qu’elle avait tort. Et puis son père entrait dans la chambre qu’elle occupait avec ses sœurs, venait la décoiffer avec l’une de ses mains, posait ses lèvres sur sa joue, alors qu’elle le serrait contre elle. Elle avait toujours été très contact physique, tout le temps, avec tout le monde. Elle avait rarement été tendre, par contre, et il pouvait se targuer d’être l’une des rares exceptions.

Il y avait ses cousins – incessants jeux qui ne finissaient jamais, et dont aucun n’acceptait être le perdant, chacun persuadé d’avoir le dessus sur l’autre, et heureux de continuer à le prouver. Ils ne perdaient jamais ni l’un ni l’autre, du coup, et se contentaient de se délecter du jeu, de s’amuser, d’oublier, même, l’idée même de gagner, parce qu’ils s’amusaient, et qu’il n’y avait pas forcément de début ou de fin, de perdants et de vainqueurs, uniquement la bataille.

Il y avait eu Rowan – avant qu’il ne les dénonce aux Maitres Dessinateurs pour plusieurs de leurs illégales escapades, et qu’elle crache sur cette incapable mauviette. Pas envie de penser à lui, cela dit.

Oh, et puis il y aurait pu y en avoir des milliers d’autres, parce qu’elle avait le contact facile et parlait à à peu près les trois quarts des personnes qu’elle croisait. Seulement, ils n’étaient pas si nombreux que ça, ceux dont elle décelait l’intelligence, ceux dont les réponses réussissaient à lui arracher un semblant d’intérêt. Mais lui – elle aurait mis sa main au feu qu’il n’était pas crédule. Elle avait eu un aperçu, lors du cours de Ciléa, de sa façon de penser, et si ce n’était qu’un jeune homme crâde qui lui faisait face aujourd’hui, elle se souvenait bien du Dessinateur propre sur lui, se souvenait de sa prétention d’alors, de sa fausse modestie aussi.

Il y avait quelque chose de louche, d’extrêmement louche, dans sa façon d’être. Dans sa façon de la remercier pour tout – bon sang ce qu’elle avait horreur de ça – et puis d’insister, encore, encore… Grimace, de plus en plus nette, sur le visage de la bohémienne. Il faisait exactement ce qu’elle avait voulu détruire – la relation de force entre eux, lui à sa merci. Il la reconnaissait, plutôt que de la balayer, il lui donnait le beau rôle, elle qui n’en avait jamais voulu. Non, elle ne lui avait pas sauvé la vie. Il avait bien allumé son feu tout seul, par toutes les virevoltes de la Dame et du Dragon. Qu’il se taise. Qu’il. Se. Taise. Elle avait une terrible envie de le frapper – là, juste au coin de ses yeux trop bleus, de ses lèvres trop fines, ou bien écrabouiller l’arrête de ce nez gris qui dépassait. Envie d’enfoncer ses ongles dans son cou, de tordre le cartilage de ses oreilles, de sentir son sternum sous son poing. Envie de le frapper, frapper, frapper, jusqu’à ce qu’il arrête ses paroles pusillanimes, qu’il se redresse, qu’il retrouve un peu de fierté, quoi, plutôt que de se tortiller dans la boue comme la vermine qu’il était, ce dont il se contentait pourtant parfaitement. Elio, dans le théâtre, la dernière fois – non, mais ça n’avait rien à voir. Les yeux plein de reconnaissance de Lev plantés dans les siens plein de flammes méfiantes, Shawna resta immobile, les poils se hérissant sur son échine. Et puis révérence amicale. Et ses implications malsaines – oh, moi je suis gentil, moi je ne vais pas te forcer à rester auprès de moi si tu ne le veux pas, moi je ne t’en veux de rien, moi je voudrais bien te revoir…

Il s’enfonçait de plus en plus loin, semblait être le modèle exact de tout ce qu’elle haïssait au plus profond d’elle-même. Il venait de proférer les pires des hypocrisies à ses yeux – celles de ceux qui croient à ce qu’ils disent. Celles qui mettent ceux qui les profèrent sur un piédestal d’altruisme et de gentillesse, là où ils n’ont même pas conscience de leurs propres inepties, de leurs propres égoïsmes, de leur propre orgueil flatté par ces mots sans valeur, et qui essaient d’instiller la même dans le cœur des autres. Mais si ça te fait plaisir, Lev, de continuer à vouloir me manipuler, de vouloir me donner une gentillesse que je n’ai pas, si tu veux remplacer mon mépris par de la pitié, dans ta tête délurée, et que cela t’aide à supporter ce terriiible monde dans lequel tu es né – fais-donc, je t’en prie, mais ne vient pas pleurer après que tu es déçu par la réalité. Ou bien pleure tout seul, dans ta crasse, continue, tu finiras bien par comprendre, un jour, qu’il n’y aura personne pour s’arrêter.

Il se retourna, marchant vers la rivière, et plutôt que de suivre le jeu des omoplates sur le dos du jeune homme, elle baissa les yeux vers ses mains à elle, ses mains crispées à l’excès sur ses avant-bras nus. Décroisant les bras, elle mit à jour la marque de son pouce, qu’elle avait beaucoup, beaucoup trop serré sur sa peau. Il avait réussi à l’énerver à un point et à une de ces vitesses – elle qui, pourtant, se targuait d’être toujours plus détendue que les autres, que tous ces autres qui se prenaient trop au sérieux. Il avait noué chacun des muscles de son corps, il avait soufflé entre ses dents et allumé un brasier d’ondes négatives, fait explosé des boules de nerfs en quelques mots seulement – elle fronça les sourcils. Elle n’aimait pas du tout, du tout ça.

Et il marchait vers le fleuve – le fleuve qui l’avalerait, s’il y entrait, pour ne le recracher que plus loin, sur les berges, sous forme de cadavre. Mais elle savait pertinemment qu’il n’y entrerait pas – l’eau était glacée, pire que glacée. Il y tremperait un orteil et ferait demi-tour, comprendrait qu’il avait plutôt intérêt à marcher jusqu’au village suivant et aller demander à prendre un bain dans une bassine d’eau chaude dans la première auberge qu’il croiserait. Surtout que, bon, il fallait être complètement aveugle pour ne pas voir la vitesse du courant. Personne n’entre dans le Pollimage au retour du printemps – à moins d’être complètement taré.

- …Il est complètement taré !

Shawna écarquilla les yeux en voyant Lev sauter. D’un coup. Bon sang, mais quand l’eau est si froide, on ne s’y jette pas aussi violemment, c’est un coup à mourir d’un choc thermique, surtout dans ces conditions physiques ! Il était complètement malade. Il ne pouvait pas ne pas savoir – elle lui avait dit qu’il pouvait aller se nettoyer un peu, avait espéré, de tout son cœur, qu’il basculerait dans l’eau au passage et qu’elle n’entendrait plus parler de lui. Et lui, que faisait-il ? Il se jetait à l’eau après avoir dit ne pas savoir nager ? Tout à coup, ses remerciements précédents prenaient des allures d’adieux suicidaires.

- Il est complètement taré, répéta-t-elle entre ses dents.

Et, bien sûr, le courant qui l’emporta dans la seconde. Tourbillon. Il y en avait plein, dans les parages. Il refit surface, un instant – la regarda, droit dans les yeux, avant de couler à nouveau.

Droit dans les yeux.

Et dans ses yeux rien – aucune peur, rien du tout. Juste les faits. « Je suis en train de me noyer, tu es en train de me regarder ».

- Il est complètement taré.

C’était lui, volontairement, qui s’était mis dans cette situation. Qui se met volontairement en position de faiblesse, qui se met volontairement à la merci des autres ? Soit il avait une confiance assez phénoménale en l’incapacité des autres à ne pas tendre la main à leur prochain, et dans ce cas il était d’une crédulité monstrueuse, soit il n’avait absolument aucune considération pour sa propre vie. Il n’aurait pas pu choisir un autre moment pour se suicider ? Genre, quand elle n’était pas dans le coin ? Il fallait avoir l’esprit tordu, malade, pour faire une chose pareille.

Shawna regarda son dos remonter à la surface, comme le ventre nu d’un poisson. Dégoûtée. Complètement dégoûtée.

Il ne lui avait pas demandé de Dessiner pour lui, s’était contenté de tenter de la manipuler pour qu’elle le fasse d’elle-même.

Il ne lui avait pas demandé de le sauver - s’était contenté de la regarder.

Dégoutée. Elle ne s‘était jamais sentie aussi dégoutée de sa vie. Même quand Lael lui avait fait bouffer une limace.

Ce n’était pas possible, de risquer autant simplement pour faire plier sa fierté – et puis quoi, pensait-il vraiment que cela fonctionnerait ? Pensait-il que, si lui-même ne donnait pas de valeur à sa propre vie, elle allait lui en donner davantage que lui ? Shawna avait la rage de vivre, une rage incroyablement puissante – rage de vivre elle-même. Mais sa vie à lui ? S’il était prêt à la risquer ainsi, c’est qu’elle ne valait pas plus que la trace de boue sur le dos de sa main. Et il y en avait tellement, qui se battaient pour vivre, malgré la douleur, les malheurs – que quelqu’un puisse se réduire à l’état de rien, avoir si peu de considération pour lui-même, c’était juste… dégoûtant. Et tout ce qu’elle réussissait à ressentir envers lui, maintenant, c’était de la colère, une colère sans bornes, contre cet être qui ne donnait aucune valeur à sa propre existence.

S’il s’en foutait de vivre, il n’avait qu’à crever.

Elle fit demi-tour, ramassa sa pèlerine et le reste de ses affaires, et commença à remonter le long de la berge. Plus haut, là où le chemin pour Al Jeit bifurquait pour s’éloigner du Pollimage, elle jeta un regard derrière elle ; aperçut un petit bateau, au niveau où elle s’était arrêtée plus haut pour chanter. Elle ne voyait pas bien, d’ici – mais il y avait du mouvement, sur le pont, et il lui semblait que les Navigateurs remontaient un filet.

- A moi, à moi !
- Attention, t’as pas vu où elle a mis sa bille rouge ?
- Bon sang j’suis dans la meeerdeuh !
- Ah, ah ? Ouaaaais !

Et Yeleen qui saute, littéralement, de sa chaise, saute de joie, saute si haut qu’elle effleure l’une des poutres au plafond du bout de ses doigts. Kael éclata de rire, alors que Shawna se laissait retomber, loque, sur le dossier de sa chaise, les jambes molles et les talons seulement touchant le sol. Après-midi de jeux chez les Kwen – ils aimaient bien, parfois, s’installer à leur table, et sortir des cartes, un jeu de dominos, un plateau de dames.

- T’as gagnée le droit de te mesurer au grand Maître du Haman-Lô !

Shawna laissa gracieusement sa place à son père, bien contente de ne pas être à la place de Yeleen, avant de se placer sur le côté de la table pour pouvoir suivre les mouvements du jeu. Elle était bien curieuse de voir ce qu’ils allaient faire du plateau. Actuellement, il était rempli des pierres que Shawna avait placées en formes grotesques – elle allait vite mais n’avait aucune précision, aucun talent pour se projeter dans le futur, anticiper les mouvements de son adversaire, et lorsqu’une bille venait soudain se placer là où ça ne l’arrangeait pas, c’était toujours une surprise. Elle n’avait pas hérité des très forts talents de stratège de son père – son père, qui avait toujours refusé obstinément de les faire gagner « pour leur faire plaisir », et qui restait encore, à ce jour, imbattable. Yeleen était sûrement celle des trois sœurs à aimer le plus les jeux de réflexion, de stratégies, et celle qui avait le plus de chance d’y réussir un jour ; Shawna était trop peu douée, et Nahémi refusait souvent de jouer, préférant de loin regarder et commenter. Et Kael qui pose ses deux mains à plat sur la table, pendant que Nahémi retire les billes et prépare le plateau et que Yeleen continue à danser autour de la salle.

- Le grand Maître n’a qu’à bien se tenir, je suis la Reine, et il ne me vaincra ja-mais !

Elle revint s’installer, assise sur l’une de ses jambes repliées, en face de Kael. Shawna laissa échapper quatre notes significatives du suspense qui montait ; Yeleen attrapa une bille bleue entre ses doigts, Kael une bille jaune, et Nahémi, très calmement, donna le silence du départ.

- Trois… Deux… Un… Maintenant !

Et c’était parti ; à peine le mot prononcé, et déjà les deux mains qui fusent à une vitesse hallucinante, les couleurs qui traversent la table pour se joindre au milieu, et les billes qui s’ajoutent au plateau sans qu’il soit toujours possible de suivre d’où elles viennent et à quel moment elles ont été posées. Shawna avait toujours été trop lente, aussi, à suivre les mouvements des yeux – d’où les surprises… Elle arrivait assez à suivre, cependant, pour savoir que Yeleen commençait à avoir l’avantage – chance du jour ? – sans avoir besoin des commentaires de Nahémi sur l’état du plateau, commentaires qui, de toute façon, avaient toujours trois mouvements de retard, même en parlant vite. Shawna se pencha davantage au-dessus de la table, n’en ratant pas une miette, sous les protestations de Yeleen selon qui les foulards de sa sœur la déconcentraient.

Le jeu fut brusquement interrompu par des frappements, à la porte. Une demi-seconde de pause, avant que les deux joueurs ne décident, d’un commun accord, de l’ignorer. Nahémi se leva pour aller ouvrir, les trois autres restèrent à fixer le plateau, et c’est comme dans un brouillard qu’ils entendaient les voix, à l’entrée.

- Garde d’Al Jeit… Je suis bien chez Monsieur Kwen ?
- Oui, c’est bien ça.
- Shawna Djee réside-t-elle bien ici ?
- Oui, un instant s’il vous plait, que je vous laisse entrer…

A la vue de l’homme en uniforme, Kael Kwen s’arrêta immédiatement de jouer, sous le cri de protestation de la cadette ; elle voulait voir comment le jeu allait se finir ! Yeleen, elle aussi, s’arrêta, et se leva, les mains dans son dos, avant de hocher la tête en signe de bienvenue. Devant l’étranger, son attitude humble et polie reprenait le dessus sur celle, plus enthousiaste, qu’elle était lorsque seule sa famille était là pour la voir. Kael alla à sa rencontre, le visage soucieux.

- Puis-je faire quelque chose pour vous ?
- Oui, excusez-moi, Shawna Djee est-elle ici ?
- C’est moi.

Le garde la jaugea du regard, avant de regarder brièvement autour de lui, à la salle, à son père, et, visiblement rassuré, il hocha la tête.

- J’ai ordre de vous amener au poste immédiatement.

Soupir.

- J’ai fait quoi, cette fois ?

Le garde semblait vaguement mal à l’aise, en regardant la jeune femme qu’elle était.

- Il, euh, nous faut éclaircir une accusation qui a été faite à votre égard, concernant une tentative de meurtre.
- Une quoi ?

Et ce furent, à la fois, le père et la fille qui tombaient des nues. Sourire gêné du jeune en uniforme.

- Simple formalité, certainement. Me suivrez-vous calmement, ou dois-je employer la force ?
- Oh, je viens, vous inquiétez pas, j’compte bien découvrir de quoi il en retourne ; c’est quoi c’t’histoire encore…
- Shawna, un instant.

Kael la prit à part.

- Tu commences à sincèrement me courir sur les haricots avec tes histoires.
- Hein ?
- Je suis sûr que c’est un malentendu, mais ça commence quand même à bien faire, ça fait combien de fois depuis ton retour ?
- Ah, parce que tu crois que je compte.

Le regard qu’il lui lança lui fit bien comprendre à quel point il n’aimait pas le ton sur lequel elle lui répondait.

- Mm.

C’était la seule excuse qu’il réussirait à lui retirer, il le savait, et il ne poussa pas.

- C’est sérieux, là – même si ce n’est qu’une plaisanterie d’un de tes compagnons, tu risques gros, et je te conseille très fortement de tourner sept fois ta langue dans ta bouche avant de dire quoique ce soit. C’est compris ?

Shawna hocha la tête ; elle n’était pas à moitié aussi inquiète que son père, mais elle savait qu’elle était impulsive et avait tendance à s’enfoncer dans ce genre de situation. Garder le bec fermé, donc. Son père avait toujours de bons conseils. Il se tourna à nouveau vers le garde.

- Je vais accompagner ma fille, si ça ne vous dérange pas…
- Non, bien sûr, j’en aurais fait de même, allons.

Un autre garde attendait à la porte, et ils l’encadrèrent, alors que son père suivait derrière. Elle essaya de les questionner plus avant sur la situation, mais aucun des deux ne put lui apporter la moindre information supplémentaire ; ils étaient tenus au silence. Ils lui témoignèrent, cependant, d’une vive sympathie, quoiqu’ils ne puissent pas l’exprimer clairement. Apparemment, le deuxième garde avait une dent contre la personne qui l’accusait, même si elle n’arrivait pas à comprendre pourquoi.

- Dites, ça vous arrive souvent, ce genre de trucs ?
- Oh, on en a vu passer, des accusations… Y en a des bien tarabiscotées, parfois… Tu t’souviens du mendiant qui disait qu’on lui avait volé un diamant, Yoan ?

Rires.

- Allez, on arrive…

Le rouquin partit en avant, parler à celui qui s’occupait de l’affaire pour récupérer ses instructions, avant de revenir accompagné d’un troisième homme, qui s’occupait apparemment de son cas et était là pour combler les trous.

- Shawna Djee, j’ai ici votre dossier… Assez… fourni, disons, pour quelqu’un de votre âge, avec certains ajouts récents… Vandalisme… Coups et blessures… Tapage nocturne… Blocage de la voie publique… Turbulences diverses… Diffamation…
- Roo, j’ai dansé dans la rue, j’ai dit ce que je pensais à un aristo qui pense que les pavés lui appartiennent, j’ai cassé une vitrine sans faire exprès et j’me suis baladée avec les autres de mon âge, ouais, on est pas toujours très très calme, mais les dossiers sont tous clos, nan, y a vraiment besoin de tout remettre sur le tapis ?
- …Une belle petite série d’offenses qui n’ont jamais eu de véritables suites, donc, à part quelques nuits passées ici. Mais j’espère que vous avez conscience qu’une tentative de meurtre est quelque chose de… beaucoup plus grave.
- Ben, oui, j’suis pas stupide. Mais comme je l’ai pas fait…

Le garde la regarda d’un air pensif, avant de demander :

- Le nom de Lev Mil’ Sha vous dit-il quelque chose ?

Elle se retint de dire que ça lui disait qu’il n’y avait évidemment qu’un noble pour perdre son temps à la faire venir ici pour des conneries – mais elle se retint, le regard de son père lourd sur son épaule, fronça les sourcils, et réfléchit. Laissa échapper un petit cri de surprise.

- Ah, oui, Lev. Oui.

L’imbécile qui s’était jeté dans la rivière, la veille, après avoir essayé de manipuler son Don. Il avait survécu, alors.

…Et il la blâmait pour sa presque mort.

- C’est une blague. Sérieusement ? Il m’accuse d’avoir essayé de le tuer ? Mais quoi, j’suis quoi, sa nounou ? S’il…
- Shawna.

Voix tonitruante, c’était le moins qu’on puisse dire. Il n’avait même pas besoin de hausser la voix, son ton était déjà trop porteur des pires représailles. Elle se tut d’un coup.

- Pour le moment, nous voulons juste connaître votre version de l’histoire ; mais vous savez, apparemment, très bien de quoi nous parlons… Nous allons aller dans la deuxième salle, ajouta-t-il en se tournant vers les deux gardes. Allez donc chercher Lev Mil’ Sha, qu’elle puisse bien l’identifier, puis rejoignez-nous. Monsieur, si vous pouviez me suivre ?

Dernier regard de son père, où elle trouva autant d’inquiétude que de menaces ; il avait vraiment peur qu’elle fasse une connerie, mais elle le rassura d’un haussement de sourcils. Ils passèrent vers les cellules, s’arrêtèrent devant une, que le rouquin ouvrit simplement en poussant la porte. Shawna fixa le Dessinateur – monsieur au bois dormant quittait seulement le sommeil, sûrement crevé par sa journée de la veille. Pas un seul sentiment, sur le visage de la bohémienne – elle ne lui donnerait rien. Poker Face.

Le rouquin entra, attrapa Lev par le col, et « l’aida » à se relever, avant de se pencher à son oreille.

- S’tu crois qu’tu peux rosser la garde, accuser les bonnes gens de meurtre puis repartir en souriant, tu te mets le doigt dans l’œil jusqu’au cerveau, petit, et crois-moi, j’vais faire tout mon possible pour te le faire regretter.

Ils sortirent de la cellule, et Shawna marchait devant avec le premier garde, Lev derrière avec le second. Ils entrèrent dans la salle – l’homme qui se chargeait de leur affaire était assis d’un côté d’une table, et le long du mur, assis sur des chaises, se trouvaient un vieux pêcheur, deux jumeaux, le père de Shawna. Le pêcheur se leva d’un bond.

- C’est elle ! La brune qui l’a laissé se noyer, c’est elle, j’suis sûr !
- Rasseyez-vous, s’il vous plait…

Le garde roux les rejoint, impassible, s’installant à côté du pêcheur. Kael ne quittait pas Lev des yeux – on aurait dit un oiseau prédateur, et Shawna savait qu’il ne ratait aucun de ses mouvements, que, dans quelques secondes, son opinion du jeune homme serait faite. Elle essaya de deviner ce qu’elle fut, mais il resta impénétrable. L’autre garde la mena jusqu’au-devant de la table, où elle s'installa face à l’homme, dans un geste qui trahissait l’habitude – remarqua au passage sa barbe de deux jours. C’était marrant, à chaque fois qu’elle finissait ici, c’était quelqu’un de différent qui s’occupait de son cas, histoire que la personne en face soit impartiale et ne prenne pas en compte ce qu’elle aurait pu dire dans une autre affaire ; mais elle allait vraiment bientôt avoir fini par avoir fait le tour. Celui-là elle connaissait de vue, pour l’avoir souvent observé lors des entraînements de la garde, du temps où elle rêvait encore à devenir guerrière ; il était assez impressionnant avec une épée…

- Bien, maintenant que nous sommes tous là… Alors, si vous pouviez nous expliquer ?
- Oh, oui, sans aucun souci, que je vais vous expliquer.

Et, malgré la présence de son père, elle sentait son sang bouillir. Alors d’abord. Il essayait de la manipuler pour qu’elle l’aide à retrouver son Don. Ensuite, il essayait de la faire culpabiliser en se jetant dans un torrent. Et maintenant, il la faisait arrêter pour tentative de meurtre ? Il était vraiment, mais vraiment complètement malade. Quel manipulateur. Frimeur. Chouineur. Poseur. Il avait juste besoin de l’attention des autres, de leurs regards, d’être le centre, de s’amuser de la stupidité de tous.

Et si elle se référait à ses souvenirs du cours de Dessin – Lev était bon, à raconter des histoires. Peut-être meilleur qu’elle, même. Certainement, il lui aurait fallu réfléchir – parce qu’il avait sûrement prévu ce qu’elle raconterait, et tout ce qu’elle dirait irait s’emboîter dans son histoire à lui. Certainement, il avait mis en place tout un jeu. Mais elle n’avait jamais été du genre à réfléchir, et puis elle était trop en colère pour inventer quoique ce soit, pour le moment – alors elle laisserait la colère parler. Il voulait jouer ? Il voulait jouer avec sa vie à lui et sa liberté à elle ? Oh, et bien ils allaient jouer. Il était prêt à payer des prix particulièrement forts, il n’avait aucune notion des limites, ne semblait avoir rien qui lui tienne véritablement à cœur, rien qu’il n’ait peur de perdre. Il était dangereux – dangereux parce que, elle, tenait à énormément de choses, au contraire. Mais on ne jouait pas ainsi avec elle. Elle n’était pas une souris, et elle ne se laisserait certainement pas faire.

- Ce crétin arrive sur les rives, ressemblant à rien, transi de froid et mort de faim. J’lui donne ma pèlerine pour se réchauffer et du pain à bouffer, il me raconte que…

Et merde. Ça commençait mal. « J’ai fait un pas sur le côté dans mon sommeil » ? Est-ce que c’était une histoire, ça aussi ? Elle aurait l’air bien fine, si elle disait une chose pareille. Elle allait perdre toute crédibilité – et elle n’arrivait plus à croire qu’elle ait pu être aussi crédule. Depuis combien de temps planifiait-il ce jeu ? Depuis combien de temps essayait-il de la manipuler, de la faire faire ce qu’il voulait ? Est-ce qu’il pouvait Dessiner, avait-il fait un pas sur le côté sur le bateau, ou sur la rive, dès qu’il avait coulé ? C’était plus logique que d’attendre de voir si elle le sauverait ou non. Peut-être.

- Il vous racontait que ?

Pas le moment d’essayer de comprendre ce qu’il se passait sous son crâne, derrière son sourire perturbant – elle n’avait pas choisi le jeu, et ça… l’agaçait, oui, l’agaçait, de devoir jouer à un jeu qu’elle n’avait pas choisi ; mais puisqu’elle y était, mm ? Il y avait longtemps qu’elle n’avait pas eu un adversaire digne de ce nom. Ça pourrait aller loin – mais, justement, n’était-ce pas l’absence de risque, l’absence de conséquences, qui faisait qu’elle s’ennuyait tant en jouant avec les autres ?

- Ben, voilà, qu’il a rien sur le dos, qu’il arrive pas à Dessiner et qu’il est dans la merde, quoi.

Hochement approbatif de la part du soldat.

- Il me demande s’il peut aller se laver un peu. J’lui dis qu’à cette époque de l’année, l’eau est froide et que les baignades sont pas franchement conseillées, mais que s’il veut, le Pollimage est à trois pas. Là, il se confond en une foule de remerciements pour l’avoir aidé et tout, il s’approche de l’eau, et au lieu de juste mettre les pieds dans l’eau et se rincer un peu, il SAUTE !

Un regard vers la gauche – pas vers Lev, mais vers les trois pêcheurs, et son père. Tiens – elle avait peut-être une autre carte à jouer.

- J’devais faire quoi, moi ? Sauter et me noyer à mon tour ? J’tiens à ma vie, moi. Si lui veut refuser le plus beau cadeau que nous a fait la Dame, et rejoindre les flots…
- Mais s’il est ici, et qu’il vous accuse, c’est bien qu’il ne voulait pas mourir ?
- J’sais pas c’qu’il voulait, moi. Je sais juste que moi, j’tiens à ma vie.

Le pêcheur devenait tout rouge, et se retenait visiblement de dire quelque chose – et Shawna connaissait l’importance que les marins donnaient à la vie. Les flots la prennent parfois, et c’est toujours d’une grande tristesse ; l’homme face à la grandeur de l’océan, face à sa force incroyable. Mais l’eau donne aussi la vie, et ils respectaient les deux plus que toute autre chose. Que l’on souhaite se suicider – c’était déjà difficile à avaler. Mais par la noyade, en plus ? Double affront fait à la Dame, et l’un des jumeaux fit, d’un geste effrayé, un signe devant lui.

- Il y a encore beaucoup trop d’incertitudes dans tout ce que j’ai entendu jusqu’ici ; j’ai besoin d’en entendre plus, pour savoir s’il y a question de non-assistance à personne en danger, ou… Enfin, aucune de vos histoires ne tient debout, et les motifs de personne ne sont clairs... Messieurs Gran’Robi, Luis et Jelan, j’aimerai que vous restiez ici pour me dire très exactement ce que vous avez vu. Monsieur Kwen, j’aimerai que vous restiez, vous aussi, pour répondre à certaines questions que j’aurais sur votre fille. Rodrik, tu disais avoir eu affaire à Lev Mil’ Sha hier matin, et avoir pensé, toi aussi, qu'il voulait quitter ce monde, qu'il cherchait juste une occasion ; reste, toi aussi. Quant à vous deux – je vous garde pour la nuit, l’une en garde à vue jusqu’à ce que cette affaire soit éclaircie, l’un pour coups et blessures envers la garde.

Hochement de tête, et des gardes accompagnèrent Shawna et Lev – retour à la cellule qu’il avait un peu plus tôt.

- Attendez, vous n’allez pas nous mettre dans la même cellule, quand même ?
- Désolé, mais on manque un peu de place, là, et les ordres sont les ordres.

Vociférations. Pas le choix, cependant. Oh, il y avait bien pire – elle avait déjà eu bien des compagnons de cellules, certains agréables, d’autres moins. La porte se referma ; les pas du garde s’éloignèrent, dans le couloir ; à peine disparurent-ils que Shawna se tourna vers Lev, et lui envoya son poing dans la figure, faisant resauter la croute de son arcade sourcilière. Ce ne serait certainement pas un avantage pour elle lorsqu’ils ressortiraient, la garde ayant une forte tendance à être plus dure avec les bagarreurs, mais il le méritait tellement que ça n’avait aucune importance, ça lui faisait bien trop de bien. Elle l’aurait bien frappé encore – mais, finalement, il n’en valait pas la peine. L’attraper par les épaules, alors, et le fixer, le fixer grâce au peu de lumière qui filtrait, le fixer dans ses yeux vraiment, vraiment, vraiment trop bleus.

- Tu le trouves drôle, ton petit jeu ? Woua, bravo, t’as réussi à me mettre derrière les barreaux. C’est quoi, l’intérêt, exactement ? T’as dû rater un truc, en plus, parce que j’te vois pas rigoler de l’autre côté. Tu trouves que t’as de quoi être fier ? D’avoir embobiné deux gardes et trois pêcheurs ? Tu ne joues qu’avec des moutons. J’espère que t’as profité du spectacle, au moins – parce qu’à cause de toi, ma sœur a loupé l’occasion d’écraser mon père au Haman-Lô.

Les doigts de Lev vinrent se refermer sur sa gorge, et son dos rentra brutalement en contact avec le mur. Sa tête, aussi, qui partit en arrière et frappa violemment la pierre. Et ses yeux qui fixaient les siens – les siens où il y eut, bien sûr, la frayeur. Comment pourrait-il ne pas en avoir ? Attaque, brutale, de son espace, de son intégrité. Son cou, vulnérable, à sa merci. Elle ne s’était pas attendue à ça.

Il la lâcha, et elle prit une grande respiration, la douleur pulsant à l’arrière de sa tête, en se laissant glisser au sol pour essayer de faire taire le vertige. Se relever, ensuite, lentement, restant pliée en deux, sa tête tournant.

Elle était toujours tellement en sécurité, dans sa façon d’être – à agir comme si elle était invincible, comme si personne ne pourrait jamais lui faire de mal, jamais l’atteindre, ni par les gestes ni par les mots. Elle riait, moqueuse, sous le nez de l’Empire entier – et personne ne pouvait l’attraper. Elle s’était déjà fait bien tabasser ; plusieurs fois, même, et elle en gardait les traces. Comme son nez, en plein milieu de sa figure. Ecrasé. Par quelqu’un dont elle n’avait pas attendu le coup, comme elle n’avait pas attendu la réaction de Lev, tellement persuadée qu’il n’avait pas ça en lui. C’était un homme-à-particule, et, surtout, elle l’avait toujours regardé, jusque-là, avec un peu de pitié.

Elle n’avait pas peur qu’on lui fasse mal. Elle connaissait les rues, connaissait la douleur du corps qui hurle sous les coups. On pouvait la frapper. Peu importait – parce qu’elle n’hésitait pas à frapper en retour. On ne l’obligerait jamais à rien, jamais. Et surtout, elle n’avait pas peur. Elle n’avait pas peur de risquer plus qu’une côte brisée et quelques jours… d’inconfort. Tant de fois, elle avait été dans des situations de danger, et tant de fois, elle n’avait pas eu la moindre goutte de peur pour la faire transpirer. Parce que même ceux qui avaient le pouvoir physique de la mettre hors d’état de nuire n’en avaient pas le culot, et qu'elle n'avait jamais donné à qui que ce soit une raison de le trouver. Elle savait jouer avec les limites, narguer les gens aux frontières de la décence et de leur colère - s'arrêter juste assez tôt pour qu'ils n'explosent pas. Elle n’avait pas peur de cinq misérables empreintes de doigts sur sa peau noire. Ce genre de meurtrissures partaient vite, tout comme les bosses – bien que celle-ci allait être particulièrement belle, pensa-t-elle en frôle l’arrière de son crâne de sa main et en grimaçant. Il n’hésitait pas à y aller, Lev – comme elle, qui frappait toujours avec tout ce qu’elle avait.

Une fois qu’elle eut repris sa respiration, elle s’appuya contre le mur, les bras croisés, les sourcils vaguement levés. C’était bien beau, de traverser le monde comme une déesse, et ça suffisait à faire réfléchir à deux fois les trois quarts de la population, voir les quatre cinquièmes. Lev venait de lui rappeler l’existence du dernier cinquième. De ceux qui, comme elle, conduisaient le chariot de leur confiance en eux. Un peu comme les vrais aristocrates de ce monde – ceux qui ne se prennent pas pour de la boue, peu importe le nombre d’éclaboussures qui leurs souille le visage. Ceux qui n’en avaient rien à faire, de regarder un homme couler dans une rivière, ou de venir écraser la trachée d’une femme. Ceux qui osaient agir, plutôt que de se laisser arrêter par les convenances et la crainte. Ceux qui n’avaient pas peur de la mort. Ceux qui ne retenaient pas leurs coups, et allaient au bout du jeu – jusqu’à ce qu’il y ait un perdant, et un gagnant.

Elle avait été tellement en colère. Tellement en colère qu’il la traîne dans son misérable jeu – qu’il joue à la mort pour savoir si elle tenait à sa vie, qu’il joue leur liberté sur un plateau comme si elle ne valait pas plus que des petits fours – pas qu’elle ait jamais eu l’occasion d’en goûter. Parce que peu lui importait. Qu’on pouvait bien lui faire n’importe quoi – puisqu’il n’avait pas peur. On peut tout faire, une fois qu’on est délivré de cette vilaine chose-là.

Elle s’humecta les lèvres. Tout le monde avait peur, pourtant, à un moment. Peur de quelque chose. Certains le cachaient juste mieux que d’autres. Elle le jaugeait ; à se demander si elle ne lui en avait pas déjà trop dit. Elle tenait plus à sa vie que Lev à la sienne. Elle tenait plus à sa liberté que Lev à la sienne. Elle tenait plus à beaucoup de choses que Lev – ou bien, tout simplement, elle ne savait juste pas à quoi il tenait. Et ça donnait au jeune homme un énorme, énorme avantage dans le jeu auquel ils jouaient.

Mais elle l’écoutait – elle l’écoutait parler d’elle qui chantait, dansait et jouait, et un sourire de serpent vint s’étendre sur ses lèvres, très, très lentement.

Elle venait de réaliser qu’elle pouvait mettre fin au jeu à n’importe quel moment.

Ce n’était pas bien compliqué, de ne plus l’entendre chanter. Il suffisait de partir ou de la faire taire.

Elle ne jouerait que tant qu’elle aurait envie de jouer. Et puis après, elle arrêterait. Il suffirait d’accepter d’avoir perdu, et de laisser la victoire à ce sociopathe. Comme ça. Claquement de doigts.

Mais elle n’en avait pas envie – pas encore. Parce qu’il venait de lui faire l’un des plus beaux compliments qu’il pouvait lui faire en lui tirant dessus. Parce qu’il avait raison sur une chose – elle avait rarement l’occasion de rencontrer des gens dont les échanges ne l’ennuyaient pas. Et qu'elle valait la peine d'être chassée. Même les proies peuvent se trouver flattées.

Ils étaient en prison. Ce qu’il se passait entre ces quatre murs resterait entre ces quatre murs.

Ça en effraierait plus d’un ; pas elle. Le secret pouvait apporter son lot d’angoisse comme son lot de réconfort.

Elle s’approcha. Il était allongé sur la couche, la tête tournée vers elle, et, passant une jambe au-dessus de lui, elle s’assit sur son ventre, un genou de chaque côté du corps du jeune homme, avant de poser ses mains sur les épaules de Lev, et de le regarder droit dans les yeux.

- Qu’est-ce qui te fait croire que tu joues mieux que mon père et ma sœur, que ton jeu est plus amusant que le leur ?

Regard de reine, sourcils railleurs.

- Mais puisque tu as ruiné le leur… Il faudra bien que le tien soit à la hauteur. Il y a juste un petit détail que tu ne sembles pas avoir compris, cela dit. Pour le poker… C’est un peu difficile de la jouer solo.

Il suffisait que les joueurs se retirent pour qu’il n’ait plus rien. Contrairement au chant. Pour chanter il suffisait d’avoir une voix, il n’y avait pas besoin de compter sur autre chose que sur soi-même. Les combines de Lev impliquaient forcément de jouer avec le mental des autres. Ce n’était pas faire chier les gens avec sa voix, qui l’amusait. C’était chanter. Et elle n’avait pas besoin des autres pour s’amuser, bien qu’ils lui permettent de passer le temps plus agréablement. Elle aussi, elle jouait avec les autres, avec leurs sentiments, avec leurs croyances. Mais s’il voulait jouer à qui irait le plus loin par rapport aux convenances, il était certain de gagner. Parce qu’elle avait des principes. Pas lui, a priori. Mais à présent qu'elle le savait - elle se sentait à nouveau maîtriser ses actions. Elle ne jouerait pas pour gagner. Elle jouerait pour savoir jusqu'où ils étaient capables d'aller, tous les deux - parce que personne n'était capable de la suivre bien loin, elle non plus. L'important était de se souvenir que tout ceci était un jeu, de se souvenir de ce qui lui importait et de ce qui ne lui importait pas. De ce qu'elle était prête à miser, et à ne pas miser. Jouer au bord de la folie, tourbillonner comme une toupie.

- Mais tu as de la chance. Parce que je suis peut-être un peu plus joueuse que tu ne veux bien le croire…

Tout en parlant, elle laissa sa main glisser le long de la mâchoire de Lev, lentement, puis gentiment sur l'arcade sourcilière qu'elle avait martyrisée un peu plus tôt, et puis sur ses lèvres, doucement, tout doucement, avant de descendre sur son cou, passant les doigts sur sa peau au niveau de ses clavicules, sous ses vêtements, tentatrice. Il avait dit que c’était par fierté qu’elle l’avait laissé à sa mort. Elle ne releva pas ; se contenta de faire remonter sa main, sur son cou, et de la placer comme si elle allait l’étrangler. Assez longtemps pour qu’il se demande si elle allait le faire ou non.

- Si tu te fous du monde qui t’entoure… Assez pour mourir…

Elle fit glisser sa main, sans la resserrer sur son cou, pour aller jouer avec les mèches de ses cheveux crades.

- …J’imagine que tu t’en fous assez pour me dire tout ce qui pourrait bien me passer par la tête de te demander.

Elle se pencha vers son oreille, son visage frôlant le sien au passage, avant d’y murmurer :

- De quoi as-tu peur ?

Et ses dents qui vinrent le narguer, joueuses, en mordillant son lobe d’oreille.

Cette fois, c’était sa manche. Sa manche, ses règles.

[En espérant que ça te plaira aussi - désolée pour le retard ]

Il lui apprenait la mort ; le regard de la bohémienne resta voilé, illisible, alors qu’il lui montrait comment tuer d’une pression. Elle se contentait de passer du stade d’ignorance à celui de savoir, sans véritablement enregistrer autre chose que le geste, sans analyser, sans en tirer la moindre conséquence. Ni en ce qui concernait Lev – le fait qu’il sache faire ce genre de choses, qu’il l’avait sûrement déjà fait auparavant – ni en ce qui la concernait elle – le fait qu’elle aurait à présent le choix d’utiliser ou non ce savoir.

 

La réflexion ne l’intéressait pas.

 

Tout ce qui l’intéressait, à présent – c’était sa nouvelle compréhension de l’homme qu’elle surplombait, c’était de savoir à quel point Lev jouissait de ressentir si proche le danger de la mort, qu’il appréciait sa main sur son artère, prête à appuyer, comme il avait dû apprécier de penser qu’il allait être au bord de la noyade, et qu’elle n’aurait pas assez de fierté pour ne pas le sauver. Remarque – il avait été sauvé quand même, par les pêcheurs, et avait dû ressentir une exaltation encore plus grande, s’étant davantage rapproché de la mort, ayant tant joué avec les limites de l’existence, senti l’eau l’étouffer, lui remplir les poumons, le noyer, lui qui existait. Il devait aimer la douleur ; aimer se sentir vivre. C’est qu’il devait être une coquille bien vide, pour qu’il ait ainsi besoin de la combler par des sensations si fortes. Elle ressentit, à nouveau, comme une once de pitié pour lui, mais ne s’y attarda pas.

 

Les mains de Lev l’invitaient à continuer, preuve de l’attrait qu’elle avait sur lui, qu’elle avait si facilement obtenue de lui.

 

Sa réponse l’avait surprise d’abord – mais elle était en fait logique pure, s’imbriquait parfaitement avec les éléments qu’elle avait déjà, et, si elle avait été un peu plus vive, un peu plus intelligente, avec un esprit un peu plus analytique, elle aurait pu ne jamais poser la question et en deviner la réponse. Mais Shawna n’était pas tout ça ; elle n’était qu’impulsion, sensation, vie violente. Il était tellement plus simple de l’attirer à elle, de l’attirer tout court, et de le laisser lui donner la réponse de lui-même. Et il l’avait donnée sans réfléchir, sans hésiter, cette réponse, cette peur viscérale de disparaître – encore ce besoin de se sentir en danger, de donner des cartes aux autres, pour frôler le pire. Pour être en vie ? Ou pour survivre. Presque mourir pour survivre.

 

Il lui sembla perdre un peu de son attraction, soudainement. Il y avait quelque chose d’étrange, chez Lev, ses yeux étaient déroutants, son imprévisibilité, aussi, l’impression de sans cesse perdre pied, de ne pas savoir ce qu’il ferait, puisqu’il ne suivait aucun des codes, ne semblait avoir aucune valeur, aucune limite, pouvoir véritablement être capable de faire n’importe quoi, ne pas comprendre le sens du mot impossible, le défier, même. Parce qu’il misait la vie, parce qu’il misait la liberté. Il lui semblait si incompréhensible, et c’est ce qui rendait le jeu si intéressant – ne pas savoir. L’attrait, l’adrénaline, la peur de l’inconnu.

 

Mais à présent qu’il lui avait donné les clefs qui permettaient de comprendre la motivation derrière ses actions – c’était comme s’il tombait à présent dans des motifs connus, que le labyrinthe était résolu, que son imprévisibilité si captivante devait prévisible, ennuyeuse.

 

Ce n’était plus lui qui jouait avec elle, c’était elle qui jouait avec lui.

 

Ce n’était pas elle, son jouet, c’était lui le sien à elle.

 

Et elle ne le trouvait plus si amusant. C’était trop facile ; il lui suffisait d’ignorer Lev pour qu’il n’existe plus, en tout cas pour elle, et s’il voulait exister pour elle, s’il se sentait ne plus exister, alors il essaierait d’imposer son existence, de la faire plier à sa volonté, de lui infliger ce qu’elle ne voulait pas vivre. Il serait facile de gagner pour Shawna ; il suffirait de garder, toujours, le masque de l’indifférence. Il savait ce qui lui importait, il saurait sur quels boutons appuyer pour lui faire comprendre qu’il n’avait pas disparu ; et elle devrait payer un prix faramineux, couper tous ces liens, retirer l’importance à tout ce qui en avait, pour que, quoi qu’il fasse, quelles que soient les limites qu’il pousse, elle ne réagisse pas, continue à ignorer son existence.

 

Elle ne serait pas prête à payer ce prix-là. Le prix de son existence à elle, pour sa non-existence à lui. Gagner serait trop perdre pour elle, alors que la victoire de Lev ne lui coûtait pas grand-chose. Alors c’est lui qui gagnerait, qui existerait, et elle ne perdrait davantage que tant qu’elle refuserait d’accepter sa défaite. Le fait de le savoir, de pouvoir si facilement lire la pente vers laquelle glissait l’avenir, retirait tout son intérêt au jeu.

 

Il n’y avait que deux façons de le garder intéressant.

 

La première ne relevait pas d’elle. Lev était-il capable d’épicer davantage le jeu ? De la surprendre encore. D’agir sans que ses actions ne soient dictées par sa peur, et donc de rester imprévisible.

 

Mais il y avait la seconde, aussi. Celle où Shawna n’utilisait pas l’arme que lui avait donnée Lev, qui ne menait que dans une belle impasse où ils ne pouvaient plus jouer. Celle où elle jetait sa meilleure carte, pour jouer avec de moins bonnes, compliquant ainsi le jeu. Celle où elle lui proposait une protection éternelle contre sa peur – un jeu qui en valait la chandelle, des sensations toujours renouvelées. Des ‘presque’ permanents, une frustration continuelle, celle qu’il recherchait pour se sentir vivre.

 

Il avait plus ou moins menacé de la violer si elle n’était pas consentante, de la forcer à jouer si elle s’y refusait – elle n’avait pas peur, puisqu’elle avait compris où tout cela menait. Elle ne craignait rien tant qu’elle acceptait de jouer. Il devait avoir cassé tellement, tellement, tellement de jouets par le passé – il serait trop dommage de la casser si vite, elle, n’est-ce pas ? De la plier à sa volonté, de se prouver qu’il existait, qu’il était, en s’imposant, alors qu’elle avait accepté de jouer, qu’elle lui promettait des sensations fortes pour encore un long moment. On ne casse qu’un jouet qui ne nous amuse plus, un jouet qui ne sert plus à rien. Ce qu’elle n’était pas. Le fait qu’elle ne suive pas sa volonté, qu’il ne suive pas la sienne – c’était ce qui rendait le tout intéressant pour lui.

 

Et pour elle ? Il la narguait, tentait sa fierté, posait, à son tour, des questions. Si jamais elle se lassait du jeu – non, il ne serait pas si facile de s’en dégager. Il ne suffirait pas de dire « j’en ai marre » et de s’éloigner du plateau, comme elle pouvait le faire avec Yeleen. Elle doutait qu’il se lasse le premier, qu’il la laisse partir sans séquelles ; et elle se voyait mal avoir envie de jouer éternellement, bien que pour le moment, il ne pouvait que lui apprendre énormément sur elle-même. Elle ne voyait qu’une façon de s’en sortir sans dommages collatéraux – apprendre à Lev à ne plus avoir peur de disparaître.

 

Ce qui lui semblait une tâche beaucoup trop complexe pour le moment, et à laquelle elle n’avait aucune envie de s’atteler. Il était tellement, tellement plus amusant, pour le moment, de se contenter de jouer. Alors elle répondit au sourire qui la narguait par un sourire tout aussi railleur ; et ses doigts vinrent caresser le torse du jeune homme, lentement, alors qu’elle faisait mine de réfléchir. Ils descendaient. Lentement.

 

Trop lentement.

 

La respiration de Lev s’accéléra, et les mains sur ses hanches se firent plus pressantes. Shawna ne put réprimer un nouveau sourire ; ce qu’elle aimait sentir le pouvoir qu’elle pouvait avoir sur les hommes… La main de Lev remonta sa cuisse, sous sa jupe ; elle fit encore un mouvement de défense, puis l’autorisa d’un regard, comme pour répondre à sa question, comme pour accepter de se laisser aller. Hoquet. Sa respiration s’accéléra à son tour, et c’est avec agacement qu’elle se rendit compte d’à quel point elle aussi avait envie de lui. Leurs mains dansaient ; celle de Shawna effleura, enfin, le sexe de Lev, en une caresse prometteuse. Soupir. Et puis leurs mains qui remontent ; se collant contre lui, ses lèvres tout contre son oreille, elle susurra, avec l’accent de celle qui ne sait pas comment finir sa phrase, ou même si elle ne serait pas déjà terminée :

 

 

Glissant un peu, elle trouva Lev, à la lisière de ses cuisses ; gémissement, plainte alors qu’il s’apprêtait à la pénétrer, qu’il attendait qu’elle descende sur lui. Ses yeux de reine fixèrent les siens si bleus, s’accrochaient sans vouloir les laisser filer, s’emplissant mutuellement du désir qu’ils y trouvaient, de manière douce. Et puis, tout aussi doucement, elle glissa au long de lui – à l’extérieur.

Bascula, soudainement, pour le laisser seul allongé sur la couche, se retrouvant, elle, par terre à côté. Posant ses bras sur le rebord, et sa tête sur ses bras, au niveau du visage de Lev, elle termina, fixant à présent son regard changé, si différent de celui qu’il lui dédiait quelques secondes plutôt.

 

 

Elle sourit ; carnivore. Puis se mit à fredonner une berceuse, se permettant, d’une main, d’aller jouer avec une mèche de cheveux de Lev. Il ne lui en voudrait pas pour si peu, n’est-ce pas ?

 

 

Et, refusant toujours d’écarter son regard des iris de son compagnon de jeu, jouant la manche de poker sans ciller, les siens devinrent vides, figés, alors qu’elle entrait dans les Spires.

[J'espère que ça te plait ]